Valentin Petrovič Kataev je že napisal Wertherja. In zrak diši po smrti Valentin Kataev je že napisal, da je Werther prebral

Tirnice tečejo nazaj, vlak pa ga pelje v nasprotni smeri, ne tja, kamor bi želel, ampak tja, kjer ga čaka neznano, neurejenost, osamljenost, uničenje – vse dalje in dlje.

Zdaj pa se, nihče ne ve, kako, znajde na precej uspešnem podeželskem postajališču, na napol znani deskarski ploščadi.

Kdo je on? ne zastopam. Vem le, da živi in deluje v sanjah. On spi. On spi.

Vesel je, da ga ne odnaša več v neznano in da trdno stoji na ploščadi poletne koče.

Zdaj je vse v redu. Vendar obstaja en majhen zaplet. Dejstvo je, da mora prečkati železniško progo na nasprotno stran. To sploh ne bi bilo težko narediti, če nasprotne strani ne bi blokiral pravkar prispeli vlak, ki bi moral tu stati le dve minuti. Zato bi bilo bolj preudarno počakati, da vlak odide, in že mirno, brez motenj prečkati tirnice na drugo stran.

Toda neznani satelit, čeprav nežno, a vztrajno, svetuje, naj prečkajo na drugo stran skozi blokirajoči vlak, še posebej, ker so bili takšni prehodi večkrat opravljeni, zlasti med državljansko vojno, ko so bile postaje nabito polne ešalonov in so morale nenehno opravljati svoje pot na drugo stran po vrelo vodo pod vagoni, pod povoji, v strahu, da se bo vlak vsako minuto premaknil in bi padel pod kolesa.

Zdaj je bilo veliko bolj varno: povzpnite se po stopnicah avtomobila, odprite vrata, pojdite skozi vežo, odprite nasprotna vrata, spustite se po stopnicah in se znajdete na drugi strani.

Vse je bilo preprosto, a iz nekega razloga tega nisem želel narediti na ta način. Bolje je počakati, da se pot očisti, nato pa mirno, brez naglice, prečkati brneče tirnice.

Vendar pa je satelit še naprej zapeljeval z lahkoto in preprostostjo prečkanja vestibule.

Ni vedel, kdo je njegov spremljevalec, niti ni videl njegovega obraza. Čutil je le, da mu je intimno blizu: morda pokojni oče, ali morda lastni sin, ali pa je bil to on sam, le v kakšni drugi inkarnaciji.

S perona je stopil na železniško progo, se povzpel na neudobne, previsoke stopnice avtomobila, zlahka odprl težka vrata in se znašel v predprostoru z rdečim zavornim kolesom.

V tem času se je vlak premikal zelo lahkotno, skoraj neopazno, počasi. Ampak to ni problem. Zdaj bo odprl še ena vrata in se na poti spustil na nasprotno ploščad. Toda nenadoma se je izkazalo, da drugih vrat sploh ni. Ona ne obstaja. Tambur brez drugih vrat. Čudno je, vendar je res. Ni razlag. Vrata preprosto ne obstajajo. In vlak se izkaže za kurirja in vse pospeši.

Tirnice se hitro premikajo.

Skoči nazaj na gibanje? Nevarno! Čas je izgubljen. Ne preostane drugega kot voziti se v preddverju kuriškega vlaka, ki spet odpihuje nekam v nasprotno smer, še dlje od doma.

Nadležno, a nič. Samo malo izguba časa. Na najbližji postaji lahko izstopite in se prestavite na prihajajoči vlak, ki ga bo vrnil nazaj.

Vlaki naj bi vozili po poletnem voznem redu, zelo pogosto. Vendar se izkaže, da je najbližja postaja neizmerno daleč, celo večnost in ni znano, ali bo nasproti vlak sploh prišel.

Ni znano, kaj storiti. Popolnoma je sam. Satelit ni več. In hitro se stemni. In kurirski vlak se spremeni v tovorni vlak in ga z enako hitrostjo pelje na prostem v premogovo temo jesenske železniške noči s hladnim, prašnim vetrom, ki piha skozi telo.

Nemogoče je razumeti, kam pelje in kaj je okoli. Kakšno območje? Donbas, kajne?

Toda zdaj je že peš, saj je popolnoma izgubil vso predstavo o času in kraju.

