Pirmasis mokytojas yra Chingizo Aitmatovo istorija. Visą knygą „Pirmasis mokytojas“ skaitykite internete – Chingiz Aitmatov – MyBook

Talentingo kirgizų rašytojo istorija pasakoja įdomiai Gyvenimo istorija SSRS gimimo laikas. Labai dažnai tai suvokiama kaip komunistinių idėjų propaganda, tačiau mąstantis skaitytojas turėtų pažvelgti giliau, kad suprastų pagrindinę mintį.

Kalbame apie jauną, entuziastingą komjaunimo mokytoją Duišeną. Jis buvo išsiųstas platinimo būdu atidaryti mokyklą atokiame kaime ir mokyti vaikus skaityti bei rašyti. Čia jis susiduria su netikėta kliūtimi – vietiniai nesupranta, kam vaikams, laukiantiems viso gyvenimo darbo žemėje, reikia laiško. Bet vis tiek Duishenas įtikino savo tėvus ir, suorganizavęs mokyklą senoje arklidėje ant kalvos, pradeda mokyti. Jis net per šaltą srovę žiemą ant rankų nešiojasi vaikus.

Kaime gyvena labai gabi našlaitė Altynai, kurią artimieji beveik neišleidžia į mokyklą. Mokytojas planuoja išleisti merginą į internatą, kad ji galėtų ten mokytis ir turėti galimybę laimingai ateičiai. Tačiau teta Altynai ją parduoda į gretimą kaimą, kai mokytojos nėra. Mergina yra skriaudžiama. Mokytojas gelbsti savo mokinį. Kreipdamasis į policiją, Altyną atima iš jos nekenčiamo vyro ir išsiunčia mokytis į internatą.

Po daugelio metų nelaimingasis našlaitis tampa gerbiamu žmonių mokslų daktaru. Į kaimą atvyksta vietinių gyventojų kvietimu, į naujo atidarymą moderni mokykla. Čia jai suteikiamas pagyrimas, tačiau ji supranta, kad mokykla turėtų būti pavadinta jos pirmojo mokytojo Duishen vardu. Šią akimirką atskleidžiama Pagrindinė mintis istorija. Pasakojimas moko skaitytoją, kad šalį į priekį veda ne garsūs akademikai, o kasdieniai pasiaukojantys žmonės. Būtent jie padeda stiprios ir stiprios visuomenės pamatus.

Perskaitykite trumpą istorijos „Pirmasis Aitmatovo mokytojas“ atpasakojimą

Tapytojas nori nutapyti paveikslą, bet negali nuspręsti, ką pavaizduoti ant drobės. Tada jis atsigręžia į savo vaikystės prisiminimus apie kazachų kaimą, kuriame užaugo. Vietos traukos vieta buvo kalva, praminta „Duišeno mokykla“, nes kažkada buvo planuota joje statyti mokyklą, tačiau planas taip ir nebuvo įgyvendintas.

Menininkas buvo pakviestas į atidarymą nauja mokykla. Atvyko Altynai Suleymanova, jų kaimo pasididžiavimas, žymus mokslininkas. Daugelis tautiečių siuntė sveikinimo telegramas. Laišką įteikė tas pats Duishenas, kuris vis dar buvo pašiepiamas dėl idėjos atidaryti mokyklą, nes pats nebuvo labai raštingas. Tik Altynai Suleymanova paraudo ir paskubomis išėjo. Netrukus visi išsamiai sužinojo šią istoriją.

Tuometinis jaunas Duišenas atvyko į kaimą, norėdamas įkurti mokyklą vietos vaikams. Savo rankomis jis paima apgriuvusį tvartą, stovintį ant kalvos. Altynai – našlaitė, gyvenanti su teta. Mergina šeimoje nėra laukiama, ji yra įžeista ir net sumušta.

Našlaičiui laikas eiti į mokyklą. Ji susitiko mokykloje geras mokytojas Duishen. Ant nugaros stovintis vyras studentus perplukdė šalta upe, o praeiviai jį tik erzino. Pavasarį kartu su mergina ant to paties kalnelio pasodino dvi tuopas. Mokytoja svajojo, kad gabi mergina gaus gerą išsilavinimą.

Kažkaip teta nusprendė ištekėti už merginos. Piktas žmogus raudonu veidu nusivedė merginą į savo jurtą ir tvirkino nelaimingąjį. Duišenui su policija pavyko Altynų išvežti, o prievartautojas buvo sulaikytas.

Mokytojas paskubomis išsiuntė merginą į Taškentą. Altynai sugebėjo mokytis ir įstojo į Maskvos institutą. Laiške ji prisipažino mokytojui mylinti ir vis dar jo laukianti.

Prasidėjo karas, ir Duishenas išėjo į frontą. Ryšys tarp įsimylėjėlių nutrūko. Moteris ištekėjo, susilaukė vaikų, tapo mokslų daktare.

Altynai nelaiko savęs turinčia teisę sėsti į garbės vietą mokyklos atidaryme, ji įsitikinusi, kad tik Duishen nusipelno šių pagyrimų. Ji nusprendė šią istoriją papasakoti visiems savo tautiečiams ir pasiūlė naująją mokyklą pavadinti Duišeno mokykla.

Tapytojas suprato, kad būtent šios istorijos siužetą reikia įamžinti drobėje.

Šis nedidelis kūrinys atskleidžia žiaurius visuomenės pagrindus. Pagrindinis veikėjas Duishenas skaitytojui pasirodo kaip kovotojas už teisingumą ir naujo šviesaus pasaulio kūrėjas.

Paveikslėlis arba piešinys Pirmasis mokytojas

Kiti perpasakojimai skaitytojo dienoraščiui

• Paustovsky Squeaky grindų lentų santrauka

  Tarp aukštų pušų pakraštyje stovėjo senas namas. Dėl iš miško sklindančio karščio namas buvo visiškai sausas. Oras visada buvo pripildytas nuostabaus gėlių kvapo. Šis senas namas Čaikovskiui buvo visas pasaulis ir įkvėpimas.

Čingizas Aitmatovas

Pirmasis mokytojas

atidarau langus. Į kambarį įteka upelis grynas oras. Skaidrioje melsvoje prieblandoje žiūriu į pradėto paveikslo eskizus ir eskizus. Jų yra daug, aš daug kartų pradėjau viską iš naujo. Tačiau dar per anksti vertinti vaizdą kaip visumą. Dar neradau savo pagrindinio dalyko, to, kas staiga ateina taip neišvengiamai, su tokiu vis didesniu aiškumu ir nepaaiškinamu, sunkiai suvokiamu skambesiu mano sieloje, kaip šios ankstyvos vasaros aušros. Einu aušros tyloje ir vis galvoju, galvoju, galvoju. Ir taip kaskart. Ir kiekvieną kartą įsitikinu, kad mano nuotrauka vis dar yra tik idėja.

Tai nėra užgaida. Aš negaliu kitaip, nes jaučiu – aš vienas negaliu to padaryti. Istorija, kuri sujaudino mano sielą, istorija, kuri paskatino mane paimti teptuką, man atrodo tokia didžiulė, kad aš viena negaliu jos apkabinti. Bijau neperduoti, bijau išpilti pilną dubenį. Noriu, kad žmonės man padėtų patarimais, pasiūlytų sprendimą, kad bent mintyse atsistotų šalia manęs prie molberto, kad su manimi jaudintųsi.

