Valentin Pietrowicz Katajew napisał już Wertera. A powietrze pachnie śmiercią Valentin Kataev napisał już Werter przeczytaj

Tory cofają się, a pociąg zabiera go w przeciwną stronę, nie tam, gdzie by chciał, ale tam, gdzie czeka na niego nieznane, nieporządek, samotność, zniszczenie - coraz dalej i dalej.

Ale teraz, nie wiadomo jak, znalazł się na dość dobrze prosperującym wiejskim przystanku, na na wpół znajomej platformie pokładowej.

Kim on jest? Nie reprezentuję. Wiem tylko, że żyje i działa we śnie. On śpi. On śpi.

Cieszy się, że nie jest już unoszony w nieznane i stoi twardo na peronie domków letniskowych.

Teraz wszystko jest w porządku. Ale jest jedna mała komplikacja. Faktem jest, że musi przejść przez tor kolejowy na przeciwną stronę. Nie byłoby to wcale trudne, gdyby po przeciwnej stronie nie blokował właśnie nadjeżdżający pociąg, który powinien tu stać tylko dwie minuty. Rozsądniej więc byłoby poczekać, aż pociąg odjedzie i już spokojnie, bez przeszkód przejechać tory na drugą stronę.

Jednak nieznany satelita, choć łagodnie, ale uporczywie, radzi przejść na drugą stronę przez blokujący pociąg, zwłaszcza że takie przeprawy robiono wiele razy, zwłaszcza w czasie wojny domowej, kiedy stacje były zawalone eszelonami i ciągle musiały robić swoje. droga na drugą stronę, żeby zagotować wodę pod wagonami, pod bandażami, bojąc się, że co minutę pociąg ruszy i wpadnie pod koła.

Teraz było znacznie bezpieczniej: wejdź po schodach samochodu, otwórz drzwi, przejdź przez przedsionek, otwórz przeciwległe drzwi, zejdź po schodach i znajdź się po drugiej stronie.

Wszystko było proste, ale z jakiegoś powodu nie chciałem tego robić w ten sposób. Lepiej poczekać, aż ścieżka będzie oczyszczona, a potem spokojnie, bez pośpiechu przejechać przez brzęczące tory.

Jednak satelita nadal uwodził łatwością i prostotą przechodzenia przez przedsionek.

Nie wiedział, kim jest jego towarzysz, nawet nie widział jego twarzy. Czuł tylko, że jest blisko niego: może zmarły ojciec, może jego własny syn, a może to on sam, tylko w jakimś innym wcieleniu.

Zszedł z peronu na tory kolejowe, wspiął się po niewygodnych, zbyt wysokich stopniach wagonu, z łatwością otworzył ciężkie drzwi i znalazł się w przedsionku z czerwonym hamulcem.

W tym czasie pociąg poruszał się bardzo lekko, prawie niezauważalnie, powoli. Ale to nie problem. Teraz otworzy kolejne drzwi i po drodze zejdzie na platformę naprzeciwko. Ale nagle okazało się, że innych drzwi w ogóle nie ma. Ona nie istnieje. Tambour bez kolejnych drzwi. To dziwne, ale to prawda. Nie ma wyjaśnień. Drzwi po prostu nie istnieją. A pociąg okazuje się kurierem, a to wszystko przyspiesza.

Szyny poruszają się szybko.

Wskoczyć z powrotem w ruch? Niebezpiecznie! Czas jest stracony. Nie pozostaje już nic innego, jak jechać przedsionkiem pociągu kurierskiego, który znów odlatuje gdzieś w przeciwnym kierunku, jeszcze dalej od domu.

Irytujące, ale nic. Tylko mała strata czasu. Na najbliższej stacji można wysiąść i przesiąść się do nadjeżdżającego pociągu, który zwróci go z powrotem.

Pociągi mają kursować bardzo często zgodnie z letnim rozkładem. Jednak najbliższa stacja okazuje się być niezmiernie daleko, wieczność i nie wiadomo, czy w ogóle nadjeżdża pociąg.

Nie wiadomo, co robić. Jest zupełnie sam. Satelita zniknął. I szybko się ściemnia. A pociąg kurierski zamienia się w pociąg towarowy i jedzie z tą samą prędkością na otwartym terenie w węglową ciemność jesiennej nocy kolejowej, z zimnym, zakurzonym wiatrem wiejącym przez ciało.

Nie da się zrozumieć, dokąd prowadzi i co jest w pobliżu. Który obszar? Donbas, prawda?

Ale teraz jest już na piechotę, całkowicie tracąc pojęcie czasu i miejsca.

Przestrzeń snu, w której się znajduje, miała strukturę spiralną, tak że oddalając się, zbliżał się, a zbliżając się oddalał od celu.

Ślimak kosmiczny.

Spiralą mijał pozornie znajomą niedokończoną katedrę prawosławną, opuszczoną i zapomnianą na pustkowiu porośniętym chwastami.

Cegły są poczerniałe. Ściany są nieco luźne. Z pęknięć wystawały suche zboża. Dzika wiśnia wyrosła z podstawy niezrealizowanej kopuły w stylu bizantyjskim. Bolesne wrażenie niekompletności konstrukcji potęgował fakt, że prawie czarne cegły wydawały się boleśnie znajome. Wygląda na to, że kiedyś zbudowano z nich jakiś inny budynek, nie tak wielki, ale znacznie mniejszy: być może ten sam garaż, przy uchylonej bramie, przy której stał człowiek, który zabił cesarskiego ambasadora, aby zakłócić spokój i rozpalić brzeski ogień nowej wojny i wojny światowej Rewolucje.

Jego pseudonim brzmiał Naum Nieustraszony.

Z góry oświetlała go żarówka o słabym świetle, zawieszona na słupie z poprzeczką w pobliżu garażu. Stał w pozie linijki, z nogą z boku i ręką za boczną skórzaną kurtką. Na kędzierzawej głowie miał hełm Budennowskiego z gwiazdą z materiału.

Właśnie w tej pozycji stanął niedawno u bram Urgi, gdzie właśnie miała miejsce rewolucja, i obserwował, jak dwóch ostrzyżonych cyryków o twarzach przypominających gliniane misy, uzbrojonych w nożyce do strzyżenia owiec, odcina warkocze wszystkim wchodzącym do Miasto. Warkocze były oznaką obalonego feudalizmu. Przy bramie widać było dość wysoki stos tych czarnych, wężowatych, lśniących, ciasno splecionych warkoczy, a obok niego Naum Nieustraszony wyglądał jak duch w tumanach kurzu. Uśmiechając się z rozdziawionymi ustami, nie tylko mówił, ale wydawał się nawet nadawać, zwracając się do swoich potomków z sepleniącym okrzykiem:

„Odcięte kosy to żniwo reformy.

Bardzo lubił wymyślone przez siebie dostojne wyrażenie „żniwo reformy”, jakby wypowiedziane z trybuny zjazdu lub napisane przez samego Marata w „Przyjacielu ludu”. Od czasu do czasu powtarzał to na głos, za każdym razem zmieniając intonację i przepychając słowa przez grube usta złośliwego przerośniętego mężczyzny, który wciąż nie zdołał opanować seplenienia.

Usta pełne owsianki.

Nie mógł się doczekać, jak wracając z Mongolii do Moskwy, wypowie te słowa w „Stoisku Pegaza” przed przerażonymi Imagistami.

I może uda mu się je wypowiedzieć przed samym Lwem Dawidowiczem, któremu na pewno się spodobają, bo były całkiem w jego duchu.

