Recension av Zoshchenkos berättelse "Klorofyl. M

Huvudpersonen i Mikhail Zoshchenkos berättelse "Klorofyl" studerar i skolan, men av alla ämnen är han bara intresserad av zoologi och botanik. Berättelsens hjälte studerar inte bra, och även i sitt favoritämne, botanik, som han kan mycket väl, får han ett C-betyg.

Ett stort antal treor och tvåor bidrar inte till huvudpersonens aktivitet i klassrummet. När botanikläraren ställde en fråga om varför löv är gröna kunde ingen av eleverna svara honom. Då sa läraren att han skulle ge ett A till den som visste svaret.

Berättelsens hjälte visste svaret på frågan, men han behövde inget A. Han trodde att bland hans många tvåor och treor skulle en femma vara malplacerad. Men efter att den första eleven i klassen inte kunde svara på lärarens fråga, räckte berättelsens hjälte upp sin hand, varefter han reste sig och sa att färgen på bladen bestäms av ett färgämne som kallas klorofyll.

Läraren var redo att ge honom ett A, men innan dess frågade han varför eleven inte räckte upp handen direkt? Till en början föreslog läraren att han inte kom ihåg svaret direkt, vilket eleven invände mot att han kom ihåg svaret. Då tyckte läraren att den här pojken ville bli längre än de första eleverna. Svaret till läraren var tystnad. Läraren gav honom ett A, men skakade samtidigt förebrående på huvudet.

Detta är sammanfattningen av historien.

Huvudtanken med Zoshchenkos berättelse "Klorofyl" är att vissa studenter som har en fallenhet för vissa ämnen och goda kunskaper i dessa ämnen inte har tillräckligt med viljestyrka för att studera systematiskt. Berättelsens hjälte kan botanik väl, men har ett C i detta ämne och vill inte svara på lärarens fråga för att få ett A. Endast den första elevens misslyckande att ge rätt svar får huvudpersonen att räcka upp handen för att svara på lärarens fråga.

Berättelsen lär ut att inte vara viljesvag, att inte förödmjuka sig själv och att inte ledas av falsk blygsamhet.

Vilka ordspråk passar Zosjtjenkos berättelse "Klorofyl"?

Kunskap är halva sinnet.
Vem vet mycket, mycket begärs av honom.

Endast två ämnen intresserar mig - zoologi och botanik. Resten är det inte.

Historien är dock också intressant för mig, men inte från boken vi går igenom.

Jag är väldigt upprörd över att jag inte är en bra elev. Men jag vet inte vad som behöver göras för att förhindra att detta händer.

Även inom botaniken fick jag C. Och jag kan detta ämne mycket väl. Jag läste mycket böcker och gjorde till och med ett herbarium – ett album där löv, blommor och örter limmades fast.

Botanikläraren berättar något i klassen. Sedan säger han:

- Varför är löven gröna? Vem vet?

Det är tyst i klassen.

"Jag ger ett A till den som vet", säger läraren.

Jag vet varför löven är gröna, men jag är tyst. Jag vill inte vara en uppkomling. Låt de första eleverna svara. Dessutom behöver jag inget A. Att hon blir den enda som hänger runt bland mina tvåor och treor? Det är komiskt.

Läraren ringer den första eleven. Men han vet inte.

Sedan räcker jag slentrianmässigt upp handen.

"Åh, det är så det är", säger läraren, "du vet." Tja, berätta för mig.

"Blöven är gröna", säger jag, "eftersom de innehåller färgämnet klorofyll."

Läraren säger:

"Innan jag ger dig ett A måste jag ta reda på varför du inte räckte upp handen direkt."

Jag är tyst. Detta är mycket svårt att svara på.

- Du kanske inte kom ihåg direkt? - frågar läraren.

– Nej, jag kom ihåg direkt.

— Du kanske ville bli längre än de första eleverna?

Jag är tyst. Läraren skakar förebrående på huvudet och ger ett "A".

Aktuell sida: 1 (boken har totalt 3 sidor) [tillgängligt läsställe: 1 sidor]

Mikhail Zoshchenko
Roliga berättelser för barn (samling)

Berättelser om Minkas barndom

En historielärare

Historieläraren kallar mig annorlunda än vanligt. Han uttalar mitt efternamn i en obehaglig ton. Han gnisslar och gnisslar medvetet när han uttalar mitt efternamn. Och då börjar alla elever också gnälla och gnälla och imitera läraren.

Jag hatar att bli utropad så. Men jag vet inte vad som behöver göras för att förhindra att detta händer.

Jag står vid mitt skrivbord och svarar på lektionen. Jag svarar ganska bra. Men lektionen innehåller ordet "bankett".

-Vad är en bankett? – frågar läraren mig.

Jag vet mycket väl vad en bankett är. Det här är lunch, mat, ett formellt möte vid bordet, på en restaurang. Men jag vet inte om en sådan förklaring kan ges i relation till stora historiska personer. Är inte detta en för liten förklaring när det gäller historiska händelser?

- Va? – frågar läraren och tjuter. Och i detta "ah" hör jag förlöjligande och förakt för mig.