Negailėkite savo širdžių šilumos, ateikite arčiau, aš turiu papasakoti šią istoriją ...

Mūsų ail Kurkureu yra papėdėje, plačioje plynaukštėje, kur iš daugybės tarpeklių teka triukšmingos kalnų upės. Po kaimu plyti Geltonasis slėnis – didžiulė Kazachstano stepė, kurią riboja Juodųjų kalnų atšakos ir tamsi linija. geležinkelis besitęsiantis už horizonto į vakarus per lygumą.

O virš kaimo, ant kalvos, auga dvi didelės tuopos. Prisimenu juos tol, kol save prisimenu. Iš kurios pusės priartėsite prie mūsų Kurkureu, visų pirma pamatysite šias dvi tuopas, jos visada yra akyse, kaip švyturiai ant kalno. Net nežinau, kaip tai paaiškinti, ar dėl to, kad vaikystės įspūdžiai žmogui ypač brangūs, ar tai susiję su mano menininko profesija, bet kiekvieną kartą išlipęs iš traukinio einu per stepę į savo kaimas, mano pirmoji pareiga iš tolo – akimis ieškoti gimtųjų tuopų.

Kad ir kokio aukščio jie būtų, vargu ar įmanoma juos taip iš karto pamatyti tokiu atstumu, bet man jie visada apčiuopiami, visada matomi.

Kiek kartų man teko grįžti į Kurkureu iš tolimų kraštų ir visada su skaudančia kančia galvojau: „Greitai pamatysiu jas, tuopas dvynes? Paskubėk atvažiuoti į kaimą, verčiau į kalnelį prie tuopų. O tada stovėk po medžiais ir ilgai klausyk lapų šniokštimo, iki pat pakylėjimo.

Mūsų kaime medžių yra kiek, bet šios tuopos ypatingos – turi savo ypatingą kalbą ir, ko gero, savo ypatingą, melodingą sielą. Kai čia ateini, ar dieną, ar naktį, jie siūbuoja, susipynę su šakomis ir lapais, nepaliaujamai įvairiais būdais skleidžia triukšmą. Dabar atrodo, kad smėliu trykšta tyli potvynio banga, tada ji nubėgs per šakas, kaip nematoma šviesa, aistringas karštas šnabždesys, tada staiga, akimirkai nurimę, tuopos iš karto, su visa susijaudinusi lapija, triukšmingai dūsaus, tarsi ko nors pasiilgęs. O kai iškyla perkūnijos debesis ir audra nulaužia šakas ir nukerta lapiją, tuopos, tampriai siūbuojančios, dūzgia kaip šėlstanti liepsna.

Vėliau, po daugelio metų, supratau dviejų tuopų paslaptį. Jie stovi ant kalvos, atviri visiems vėjams ir reaguoja į menkiausią oro judėjimą, kiekvienas lapas jautriai gaudo lengviausią kvapą.

Tačiau šios paprastos tiesos atradimas manęs nė kiek nenuvylė, neatėmė to vaikiško suvokimo, kurį išlaikau iki šiol. Ir iki šiol šios dvi tuopos ant kalvos man atrodo neįprastos, gyvos. Ten, šalia jų, liko mano vaikystė, kaip žalio stebuklingo stiklo gabalas ...

Paskutinę mokyklos dieną, prieš startą vasaros atostogos, mes, berniukai, atskubėjome čia griauti paukščių lizdų. Kiekvieną kartą, kai čiuoždami ir švilpdami užbėgdavome į kalną, milžiniškos tuopos, siūbuojančios iš vienos pusės į kitą, tarsi pasitikdavo mus vėsiu šešėliu ir švelniu lapų ošimu. O mes, basi kapeliai, padėdami vieni kitiems, lipome aukštyn šakomis ir šakomis, keldami šurmulį paukščių karalystėje. Su šauksmu virš mūsų praskriejo sunerimusių paukščių pulkai. Bet mums nerūpėjo, kur ten! Lipome vis aukščiau – na, kas drąsesnis ir vikresnis! - ir staiga iš didelio aukščio, iš paukščio skrydžio, tarsi burtų keliu, prieš mus atsivėrė nuostabus erdvės ir šviesos pasaulis.

Mus pribloškė žemės didybė. Sulaikę kvapą sušalome kiekvienas ant savo šakos ir pamiršome lizdus ir paukščius. Kolūkio arklidė, kurią laikėme didžiausiu pastatu pasaulyje, iš čia mums atrodė eilinė pašiūrė. O už ailo neaiškioje migloje pasiklydo pasvirusi mergelės stepė. Žvilgtelėjome į jo balandžių pilkumo tolius, kiek akys užmato, ir pamatėme dar daug daug žemių, kurių anksčiau neįtarėme, matėme upes, apie kurias anksčiau nežinojome. Upės horizonte sidabravo plonais siūlais. Galvojome, pasislėpę ant šakų: ar čia pasaulio pabaiga, ar čia tas pats dangus, tie patys debesys, stepės ir upės? Pasislėpę ant šakų klausėmės nežemiškų vėjų garsų, o lapai sutartinai šnabždėjo apie viliojančius, paslaptingus kraštus, pasislėpusius už melsvai pilkų tolių.

Klausiausi tuopų triukšmo, širdis plakė iš baimės ir džiaugsmo, ir po šiuo nenutrūkstamu ošimu bandžiau įsivaizduoti tuos tolimus atstumus. Tik viena, pasirodo, tuo metu negalvojau: kas čia pasodino šiuos medžius? Apie ką svajojo šis nepažįstamasis, ką pasakė šis nepažįstamas žmogus, nuleisdamas medžių šaknis į žemę, su kokia viltimi užaugino jas čia, ant kalno?

Kažkodėl šį kalnelį, kuriame stovėjo tuopos, pavadinome „Duišenų mokykla“. Prisimenu, jei kas nors atsitiktinai ieškodavo dingusio arklio ir atsisukdavo į sutiktą: „Klausyk, ar matei mano įlanką? - dažniausiai jam atsakydavo: „Ten, prie Duishen mokyklos, naktimis ganėsi arkliai, eik žemyn, gal ten rasi savų“. Imituodami suaugusiuosius, mes, berniukai, nedvejodami kartojome: „Eime, vaikinai, į Duisheno mokyklą, prie tuopų, išsklaidyk žvirblius!

Kalbama, kad kažkada ant šios kalvos buvo mokykla. Neradome jos pėdsakų. Vaikystėje ne kartą bandžiau rasti bent griuvėsius, klajojau, ieškojau, bet nieko neradau. Tada man pradėjo atrodyti keista, kad plikas kalnelis vadinamas „Duišeno mokykla“, ir kartą paklausiau senų žmonių, kas jis toks, šis Duišenas. Vienas iš jų atsainiai mostelėjo ranka: „Kas yra Duišenas! Taip, ta pati, kuri čia dabar gyvena, iš Lame Sheep klano. Tai buvo seniai, Duišenas tuo metu buvo komjaunimo narys. Ant kalvos, kuri stovėjo kažkieno apleistas tvartas. Ir Duishen atidarė ten mokyklą, mokė vaikus. Bet ar tikrai ten buvo mokykla – pavadinimas tas pats! O, tai buvo įdomūs laikai! Tada tas, kuris galėtų paimti arklio karčius ir įkišti koją į balnakpalį, yra sau viršininkas. Taip pat ir Duishenas. Kad ir kas jam atėjo į galvą, jis padarė. O dabar iš tos trobos net akmenuko nerasite, tik nauda ta, kad pavadinimas išliko...