Teraz, niecierpliwie machając mauserem, czekał na całą czwórkę – byłego przedgubczekka Maxa Markina, byłego szefa wydziału operacyjnego o przezwisku Anioła Śmierci, seks kobietę Ingę, która ukrywała, że ​​jest żona zbiegłego junkera i prawicowego rewolucjonisty, sawinkowita, byłego komisarza rządu tymczasowego, niejakiego Serafina Łosia, - w końcu rozbiorą się i zrzucą ubrania w kwiecistym ogrodzie gołębich petunii i nocy uroda.

W ciemności nocy lampa świeciła tak słabo, że fosforyzowały się tylko nagie ciała tych, którzy się rozebrali. Cała reszta, nie rozebrana, prawie się nie widywała.

Cztery nagie osoby wchodziły do ​​garażu jedna po drugiej, a gdy weszła jakaś kobieta, można było zauważyć, że ma szeroką miednicę i krótkie nogi, a w przebraniu czwartego, w jego sylwetce, naprawdę było coś napalonego.

Byli niewytłumaczalnie ulegli, jak wszyscy, którzy weszli do garażu.

... Ale ten obraz nagle zniknął w nieprzeniknionej przestrzeni snów, a śpiący był już wśród niedokończonych budynków martwego miasta, gdzie jednak, jakby nic się nie stało, dobrze oświetlony w środku tramwaj elektryczny przejeżdżał zamożni, nieco staromodni, przedrewolucyjni pasażerowie, ludzie z innego świata.

Niektórzy czytali gazety, nosili panama i binokle.

Niestety trasa tramwajowa nie była odpowiednia, gdyż prowadziła w przeciwną stronę, w kierunku żółtych maków na wątłych dekadenckich nogach, gdzie w tumanach kurzu można było się domyślić wielopoziomowych dachów krytych dachówką z podniesionymi narożnikami buddyjskich świątyń, przygnębiająco opustoszałe, przerażająco rozległe, nagrzane słońcem klasztory dziedzińce i wykafelkowane bramy, strzeżone przez czterech bożków, po dwóch z każdej strony, ich straszne, skośne, pomalowane twarze - limonkowobiałe, żółte, czerwone i czarne - odpychają złe duchy, chociaż sami byli złymi duchami.

Złe duchy nieba odstraszyły złe duchy piekielne.

Jeśli jednak był tramwaj, to gdzieś był postój taksówek. Rzeczywiście, była długa kolejka darmowych taksówek ze świetlikami, obiecującymi wydostanie się z beznadziejnej sytuacji.

Zbliżył się do parkingu i nagle stwierdził, że zapomniał, dokąd się udać. Adres zniknął z pamięci, tak jak zniknęły drugie drzwi w przedsionku, dzięki czemu wywieziono go nie wiadomo gdzie.

Och, jak dobrze byłoby wsiąść do darmowej taksówki, wypowiedzieć magiczne słowa adresu i pogrążyć się w słodkim oczekiwaniu.

Znowu musiałem poruszać się sam we wrogiej przestrzeni snu, która oddalała mnie coraz dalej od celu.

Usunięcie było jednocześnie przybliżeniem, jakby symulacją perpetuum mobile krążenia krwi.

Prawdopodobnie w tym czasie mięsień sercowy napinał się z przerwami, a nawet zatrzymał się na chwilę, po czym nagle kabina uszkodzonej windy wpadła do szybu wykonanego z tej samej cegły.

Był w windzie i spadł z nią w otchłań, choć jednocześnie jakby z boku widział spadające pudło uszkodzonej windy w otchłani klatki schodowej między trzecim a czwartym piętrem tego strasznego budynku .

Wszystko wokół psuło się, ledwo się trzymało, każda chwila groziła zawaleniem: upadek z mdlącej wysokości zgasłej latarni, kiedyś nowa, piękna na tle letniego morza z włoskimi chmurami nad horyzontem, a teraz rozpadająca się, z łuszczącą się tynk i odsłonięte cegły o tym samym żylnym kolorze.

Zapadająca się dacza została zburzona przez osuwisko, połowa wypłynęła już na brzeg wraz z częścią urwiska, śpiący chwycił korzenie chwastów i wisiał na ich delikatnych nitkach, ryzykując co chwila wyrwanie się i wzbicie w piękna otchłań.

Odsłonięty zagajnik układu nerwowego. Dwukolorowy monogram krążenia krwi. Spadki ciśnienia krwi.

Z głębin pamięci mimowolnie wydobywano dawno zmarłych ludzi. Zachowywali się tak, jakby żyli, przez co sen był niewiarygodny.

Niektóre z tych na krótko wskrzeszonych wydawały się nie być tym, z czym można je było pomylić, ale były wilkołakami. Na przykład Larisa Germanovna. Pozostając matką Dimy, jednocześnie okazała się inną kobietą - również już nieżyjącą - znacznie młodszą, złośliwie atrakcyjną, podstępną, od której wzięły się wszelkie nieszczęścia.

Nie uniknęła jednak zemsty.

Zmarła Larisa Germanovna przebiegła jak żywa obok wodociągów, zbudowana z tych samych przeklętych cegieł.

Miała na sobie stary letni garnitur, przemoczony pod pachami, i wysokie buty ze znoszonego zamszu, zapinane na guziki. Wydawała się niepotrzebnie pospieszna, co nie odpowiadało jej zwykłym damskim, pełnym godności chodom.

Kiedyś zobaczył ją przy świątecznym stole, przykrytą wykrochmalonym obrusem, jakby odlanym z gipsu. Larisa Germanovna usiadła na miejscu mistrza i nabrała zupę kremową d „asperge z prostokątnej porcelanowej wazy ze srebrną łyżką do nalewania, którą rozdała na talerzach Kuzniecowa, a służąca niosła je gościom. Drobne ciasta francuskie z mięsem podawano z zupa krem ​​d' asperge, tak pyszna, że ​​nie można było się oprzeć wzięciu jeszcze jednego, a nawet dwóch, a potem ukradkiem wycierania tłustych palców o spodnie gimnastyczne, które nigdy nie kryło się przed jej rzekomo roztargnionym spojrzeniem przez okulary jej złote pince-nez, a jej rasowy nos lekko zmarszczył się, chociaż udawała, że ​​niczego nie zauważa.

Wiosną i wczesnym latem cierpiała na katar sienny.

Niedzielny lunch na otwartym tarasie z widokiem na morze, w którym odbija się kolumna latarni morskiej i dzieli ją na poziome pasy. Towarzystwo przyjaciół jej męża, znanego prawnika - architektów, pisarzy, deputowanych do Dumy Państwowej, żeglarzy, muzyków. Długie korki do wina z wypalonymi francuskimi napisami. Zapach hawańskich cygar, ciasnota, miejsce przy stole na wprost nogi stołu, o które pukały kolana.

Oczywiście Dima była w centrum uwagi.

- Mój chłopak jest urodzonym malarzem! - wykrzyknął tata Dimina przy obiedzie ze swoją prawniczą altówką - słodko i przekonująco. - Czy to nie prawda, że ​​ma coś z Vrubela, ze swojego bzu?

Biała kamizelka. Pierścionek zaręczynowy. Złote spinki do mankietów.

Sen niósł wraz ze wszystkimi gośćmi po schodach do tego ukochanego pokoju, przenikniętego popołudniowym słońcem, które nazywano „jego pracownią”. Duża sztaluga z tekturą trzymetrową: „Uczta w ogrodach Hamilcara”. Na krześle stoi duża płaska szuflada z pastelowymi ołówkami ułożonymi w jedwabistą watę jak wcześniaki.

Goście wpatrywali się w obraz. Larisa Germanovna również spojrzała na zdjęcie pięścią. Wszyscy podziwiali Dimę. Ale wydaje się, że Larisa Germanovna czuła się niezręcznie. Była to jednak dziecinna praca chłopca-realisty, który czytał „Salambo”.