Och när eleverna hör detta "ah" börjar de också skrika.

Historieläraren viftar med handen mot mig. Och han ger mig ett dåligt betyg. I slutet av lektionen springer jag efter läraren. Jag kommer ikapp honom i trappan. Jag kan inte säga ett ord av upphetsning. Jag har feber.

När läraren ser mig i den här formen säger han:

– I slutet av kvartalet kommer jag att fråga dig igen. Låt oss dra de tre.

"Det är inte det jag pratar om", säger jag. – Om du kallar mig så igen, då jag... jag...

- Vad? Vad har hänt? - säger läraren.

"Jag ska spotta på dig", muttrar jag.

- Vad du sa? – ropar läraren hotfullt. Och han tar tag i min hand och drar mig uppför trappan till direktörens rum. Men plötsligt släpper han mig. Han säger: "Gå till klassen."

Jag går till lektionen och förväntar mig att direktören kommer och sparkar ut mig från gymnastiksalen. Men regissören kommer inte.

Några dagar senare kallar historieläraren mig till svarta tavlan.

Han uttalar tyst mitt efternamn. Och när eleverna börjar skrika av vana slår läraren i bordet med knytnäven och ropar till dem:

- Vara tyst!

Det är helt tyst i klassen. Jag mumlar uppgiften, men jag funderar på något annat. Jag tänker på den här läraren som inte klagade på rektorn och ropade ut mig på ett annat sätt än tidigare. Jag tittar på honom och jag får tårar i ögonen.

Läraren säger:

- Oroa dig inte. Du vet åtminstone för ett C.

Han trodde att jag hade tårar i ögonen eftersom jag inte kunde lektionen väl.

Storm

Med min syster Lelya går jag genom fältet och plockar blommor.

Jag samlar på gula blommor.

Lelya samlar på blåa.

Vår yngre syster, Yulia, släpar efter oss. Hon samlar vita blommor.

Vi samlar in detta med flit för att göra det mer intressant att samla in.

Plötsligt säger Lelya:

– Mina herrar, titta vilket moln det är.

Vi tittar på himlen. Ett fruktansvärt moln närmar sig tyst. Hon är så svart att allt runt omkring henne blir mörkt. Hon kryper som ett monster och omsluter hela himlen.

Lelya säger:

- Skynda hem. Nu blir det ett fruktansvärt åskväder.

Vi springer hem. Men vi springer mot molnet. Rätt in i munnen på detta monster.

Plötsligt blåser vinden. Han snurrar allt omkring oss.

Damm stiger. Torrt gräs flyger. Och buskarna och träden böjer sig.

Med all kraft springer vi hem.

Regnet faller redan i stora droppar på våra huvuden.

Fruktansvärda blixtar och ännu mer fruktansvärd åska skakar oss. Jag faller till marken och hoppar upp och springer igen. Jag springer som om en tiger jagar mig.

Huset är så nära.

Jag ser tillbaka. Lyolya drar Yulia i handen. Julia vrålar.

Ytterligare hundra steg och jag är på verandan.

På verandan skäller Lelya ut mig om varför jag tappade min gula bukett. Men jag förlorade honom inte, jag övergav honom.

Jag talar:

– Eftersom det är ett sådant åskväder, varför behöver vi buketter?

Hopade tätt intill varandra sätter vi oss på sängen.

En fruktansvärd åska skakar vår dacha.

Regnet trummar på fönstren och taket.

Man ser ingenting av regnet.

Av mormor

Vi är på besök hos farmor. Vi sitter vid bordet. Lunch serveras.

Vår mormor sitter bredvid vår farfar. Farfar är tjock och överviktig. Han ser ut som ett lejon. Och mormor ser ut som en lejoninna.

Ett lejon och en lejoninna sitter vid ett bord.

Jag fortsätter titta på min mormor. Det här är min mammas mamma. Hon har grått hår. Och ett mörkt, otroligt vackert ansikte. Mamma sa att hon i sin ungdom var en extraordinär skönhet.

De tar med sig en skål med soppa.

Det är inte intressant. Jag kommer knappast äta det här.

Men så tar de med sig pajerna. Det här är ingenting ännu.

Farfar själv häller upp soppan.

När jag serverar min tallrik säger jag till min farfar:

- Jag behöver bara en droppe.

Morfar håller en sked över min tallrik. Han droppar en droppe soppa på min tallrik.

Jag ser på denna nedgång i förvirring.

Alla skrattar.

Farfar säger:

"Han bad om en droppe själv." Så jag uppfyllde hans begäran.

Jag ville inte ha soppa, men av någon anledning är jag förolämpad. Jag gråter nästan.

Mormor säger:

– Morfar skojade. Ge mig din tallrik, jag häller upp den.

Jag ger inte min tallrik och rör inte pajerna.

Farfar säger till min mamma:

– Det här är ett dåligt barn. Han förstår inte skämt.

Mamma säger till mig:

– Jo, le mot morfar. Svara honom något.