Aš mažai žinojau apie Duisheną. Atsimenu, jis jau buvo pagyvenęs vyras, aukštas, kampuotas, kabančiais erelio antakiais. Jo kiemas buvo kitoje upės pusėje, antros brigados gatvėje. Kai dar gyvenau kaime, Duišenas dirbo kolūkio mirabu ir visada dingdavo laukuose. Kartkartėmis jis važiuodavo mūsų gatve, prie balno pririšdamas didelę mentele, ir jo arklys kažkuo panašus į jo savininką – toks pat kaulėtas, plonakojis. Tada Duishenas paseno, ir jie pasakė, kad jis pradėjo nešti paštą. Bet tai beje. Esmė kitokia. Mano tuometinėje koncepcijoje komjaunimo narys yra karštakošis džigitas, karingiausias iš visų kaime, kuris kalbės susirinkime ir rašys į laikraštį apie plėšikus ir plėšikus. Ir neįsivaizdavau, kad šis barzdotas, nuolankus vyras kažkada buvo komjaunimo narys, be to, kas labiausiai stebina, mokė vaikus, pats būdamas beraštis. Ne, tai netilpo man į galvą! Atvirai pasakius, maniau, kad tai viena iš daugelio mūsų kaime egzistuojančių pasakų. Bet viskas pasirodė visiškai kitaip ...

Praėjusį rudenį gavau telegramą iš kaimo. Kraštiečiai pakvietė į iškilmingą naujos mokyklos, kurią kolūkis pasistatė savo jėgomis, atidarymą. Iš karto nusprendžiau eiti. Negalėjau sėdėti namuose tokią džiaugsmingą mūsų kaimo dieną! Net keliomis dienomis anksčiau išvykau. Klaidžiosiu, galvojau, pasižiūrėsiu, darysiu naujus eskizus. Iš pakviestųjų, pasirodo, buvo laukiama ir akademiko Sulaymanova. Man pasakė, kad ji čia pasiliks dieną ar dvi, o iš ten važiuos į Maskvą.

Sunku apibendrinti kūrinį, kurį reikia perskaityti visą. Tai patvirtina ir jo mažas dydis. Tačiau pareiga įpareigoja supakuoti visą sovietinio klasiko kūrinio esmę. Dėmesys – Aitmatovas, „Pirmasis mokytojas“. Šiame straipsnyje skaitytojo laukia istorijos santrauka.

Dvi tuopos

Pasakojimas prasideda tuo, kad skaitytojas savo vidine akimi mato menininką, kuris negali nutapyti kito paveikslo, tiksliau, pasirinkti jam temos. Įkvėpimui jis prisimena savo vaikystę, kurią praleido Kurkureu kaime, Kazachstano stepėje. Jis šiltai galvoja apie dvi tuopas ant kalvos atokiau nuo kaimo. Šis piliakalnis gimtosiose vietose (menininkas prisiminė iš vaikystės) buvo vadinamas „Duišeno mokykla“. Kažkada, prieš 40 metų, toje vietoje tikrai veikė mokykla vaikams. Jį įkūrė idėjinis komjaunimo narys Duišeinas.

Menininkas galvoja aplankyti gimtąsias vietas ir pamatyti tas tuopas, bet nėra priežasties. Ir tada jam išsiunčiamas laiškas (telegrama) su kvietimu dalyvauti naujos mokyklos atidaryme kaime.

Menininkas, negalvodamas, skrenda ant nostalgijos sparnų. Jis mato dvi tuopas ant kalvos ir savo pažįstamus bei draugus. Tarp svečių atvyksta jau vidutinio amžiaus moteris akademikė Altynai Sulaymanovna Sulaymanova. Ji liūdnai žiūri į tuopas, su tuo jausmu, kai tarp žmogaus ir negyvos būtybės tvyro kažkokia įtampa. slaptas ryšysžinomi tik jiems. Apskritai reikia pasakyti, kad Aitmatovo istorija „Pirmasis mokytojas“ alsuoja subtilia simbolika, matoma tik perskaičius kūrinį iki galo.

Mokyklos atidarymo pagerbimo šventėje visi su juoku prisimena, kaip skiemenimis skaitantis nemokytas žmogus mokė vaikus raštingumo pagrindų. Įpusėjus veiksmui, sulaukia buvusių mokinių telegramos su sveikinimais. Juos neša jau pagyvenę ir net seni Duišenai. Į pačią šventę jis nevažiuoja, nes turi daug darbo.

Altynai kažkodėl darosi baisiai gėda, ji skuba palikti gimtąsias vietas į Maskvą. Menininkas iš pradžių prašo jos pasilikti, paskui klausia, ar kas nors ją nenuliūdino. Ji sako neturinti ko įžeisti jo ir apskritai vietinių gyventojų. Jei ji ir turi pasipiktinimą, tai tik dėl jos pačios.

Ji išeina, o tada parašo menininkui ilgą laišką, kuriame prisipažįsta ir pasakoja jam savo istoriją. Istorija pasakojama iš jos perspektyvos. O skaitytojas, vartęs paskutinį priešistorės puslapį, pagauna save galvojant, kad topoliai dar išsakys savo žodį šioje istorijoje. Aitmatovas apsakymą „Pirmasis mokytojas“ parašė nuostabiai nuo pradžios iki pabaigos, ką liudija ir įžanginė kūrinio dalis.

Žmogus iš niekur

1924 metais į kaimą atvažiavo vyriškis su juodo audinio paltu. Tai buvo labai neįprasta, bet dar keisčiau atrodė tai, ką jis pasiūlė padaryti vietos gyventojų: įkurti mokyklą apleistoje arklidėje ant kalvos. Šio žmogaus vardas buvo Dyushayn, jis buvo atkaklus komunistas.

Jei gerai pagalvoji, tai labai būdinga, kad žmogus iš tikrųjų atsirado iš niekur. Jis neturėjo tėvų. Jis buvo sovietų valdžios kūnas ir kraujas, to meto žmogaus idealo įkūnijimas. Taip, jis neturėjo pakankamai išsilavinimo, bet tai daugiau nei kompensavo jo dvasinis užsidegimas ir įsitikinimas, kad jis teisus.

Žmonių neišmanymas

Ir, žinoma, vietiniai gyventojai šiuos atvykėlio siekius priėmė. jaunas vyras juodu atsargiai. Jie šimtmečius gyveno stepėje ir jiems nereikėjo jokio išsilavinimo. Tradicija stovėjo kaip akmens luitas už jų teisę gyventi taip, kaip anksčiau.