Przedstawiła się jako cesarzowa Katarzyna II. Nawet w katarze siennym, od którego spuchł jej nos i zaróżowił się, a oczy łzawiły, było coś dostojnego.

Ale z jaką szybkością wszystko się zawaliło!

Teraz jej ruchy na tle ceglanego muru wodociągów były bezradnie impulsywne. W jej dłoni wisiała torebka słabo połyskujących pomidorów.

Wyglądała na nierozpoznaną. A potem nagle się dowiedziałem. Jej twarz wykrzywiła się.

- Wyobrażać sobie! powiedziała szlochając.

Nietrudno sobie wyobrazić, jak po raz pierwszy pobiegła do więzienia, gdzie nie przyjęli jej paczki, mówiąc „nie wymieniono”. Więc on nadal tam jest.

Pstryknęła palcami bez pierścieni i uciekła, spiesząc się, by zrobić coś nieznanego, by uratować syna.

Wożono nas po gorących ulicach, ale nie dało się jej dogonić, a ona coraz bardziej stawała się coraz mniejsza w perspektywie nierozpoznawalnie zmienionego miasta, jakby zbudowanego z domów jeszcze nie zniszczonych przez trzęsienie ziemi, ale już pozbawionych ich zwykłych szyldów.

Zamieniła się w plamkę, ledwo widoczną w bezwietrznej przestrzeni, a krążenie krwi snu niosło śpiącego w przeciwnym kierunku, nieubłaganie oddalając się od niejasnego celu i jednocześnie im dalej, tym bliżej półkolistego sala dawnej iluzji Ostrowskiego, a obecnie ogólnodostępna jadalnia, gdzie za placem przy stołach zakrytych gazetami zamiast obrusów jadali tzw. współpracownicy i robotnicy Isogita, wśród których można było rozpoznać - choć nie bez trudności - Dima, który był inny od siebie, bo miał krótkie fryzury jak maszyna do pisania i zamiast tuniki miał na sobie bluzę uszytą z namiotu - uniwersalny strój tamtych czasów.

Lub, jeśli chcesz, ta legendarna epoka, nawet epoka.

Delikatna szyja bardziej przypomina dziewczynę niż młodego mężczyznę, byłego kadeta artylerii.

... Kiedy oni, Dima i jego towarzysz, kończyli swój lunch, który składał się z batonika prasowanej kaszy jęczmiennej z kroplą zielonego oleju silnikowego, dwie osoby podeszły do ​​nich od tyłu. Jedna w atłasowej koszuli z rozpiętym kołnierzykiem, w okrągłej czapce, druga w bryczesach, skórzanej kurtce, zakręconej na czarno jak owca.

Jeden ma rewolwer. Drugi ma Mausera. Nie pytali nawet o jego imię, ale z niezniszczalnym rostowskim akcentem powiedzieli mu, żeby się nie zawracał, wyszedł bezgłośnie na ulicę i szedł Grecheską, ale nie chodnikiem, ale środkiem chodnika.

Jego drewniane sandały stukały o granitowe kostki brukowe. Rzadcy przechodnie czuli, patrząc na niego, nie współczucie, ale raczej przerażenie.

Jedna stara kobieta o boleśnie znajomej twarzy miłej pielęgniarki wyjrzała zza rogu i przeżegnała się.

O tak. Była to pielęgniarka Dimy, która zmarła przed rewolucją. Podążyła za nim ze smutnym spojrzeniem.

Ale dlaczego go zabrali, a nie tego, z którym jadł?

Wrzuciła do ust ostatnie okruszki racjonowanego chleba, zebrane w garści ze stołu. Na górnej wardze miała małą białą bliznę, która nie popsuła jej szorstkiej, ale pięknej twarzy.

Jadalnia była pełna gości, artystów i poetów Izogita, towarzyszki Dimy w pracy, ale żaden z nich zdawał się niczego nie zauważać.

Dima po prostu zniknął.

Teraz sen niósł się rzeką Grecheską, za Dimą, po zardzewiałych szynach długo nieczynnego tramwaju elektrycznego. Szyny wbudowane w kostkę brukową i pokryte suchymi, opadłymi kwiatami białej akacji zdawały się prowadzić go do tego niewyobrażalnego świata, który krył się gdzieś po prawej stronie masywnych baraków Saban.

Tam, w pobliżu budki wejściowej, stał chiński wartownik w czarnych uzwojeniach na cienkich nogach.

Im szybciej szli ulicą, tym szybciej zdeformowała się świadomość Dimy. Jeszcze do niedawna była to świadomość wolnej i wolnomyślącej osoby, syna, kochanka, obywatela, artysty...

... Nawet mąż.

No tak. Był już mężem, bo dzień wcześniej ożenił się z tą kobietą, co okazało się dziwnie łatwe: weszli do dawnego sklepu tytoniowego Aswadurowa, gdzie jeszcze nie zniknął zapach tytoniu tureckiego i suchumi, i zostawili tam męża i żonę .

Okręgowy urząd rejestracji aktów stanu cywilnego.

Dokumenty nie były wymagane i nie było żadnych, z wyjątkiem mandatów służbowych. Po prostu złożyli swoje podpisy. Zawahała się trochę i zagryzając wargę, schludnym, filisterskim pismem napisała swoje imię i nowe nazwisko. Jej imię okazało się być Nadieżda, Nadya. Ale od razu chciała skorzystać z okazji i najpierw zmieniła ją na Gilotynę, ale zmieniła zdanie i zdecydowała się na imię Inga. Teraz była Ingą, co wydawało się romantyczne i zgodne z duchem czasu.

Dla niego to wszystko było takie nowe, takie piękne i tak przerażająco ryzykowne! W końcu tak naprawdę nie wiedział, skąd pochodziła i kim była.

Kiedy zostali mężem i żoną, nigdy się nawet nie pocałowali. To nie było w duchu epoki. Doszli do ognistej Deribasowskiej, gdzie w tamtych latach na zawsze stała jedyna wielka piramidalna topola, być może z czasów Puszkina, oblana od góry do dołu ogniotrwałym szkłem południa. Ulicą szła stuletnia topola.

Dima szedł greckim, jąkającym się krokiem, jakby spiesząc do końca. Tych dwoje szło z tyłu. Poczuł zapach ich gorących, niemytych ciał, zapach ich szelek, zapach oleju do broni, którym posmarowano Mausera.

Zapach maszyny do szycia.

Życie dzieli się na przed i po. Wcześniej jego myśl była wolna, swobodnie unosiła się w czasie i przestrzeni. Teraz była przykuta do jednego punktu. Widział otaczający go świat, ale nie zauważał jego barw. Do niedawna jego myśl albo odlatywała w przeszłość, potem wracała do teraźniejszości. Teraz znieruchomiała: zauważył tylko to, co zbliżyło go do rozwiązania.

W oknie dawnego sklepu futrzanego, który nie był od dawna myty, widniał jeszcze zjedzony przez mole wypchany tygrys Ussuri ze złamanym wąsem, co zbliżyło go do rozwiązania, a także do flagi. , wyblakły w słońcu, nad marmurowym wejściem do dawnego biura bankowego, w którym obecnie mieści się Rada Miejska.

Czerwone wargi, przesiąknięte krwią dłonie, skręcone palce.

Ta wizja wyczerpała świadomość Dimy podczas niekończącej się nocy tyfusu, a nieuniknione światło wiszącej nad nim elektrycznej żarówki oblało oddział magiczną poświatą lodowatej zorzy. A przy drzwiach oddziału stała jego matka, Larisa Germanovna, ze sprzęgłem w dłoniach, a Mitia wyczytała z jej twarzy rozpacz.