Sanjski prostor, v katerem se nahaja, je imel spiralno strukturo, tako da se je, ko se je oddaljeval, približal, približeval pa se je oddaljil od cilja.

Vesoljski polž.

V spirali je šel mimo na videz znane nedokončane pravoslavne katedrale, zapuščene in pozabljene med puščavo, poraslo s plevelom.

Opeke so počrnjene. Stene so nekoliko ohlapne. Iz razpok so štrlele suhe žitarice. Iz dna neuresničene kupole v bizantinskem slogu je zrasla divja češnja. Boleč vtis nepopolnosti konstrukcije je še okrepilo dejstvo, da so se skoraj črne opeke zdele boleče poznane. Zdi se, da je bila iz njih nekoč zgrajena še kakšna druga stavba, ne tako velika, a precej manjša: morda ista garaža, pri napol odprtih vratih katere je stal mož, ki je ubil cesarskega veleposlanika, da bi zmotil brestovski mir in prižgal ogenj nove vojne in svetovne vojne.Revolucije.

Njegov vzdevek je bil Naum Neustrašni.

Žarnica z nizko žarilno nitko, obešena na drog s prečko v bližini garaže, jo je osvetljevala od zgoraj. Stal je v pozi ravnila, z nogo ob strani in roko za bokom usnjene jakne. Na njegovi kodrasti glavi je bila čelada Budennovsky z zvezdo iz blaga.

V tem položaju je pred kratkim stal pri vratih Urge, kjer se je pravkar zgodila revolucija, in opazoval, kako sta dva ostrižena cirika z obrazi, podobnimi glinenim skledom, oborožena s škarjami za striženje ovc, odrezala kite vsem, ki so vstopili v mesto. Pletenice so bile znak podrtega fevdalizma. Pri vratih se je videl dokaj visok kup teh črnih, serpentinasto sijočih, tesno spletenih pletenic, poleg nje pa se je Naum Neustrašni zdel kot duh v oblakih prahu. Nasmejan z usti z odprtimi zobmi ni samo govoril, ampak se je zdelo, da je celo oddajal, pri čemer je svoje potomce nagovoril z šepevskim vzklikom:

»Odrezane kose so žetev reforme.

Zelo mu je bil všeč veličasten izraz "žetev reform", ki ga je izumil, kot da bi ga izrekel s zbornice konvencije ali ga zapisal sam Marat v "Prijatelju ljudstva". Od časa do časa je to ponavljal na glas, vsakič je spreminjal intonacije in ne brez težav potiskal besede skozi debele ustnice hudobne zaraščenosti, ki še ni uspela premagati šepetanja.

Polna usta kaše.

Veselil se je, kako bo, ko se bo vrnil iz Mongolije v Moskvo, izrekel te besede v "Pegazovi stojnici" pred prestrašenimi imagisti.

In morda jih bo lahko izgovoril pred samim Levom Davidovičem, ki mu bodo zagotovo všeč, saj so bili čisto v njegovem duhu.

Zdaj pa je, nestrpno mahajoč z mauzerjem, čakal vse štiri - nekdanjega predgubčeka Maksa Markina, nekdanjega vodje operativnega oddelka z vzdevkom Angel smrti, spolno žensko Ingo, ki je skrivala, da je ona žena pobeglega junkerja in desni socialni revolucionar, savinkovec, nekdanji komisar začasne vlade, neki Serafim Elk, - se bosta končno slekla in odvrgla na cvetlični vrt golobih petunij in noč lepota.

Sredi nočne črnine je svetilka žarela tako slabo, da so se fosforno belila le gola telesa tistih, ki so se slekli. Vsi ostali, neslečeni, so se komaj videli.

V garažo so drug za drugim vstopali štirje goli ljudje in ko je vstopila ženska, je bilo opaziti, da ima široko medenico in kratke noge, v podobi četrtega pa je bilo v njegovi silhueti res nekaj pohotnega.

Bili so nerazložljivo podložni, kot vsi, ki so vstopili v garažo.

... Toda ta slika je nenadoma izginila v nepreglednem prostoru sanj in spanec je bil že med nedokončanimi zgradbami mrtvega mesta, kjer pa je, kot da se ni nič zgodilo, peljal električni tramvaj, dobro osvetljen v notranjosti, s precej uspešni, nekoliko staromodni, predrevolucionarni potniki, ljudje iz drugega sveta.

Nekateri so brali časopise in nosili panama klobuke in pence.