Tačiau Duišeinas ne be priežasties buvo viso reformos personifikacija sovietų valdžia. Jis nepabijojo tradicijų ir nusprendė atvirai mesti jai iššūkį. Gyventojai, pamatę, kad jaunuolį įtikinėti beprasmiška, bandymų atsisakė.

Altynai

Altynai – ideali herojė, sovietmečio „Pelenė“. Tačiau įdomiausia yra tai, kad skirtingai pasaka, tuo tiki skaitytojas sovietinis laikas tokia įvykių raida yra visiškai įmanoma: našlaitis iš stepės dėl daugelio pastangų tapo akademiku. Pradėjau nuo darbininkų fakulteto ir galiausiai atėjau į žinių šventyklą, į kiekvieno mokslininko alfa ir omega Sovietų Sąjunga(Rusija) – Mokslų akademija. Taip Aitmatovas mato savo amžininką Pelenę. „Pirmojo mokytojo“ analizė siūlo būtent tokią, su paralelėmis iš pasakų. Juk ši istorija irgi pasaka, bet liūdna ir tikra. Bet tai buvo po to. Prieš „Pelenės“ pakilimą į mokslinį olimpą sekė dramatiška istorija.

1924 m. pagrindiniam veikėjui buvo 14 metų. Tarp visų mokinių ji buvo vyriausia. Be to, ji buvo našlaitė. Ji gyveno su teta ir dėde, kurie jos labai nemėgo. Kaip ir klasikinė Pelenė, ji sunkiai dirbo ir kentėjo pažeminimus, o kartais ir mušimus iš savo globėjo. Taip apibūdinamas gyvenimas Pagrindinis veikėjas Aitmatovo kaime. „Pirmasis mokytojas“ ( santrauka pasakojimai) leidžia pajusti slegiančio vaikų gyvenimo kaime beviltiškumo atmosferą.

Kartą, kai Altynai ir kiti vaikai (ten buvo tik mergaitės) rinko mėšlą, mergina pamatė jaunuolį, kuris dirbo ir puošė būsimas patalpas mokyklai. Takas nuo kuro surinkimo vietos (žiemą taip buvo naudojamas mėšlas) ėjo per kalvą, ant kurios stovėjo buvusi baidžių arklidė. Vaikai smalsūs, todėl merginos klausė, kas čia bus? Duišeinas jiems pasakė, kad čia bus pastatyta mokykla. Taip pat sakė, kad kai ateis laikas ir viskas bus paruošta, būtinai surinks visus rajono vaikus ir pats išmokys skaityti bei rašyti. Tik Altyno akys iš tiesų nušvito. Mergina pasiūlė kitiems vaikams visą per dieną surinktą mėšlą išpilti mokykloje, kad žiemą turėtų kuo pasišildyti. Likusieji, žinoma, nesutiko ir su savo krepšiais pasiekė namus. O Altynai pasisėmė drąsos ir visos dienos „derlių“ paliko mokykloje, už tai mokytoja apdovanojo dėkinga šypsena. Nuo to vaiko sieloje įsiliepsnojo deglas, apšviesdamas ir apšviesdamas visą vidinį pasaulį, suteikdamas vilties. Norint gerai suprasti Altynų reakciją, reikia prisiminti, kad mergina buvo našlaitė, nelabai išlepinta glamonė. Ir tai buvo pirmasis jos savarankiškas poelgis, įvykdytas nepaisant to, kas jos laukė namuose. Žinoma, į pilna versijaŠią akimirką skaityti daug įdomiau, nes Aitmatovas taip meistriškai valdo rašiklį. „Pirmasis mokytojas“, kurio santrauką dabar aptariame, suteikia skaitytojui galimybę pajusti visą įvykio reikšmę.

Apie mokymosi sunkumus

Šiuolaikiniams vaikams turbūt sunku suprasti, kodėl Ch.Aitmatovo aprašyti bendraamžiai įveikė tokius sunkumus, kad galėtų eiti į mokyklą. Tačiau gyvenimo suvokimas pasikeičia, kai pirmasis iš kasdienybės, besitęsiančios kaip kramtomoji guma, nežinia kodėl ir kodėl virsta tikru bilietu į gyvenimą. Vaikams iš kaimo studijos buvo būdas pabėgti nuo nežinojimo, beviltiškumo ir nepagrįsto kasdienio smurto pasaulio. Ypač tai buvo aktualu Altynams.

Todėl nieko nuostabaus, kad mokytojas Duyshayn, atėjus žiemai ir užklojus didžiulėms sniego pusnims, pačius pačius mažiausius vaikus nunešė į buvusią arklidę, o dabar – mokyklą. Įsitikinęs komjaunimo narys įveikė ne tik peripetijas vieša nuomonė bet ir gamta.

Aitmatovas savo istorijoje piešia skvarbų žmogaus įveikimo momentą. „Pirmasis mokytojas“, trumpa jo santrauka, negali nuslėpti, kad šis kūrinys yra paminklas žmogaus dvasios ištvermei ir jo Pagrindinis veikėjas– žmogaus idealas, keliantis užuojautą ir dabar, tuo metu, kai apie Sovietų Sąjungą ir jos ideologiją liko tik prisiminimas.

Užpuolimas prieš mokytoją

Tačiau be konflikto nebūtų rašymo. Teta Altynai piktinosi, kad mergina, užuot dirbusi namuose, mokosi skaityti ir rašyti. Todėl ji nutarė bet kokia kaina ją ištekėti už vieno iš turtingų alpiniečių, kuris Altynų tikrai pasiimtų pas save ir pamirštų mokyklą bei mokytoją. Pasakojime puikiai išrašytas piktosios viksvos - tetos įvaizdis. Vis dėlto atrodo, kad Chingizas Aitmatovas yra savo amato meistras. „Pirmasis mokytojas“, kurio santrauka dabar yra mūsų dėmesio centre, leidžia pajusti rašymo dirbtuvių meistro filigraniško darbo meistriškumą.

Vieną dieną, kai Altynai grįžta iš mokyklos, ji pamato, kad teta su ja yra neįprastai meili. Dėdė geria degtinę su kažkokiais keistais, nemaloniais vyrais brangiais drabužiais. Kitaip tariant, namuose kažkas švenčiama, bet kas neaišku. Po šventės pas tetą atėjo pažįstamas, o dvi moterys kažką garsiai sužinojo. Tada tetos draugė išėjo į kiemą, kur buvo Altynai, ir žiūrėjo į ją vienu metu ir piktai, ir gailiai. Ir mergina suprato: nori ją padovanoti (parduoti) į vedybą turtingam vyrui.

Altynai viską papasakojo savo mokytojui, o šis jau žinojo apie įvykius. Šią istoriją jam papasakojo kartu su mergaitės teta buvusi moteris. Jis sakė, kad kol kas Altynai turėtų likti su šia moterimi ir jos vyru. Mergina turėtų eiti į mokyklą ir nieko nebijoti, nes jis padės jai su viskuo susidoroti. Kaip susitarimo rimtumo ženklą Duišeinas ir Altynai ant kalvos, kurioje yra mokykla, pasodino dvi tuopas. Herojai neatsižvelgė tik į vieną dalyką – piktadarių klastą.