(Ale dlaczego nie zabrali ze sobą Ingi?)

Teraz zbliżał się do rozwiązania i nie było to już majaczenie tyfusowe, ale nudna rzeczywistość, która nie pozostawiała nadziei na cud.

Ale może nie wiedzą o jego udziale, a jedynie zakładają. Brak materiału. Nie ma dowodu. W takim razie jest jeszcze nadzieja. Musisz być czujny. Język za zębami. Ucho do góry! Ani jednego dodatkowego słowa.

Ale skąd mogli wiedzieć? Wszystko było tak dobrze ukryte. Tak, na czym dokładnie polega jego wina? Cóż, załóżmy, że naprawdę przekazał list! Ale przecież nie mógł poznać jej zawartości. Jedna litera. Nie brał udziału w spotkaniach przy latarni. Uczestniczył tylko, ale nie uczestniczył. A potem tylko raz. Przez przypadek. Można więc uznać - w ogóle nie brał udziału. Zresztą, skąd mogli wiedzieć? W ogóle nie sympatyzował z tym przedsięwzięciem, które teraz można uznać za spisek.

Może na początku sympatyzował, chociaż nie brał udziału. Ale wkrótce się rozczarował.

W końcu był już na platformie władzy sowieckiej. Dość rewolucji. Było ich co najmniej siedmiu: denikiniści, petlurzyści, interwencjoniści, hetmaniści, Zieloni, czerwoni, biali. Czas zatrzymać się na jednej rzeczy. Zatrzymał się. Niech będzie Rosja Sowiecka.

Szczerze pracował w Isogita, choć okazał się niezbyt dobrym artystą, amatorem. Mnóstwo niepotrzebnych szczegółów. Wędrowny. Pozostali artyści Isogity byli w porównaniu z nim prawdziwymi mistrzami - ostrymi i nowoczesnymi. Ich rewolucyjni marynarze, namalowani w duchu Matisse'a na wielkich tarczach ze sklejki zainstalowanych na Feldman Boulevard, byli niemal konwencjonalni. Czarne rozkloszowane spodnie. Z profilu twarze szafranowo-żółte. Wstążki bez czubka św. Jerzego wijące się na wietrze. Morze ultramaryny z szarymi żelaznymi pancernikami: czerwone flagi na masztach. To wpisuje się w krajobraz nadmorskiego bulwaru z platanami naprzeciwko dawnego pałacu gubernatora generalnego i dawnego hotelu londyńskiego.

Lewy! Lewy! Lewy!

Puszki z farbami klejowymi ogrzewano na żeliwnym piecu. Grube pędzle malarskie. Kawałek tektury. Na nim jest z grubsza namalowana postać barona Wrangla w kapeluszu, w białym płaszczu czerkieskim z czarnym pasem, lecącego na niebie nad górami krymskimi, a poniżej wierszyk:

„Po niebie Wrangla poleciał i zaśpiewał umierającą pieśń. Towarzysz! Wyceluj w barona, aby baron nie miał czasu na westchnienie.

Wrangel wciąż utrzymywał się na Krymie iw każdej chwili mógł wylądować wojska.

Biali Polacy posuwali się z zachodu, pokonując Trockiego pod Warszawą, który niósł światową rewolucję na bagnetach, chociaż Lenin proponował pokojowe współistnienie. Piłsudski odciął już drogę do Kijowa, a jego armia stacjonowała gdzieś pod Humaniem, pod Bielą Cerkow, pod Kodymą, pod Birzula. Krążyły plotki, że Wapniarka i Razdelnaja były już zajęte.

Może zrobił coś głupiego, że zaczął pracować w Isogita i namalował Wrangla?

Nie wierzył jednak w możliwość nowego zamachu stanu. Co dziwne, przyciągnął go romans rewolucji.

…Konwencja… Palais Royal… Zielona gałąź Desmoulins… Saira!

Przeczytał już Bogowie są spragnieni i wydawało się, że dusza Evariste Gamelin, członkini sekcji New Bridge, przeniosła się do niego. Jakże magicznie to brzmiało, chociaż sam był już prowadzony przez inny most, przez most Stroganowa, za którego szczytami, w upalnej mgle południa, można było zobaczyć opuszczony port ze wszystkimi gołymi molami i resztkami spalonego wiadukt.

... i jego nagłą pasję do dziewczyny z ludu, w której widział Théroigne de Méricourt, prowadzącą tłum sans-kulotów.

Czerwona czapka frygijska i klasyczny profil.

Coś z Auguste'a Barbiera, którego wiersze „Uczta dla psa” w tłumaczeniu Kuroczkina, jego ojciec lubił recytować gościom, ledwo powstrzymując łzy zachwytu.

Te wersety zostały powtórzone w pamięci Dimy w rytm kastanietów jego drewnianych sandałów:

„Wolność to kobieta o elastycznej, potężnej klatce piersiowej, opalonej na policzkach, z zapalonym knotem przymocowanym do pistoletu, w dymiącej dłoni; wolność to kobieta o szerokim, zdecydowanym kroku, ze spojrzeniem ognia, pod dymem bitwy, a jej głos nie jest kobiecym sopranem; ani otwory wentylacyjne żeliwnych rzędów, ani miedź dzwonów, ani skóra bębna nie zagłuszą tego ...

...Wolność jest kobietą, ale w hojnej zmysłowości jest wierna swoim wybranym, tylko potężni są przyjmowani do jej wnętrzności przez potężną żonę ...

... „Kiedyś zaciekła, jak szalona dziewczyna, nagle pojawiła się, gotowa wydać owoc z dziewiczego łona, przyszłą żonę”.

Była jego żoną, ale dlaczego nie została z nim zabrana?

Prawie biegł. Z niesamowitą jasnością zdał sobie sprawę, że nie żyje i nic nie może go uratować. Może uciekać? Ale jak? Któregoś dnia uciekł porucznik, którego prowadzono przez miasto z Wydziału Specjalnego do gubczek. Porucznik rzucił eskorcie garść okruchów tytoniu w oczy i po dojściu do balustrady zeskoczył z mostu i zniknął w labiryncie pasów portowych.

Szybko podszedł do rozwiązania i zazdrościł porucznikowi. Ale on sam nie był zdolny do takiego czynu. A w kieszeni tytoniu nie było okruchów. Och, gdyby tylko szczypta... albo sól!... On by... Ale nie, i tak by nic nie zrobił. Był tchórzem. Ci dwaj i tak strzelaliby w jego łopatki od tyłu.

Natychmiast przeczytali jego myśli.

- Panie junkerze, idź ostrożnie. Nie spiesz się. Osiągniesz sukces.

Był przerażony słowem „będziesz miał czas”.

Drzwi na bloku otworzyły się ze zgrzytem, ​​jakby nie były wejściem do piekła, ale drzwiami szopy. Mijając żółtą figurkę Chińczyka, wszyscy trzej weszli do biura komendanta, nudnego jak prowincjonalny urząd pocztowy, z tą tylko różnicą, że zamiast portretu cara przypięto do ściany litograficzny portret Trockiego z zębatkami w oczach za okularami pince-nez bez oprawek.

Świat zawęził się jeszcze bardziej.

Przechodząc przez zaniedbany ogród kwiatowy, zobaczył ten sam garaż, o którym miasto mówiło z przerażeniem. Nic specjalnego, ciemne cegły. Zamknięta brama. Niewyraźny zapach benzyny.

Biały motyl był też wachlarzem w ręku matki, młodym i pięknym, jak ta piękna uczennica liceum Wegrzhanowskaja, z którą kiedyś tańczył hiawatę na śliskim parkiecie usianym wielobarwnymi kręgami konfetti.