Jag tittar argt på min farfar. Jag säger tyst till honom:

- Jag kommer aldrig mer till dig...

Jag är inte skyldig

Vi går till bordet och äter pannkakor.

Plötsligt tar min pappa min tallrik och börjar äta mina pannkakor. Jag gråter.

Pappa med glasögon. Han ser allvarlig ut. Skägg. Ändå skrattar han. Han säger:

– Du ser hur girig han är. Han tycker synd om en pannkaka till sin pappa.

Jag talar:

- En pannkaka, snälla ät. Jag trodde att du skulle äta allt.

De tar med sig soppa. Jag talar:

- Pappa, vill du ha min soppa?

Pappa säger:

– Nej, jag väntar tills de kommer med godiset. Nu, om du ger mig något sött, då är du verkligen en bra pojke.

När jag tänker på tranbärsgelén med mjölk till efterrätt säger jag:

- Snälla du. Du kan äta mina godisar.

Plötsligt kommer de med en kräm som jag är partisk med.

Jag trycker mitt gräddfat mot min far och säger:

- Snälla ät, om du är så girig.

Fadern rynkar pannan och lämnar bordet.

Mamma säger:

– Gå till din pappa och be om förlåtelse.

Jag talar:

- Jag kommer inte gå. Jag är inte skyldig.

Jag lämnar bordet utan att röra godiset.

På kvällen när jag ligger i sängen kommer min pappa fram. Han har mitt fat med grädde i händerna.

Far säger:

- Ja, varför åt du inte din grädde?

Jag talar:

- Pappa, låt oss äta den på hälften. Varför ska vi bråka om detta?

Min pappa kysser mig och skedmatar mig med grädde.

Krolofyll

Endast två ämnen är intressanta för mig - zoologi och botanik. Resten är det inte.

Historien är dock också intressant för mig, men inte från boken vi går igenom.

Jag är väldigt upprörd över att jag inte är en bra elev. Men jag vet inte vad som behöver göras för att förhindra att detta händer.

Även inom botaniken fick jag C. Och jag kan detta ämne mycket väl. Jag läste mycket böcker och gjorde till och med ett herbarium – ett album där löv, blommor och örter klistrades in.

Botanikläraren berättar något i klassen. Sedan säger han:

- Varför är löven gröna? Vem vet?

Det är tyst i klassen.

"Jag ger ett A till den som vet", säger läraren.

Läraren ringer den första eleven. Men han vet inte.

Sedan räcker jag slentrianmässigt upp handen.

"Åh, det är så det är", säger läraren, "du vet." Tja, berätta för mig.

"Blöven är gröna", säger jag, "eftersom de innehåller färgämnet klorofyll."

Läraren säger:

"Innan jag ger dig ett A måste jag ta reda på varför du inte räckte upp handen direkt."

Jag är tyst. Detta är mycket svårt att svara på.

- Du kanske inte kom ihåg direkt? - frågar läraren.

– Nej, jag kom ihåg direkt.

– Du kanske ville bli längre än de första eleverna?

Jag är tyst. Läraren skakar förebrående på huvudet och ger ett "A".

I zoologiska trädgården

Mamma håller min hand. Vi går längs stigen.

Mamma säger:

"Vi får se djuren senare." Först blir det en tävling för barn.

Vi går till sidan. Det är många barn där.

Varje barn får en påse. Du måste komma in i den här väskan och knyta den på bröstet.

Här är påsarna knutna. Och barnen i påsar placeras på en vit linje.

Någon viftar med en flagga och ropar: "Kör!"

Intrasslade i påsar springer vi. Många barn faller och gråter. Några av dem reser sig och springer gråtande.

Jag faller nästan också. Men sedan, efter att ha lyckats, flyttar jag snabbt i den här väskan.

Jag är den första att närma mig bordet. Musik spelas. Och alla klappar. Och de ger mig en ask marmelad, en flagga och en bilderbok.

Jag går fram till min mamma och håller presenterna mot mitt bröst.

På bänken städar mamma upp mig. Hon kammar mitt hår och torkar mitt smutsiga ansikte med en näsduk.

Efter det går vi för att se aporna.

Jag undrar om apor äter marmelad? Vi måste behandla dem.

Jag vill behandla aporna med marmelad, men plötsligt ser jag att jag inte har en ask i händerna...

Mamma säger:

– Vi lämnade förmodligen lådan på bänken.

Jag springer till bänken. Men min ask marmelad finns inte längre.

Jag gråter så mycket att aporna uppmärksammar mig.

Mamma säger:

"De stal förmodligen vår låda." Det är okej, jag köper en till till dig.

- Jag vill ha den här! – Jag skriker så högt att tigern rycker till och elefanten höjer snabeln.

Så enkelt

Vi sitter i en vagn. En rödaktig bondhäst springer friskt längs en dammig väg.

Ägarens son Vasyutka styr hästen. Han håller slentrianmässigt tyglarna i sina händer och ropar då och då åt hästen:

- Nåväl, gå... jag somnade...

Den lilla hästen har inte somnat alls, hon springer bra. Men det är nog så man ska skrika.