Kartą per pamoką į mokyklą atėjo teta Altynai su stribais, jie merginą pasiėmė jėga. Mokytojas bandė juos sustabdyti, tačiau buvo žiauriai sumuštas, o mergina buvo permesta per balną ir išvežta į kalnus. Ji pabudo savo naujojo prievartautojo vyro jurtoje. Paaiškėjo, kad ji tapo antrąja piktadario žmona. Tačiau tai nebuvo pabaiga. Prieš akis – dramatiškiausias kūrinio momentas, kurį psichologiškai tiksliai ir patikimai perteikia Chingizas Aitmatovas. „Pirmasis mokytojas“ (santrauka pavagia iš skaitytojo nepamirštamas emocijas ir palieka jam tik sausą atpasakojimą) pasakoja tiek apie žiaurumą, tiek apie žiaurumą. vidinė stiprybė ir tikėjimas savimi.

Altynai ištrūksta iš piktadarių gniaužtų ir išvyksta į miestą mokytis

Kitą rytą jurtoje pasirodo mokytojas Duišeinas ir du policininkai. Jie suima prievartautoją. Praeina dvi dienos, o Duišeinas palydi Altynų į traukinį. Ji eina mokytis Didelis miestas- Taškente ir ten gyvena internate. Jų atsisveikinimas su traukinių stotis praeina itin emocingai: abu verkia. Kai mergina įlipa į traukinį, Duišeinas bėga paskui jį ir skvarbiai šaukia: „Altynay! Personažų išgyvenimai pasiekia kulminaciją, o skaitytoją, pagal autoriaus intenciją, šioje vietoje turėtų patirti katarsis. buvo stiprūs, tačiau net ir tarp jų savo meistriškumu išsiskiria Chingizas Aitmatovas. „Pirmasis mokytojas“ – puikus tų laikų kūrinys.

Altynai viskas klostėsi puikiai: Taškente ji baigė studijas, paskui išvyko į Maskvą, studijavo darbininkų fakultete, kad galiausiai tapo akademiku, filosofijos mokslų daktare. Ji daug rašė savo pirmajam mokytojui, rašė, kad jį myli ir laukia, kol jis ateis pas ją. Tačiau Duišeinas liko ištikimas savo tikėjimui ir nenorėjo kištis į Altynų studijas, todėl nutraukė su ja susirašinėjimą, dėl ko mergina karčiai gailėjosi. Apie tai byloja vienas atvejis.

Epizodas su traukiniu

Sovietų mokslininkai daug keliavo. O dabar, kai Altynai jau buvo gerbiamas mokslų daktaras, su paskaitomis važinėjo po Sibirą ir vieną kartą pagalvojo matanti jį – Duišeina. Altynai nuplėšė traukinio vožtuvą, pribėga prie vyro, tačiau yra klaidingai nustatytas. Kadangi neseniai kilo karas, aplinkiniai mano, kad skirstykloje ar geležinkelyje ji atpažino savo brolį ar vyrą, kurie negrįžo iš karo. Visiems jos gaila.

Iš pradžių Altynų gėdos priežastys aiškėja, tačiau iki šiol nenurodomos: ko konkrečiai jai buvo gėda? Už tai, kad ji nerado būdo atvykti į kaimą ir primygtinai reikalauti savo jausmų Dušainui, arba jai iki šiol skaudu prisiminti prieš daugelį metų nutikusią istoriją. Vienaip ar kitaip, bet apie tai galima tik spėlioti.

Galima, žinoma, pritarti ar smerkti Duišeino poelgį (atsisakymą tęsti susirašinėjimą ir santykių nutrūkimą), tačiau negalima neigti, kad Altynui viskas baigėsi gerai. Turi vyrą, vaikų. Taip, meilės nėra. Žmonės gyvena be aistringų jausmų vienas kitam, bet jei komjaunuolis tęstų savo jausmus, jis galėtų sugriauti merginos gyvybę. Ir, tiesą sakant, istorija kaip su laiminga pabaiga būtų tokia. Taigi, kaip menininkas, Chingizas Aitmatovas buvo teisus. „Pirmasis mokytojas“ iš po jo išlindo beveik tobulas.

Altynų istorija baigiasi tuo, kad ji žada menininkei visus darbus baigti Maskvoje ir, kai tik galės, tuoj pat atvykti į gimtąjį kaimą ir pasirūpinti, kad naujosios mokyklos pastatas būtų pavadintas jos pirmosios mokytojos vardu.

Pirmojo mokytojo portretas

Kūrinio pabaigoje perskaityto šokiruoto menininko nebekankina kūrybinės temos paieškos. Jis žino, apie ką rašyti. Vienintelė problema – kurį renginį pasirinkti iš šios istorijos. Jei paprastas skaitytojas galėtų patarti menininkui, jis, žinoma, paprašytų nupiešti pirmojo mokytojo portretą. Pasaulyje ne taip dažnai pasitaiko tokių žmonių. Chingis Aitmatovas savo kūrybos taip nebaigia. „Pirmasis mokytojas“ (santraukoje tai būtinai turi būti paminėta) turi atvirą pabaigą. Tebūnie.

atidarau langus. Į kambarį patenka šviežias oras. Skaidrioje melsvoje prieblandoje žiūriu į pradėto paveikslo eskizus ir eskizus. Jų yra daug, aš daug kartų pradėjau viską iš naujo. Tačiau dar per anksti vertinti vaizdą kaip visumą. Dar neradau savo pagrindinio dalyko, to, kas staiga ateina taip neišvengiamai, su tokiu vis didesniu aiškumu ir nepaaiškinamu, sunkiai suvokiamu skambesiu mano sieloje, kaip šios ankstyvos vasaros aušros. Einu aušros tyloje ir vis galvoju, galvoju, galvoju. Ir taip kaskart. Ir kiekvieną kartą įsitikinu, kad mano nuotrauka vis dar yra tik idėja.

Tai nėra užgaida. Aš negaliu kitaip, nes jaučiu: aš vienas negaliu to padaryti. Istorija, kuri sujaudino mano sielą, istorija, kuri paskatino mane paimti teptuką, man atrodo tokia didžiulė, kad aš viena negaliu jos apkabinti. Bijau neperduoti, bijau išpilti pilną dubenį. Noriu, kad žmonės man padėtų patarimais, pasiūlytų sprendimą, kad bent mintyse atsistotų šalia manęs prie molberto, kad su manimi jaudintųsi.

Negailėkite savo širdžių šilumos, ateikite arčiau, aš turiu papasakoti šią istoriją ...

Mūsų ail Kurkureu yra papėdėje, plačioje plynaukštėje, kur iš daugybės tarpeklių teka triukšmingos kalnų upės. Po kaimu plyti Geltonasis slėnis – didžiulė Kazachstano stepė, kurią riboja Juodųjų kalnų atšakos ir tamsi geležinkelio linija, nusidriekusi už horizonto į vakarus, per lygumą.

O virš kaimo, ant kalvos, auga dvi didelės tuopos. Prisimenu juos tol, kol save prisimenu. Iš kurios pusės priartėsite prie mūsų Kurkureu, visų pirma pamatysite šias dvi tuopas, jos visada yra akyse, kaip švyturiai ant kalno. Net nežinau, kaip tai paaiškinti, ar dėl to, kad žmogui ypač brangūs vaikystės įspūdžiai, ar tai dėl menininko profesijos, bet kaskart išlipęs iš traukinio einu per stepę į mano kaimas, mano pirmoji pareiga iš tolo – akimis ieškoti gimtųjų tuopų.