Koniec segmentu wprowadzającego.

Tekst dostarczony przez litry LLC.

Przeczytaj tę książkę w całości kupując pełną legalną wersję na LitRes.

Za książkę możesz bezpiecznie zapłacić kartą bankową Visa, MasterCard, Maestro, z konta telefonu komórkowego, z terminala płatniczego, w salonie MTS lub Svyaznoy, przez PayPal, WebMoney, Yandex.Money, QIWI Wallet, karty bonusowe lub w inny dogodny dla Ciebie sposób.

Valentin Kataev

Już napisany przez Werther

Opowieść

Tory cofają się, a pociąg zabiera go w przeciwną stronę, nie tam, gdzie by chciał, ale tam, gdzie czeka na niego nieznane, nieporządek, samotność, zniszczenie - coraz dalej i dalej.

Ale teraz, nie wiadomo jak, znalazł się na dość dobrze prosperującym wiejskim przystanku, na na wpół znajomej platformie pokładowej.

Kim on jest? Nie reprezentuję. Wiem tylko, że żyje i działa we śnie. On śpi. On śpi.

Cieszy się, że nie jest już unoszony w nieznane i stoi twardo na peronie domków letniskowych.

Teraz wszystko jest w porządku. Ale jest jedna mała komplikacja. Faktem jest, że musi przejść przez tor kolejowy na przeciwną stronę. Nie byłoby to wcale trudne, gdyby po przeciwnej stronie nie blokował właśnie nadjeżdżający pociąg, który powinien tu stać tylko dwie minuty. Rozsądniej więc byłoby poczekać, aż pociąg odjedzie i już spokojnie, bez przeszkód przejechać tory na drugą stronę.

Jednak nieznany satelita, choć łagodnie, ale uporczywie, radzi przejść na drugą stronę przez blokujący pociąg, zwłaszcza że takie przeprawy robiono wiele razy, zwłaszcza w czasie wojny domowej, kiedy stacje były zawalone eszelonami i ciągle musiały robić swoje. droga na drugą stronę, żeby zagotować wodę pod wagonami, pod bandażami, bojąc się, że co minutę pociąg ruszy i wpadnie pod koła.

Teraz było znacznie bezpieczniej: wejdź po schodach samochodu, otwórz drzwi, przejdź przez przedsionek, otwórz przeciwległe drzwi, zejdź po schodach i znajdź się po drugiej stronie.

Wszystko było proste, ale z jakiegoś powodu nie chciałem tego robić w ten sposób. Lepiej poczekać, aż ścieżka będzie oczyszczona, a potem spokojnie, bez pośpiechu przejechać przez brzęczące tory.

Jednak satelita nadal uwodził łatwością i prostotą przechodzenia przez przedsionek.

Nie wiedział, kim jest jego towarzysz, nawet nie widział jego twarzy. Czuł tylko, że jest blisko niego: może zmarły ojciec, może jego własny syn, a może to on sam, tylko w jakimś innym wcieleniu.

Zszedł z peronu na tory kolejowe, wspiął się po niewygodnych, zbyt wysokich stopniach wagonu, z łatwością otworzył ciężkie drzwi i znalazł się w przedsionku z czerwonym hamulcem.

W tym czasie pociąg poruszał się bardzo lekko, prawie niezauważalnie, powoli. Ale to nie problem. Teraz otworzy kolejne drzwi i po drodze zejdzie na platformę naprzeciwko. Ale nagle okazało się, że innych drzwi w ogóle nie ma. Ona nie istnieje. Tambour bez kolejnych drzwi. To dziwne, ale to prawda. Nie ma wyjaśnień. Drzwi po prostu nie istnieją. A pociąg okazuje się kurierem, a to wszystko przyspiesza.

Szyny poruszają się szybko.

Wskoczyć z powrotem w ruch? Niebezpiecznie! Czas jest stracony. Nie pozostaje już nic innego, jak jechać przedsionkiem pociągu kurierskiego, który znów odlatuje gdzieś w przeciwnym kierunku, jeszcze dalej od domu.

Irytujące, ale nic. Tylko mała strata czasu. Na najbliższej stacji można wysiąść i przesiąść się do nadjeżdżającego pociągu, który zwróci go z powrotem.

Pociągi mają kursować bardzo często zgodnie z letnim rozkładem. Jednak najbliższa stacja okazuje się być niezmiernie daleko, wieczność i nie wiadomo, czy w ogóle nadjeżdża pociąg.

Nie wiadomo, co robić. Jest zupełnie sam. Satelita zniknął. I szybko się ściemnia. A pociąg kurierski zamienia się w pociąg towarowy i jedzie z tą samą prędkością na otwartym terenie w węglową ciemność jesiennej nocy kolejowej, z zimnym, zakurzonym wiatrem wiejącym przez ciało.

Nie da się zrozumieć, dokąd prowadzi i co jest w pobliżu. Który obszar? Donbas, prawda?

Ale teraz jest już na piechotę, całkowicie tracąc pojęcie czasu i miejsca.

Przestrzeń snu, w której się znajduje, miała strukturę spiralną, tak że oddalając się, zbliżał się, a zbliżając się oddalał od celu.

Ślimak kosmiczny.

Spiralą mijał pozornie znajomą niedokończoną katedrę prawosławną, opuszczoną i zapomnianą na pustkowiu porośniętym chwastami.

Cegły są poczerniałe. Ściany są nieco luźne. Z pęknięć wystawały suche zboża. Dzika wiśnia wyrosła z podstawy niezrealizowanej kopuły w stylu bizantyjskim. Bolesne wrażenie niekompletności konstrukcji potęgował fakt, że prawie czarne cegły wydawały się boleśnie znajome. Wygląda na to, że kiedyś zbudowano z nich jakiś inny budynek, nie tak wielki, ale znacznie mniejszy: być może ten sam garaż, przy uchylonej bramie, przy której stał człowiek, który zabił cesarskiego ambasadora, aby zakłócić spokój i rozpalić brzeski ogień nowej wojny i wojny światowej Rewolucje.

Jego pseudonim brzmiał Naum Nieustraszony.

Z góry oświetlała go żarówka o słabym świetle, zawieszona na słupie z poprzeczką w pobliżu garażu. Stał w pozie linijki, z nogą z boku i ręką za boczną skórzaną kurtką. Na kędzierzawej głowie miał hełm Budennowskiego z gwiazdą z materiału.

Właśnie w tej pozycji stanął niedawno u bram Urgi, gdzie właśnie miała miejsce rewolucja, i obserwował, jak dwóch ostrzyżonych cyryków o twarzach przypominających gliniane misy, uzbrojonych w nożyce do strzyżenia owiec, odcina warkocze wszystkim wchodzącym do Miasto. Warkocze były oznaką obalonego feudalizmu. Przy bramie widać było dość wysoki stos tych czarnych, wężowatych, lśniących, ciasno splecionych warkoczy, a obok niego Naum Nieustraszony wyglądał jak duch w tumanach kurzu. Uśmiechając się z rozdziawionymi ustami, nie tylko mówił, ale wydawał się nawet nadawać, zwracając się do swoich potomków z sepleniącym okrzykiem:

Cięte kosy to żniwo reformy.

Bardzo lubił wymyślone przez siebie dostojne wyrażenie „żniwo reformy”, jakby wypowiedziane z trybuny zjazdu lub napisane przez samego Marata w „Przyjacielu ludu”. Od czasu do czasu powtarzał to na głos, za każdym razem zmieniając intonację i przepychając słowa przez grube usta złośliwego przerośniętego mężczyzny, który wciąż nie zdołał opanować seplenienia.