Mina händer brinner - jag vill hålla i tyglarna, rätta till dem och skrika åt hästen. Men jag vågar inte fråga Vasyutka om detta.

Plötsligt säger Vasyutka själv:

- Kom igen, håll i tyglarna. Jag ska röka.

Syster Lelya säger till Vasyutka:

- Nej, ge honom inte tyglarna. Han vet inte hur han ska styra.

Vasyutka säger:

– Vad menar du – han kan inte? Det finns inget att kunna göra här.

Och nu är tyglarna i mina händer. Jag håller dem på armlängds avstånd.

Lelya håller hårt i vagnen och säger:

– Nåväl, nu kommer det en historia – han kommer säkert att störta oss.

I detta ögonblick studsar vagnen på en bula.

Lelya skriker:

- Jag förstår. Nu ska hon vända oss.

Jag misstänker också att vagnen kommer välta, eftersom tyglarna är i mina odugliga händer. Men nej, efter att ha hoppat på en gupp rullar vagnen smidigt vidare.

Jag är stolt över min framgång och klappar hästens sidor med tyglarna och ropar: "Jaha, hon sover!"

Plötsligt ser jag en sväng på vägen.

Jag frågar hastigt Vasyutka:

-Vilken tygel ska jag dra så att hästen springer åt höger?

Vasyutka säger lugnt:

- Dra den högra.

– Hur många gånger drar du rätt? - Jag frågar.

Vasyutka rycker på axlarna:

- En gång.

Jag drar i högertygeln och plötsligt, som i en saga, springer hästen åt höger.

Men av någon anledning är jag upprörd och irriterad. Så enkelt. Jag tyckte det var mycket svårare att kontrollera en häst. Jag trodde att det fanns en hel vetenskap här som behövde studeras i flera år. Och här är sådant nonsens.

Jag lämnar över tyglarna till Vasyutka. Inte speciellt intressant.

Lelya och Minka

julgran

I år, killar, fyllde jag fyrtio år. Det betyder att jag har sett nyårsträdet fyrtio gånger. Det är mycket!

Tja, under de första tre åren av mitt liv förstod jag förmodligen inte vad en julgran var. Min mamma bar mig nog i famnen. Och, förmodligen, med mina svarta små ögon tittade jag utan intresse på det dekorerade trädet.

Och när jag, barn, fyllde fem år, förstod jag redan perfekt vad en julgran var.

Och jag såg fram emot denna glada semester. Och jag spanade till och med genom dörrspringan när min mamma dekorerade julgranen.

Och min syster Lelya var sju år vid den tiden. Och hon var en ovanligt livlig tjej.

Hon sa en gång till mig:

– Minka, mamma gick till köket. Låt oss gå till rummet där trädet är och se vad som händer där.

Så min syster Lelya och jag gick in i rummet. Och vi ser: ett mycket vackert träd. Och det finns presenter under trädet. Och på trädet finns flerfärgade pärlor, flaggor, lyktor, gyllene nötter, pastiller och krimäpplen.

Min syster Lelya säger:

– Låt oss inte titta på gåvorna. Låt oss istället äta en pastill i taget.

Och så närmar hon sig trädet och äter omedelbart en pastill som hänger på en tråd.

Jag talar:

– Lelya, om du åt en pastill så äter jag något nu också.

Och jag går upp till trädet och biter av en liten bit äpple.

Lelya säger:

– Minka, om du tog en tugga av äpplet, så äter jag nu en pastill till och dessutom tar jag det här godiset för mig själv.

Och Lelya var en väldigt lång, långstickad tjej. Och hon kunde nå högt.

Hon stod på tå och började äta den andra pastillen med sin stora mun.

Och jag var förvånansvärt kort. Och det var nästan omöjligt för mig att få något utom ett äpple som hängde lågt.

Jag talar:

– Om du, Lelishcha, åt den andra pastillen, då biter jag av det här äpplet igen.

Och jag tar igen detta äpple med mina händer och biter igen lite i det.

Lelya säger:

"Om du tog en andra tugga av äpplet, så kommer jag inte att stå på ceremonin längre och kommer nu att äta den tredje pastillen och dessutom tar jag en kex och en nöt som souvenir."

Sedan började jag nästan gråta. För hon kunde nå allt, men jag kunde inte.

Jag berättar för henne:

- Och jag, Lelishcha, hur ska jag sätta en stol vid trädet och hur ska jag skaffa mig något förutom ett äpple.

Och så började jag dra en stol mot trädet med mina tunna händer. Men stolen föll på mig. Jag ville hämta en stol. Men han föll igen. Och direkt för presenter.

Lelya säger:

- Minka, det verkar som att du har sönder dockan. Detta är sant. Du tog porslinshanden från dockan.

Då hördes min mammas steg, och Lelya och jag sprang in i ett annat rum.

Lelya säger:

"Nu Minka, jag kan inte garantera att din mamma inte kommer att stå ut med dig."

Jag ville vråla, men i det ögonblicket kom gästerna. Många barn med sina föräldrar.