Tramvajska pot žal ni bila primerna, saj je vodila v nasprotni smeri, v smeri rumenih makov na krhkih dekadentnih nogah, kamor je bilo v oblakih prahu mogoče uganiti večnadstropne strešne strehe z dvignjenimi vogali budističnih templjev, depresivno zapuščeni, pretirano prostrani, od sonca ogreti samostani, dvorišča in keramična vrata, ki jih varujejo štirje maliki, po dva na vsaki strani, njihovi strašni, poševni, naslikani obrazi - apnobeli, rumeni, rdeči in črni - odganjajo zle duhove, čeprav so bili sami zli duhovi.

Zli duhovi nebes so prestrašili zle duhove pekla.

Če pa je bil tramvaj, je bilo nekje taksi postajališče. Dejansko je bila dolga vrsta brezplačnih taksijev s kresnicami, ki so obljubljali, da se bodo rešili iz brezizhodne situacije.

Približal se je parkirišču in nenadoma ugotovil, da je pozabil, kam naj gre. Naslov je izginil iz spomina, tako kot so izginila druga vrata v veži, zahvaljujoč kateri so jih odnesli nihče ne ve kam.

Oh, kako dobro bi bilo vstopiti v brezplačen taksi, izgovoriti čarobne besede naslova in se potopiti v sladko pričakovanje.

Spet sem se moral sam premakniti v sovražnem prostoru sanj, ki so me vedno bolj oddaljevale od cilja.

Odstranitev je bila hkrati tudi približek, kot da bi simulirala perpetuum mobile krvnega obtoka.

Verjetno se je v tem času srčna mišica občasno krčila, se za trenutek celo ustavila, nato pa je nenadoma kabina poškodovanega dvigala padla v jašek iz iste opeke.

Bil je v dvigalu in z njim padel v brezno, čeprav je hkrati kot od strani videl padajočo škatlo poškodovanega dvigala v breznu stopnišča med tretjim in četrtim nadstropjem te strašne stavbe. .

Vse naokoli je bilo pokvarjeno, komaj se je držalo, vsak trenutek je grozil, da se zruši: padec z omedleve višine ugaslega svetilnika, nekoč novega, lepega na ozadju poletnega morja z italijanskimi oblaki nad obzorjem, zdaj pa dotrajanega, z luščenjem omet in izpostavljene opeke enake venske barve.

Porušeno dačo je podrl plaz, polovica se je že premikala na kopno skupaj z delom pečine, spalec se je prijel za korenine plevela in visel na njihovih krhkih nitih ter vsak trenutek tvegal, da se bo sprostil in odletel v čudovito brezno.

Izpostavljen nasad živčnega sistema. Dvobarvni monogram krvnega obtoka. Padec krvnega tlaka.

Iz globin spomina so bili nehote priklicani že davno mrtvi ljudje. Delali so, kot da so živi, zaradi česar so sanje postale nezanesljive.

Nekateri od teh, ki so na kratko oživeli, se sploh niso zdeli, za katere bi jih lahko zamenjali, ampak so bili volkodlaki. Na primer, Larisa Germanovna. Ker je ostala Dimina mati, se je hkrati izkazala za drugo žensko - prav tako že pokojno - veliko mlajšo, zlobno privlačno, zahrbtno, iz katere izvirajo vse nesreče.

Vendar se ni izognila maščevanju.

Pokojna Larisa Germanovna je kot živa tekla mimo vodovoda, sezidala vse iz istih prekletih zidakov.

Bila je v stari poletni obleki, potni pod pazduhami, in visokih škornjih iz ponošenega semiša, z gumbi. Videti je bilo po nepotrebnem prenagljeno, kar ni ustrezalo njeni običajni damski hoji, polni dostojanstva.

Nekoč jo je zagledal pri praznični mizi, pokrito s škrobanim prtom, kot ulito iz mavca. Larisa Germanovna je sedela na gospodarjevem mestu in iz pravokotne porcelanaste posode s srebrno žlico za nalivanje zajemala kremno juho d"asperge, ki jo je razporedila po Kuznecovljevih krožnikih, služkinja pa jih je nosila gostom. kremna juha d" asperge, tako slastna, da se ni bilo mogoče upreti vzeti še enega ali celo dveh in nato prikrito obrisati mastne prste na telovadnih hlačah, kar ni bilo nikoli skrito njenemu domnevno odsotnemu pogledu skozi njena očala. zlati pince-nez, njen čistokrvni nos pa se je rahlo nagubal, čeprav se je delala, da nič ne opazi.