Usta pełne owsianki.

Nie mógł się doczekać, jak wracając z Mongolii do Moskwy, wypowie te słowa w „Stoisku Pegaza” przed przerażonymi Imagistami.

I może uda mu się je wypowiedzieć przed samym Lwem Dawidowiczem, któremu na pewno się spodobają, bo były całkiem w jego duchu.

Teraz, niecierpliwie machając mauserem, czekał na całą czwórkę – byłego przedgubczekka Maxa Markina, byłego szefa wydziału operacyjnego o przezwisku Anioła Śmierci, seks kobietę Ingę, która ukryła, że ​​jest żoną zbiegły junker i prawicowy rewolucjonista, sawinkowita, były komisarz rządu tymczasowego, niejaki Serafin Łoś - w końcu rozbiorą się i zrzucą ubrania w kwietnym ogrodzie pełnym gołębich oczu i nocnej piękności.

Tory cofają się, a pociąg zabiera go w przeciwną stronę, nie tam, gdzie by chciał, ale tam, gdzie czeka na niego nieznane, nieporządek, samotność, zniszczenie - coraz dalej i dalej.

Ale teraz, nie wiadomo jak, znalazł się na dość dobrze prosperującym wiejskim przystanku, na na wpół znajomej platformie pokładowej.

Kim on jest? Nie reprezentuję. Wiem tylko, że żyje i działa we śnie. On śpi. On śpi.

Cieszy się, że nie jest już unoszony w nieznane i stoi twardo na peronie domków letniskowych.

Teraz wszystko jest w porządku. Ale jest jedna mała komplikacja. Faktem jest, że musi przejść przez tor kolejowy na przeciwną stronę. Nie byłoby to wcale trudne, gdyby po przeciwnej stronie nie blokował właśnie nadjeżdżający pociąg, który powinien tu stać tylko dwie minuty. Rozsądniej więc byłoby poczekać, aż pociąg odjedzie i już spokojnie, bez przeszkód przejechać tory na drugą stronę.

Jednak nieznany satelita, choć łagodnie, ale uporczywie, radzi przejść na drugą stronę przez blokujący pociąg, zwłaszcza że takie przeprawy robiono wiele razy, zwłaszcza w czasie wojny domowej, kiedy stacje były zawalone eszelonami i ciągle musiały robić swoje. droga na drugą stronę, żeby zagotować wodę pod wagonami, pod bandażami, bojąc się, że co minutę pociąg ruszy i wpadnie pod koła.

Teraz było znacznie bezpieczniej: wejdź po schodach samochodu, otwórz drzwi, przejdź przez przedsionek, otwórz przeciwległe drzwi, zejdź po schodach i znajdź się po drugiej stronie.

Wszystko było proste, ale z jakiegoś powodu nie chciałem tego robić w ten sposób. Lepiej poczekać, aż ścieżka będzie oczyszczona, a potem spokojnie, bez pośpiechu przejechać przez brzęczące tory.

Jednak satelita nadal uwodził łatwością i prostotą przechodzenia przez przedsionek.

Nie wiedział, kim jest jego towarzysz, nawet nie widział jego twarzy. Czuł tylko, że jest blisko niego: może zmarły ojciec, może jego własny syn, a może to on sam, tylko w jakimś innym wcieleniu.

Zszedł z peronu na tory kolejowe, wspiął się po niewygodnych, zbyt wysokich stopniach wagonu, z łatwością otworzył ciężkie drzwi i znalazł się w przedsionku z czerwonym hamulcem.

W tym czasie pociąg poruszał się bardzo lekko, prawie niezauważalnie, powoli. Ale to nie problem. Teraz otworzy kolejne drzwi i po drodze zejdzie na platformę naprzeciwko. Ale nagle okazało się, że innych drzwi w ogóle nie ma. Ona nie istnieje. Tambour bez kolejnych drzwi. To dziwne, ale to prawda. Nie ma wyjaśnień. Drzwi po prostu nie istnieją. A pociąg okazuje się kurierem, a to wszystko przyspiesza.

Szyny poruszają się szybko.

Wskoczyć z powrotem w ruch? Niebezpiecznie! Czas jest stracony. Nie pozostaje już nic innego, jak jechać przedsionkiem pociągu kurierskiego, który znów odlatuje gdzieś w przeciwnym kierunku, jeszcze dalej od domu.

Irytujące, ale nic. Tylko mała strata czasu. Na najbliższej stacji można wysiąść i przesiąść się do nadjeżdżającego pociągu, który zwróci go z powrotem.

Pociągi mają kursować bardzo często zgodnie z letnim rozkładem. Jednak najbliższa stacja okazuje się być niezmiernie daleko, wieczność i nie wiadomo, czy w ogóle nadjeżdża pociąg.

Nie wiadomo, co robić. Jest zupełnie sam. Satelita zniknął. I szybko się ściemnia. A pociąg kurierski zamienia się w pociąg towarowy i jedzie z tą samą prędkością na otwartym terenie w węglową ciemność jesiennej nocy kolejowej, z zimnym, zakurzonym wiatrem wiejącym przez ciało.

Nie da się zrozumieć, dokąd prowadzi i co jest w pobliżu. Który obszar? Donbas, prawda?

Ale teraz jest już na piechotę, całkowicie tracąc pojęcie czasu i miejsca.

Przestrzeń snu, w której się znajduje, miała strukturę spiralną, tak że oddalając się, zbliżał się, a zbliżając się oddalał od celu.

Ślimak kosmiczny.

Spiralą mijał pozornie znajomą niedokończoną katedrę prawosławną, opuszczoną i zapomnianą na pustkowiu porośniętym chwastami.

Cegły są poczerniałe. Ściany są nieco luźne. Z pęknięć wystawały suche zboża. Dzika wiśnia wyrosła z podstawy niezrealizowanej kopuły w stylu bizantyjskim. Bolesne wrażenie niekompletności konstrukcji potęgował fakt, że prawie czarne cegły wydawały się boleśnie znajome. Wygląda na to, że kiedyś zbudowano z nich jakiś inny budynek, nie tak wielki, ale znacznie mniejszy: być może ten sam garaż, przy uchylonej bramie, przy której stał człowiek, który zabił cesarskiego ambasadora, aby zakłócić spokój i rozpalić brzeski ogień nowej wojny i wojny światowej Rewolucje.

Jego pseudonim brzmiał Naum Nieustraszony.

Z góry oświetlała go żarówka o słabym świetle, zawieszona na słupie z poprzeczką w pobliżu garażu. Stał w pozie linijki, z nogą z boku i ręką za boczną skórzaną kurtką. Na kędzierzawej głowie miał hełm Budennowskiego z gwiazdą z materiału.

Właśnie w tej pozycji stanął niedawno u bram Urgi, gdzie właśnie miała miejsce rewolucja, i obserwował, jak dwóch ostrzyżonych cyryków o twarzach przypominających gliniane misy, uzbrojonych w nożyce do strzyżenia owiec, odcina warkocze wszystkim wchodzącym do Miasto. Warkocze były oznaką obalonego feudalizmu. Przy bramie widać było dość wysoki stos tych czarnych, wężowatych, lśniących, ciasno splecionych warkoczy, a obok niego Naum Nieustraszony wyglądał jak duch w tumanach kurzu. Uśmiechając się z rozdziawionymi ustami, nie tylko mówił, ale wydawał się nawet nadawać, zwracając się do swoich potomków z sepleniącym okrzykiem:

„Odcięte kosy to żniwo reformy.