Och så tände vår mamma alla ljusen på trädet, öppnade dörren och sa:

- Alla kommer in.

Och alla barn gick in i rummet där granen stod.

Vår mamma säger:

– Låt nu varje barn komma fram till mig, så ska jag ge var och en en leksak och en goding.

Och så började barnen närma sig vår mamma. Och hon gav alla en leksak. Sedan tog hon ett äpple, en pastill och en godis från trädet och gav det också till barnet.

Och alla barn var väldigt glada. Då tog min mamma i sina händer äpplet som jag hade bitit av och sa:

– Lelya och Minka, kom hit. Vem av er två tog en tugga av det här äpplet?

Lelya sa:

– Det här är Minkas verk.

Jag drog i Lelyas pigtail och sa:

"Lyolka lärde mig det här."

Mamma säger:

"Jag ska sätta Lyolya i hörnet med hennes näsa, och jag ville ge dig ett upprullat litet tåg." Men nu ska jag ge detta slingrande lilla tåg till pojken som jag ville ge det bitna äpplet till.

Och hon tog tåget och gav det till en fyraårig pojke. Och han började genast leka med honom.

Och jag blev arg på den här pojken och slog honom i handen med en leksak. Och han vrålade så desperat att hans egen mamma tog honom i sin famn och sa:

– Från och med nu kommer jag inte att besöka dig med min pojke.

Och jag sa:

– Du kan gå, och då blir tåget kvar för mig.

Och den mamman blev förvånad över mina ord och sa:

– Din pojke kommer förmodligen att bli en rånare.

Och så tog min mamma mig i sin famn och sa till den där mamman:

"Våga inte prata om min pojke så." Bättre lämna med ditt scrofulous barn och aldrig komma till oss igen.

Och mamman sa:

- Jag kommer att göra det. Att hänga med dig är som att sitta i nässlor.

Och så sa en annan, tredje mamma:

– Och jag kommer att gå också. Min tjej förtjänade inte att få en docka med bruten arm.

Och min syster Lelya skrek:

"Du kan också lämna med ditt scrofulous barn." Och så kommer dockan med den brutna armen att lämnas till mig.

Och så ropade jag, som satt i min mammas famn:

– Generellt kan ni alla gå, och då blir alla leksaker kvar för oss.

Och så började alla gäster gå.

Och vår mamma blev förvånad över att vi blev ensamma.

Men plötsligt kom vår pappa in i rummet.

Han sa:

"Den här typen av uppfostran förstör mina barn." Jag vill inte att de ska slåss, bråka och sparka ut gäster. Det kommer att bli svårt för dem att leva i världen, och de kommer att dö ensamma.

Och pappa gick till trädet och släckte alla ljusen. Sedan sa han:

- Gå och lägg dig direkt. Och imorgon ska jag ge alla leksaker till gästerna.

Och nu, killar, har trettiofem år gått sedan dess, och jag minns fortfarande det här trädet väl.

Och under alla dessa trettiofem år har jag, barn, aldrig mer ätit någon annans äpple och aldrig en gång slagit någon som är svagare än mig. Och nu säger läkarna att det är därför jag är så relativt glad och godmodig.

Ljug inte

Jag studerade väldigt länge. Det fanns fortfarande gymnastiksalar då. Och lärare sätter sedan märken i dagboken för varje frågad lektion. De gav alla poäng - från fem till ett inklusive.

Och jag var väldigt liten när jag kom in på gymnasiet, förberedelseklassen. Jag var bara sju år gammal.

Och jag visste fortfarande ingenting om vad som händer på gymnastiksalar. Och de första tre månaderna gick jag bokstavligen omkring i en dimma.

Och så en dag sa läraren till oss att memorera en dikt:

Månen lyser glatt över byn,
Vit snö glittrar med blått ljus...

Men jag lärde mig inte den här dikten utantill. Jag hörde inte vad läraren sa. Jag hörde inte eftersom pojkarna som satt bakom antingen slog mig i bakhuvudet med en bok, eller smetade bläck på mitt öra, eller drog mig i håret, och när jag hoppade upp förvånad placerade de en penna eller sätt in under mig. Och av denna anledning satt jag i klassen, rädd och till och med chockad, och hela tiden lyssnade jag på vad mer pojkarna som satt bakom mig planerade mot mig.

Och nästa dag, som tur var, ringde läraren mig och beordrade mig att recitera den tilldelade dikten utantill.

Och jag kände inte bara honom, utan jag misstänkte inte ens att det fanns sådana dikter i världen. Men av skygghet vågade jag inte säga till läraren att jag inte kunde dessa verser. Och helt chockad stod han vid sitt skrivbord och sa inte ett ord.

Men så började pojkarna föreslå dessa dikter för mig. Och tack vare detta började jag babbla vad de viskade till mig.

Och vid den här tiden hade jag en kronisk rinnande näsa, och jag kunde inte höra bra på ena örat och hade därför svårt att förstå vad de sa till mig.

Jag lyckades på något sätt uttala de första raderna. Men när det kom till frasen: "Korset under molnen brinner som ett ljus", sa jag: "Kastret under molnen gör ont som ett ljus."