Kad ir kokio aukščio jie būtų, vargu ar įmanoma juos taip iš karto pamatyti tokiu atstumu, bet man jie visada apčiuopiami, visada matomi.

Kiek kartų man teko grįžti į Kurkureu iš tolimų kraštų ir visada su skaudančia kančia galvojau: „Greitai pamatysiu jas, tuopas dvynes? Paskubėk atvažiuoti į kaimą, verčiau į kalnelį prie tuopų. O tada stovėk po medžiais ir ilgai klausyk lapų šniokštimo, iki pat pakylėjimo.

Mūsų kaime medžių kiek nori, bet šios tuopos ypatingos: turi savo ypatingą kalbą ir, ko gero, savo ypatingą, melodingą sielą. Kai čia ateini, ar dieną, ar naktį, jie siūbuoja, susipynę su šakomis ir lapais, nepaliaujamai įvairiais būdais skleidžia triukšmą. Dabar atrodo, kad smėliu trykšta tyli potvynio banga, tada ji bėgs per šakas, kaip nematoma šviesa, aistringas, karštas šnabždesys, tada staiga, akimirkai nurimus, tuopos iš karto, su visa susijaudinusia lapija, triukšmingai dūsaus, tarsi ko nors pasiilgęs. O kai iškyla perkūnijos debesis ir audra nulaužia šakas ir nukerta lapiją, tuopos, tampriai siūbuojančios, dūzgia kaip šėlstanti liepsna.

Vėliau, po daugelio metų, supratau dviejų tuopų paslaptį. Jie stovi ant kalvos, atviri visiems vėjams ir reaguoja į menkiausią oro judėjimą, kiekvienas lapas jautriai gaudo lengviausią kvapą.

Tačiau šios paprastos tiesos atradimas manęs nė kiek nenuvylė, neatėmė to vaikiško suvokimo, kurį išlaikau iki šiol. Ir iki šiol šios dvi tuopos ant kalvos man atrodo neįprastos, gyvos. Ten, šalia jų, liko mano vaikystė, kaip žalio stebuklingo stiklo gabalas ...

Paskutinę mokyklos dieną, prieš prasidedant vasaros atostogoms, mes, berniukai, atskubėjome čia naikinti paukščių lizdų. Kiekvieną kartą, kai čiuoždami ir švilpdami užbėgdavome į kalną, milžiniškos tuopos, siūbuojančios iš vienos pusės į kitą, tarsi pasitikdavo mus vėsiu šešėliu ir švelniu lapų ošimu. O mes, basi kapeliai, padėdami vieni kitiems, lipome aukštyn šakomis ir šakomis, keldami šurmulį paukščių karalystėje. Su šauksmu virš mūsų praskriejo sunerimusių paukščių pulkai. Bet mums nerūpėjo, kur ten! Lipome vis aukščiau – na, kas drąsesnis ir vikresnis! - ir staiga iš didelio aukščio, iš paukščio skrydžio, tarsi burtų keliu, prieš mus atsivėrė nuostabus erdvės ir šviesos pasaulis.

Mus pribloškė žemės didybė. Sulaikę kvapą sušalome kiekvienas ant savo šakos ir pamiršome lizdus ir paukščius. Kolūkio arklidė, kurią laikėme didžiausiu pastatu pasaulyje, iš čia mums atrodė eilinė pašiūrė. O už ailo neaiškioje migloje pasiklydo pasvirusi mergelės stepė. Žvilgtelėjome į jo balandžių pilkumo tolius, kiek akys užmato, ir pamatėme dar daug daug žemių, kurių anksčiau neįtarėme, matėme upes, apie kurias anksčiau nežinojome. Upės horizonte sidabravo plonais siūlais. Galvojome, pasislėpę ant šakų: ar čia pasaulio pabaiga, ar čia tas pats dangus, tie patys debesys, stepės ir upės? Pasislėpę ant šakų klausėmės nežemiškų vėjų garsų, o lapai sutartinai šnabždėjo apie viliojančius, paslaptingus kraštus, pasislėpusius už melsvai pilkų tolių.

Klausiausi tuopų triukšmo, širdis plakė iš baimės ir džiaugsmo, ir po šiuo nenutrūkstamu ošimu bandžiau įsivaizduoti tuos tolimus atstumus. Tik viena, pasirodo, tuo metu negalvojau: kas čia pasodino šiuos medžius? Apie ką svajojo šis nepažįstamasis, ką pasakė šis nepažįstamas žmogus, nuleisdamas medžių šaknis į žemę, su kokia viltimi užaugino jas čia, ant kalno?

Kažkodėl šį kalnelį, kuriame stovėjo tuopos, pavadinome „Duišenų mokykla“. Prisimenu, jei kas nors atsitiktinai ieškodavo dingusio arklio ir atsisukdavo į sutiktą: „Klausyk, ar matei mano įlanką? - dažniausiai jam atsakydavo: „Ten, prie Duishen mokyklos, naktį ganėsi arkliai, eik, gal ten rasi savąjį“. Imituodami suaugusiuosius, mes, berniukai, nedvejodami kartojome: „Eime, vaikinai, į Duishen mokyklą, prie tuopų - išsklaidyk žvirblius!

Kalbama, kad kažkada ant šios kalvos buvo mokykla. Neradome jos pėdsakų. Vaikystėje ne kartą bandžiau rasti bent griuvėsius, klajojau, ieškojau, bet nieko neradau. Tada man pradėjo atrodyti keista, kad plikas kalnelis vadinamas „Duišeno mokykla“, ir kartą paklausiau senų žmonių, kas jis toks, šis Duišenas. Vienas iš jų atsainiai mostelėjo ranka: „Kas yra Duišenas? Taip, ta pati, kuri čia dabar gyvena, iš Lame Sheep klano. Tai buvo seniai, Duišenas tuo metu buvo komjaunimo narys. Ant kalvos, kuri stovėjo kažkieno apleistas tvartas. Ir Duishen atidarė ten mokyklą, mokė vaikus. Bet ar tikrai buvo mokykla – pavadinimas tas pats. O, tai buvo įdomūs laikai! Tada tas, kuris gali paimti arklio karčius ir įkišti koją į balnakpalį, yra pats sau viršininkas. Taip pat ir Duishenas. Kad ir kas jam atėjo į galvą, jis padarė. O dabar iš tos trobos net akmenuko nerasite, tik nauda ta, kad pavadinimas išliko...