Spomladi in zgodaj poleti je zbolela za senenim nahodom.

Nedeljsko kosilo na odprti terasi, s pogledom na morje, ki odseva steber svetilnika in ga deli na vodoravne črte. Društvo prijateljev njenega moža, znanega odvetnika - arhitektov, pisateljev, poslancev državne dume, jahtarjev, glasbenikov. Dolgi vinski zamaški z izgorelimi francoskimi napisi. Vonj havanskih cigar, tesnost, mesto pri mizi nasproti noge mize, na katero so trkala kolena.

Seveda je bil Dima v središču pozornosti.

- Moj fant je rojeni slikar! - je ob večerji s svojo odvetniško violo vzkliknil Diminov oče - sladko in prepričljivo. - Ali ni res, ima nekaj od Vrubela, od njegove lila?

Bel telovnik. Poročni prstan. Zlati manšetni gumbi.

Sanje so skupaj z vsemi gosti ponesle po stopnicah v tisto cenjeno sobo, prežeto s popoldanskim soncem, ki so ji rekli »njegov atelje«. Velik stojalo s trijedčnim kartonom: "Praznik v vrtovih Hamilcarja." Na stolu je velik ploščat predal s pastelnimi svinčniki, zloženimi v svilnato bombažno tkanino, kot pri nedonošenčkih.

Gostje so strmeli v sliko. Larisa Germanovna je sliko pogledala tudi s pestjo. Vsi so občudovali Dimo. A zdi se, da se je Larisa Germanovna počutila nerodno. Vseeno je šlo za otroško delo fanta realista, ki je prebral "Salambo".

Predstavila se je kot cesarica Katarina II. Tudi v njenem senenem nahodu, zaradi katerega je nos otekel in postal rožnat, oči so se ji orosile, je bilo nekaj avgustovskega.

Toda s kakšno hitrostjo se je vse zrušilo!

Zdaj so bila njena gibanja ob ozadju opečne stene vodovoda nemočno impulzivna. V njeni roki je beraško bingljala torbica s slabo svetlečimi paradižniki.

Videti je bila neprepoznana. In potem sem nenadoma ugotovil. Njen obraz se je zvil.

– Predstavljajte si! je rekla in jokala.

Ni si bilo težko predstavljati, kako je najprej stekla v zapor, kjer njenega paketa niso sprejeli, češ da "ni na seznamu". Torej je še vedno tam.

Počela je s prsti brez prstana in pobegnila ter hitela narediti neznano stvar, da bi rešila sina.

Nosili so nas po vročih ulicah, vendar je ni bilo mogoče dohiteti in postajala je vse manjša in manjša v obeti neprepoznavno spremenjenega mesta, kot da bi ga sestavljale hiše, ki še niso porušene v potresu, a že prikrajšane. svojih običajnih napisov.

Spremenil se je v pikico, komaj vidno v brezzračnem prostoru, in krvni obtok spanja je spečal odpeljal v nasprotno smer, ki se je neizprosno oddaljeval od nejasnega cilja in hkrati, čim dlje, tem bližje polkrožnemu dvorana nekdanje iluzije Ostrovskega, zdaj pa javna jedilnica, kjer so za trgom obedovali tako imenovani sodelavci in delavci Isogita za mizami, prekritimi s časopisnimi lističi namesto s prti, med katerimi je bilo mogoče prepoznati - čeprav ne brez težav. - Dima, ki je bil drugačen od sebe, saj je imel kratko frizuro kot pisalni stroj in je namesto tunike nosil pulover, sešit iz šotora - univerzalno oblačilo tistega časa.

Ali, če želite, tisto legendarno obdobje, celo obdobje.

Nežen vrat je bolj dekle kot mladenič, nekdanji topniški kadet.

... Ko sta Dima in njegov spremljevalec končevala kosilo, ki je bilo sestavljeno iz ploščice stisnjene ječmenove kaše s kapljico zelenega motornega olja, sta se jima od zadaj približala dve osebi. Eden v satenasti srajci z odpetim ovratnikom, v okrogli kapici, drugi v jahalnih hlačah, usnjeni jakni, črno zavit kot ovca.