Här skrattades det bland eleverna. Och läraren skrattade också. Han sa:

- Kom igen, ge mig din dagbok här! Jag sätter en enhet där åt dig.

Och jag grät, för det var min första enhet och jag visste ännu inte vad som hände.

Efter lektionerna kom min syster Lelya och hämtade mig för att åka hem tillsammans.

På vägen tog jag upp dagboken ur min ryggsäck, vek upp den till sidan där enheten stod skriven och sa till Lelya:

- Lelya, titta, vad är det här? Läraren gav mig detta för dikten "Månen lyser glatt över byn."

Lelya tittade och skrattade. Hon sa:

– Minka, det här är dåligt! Det var din lärare som gav dig ett dåligt betyg i ryska. Det här är så illa att jag tvivlar på att pappa kommer att ge dig en fotografisk apparat till din namnsdag, som kommer att vara om två veckor.

Jag sade:

- Vad ska vi göra?

Lelya sa:

– En av våra elever tog och limmade två sidor i sin dagbok, där hon hade en enhet. Hennes pappa dreglade på fingrarna, men kunde inte dra av det och såg aldrig vad som fanns där.

Jag sade:

- Lyolya, det är inte bra att lura sina föräldrar!

Lelya skrattade och gick hem. Och med sorgligt humör gick jag in i stadsträdgården, satte mig på en bänk där och vecklade upp dagboken och såg med fasa på enheten.

Jag satt länge i trädgården. Sen gick jag hem. Men när jag närmade mig huset kom jag plötsligt ihåg att jag hade lämnat min dagbok på en bänk i trädgården. Jag sprang tillbaka. Men i trädgården på bänken fanns inte längre min dagbok. Först var jag rädd, och sedan var jag glad att jag nu inte längre har dagboken med denna fruktansvärda enhet med mig.

Jag kom hem och berättade för min pappa att jag hade tappat bort min dagbok. Och Lelya skrattade och blinkade åt mig när hon hörde dessa mina ord.

Dagen efter gav läraren mig en ny, efter att ha fått reda på att jag tappat dagboken.

Jag öppnade den här nya dagboken med hopp om att det den här gången inte fanns något dåligt där, men det fanns återigen en mot det ryska språket, ännu djärvare än tidigare.

Och så kände jag mig så frustrerad och så arg att jag slängde den här dagboken bakom bokhyllan som stod i vårt klassrum.

Två dagar senare fyllde läraren i en ny, efter att ha fått veta att jag inte hade den här dagboken. Och, förutom en etta på ryska språket, gav han mig en tvåa i beteende. Och han sa till min far att definitivt titta i min dagbok.

När jag träffade Lelya efter lektionen sa hon till mig:

– Det kommer inte att vara en lögn om vi tillfälligt förseglar sidan. Och en vecka efter din namnsdag, när du får kameran, kommer vi att skala av den och visa pappa vad som fanns där.

Jag ville verkligen skaffa en fotografisk kamera, och Lelya och jag tejpade upp hörnen på den olyckliga sidan i dagboken.

På kvällen sa pappa:

- Kom igen, visa mig din dagbok! Intressant att veta om du har köpt några enheter?

Pappa började titta i dagboken, men såg inget dåligt där, eftersom sidan var tejpad.

Och när pappa tittade i min dagbok ringde plötsligt någon i trappan.

Någon kvinna kom och sa:

– Häromdagen gick jag i stadsträdgården och där på en bänk hittade jag en dagbok. Jag kände igen adressen från hans efternamn och förde den till dig så att du kunde berätta för mig om din son hade tappat bort den här dagboken.

Pappa tittade i dagboken och när han såg en där förstod han allt.

Han skrek inte på mig. Han sa bara tyst:

– Människor som ljuger och lurar är roliga och komiska, för förr eller senare kommer deras lögner alltid att avslöjas. Och det fanns aldrig ett fall i världen där någon av lögnerna förblev okänd.

Jag, röd som en hummer, stod framför pappa och jag skämdes över hans tysta ord.

Jag sade:

– Här är vad: Jag slängde ytterligare en av min, den tredje, dagbok med en enhet bakom en bokhylla i skolan.

Istället för att bli ännu argare på mig log pappa och strålade. Han tog mig i sina armar och började kyssa mig.

Han sa:

"Det faktum att du erkände detta gjorde mig oerhört glad." Du erkände något som kunde ha förblivit okänt under lång tid. Och detta ger mig hopp om att du inte kommer att ljuga längre. Och för detta ska jag ge dig en kamera.

När Lyolya hörde dessa ord trodde hon att pappa hade blivit galen i hans sinne och nu ger alla presenter inte till A:s utan till uns.

Och så kom Lelya fram till pappa och sa:

"Pappa, jag fick också ett dåligt betyg i fysik idag eftersom jag inte lärde mig min läxa."

Men Lelyas förväntningar uppfylldes inte. Pappa blev arg på henne, sparkade ut henne från sitt rum och sa åt henne att genast sätta sig ner med sina böcker.