Bardzo lubił wymyślone przez siebie dostojne wyrażenie „żniwo reformy”, jakby wypowiedziane z trybuny zjazdu lub napisane przez samego Marata w „Przyjacielu ludu”. Od czasu do czasu powtarzał to na głos, za każdym razem zmieniając intonację i przepychając słowa przez grube usta złośliwego przerośniętego mężczyzny, który wciąż nie zdołał opanować seplenienia.

Usta pełne owsianki.

Nie mógł się doczekać, jak wracając z Mongolii do Moskwy, wypowie te słowa w „Stoisku Pegaza” przed przerażonymi Imagistami.

I może uda mu się je wypowiedzieć przed samym Lwem Dawidowiczem, któremu na pewno się spodobają, bo były całkiem w jego duchu.

Teraz, niecierpliwie machając mauserem, czekał na całą czwórkę – byłego przedgubczekka Maxa Markina, byłego szefa wydziału operacyjnego o przezwisku Anioła Śmierci, seks kobietę Ingę, która ukrywała, że ​​jest żona zbiegłego junkera i prawicowego rewolucjonisty, sawinkowita, byłego komisarza rządu tymczasowego, niejakiego Serafina Łosia, - w końcu rozbiorą się i zrzucą ubrania w kwiecistym ogrodzie gołębich petunii i nocy uroda.

W ciemności nocy lampa świeciła tak słabo, że fosforyzowały się tylko nagie ciała tych, którzy się rozebrali. Cała reszta, nie rozebrana, prawie się nie widywała.

Cztery nagie osoby wchodziły do ​​garażu jedna po drugiej, a gdy weszła jakaś kobieta, można było zauważyć, że ma szeroką miednicę i krótkie nogi, a w przebraniu czwartego, w jego sylwetce, naprawdę było coś napalonego.

Byli niewytłumaczalnie ulegli, jak wszyscy, którzy weszli do garażu.

... Ale ten obraz nagle zniknął w nieprzeniknionej przestrzeni snów, a śpiący był już wśród niedokończonych budynków martwego miasta, gdzie jednak, jakby nic się nie stało, dobrze oświetlony w środku tramwaj elektryczny przejeżdżał zamożni, nieco staromodni, przedrewolucyjni pasażerowie, ludzie z innego świata.

Niektórzy czytali gazety, nosili panama i binokle.

Niestety trasa tramwajowa nie była odpowiednia, gdyż prowadziła w przeciwną stronę, w kierunku żółtych maków na wątłych dekadenckich nogach, gdzie w tumanach kurzu można było się domyślić wielopoziomowych dachów krytych dachówką z podniesionymi narożnikami buddyjskich świątyń, przygnębiająco opustoszałe, przerażająco rozległe, nagrzane słońcem klasztory dziedzińce i wykafelkowane bramy, strzeżone przez czterech bożków, po dwóch z każdej strony, ich straszne, skośne, pomalowane twarze - limonkowobiałe, żółte, czerwone i czarne - odpychają złe duchy, chociaż sami byli złymi duchami.

... Śpi i widzi, że jest w letnim domku i musi przejść przez płótno, na którym zatrzymał się pociąg. Musisz iść w górę, przejść przez przedsionek, a znajdziesz się po drugiej stronie. Jednak odkrywa, że ​​nie ma innych drzwi, a pociąg rusza i nabiera prędkości, skacząc późno, a pociąg zabiera go dalej i dalej. Znajduje się we śnie i krok po kroku, jakby zaczynał sobie przypominać to, co spotyka po drodze: ten wysoki budynek, klomb z petuniami i złowieszczy garaż z ciemnej cegły. Przy bramie stoi mężczyzna wymachujący mauserem. To Naum Nieustraszony, obserwujący, jak były pre-guberk Max Markin, były szef wydziału, przezwany Aniołem Śmierci, prawicowy socjalista-rewolucjonista Serafin Los i sekretarka Inga rozbierają się przed wejściem w ciemność garażu i zniknięciem w środku. to.

Ta wizja zostaje zastąpiona innymi. Jego matka, Larisa Germanovna, stoi u szczytu stołu podczas niedzielnego obiadu na tarasie zamożnej daczy, a on, Dima, jest w centrum uwagi gości, przed którymi ojciec wychwala pracę syna , urodzony malarz.

... A oto on, już w czerwonej Odessie. Wrangla wciąż przebywa na Krymie. Biali Polacy pod Kijowem. Były artylerzysta podchorążych, Dima pracuje w Isogita, malując plakaty i hasła. Podobnie jak inni pracownicy je obiad w jadalni na kartach z Ingą. Kilka dni temu poszli na krótko do urzędu stanu cywilnego i opuścili męża i żonę.

Gdy już kończyli obiad, podeszli za nim dwaj mężczyźni z rewolwerem i mauserem i kazali mu bezszelestnie wyjść na ulicę, nie odwracając się, i poprowadzili go prosto chodnikiem do siedmiopiętrowego budynku na dziedzińcu. z czego był garaż z ciemnej cegły. Myśl Dimy pędziła gorączkowo. Dlaczego zabrali tylko jego? Co oni wiedzą? Tak, wręczył list, ale mógł nie mieć pojęcia o jego treści. Nie brał udziału w spotkaniach w latarni, tylko uczestniczył, a potem tylko raz. Dlaczego i tak nie zabrali Ingi?

... W siedmiopiętrowym budynku panowała nienaturalna cisza i dezercja. Dopiero na podeście szóstego piętra eskorta natknęła się na dziewczynę w gimnazjalnej sukience: pierwszą w mieście piękność Wegrzhanowską, zabraną wraz z bratem, uczestnikiem polsko-angielskiego spisku.

... Śledczy powiedział, że wszyscy, którzy byli w latarni, byli już w piwnicy i zmusili ich do podpisania gotowego protokołu, aby nie tracić czasu. W nocy Dima słyszał grzmot zaparcia i wykrzykiwał imiona: Prokudin! Von Diderichs! Vengrzhanovskaya! Przypomniał sobie, że w garażu zmuszano ich do rozbierania się, nie oddzielając mężczyzn od kobiet...

Larisa Germanovna, dowiedziawszy się o aresztowaniu syna, rzuciła się do byłego socjalisty-rewolucjonisty imieniem Serafin Los. Kiedyś razem z obecnym pre-gubczekiem, także byłym socjalistą-rewolucjonistą, Maxem Markinem, uciekli z wygnania. Moose zdołał, w imię starej przyjaźni, błagać go, by „oddał mu życie tego chłopca”. Markin obiecał i wezwał Anioła Śmierci. „Strzał trafi w ścianę”, powiedział, „i pokażemy, że junker został odjęty”.

Rano Larisa Germanovna znalazła nazwisko Dimino w gazecie na liście straconych. Znowu pobiegła do Ełku, a Dima tymczasem w inny sposób trafił do mieszkania, w którym mieszkali z Ingą. „Kto cię wypuścił?” zapytała powracającego męża. Zaznacz! Tak myślała. Jest byłym lewicowym eserem. Contra wpełzła do organów! Ale zobaczmy, kto wygra. Dopiero teraz Dima zrozumiał, kto był przed nim i dlaczego śledczy był tak dobrze poinformowany.

W międzyczasie Inga udała się do najbardziej luksusowego hotelu w mieście, gdzie w apartamencie mieszkał upoważniony przedstawiciel Trockiego Naum Fearless, który kiedyś zabił niemieckiego ambasadora Mirbacha, aby zakłócić pokój brzeski. Wtedy był lewicowym socjalistą-rewolucjonistą, teraz trockistą, zakochanym w Lwie Dawidowiczu. „Obywatel Lazareva! Jesteś aresztowany - powiedział niespodziewanie i nie mając czasu na odzyskanie sił po zaskoczeniu i przerażeniu, Inga trafiła do piwnicy.