Aš mažai žinojau apie Duisheną. Atsimenu, jis jau buvo pagyvenęs vyras, aukštas, kampuotas, kabančiais erelio antakiais. Jo kiemas buvo kitoje upės pusėje, antros brigados gatvėje. Kai dar gyvenau kaime, Duišenas dirbo kolūkio mirabu ir visada dingdavo laukuose. Kartkartėmis jis važiuodavo mūsų gatve, prie balno pririšdamas didelį tašą, o jo arklys kažkuo panašus į jo savininką – toks pat kaulėtas, plonakojis. Tada Duishenas paseno, ir jie pasakė, kad jis pradėjo nešti paštą. Bet tai beje. Esmė kitokia. Mano tuometinėje koncepcijoje komjaunimo narys yra karštakošis džigitas, karingiausias iš visų kaime, kuris kalbės susirinkime ir rašys į laikraštį apie plėšikus ir plėšikus. Ir neįsivaizdavau, kad šis barzdotas, nuolankus vyras kažkada buvo komjaunimo narys, be to, kas labiausiai stebina, mokė vaikus, pats būdamas beraštis. Ne, tai netilpo man į galvą! Atvirai pasakius, maniau, kad tai viena iš daugelio mūsų kaime egzistuojančių pasakų. Bet viskas pasirodė visiškai kitaip ...

atidarau langus. Į kambarį patenka šviežias oras. Skaidrioje melsvoje prieblandoje žiūriu į pradėto paveikslo eskizus ir eskizus. Jų yra daug, aš daug kartų pradėjau viską iš naujo. Tačiau dar per anksti vertinti vaizdą kaip visumą. Dar neradau savo pagrindinio dalyko, to, kas staiga ateina taip neišvengiamai, su tokiu vis didesniu aiškumu ir nepaaiškinamu, sunkiai suvokiamu skambesiu mano sieloje, kaip šios ankstyvos vasaros aušros. Einu aušros tyloje ir vis galvoju, galvoju, galvoju. Ir taip kaskart. Ir kiekvieną kartą įsitikinu, kad mano nuotrauka vis dar yra tik idėja.

Tai nėra užgaida. Aš negaliu kitaip, nes jaučiu: aš vienas negaliu to padaryti. Istorija, kuri sujaudino mano sielą, istorija, kuri paskatino mane paimti teptuką, man atrodo tokia didžiulė, kad aš viena negaliu jos apkabinti. Bijau neperduoti, bijau išpilti pilną dubenį. Noriu, kad žmonės man padėtų patarimais, pasiūlytų sprendimą, kad bent mintyse atsistotų šalia manęs prie molberto, kad su manimi jaudintųsi.

Negailėkite savo širdžių šilumos, ateikite arčiau, aš turiu papasakoti šią istoriją ...

Mūsų ail Kurkureu yra papėdėje, plačioje plynaukštėje, kur iš daugybės tarpeklių teka triukšmingos kalnų upės. Po kaimu plyti Geltonasis slėnis – didžiulė Kazachstano stepė, kurią riboja Juodųjų kalnų atšakos ir tamsi geležinkelio linija, nusidriekusi už horizonto į vakarus, per lygumą.

O virš kaimo, ant kalvos, auga dvi didelės tuopos. Prisimenu juos tol, kol save prisimenu. Iš kurios pusės priartėsite prie mūsų Kurkureu, visų pirma pamatysite šias dvi tuopas, jos visada yra akyse, kaip švyturiai ant kalno. Net nežinau, kaip tai paaiškinti, ar dėl to, kad žmogui ypač brangūs vaikystės įspūdžiai, ar tai dėl menininko profesijos, bet kaskart išlipęs iš traukinio einu per stepę į mano kaimas, mano pirmoji pareiga iš tolo – akimis ieškoti gimtųjų tuopų.

Kad ir kokio aukščio jie būtų, vargu ar įmanoma juos taip iš karto pamatyti tokiu atstumu, bet man jie visada apčiuopiami, visada matomi.

Kiek kartų man teko grįžti į Kurkureu iš tolimų kraštų ir visada su skaudančia kančia galvojau: „Greitai pamatysiu jas, tuopas dvynes? Paskubėk atvažiuoti į kaimą, verčiau į kalnelį prie tuopų. O tada stovėk po medžiais ir ilgai klausyk lapų šniokštimo, iki pat pakylėjimo.

Mūsų kaime medžių kiek nori, bet šios tuopos ypatingos: turi savo ypatingą kalbą ir, ko gero, savo ypatingą, melodingą sielą. Kai čia ateini, ar dieną, ar naktį, jie siūbuoja, susipynę su šakomis ir lapais, nepaliaujamai įvairiais būdais skleidžia triukšmą. Dabar atrodo, kad smėliu trykšta tyli potvynio banga, tada ji bėgs per šakas, kaip nematoma šviesa, aistringas, karštas šnabždesys, tada staiga, akimirkai nurimus, tuopos iš karto, su visa susijaudinusia lapija, triukšmingai dūsaus, tarsi ko nors pasiilgęs. O kai iškyla perkūnijos debesis ir audra nulaužia šakas ir nukerta lapiją, tuopos, tampriai siūbuojančios, dūzgia kaip šėlstanti liepsna.

Vėliau, po daugelio metų, supratau dviejų tuopų paslaptį. Jie stovi ant kalvos, atviri visiems vėjams ir reaguoja į menkiausią oro judėjimą, kiekvienas lapas jautriai gaudo lengviausią kvapą.

Tačiau šios paprastos tiesos atradimas manęs nė kiek nenuvylė, neatėmė to vaikiško suvokimo, kurį išlaikau iki šiol. Ir iki šiol šios dvi tuopos ant kalvos man atrodo neįprastos, gyvos. Ten, šalia jų, liko mano vaikystė, kaip žalio stebuklingo stiklo gabalas ...

Paskutinę mokyklos dieną, prieš prasidedant vasaros atostogoms, mes, berniukai, atskubėjome čia naikinti paukščių lizdų. Kiekvieną kartą, kai čiuoždami ir švilpdami užbėgdavome į kalną, milžiniškos tuopos, siūbuojančios iš vienos pusės į kitą, tarsi pasitikdavo mus vėsiu šešėliu ir švelniu lapų ošimu. O mes, basi kapeliai, padėdami vieni kitiems, lipome aukštyn šakomis ir šakomis, keldami šurmulį paukščių karalystėje. Su šauksmu virš mūsų praskriejo sunerimusių paukščių pulkai. Bet mums nerūpėjo, kur ten! Lipome vis aukščiau – na, kas drąsesnis ir vikresnis! - ir staiga iš didelio aukščio, iš paukščio skrydžio, tarsi burtų keliu, prieš mus atsivėrė nuostabus erdvės ir šviesos pasaulis.

Mus pribloškė žemės didybė. Sulaikę kvapą sušalome kiekvienas ant savo šakos ir pamiršome lizdus ir paukščius. Kolūkio arklidė, kurią laikėme didžiausiu pastatu pasaulyje, iš čia mums atrodė eilinė pašiūrė. O už ailo neaiškioje migloje pasiklydo pasvirusi mergelės stepė. Žvilgtelėjome į jo balandžių pilkumo tolius, kiek akys užmato, ir pamatėme dar daug daug žemių, kurių anksčiau neįtarėme, matėme upes, apie kurias anksčiau nežinojome. Upės horizonte sidabravo plonais siūlais. Galvojome, pasislėpę ant šakų: ar čia pasaulio pabaiga, ar čia tas pats dangus, tie patys debesys, stepės ir upės? Pasislėpę ant šakų klausėmės nežemiškų vėjų garsų, o lapai sutartinai šnabždėjo apie viliojančius, paslaptingus kraštus, pasislėpusius už melsvai pilkų tolių.