Och så på kvällen när vi skulle lägga oss ringde plötsligt klockan.

Det var min lärare som kom till pappa. Och han sade till honom:

– Idag städade vi vårt klassrum och bakom bokhyllan hittade vi din sons dagbok. Hur tycker du om den här lilla lögnaren och bedragaren som lämnade sin dagbok för att du inte skulle se honom?

Pappa sa:

– Jag har redan personligen hört talas om den här dagboken från min son. Han erkände själv denna handling för mig. Så det finns ingen anledning att tro att min son är en oförbätterlig lögnare och bedragare.

Läraren sa till pappa:

– Åh, det är så det är. Du vet redan detta. I det här fallet är det ett missförstånd. Förlåt. Godnatt.

Och jag, som låg i min säng och hörde dessa ord, grät bittert. Och han lovade sig själv att alltid berätta sanningen.

Och det är verkligen vad jag alltid gör nu.

Ah, ibland kan det vara väldigt svårt, men mitt hjärta är glatt och lugnt.

Uppmärksamhet! Detta är ett inledande fragment av boken.

Om du gillade början av boken, kan den fullständiga versionen köpas från vår partner - distributören av juridiskt innehåll, liters LLC.

VID REGIMENTAL HQ

Jag sitter vid bordet. Jag skriver om ordern för regementet. Vi utarbetade denna order i morse tillsammans med befälhavaren och kommissarien för regementet.

Jag är adjutant vid 1:a modellregementet i Village Poor.

Framför mig ligger en karta över nordvästra Ryssland. Frontlinjen är markerad med röd penna - den går från Finska vikens strand genom Narva - Yamburg.

Vårt regementshögkvarter ligger i Yamburg.

Jag skriver om ordningen med vacker, tydlig handstil.

Befälhavaren och kommissarien lämnade sina befattningar. Jag har ett hjärtfel. Jag kan inte rida en häst. Och det är därför de sällan tar mig med sig.

Någon knackar på fönstret. Jag ser någon civil figur i en trasig, smutsig rock. Efter att ha knackat på fönstret bugar mannen.

Jag ska säga till vakten att släppa igenom den här mannen. Vaktposten släpper honom motvilligt igenom.

Vad vill du? - Jag frågar.

Mannen tar av sig hatten och tvekar vid dörren.

Jag ser framför mig en mycket ynklig person, till och med någon sorts olycklig, nedtryckt, ledsen person. För att uppmuntra honom leder jag honom till en stol och skakar hans hand och ber honom sätta sig. Han sätter sig motvilligt.

Han säger och rörde knappt på läpparna:

Om Röda armén drar sig tillbaka, ska vi dra oss tillbaka med dig eller stanna?

Vem kommer du att vara? - Jag frågar.

Jag kom från kolonin Steep Streams. Vår spetälskkoloni är där.

Jag känner hur mitt hjärta sjunker. Jag torkar tyst av min hand på mina bomullsbyxor.

Jag vet inte, säger jag. – Jag kan inte ensam lösa den här frågan. Dessutom handlar det inte om vår reträtt. Jag tror inte att fronten kommer att gå längre än Yamburg.

Efter att ha bugat sig för mig går mannen. Från fönstret ser jag honom visa sina sår för vaktposten.

Jag går till sjukstugan och tvättar händerna med karbolsyra.

Jag blev inte sjuk. Vi har förmodligen en överdriven rädsla för denna sjukdom.

Jag tappade medvetandet när jag lämnade högkvarteret på morgonen för att gå lite i luften.

Vaktposten och telefonisten gav mig en spänning. Av någon anledning gnuggade de mina öron och spred mina armar som en drunknad man. Ändå vaknade jag.

Regementschefen sa till mig:

Gå och koppla av omedelbart. Jag ger dig två veckors semester.

Jag åkte till Petrograd.

Men i Petrograd mådde jag inte bättre.

Jag gick till militärsjukhuset för att få råd. Efter att ha lyssnat på mitt hjärta sa de till mig att jag var olämplig för armén. Och de lämnade mig på sjukhuset fram till uppdraget.

Och nu är jag på avdelningen för andra veckan.

Förutom att jag inte mår bra så är jag också hungrig. Detta är nittonde året! På sjukhuset ger de dig fyrahundra gram bröd och en skål med soppa. Detta räcker inte för en person som är tjugotre år gammal.

Min mamma tar med mig rökt mört då och då. Jag skäms över att ta den här mörten. Vi har en stor familj hemma.

En ung kille i långkalsonger sitter på sängen mitt emot mig. Två bröd hade just kommit till honom från byn. Han skär brödbitar med en pennkniv, breder ut dem med smör och stoppar dem i munnen. Han gör det här i det oändliga.

En av patienterna frågar:

Sviderov, ge mig en bit.

Han säger:

Låt honom äta det själv. Jag äter den och sedan ger jag den till dig.

Efter att ha tankat strör han ut bitarna över britsarna. Frågar mig:

Ska jag ge det till dig, intellektuell?

Jag talar:

Bara sluta inte. Och lägga den på mitt bord.