Tymczasem Dima przyszedł do swojej matki w daczy, ale znalazł ją martwą. Lekarz, wezwany przez sąsiada, nie mógł już pomóc, poza radą, by natychmiast się ukryć, nawet do Rumunii.

A teraz jest starym człowiekiem. Leży na sienniku w obozowej izbie chorych, krztusząc się kaszlem, z różową pianką na ustach. Obrazy i wizje przemijają w gasnącej świadomości. Wśród nich znowu kwietnik, garaż, Naum Nieustraszony, który ogniem i mieczem afirmuje światową rewolucję, oraz czterech nagich: trzech mężczyzn i kobieta o nieco krótkich nogach i dobrze rozwiniętej miednicy…

Człowiekowi z mauzerem trudno wyobrazić sobie, jak czołga się na kolanach w podziemiach kamienicy na Łubiance i całuje wypolerowane kremowo buty otaczających go ludzi. Mimo to został później złapany na gorącym uczynku podczas przekraczania granicy z listem Trockiego do Radka. Został wepchnięty do piwnicy, ustawiony przodem do ceglanego muru. Spadł czerwony pył, a on zniknął z życia.

„Prawdopodobnie nie wzdrygniesz się, zmiatając osobę. Cóż, męczennicy dogmatów, wy też jesteście ofiarami epoki” – powiedział poeta.

Przeczytałeś streszczenie opowiadania „Werter został już napisany”. Proponujemy również odwiedzić sekcję Podsumowanie, aby przeczytać prezentacje innych popularnych pisarzy.

Śpi i widzi, że jest na wiejskim przystanku i musi przejść przez płótno, na którym zatrzymał się pociąg. Musisz iść w górę, przejść przez przedsionek, a znajdziesz się po drugiej stronie. Jednak odkrywa, że ​​nie ma innych drzwi, a pociąg rusza i nabiera prędkości, skacząc późno, a pociąg zabiera go dalej i dalej. Znajduje się w przestrzeni snu i powoli zaczyna sobie przypominać to, co spotyka po drodze: to wysoki budynek, klomb z petuniami i złowieszczy garaż z ciemnej cegły. Przy bramie stoi mężczyzna wymachujący mauserem. To Naum Nieustraszony, obserwujący, jak były pre-guberk Max Markin, były szef wydziału, przezwany Aniołem Śmierci, prawicowy socjalista-rewolucjonista Serafin Los i sekretarka Inga rozbierają się przed wejściem w ciemność garażu i zniknięciem w środku. to. Ta wizja zostaje zastąpiona innymi. Jego matka, Larisa Germanovna, stoi u szczytu stołu podczas niedzielnego obiadu na tarasie bogatej daczy, a on, Dima, jest w centrum uwagi gości, przed którymi jego tata chwali pracę syna , urodzony malarz.

I oto on, już w czerwonej Odessie. Wrangla wciąż przebywa na Krymie. Biali Polacy pod Kijowem. Były artylerzysta podchorążych, Dima pracuje w Isogita, malując plakaty i hasła. Podobnie jak inni pracownicy je obiad w jadalni na kartach z Ingą. Kilka dni temu poszli na krótko do urzędu stanu cywilnego i opuścili męża i żonę.

Gdy już kończyli obiad, podeszli za nim dwaj mężczyźni z rewolwerem i mauserem i kazali mu, nie odwracając się, wyjść bez hałasu na ulicę i poprowadzili go prosto chodnikiem do siedmiopiętrowego budynku, w na dziedzińcu którego znajdował się garaż z ciemnej cegły. Myśl Dimy pędziła gorączkowo. Dlaczego zabrali tylko jego? Co oni wiedzą? Tak, wręczył list, ale mógł nie mieć pojęcia o jego treści. Nie brał udziału w spotkaniach w latarni, tylko uczestniczył, a potem tylko raz. Dlaczego w końcu nie zabrali Ingi?

W siedmiopiętrowym budynku panowała nienaturalna cisza i dezercja. Dopiero na podeście szóstego piętra eskorta natknęła się na dziewczynę w gimnazjalnej sukience: pierwszą w mieście piękność Wegrzhanowską, zabraną wraz z bratem, uczestnikiem polsko-angielskiego spisku.

Śledczy powiedział, że wszyscy, którzy byli w latarni, byli już w piwnicy i zmusili ich do podpisania gotowego protokołu, aby nie tracić czasu. W nocy Dima słyszał grzmot zaparcia i wykrzykiwał imiona: Prokudin! Von Diderichs! Vengrzhanovskaya! Przypomniał sobie, że w garażu zmuszeni są do rozbierania się, nie oddzielając mężczyzn od kobiet…

Larisa Germanovna, dowiedziawszy się o aresztowaniu syna, rzuciła się do byłego socjalisty-rewolucjonisty imieniem Serafin Los. Kiedyś razem z obecnym pre-gubczekiem, także byłym socjalistą-rewolucjonistą, Maxem Markinem, uciekli z wygnania. Moose zdołał, w imię starej przyjaźni, błagać go, by „oddał mu życie tego chłopca”. Markin obiecał i wezwał Anioła Śmierci. „Strzał trafi w ścianę”, powiedział, „i pokażemy, że junker został odjęty”.

Rano Larisa Germanovna znalazła nazwisko Dimino w gazecie na liście straconych. Znowu pobiegła do Ełku, a Dima tymczasem trafił do mieszkania, w którym mieszkali z Ingą inną ścieżką. „Kto cię wypuścił?” zapytała powracającego męża. Zaznacz! Tak myślała. Jest byłym lewicowym eserem. Contra wpełzła do organów! Ale zobaczmy, kto wygra. Dopiero teraz Dima zdał sobie sprawę, kto był przed nim i dlaczego śledczy był tak dobrze poinformowany. W międzyczasie Inga udała się do najbardziej luksusowego hotelu w mieście, gdzie w apartamencie mieszkał upoważniony przedstawiciel Trockiego Naum Fearless, który kiedyś zabił niemieckiego ambasadora Mirbacha, aby zakłócić pokój brzeski. Wtedy był lewicowym społecznikiem-rewolucjonistą, teraz trockistą, zakochanym w Lwie Dawidowiczu. „Obywatel Lazareva! Jesteś aresztowany - powiedział nagle i nie mając czasu na otrząsanie się z zaskoczenia i przerażenia, Inga trafiła do piwnicy.

Tymczasem Dima przyszedł do swojej matki w daczy, ale znalazł ją martwą. Lekarz, wezwany przez sąsiada, nie mógł już pomóc, poza radą, by natychmiast się ukryć, nawet do Rumunii.

A teraz jest starym człowiekiem. Leży na sienniku w obozowej izbie chorych, krztusząc się kaszlem, z różową pianką na ustach. Obrazy i wizje przemijają w gasnącej świadomości. Wśród nich znowu kwietnik, garaż, Naum Nieustraszony, który ogniem i mieczem afirmuje światową rewolucję, oraz czterech nagich: trzech mężczyzn i kobieta o nieco krótkich nogach i dobrze rozwiniętej miednicy…

Człowiekowi z mauzerem trudno wyobrazić sobie, jak czołga się na kolanach w podziemiach kamienicy na Łubiance i całuje wypolerowane kremowo buty otaczających go ludzi. Mimo to został później złapany na gorącym uczynku podczas przekraczania granicy z listem Trockiego do Radka. Został wepchnięty do piwnicy, ustawiony przodem do ceglanego muru. Spadł czerwony pył, a on zniknął z życia.

„Prawdopodobnie nie wzdrygniesz się, zmiatając osobę. Cóż, męczennicy dogmatów, wy też jesteście ofiarami epoki” – powiedział poeta.

powtórz