Klausiausi tuopų triukšmo, širdis plakė iš baimės ir džiaugsmo, ir po šiuo nenutrūkstamu ošimu bandžiau įsivaizduoti tuos tolimus atstumus. Tik viena, pasirodo, tuo metu negalvojau: kas čia pasodino šiuos medžius? Apie ką svajojo šis nepažįstamasis, ką pasakė šis nepažįstamas žmogus, nuleisdamas medžių šaknis į žemę, su kokia viltimi užaugino jas čia, ant kalno?

Kažkodėl šį kalnelį, kuriame stovėjo tuopos, pavadinome „Duišenų mokykla“. Prisimenu, jei kas nors atsitiktinai ieškodavo dingusio arklio ir atsisukdavo į sutiktą: „Klausyk, ar matei mano įlanką? - dažniausiai jam atsakydavo: „Ten, prie Duishen mokyklos, naktį ganėsi arkliai, eik, gal ten rasi savąjį“. Imituodami suaugusiuosius, mes, berniukai, nedvejodami kartojome: „Eime, vaikinai, į Duishen mokyklą, prie tuopų - išsklaidyk žvirblius!

Kalbama, kad kažkada ant šios kalvos buvo mokykla. Neradome jos pėdsakų. Vaikystėje ne kartą bandžiau rasti bent griuvėsius, klajojau, ieškojau, bet nieko neradau. Tada man pradėjo atrodyti keista, kad plikas kalnelis vadinamas „Duišeno mokykla“, ir kartą paklausiau senų žmonių, kas jis toks, šis Duišenas. Vienas iš jų atsainiai mostelėjo ranka: „Kas yra Duišenas? Taip, ta pati, kuri čia dabar gyvena, iš Lame Sheep klano. Tai buvo seniai, Duišenas tuo metu buvo komjaunimo narys. Ant kalvos, kuri stovėjo kažkieno apleistas tvartas. Ir Duishen atidarė ten mokyklą, mokė vaikus. Bet ar tikrai buvo mokykla – pavadinimas tas pats. O, tai buvo įdomūs laikai! Tada tas, kuris gali paimti arklio karčius ir įkišti koją į balnakpalį, yra pats sau viršininkas. Taip pat ir Duishenas. Kad ir kas jam atėjo į galvą, jis padarė. O dabar iš tos trobos net akmenuko nerasite, tik nauda ta, kad pavadinimas išliko...

Aš mažai žinojau apie Duisheną. Atsimenu, jis jau buvo pagyvenęs vyras, aukštas, kampuotas, kabančiais erelio antakiais. Jo kiemas buvo kitoje upės pusėje, antros brigados gatvėje. Kai dar gyvenau kaime, Duišenas dirbo kolūkio mirabu ir visada dingdavo laukuose. Kartkartėmis jis važiuodavo mūsų gatve, prie balno pririšdamas didelį tašą, o jo arklys kažkuo panašus į jo savininką – toks pat kaulėtas, plonakojis. Tada Duishenas paseno, ir jie pasakė, kad jis pradėjo nešti paštą. Bet tai beje. Esmė kitokia. Mano tuometinėje koncepcijoje komjaunimo narys yra karštakošis džigitas, karingiausias iš visų kaime, kuris kalbės susirinkime ir rašys į laikraštį apie plėšikus ir plėšikus. Ir neįsivaizdavau, kad šis barzdotas, nuolankus vyras kažkada buvo komjaunimo narys, be to, kas labiausiai stebina, mokė vaikus, pats būdamas beraštis. Ne, tai netilpo man į galvą! Atvirai pasakius, maniau, kad tai viena iš daugelio mūsų kaime egzistuojančių pasakų. Bet viskas pasirodė visiškai kitaip ...

Praėjusį rudenį gavau telegramą iš kaimo. Kraštiečiai pakvietė į iškilmingą naujos mokyklos, kurią kolūkis pasistatė savo jėgomis, atidarymą. Iškart nusprendžiau eiti, negalėjau sėdėti namuose tokią džiaugsmingą mūsų kaimo dieną. Net keliomis dienomis anksčiau išvykau. Klaidžiosiu, galvojau, pasižiūrėsiu, darysiu naujus eskizus. Iš pakviestųjų, pasirodo, buvo laukiama ir akademiko Sulaymanova. Man pasakė, kad ji čia pasiliks dieną ar dvi, o iš ten važiuos į Maskvą.

Žinojau, kad ši dabar garsi moteris vaikystėje išvyko iš mūsų kaimo į miestą. Kai tapau piliete, sutikau ją. Ji jau buvo pažengusi į amžių, apkūni, dailiai sušukuotais plaukais stori pilki. Garsi mūsų kraštietė universitete vadovavo katedrai, skaitė filosofijos paskaitas, dirbo akademijoje, dažnai keliaudavo į užsienį. Žodžiu, ji buvo užimtas žmogus, ir aš nespėjau jos geriau pažinti, bet kiekvieną kartą, kur susitikdavome, ji visada domėjosi mūsų kaimo gyvenimu ir tikrai, net trumpai, išsakydavo savo nuomonę. apie mano darbus. Vieną dieną nusprendžiau jai pasakyti:

- Altynai Sulaimanovna, būtų malonu nuvažiuoti į kaimą ir pamatyti savo tautiečius. Ten visi tave pažįsta, tavimi didžiuojasi, bet kai ką daugiau žino iš nuogirdų ir, būna, sako, kad, sako, mūsų žinoma mokslininkė, matyt, vengia mūsų, pamiršo kelią į savo Kurkureu.

„Žinoma, turėtume eiti“, – tada liūdnai nusišypsojo Altynai Sulaimanovna. – Aš pats seniai svajojau aplankyti Kurkureu, šimtmetį ten nebuvau. Tiesa, giminių kaime neturiu. Bet esmė ne tame. Būtinai eisiu, privalau, ilgėjausi gimtojo krašto.

Akademikė Sulaymanova atvyko į kaimą, kai mokykloje turėjo prasidėti iškilmingas susirinkimas. Kolūkiečiai pro langą pamatė jos automobilį ir visi išlėkė į gatvę. Visi pažįstami ir nepažįstami, seni ir jauni, visi norėjo paspausti jai ranką. Galbūt Altynai Sulaimanovna nesitikėjo tokio susitikimo ir, kaip man atrodė, net buvo sutrikusi. Priglaudusi rankas prie krūtinės, ji nusilenkė žmonėms ir sunkiai įžengė į prezidiumą scenoje.

Tikriausiai ne kartą gyvenime Altynai Sulaimanovna lankydavosi iškilminguose susirinkimuose ir turbūt visada sutikdavo ją su džiaugsmu ir su pagyrimu, tačiau čia, paprastoje kaimo mokykloje, tautiečių nuoširdumas ją labai palietė, sujaudino ir ji. stengėsi viską nuslėpti nepageidaujamas ašaras.

Po iškilmingos dalies pionieriai brangiai viešniai užrišo raudoną kaklaraištį, įteikė gėlių ir atvertė jos vardo naujosios mokyklos garbės knygą.