Detta irriterar honom. Han skulle vilja sluta. Det här är mer intressant.

Han sitter tyst och tittar på mig. Sedan reser han sig ur sängen och lägger en bit bröd på mitt bord. Samtidigt bugar han teatraliskt och grimaserar. Det skrattar i rummet.

Jag vill verkligen kasta det här erbjudandet på golvet. Men jag håller mig tillbaka. Jag vänder mig mot väggen.

På natten, liggande på min säng, äter jag detta bröd.

Mina tankar är de bittraste.

Varje dag kommer jag till staketet där "Röd tidning" är klistermärkt.

Jag skrev en kort berättelse om byn. Och skickade den till redaktören. Och nu, inte utan ångest, väntar jag på ett svar.

Jag skrev inte den här historien för att tjäna pengar. Jag är telefonist för gränsbevakningen. Jag har det bra. Berättelsen skrevs helt enkelt för att det verkade nödvändigt för mig – att skriva om byn. Jag signerade historien med en pseudonym - M. M. Chirkov.

Det regnar lite. Kall. Jag står vid tidningen och tittar i Brevlådan.

"M. M. Chirkov. "Vi behöver rågbröd, inte brieost."

Jag kan inte tro mina ögon. Jag är förbluffad. De kanske inte förstod mig?

Jag börjar komma ihåg vad jag skrev.

Nej, det verkar vara rätt skrivet, bra, rent. Lite artigt, med dekorationer, med ett latinskt citat... Herregud! För vem skrev jag detta? Är det verkligen nödvändigt att skriva så här?.. Det finns inget gammalt Ryssland... Före mig finns en ny värld, nya människor, nytt tal...

Jag ska till stationen för att åka till Strelnya för tjänst. Jag sätter mig på tåget och reser i en timme.

Djävulen drog mig att luta mig mot intellektuellt arbete igen. Det här är sista gången. Detta kommer inte att hända längre. Mitt stationära, stillasittande jobb är skyldig till detta. Jag har för mycket tid att tänka.

Jag byter jobb.

VI FÅR HONOM

Natt. Mörk. Jag står på en ledig tomt i Ligov.

Det finns en revolver i min rockficka.

Bredvid mig står en brottsutredare. Han viskar till mig:

Du står vid fönstret så att min kula inte träffar dig om jag skjuter... Om han hoppar ut genom fönstret, skjut... försök träffa hans ben...

Håller andan och närmar mig fönstret. Den är tänd. Min rygg pressas mot väggen. Jag kisar med ögonen och tittar över gardinen.

Jag ser köksbordet. Fotogenlampa.

En man och en kvinna sitter vid ett bord och spelar kort.

Mannen delar ut smutsiga, lurviga kort.

Han går och slår kortet med handflatan. Båda skrattar.

N. och tre sökarbetare staplar på dörren samtidigt.

Detta är ett misstag. Det var nödvändigt att hitta ett annat sätt att öppna dörren. Hon ger inte direkt efter för ansträngningar.

Banditen släcker lampan. Mörk.

Dörren öppnas med en smäll. Skott...

Jag höjer revolvern i fönsterhöjd.

Vi tänder lampan i kojan. En kvinna sitter på en pall - hon är blek och darrande. Hennes sambo är inte där – han gick ut genom ett annat fönster, som var inklätt.

Vi tittar på det här fönstret. Skivorna spikades fast så att de ramlade av under lätt tryck.

Det är okej", säger N., "vi ska fånga honom."

I gryningen fängslar vi honom vid den fjärde milen. Han skjuter på oss. Och så skjuter han sig själv.

TOLFTE JANUARI

Kall. Ånga kommer från min mun.

Vraket av mitt skrivbord ligger vid spisen. Men rummet värms upp med svårighet.

Min mamma ligger på sängen. Hon är förvirrad. Läkaren sa att hon hade spanska sjukan - en fruktansvärd influensa som dödar människor i alla hem.

Jag närmar mig min mamma. Hon ligger under två filtar och två rockar.

Jag lade min hand på hennes panna. Värmen bränner min hand.

Rökaren slocknar. Jag rättar henne. Och jag sätter mig bredvid min mamma, på hennes säng. Jag sitter länge och kikar in i hennes utmattade ansikte.

Det är tyst runt omkring. Systrarna sover. Klockan är redan två på morgonen.

Gör inte, gör inte... gör inte det här... - muttrar mamman.

Jag för varmt vatten till hennes läppar. Hon tar några klunkar. Han öppnar ögonen för en sekund. Jag lutar mig mot henne. Nej, hon är förvirrad igen.

Men nu blir hennes ansikte lugnare. Andningen är mjukare. Kanske var det en kris? Hon kommer bli bättre...

Jag ser som om en skugga passerar över min mammas ansikte. Rädd för att tänka något höjer jag sakta handen och rör vid hennes panna. Hon dog.

Av någon anledning har jag inga tårar. Jag sitter på sängen utan att röra mig. Sedan reser jag mig upp och väcker mina systrar och går till mitt rum.