Eden ima revolver. Drugi ima Mauser. Niso ga vprašali niti za ime, ampak so mu z neuničljivim rostovskim naglasom rekli, naj se ne obrne, brez hrupa pojdi na ulico in gre po Grečeski, vendar ne po pločniku, ampak po sredini pločnika.

Njegovi leseni sandali so klikali po granitnih tlakovcih. Redki mimoidoči so ob pogledu nanj občutili ne sočutje, ampak grozo.

Ena starka z boleče znanim obrazom prijazne bolničarke je pokukala za vogalom in se prekrižala.

o ja. Bila je Dimina medicinska sestra, ki je umrla pred revolucijo. Sledila mu je z žalostnim pogledom.

Toda zakaj so ga vzeli in ne tistega, s katerim je večerjal?

V usta je vrgla še zadnje drobtine obroknega kruha, zbranega z mize v pest. Na zgornji ustnici je bila majhna bela brazgotina, ki ni pokvarila njenega grobega, ampak lepega obraza.

Jedilnica je bila polna gostov, umetnikov in pesnikov Izogite, Diminih tovarišev pri delu, a nihče od njih ni nič opazil.

Dima je pravkar izginil.

Zdaj so se sanje ponesle po reki Grecheskaya po Dimi po zarjavelih tirnicah dolgo neaktivnega električnega tramvaja. Zdelo se je, da so ga tirnice, vgrajene v tlakovce in prekrite s suhimi odpadlimi cvetovi bele akacije, popeljale v tisti nepredstavljivi svet, ki se je skrival nekje na desni strani masivne šabanske vojašnice.

Tam blizu vhodne kabine je stal kitajski stražar v črnih navitjih na tankih nogah.

Hitreje ko so šli po ulici, hitreje se je deformirala Dimina zavest. Še pred kratkim je bila to zavest svobodne in svobodomiselne osebe, sina, ljubimca, državljana, umetnika ...

... Celo mož.

No ja. Bil je že mož, saj se je dan prej poročil s to žensko, kar se je izkazalo za nenavadno enostavno: odšla sta v nekdanjo Asvadurovo tobačnico, kjer vonj po turških in sukhumskih tobakah še ni izginil, in tam pustila moža in ženo. .

Regionalni urad za registracijo aktov civilnega stanja.

Dokumenti niso bili potrebni in jih ni bilo, razen službenih mandatov. Samo podpisali so. Malo je oklevala in, ugriznila se v ustnico, napisala svoje ime in svoj novi priimek z lepo filistersko pisavo. Izkazalo se je, da je njeno ime Nadezhda, Nadya. Toda takoj je želela izkoristiti priložnost in jo najprej spremenila v Giljotino, a si je premislila in se odločila za ime Inga. Zdaj je bila Inga, kar se je zdelo romantično in v duhu časa.

Zanj je bilo vse to tako novo, tako lepo in tako strašljivo tvegano! Navsezadnje res ni vedel, od kod prihaja in kdo je.

Ko sta postala mož in žena, se nista nikoli niti poljubila. Ni bilo v duhu dobe. Prišli so do ognjene Deribasovske, kjer je v tistih letih, ki so za vedno minila, stal edini ogromen piramidasti topol, morda iz Puškinovih časov, prelit od vrha do dna z ognjevzdržnim kozarcem poldneva. Zdelo se je, da je na ulico vodil stoletni topol.

Dima je šel po grški jecljajoči hoji, kot da bi hitel na svoj konec. Tista dva sta hodila zadaj. Zavohal je vonj njihovih vročih, neopranih teles, vonj njihovih naramnic, vonj olja za pištole, ki je bilo namazano na Mauser.

Vonj po šivalnem stroju.

Življenje je razdeljeno na prej in potem. Prej – njegova misel je bila svobodna, svobodno je lebdela v času in prostoru. Zdaj je bila priklenjena na eno točko. Videl je svet okoli sebe, ni pa opazil njegovih barv. Še pred kratkim je njegova misel letela v preteklost, nato pa se je vrnila v sedanjost. Zdaj je postala negibna: opazil je le tisto, kar ga je približalo razpletu.

V izložbi nekdanje krznarne, ki že dolgo ni bila oprana, je bila še vedno vidna z moljem pojedena plišasta žival ussurskega tigra z zlomljenimi brki, ki jo je približala razpletu, pa tudi zastavo , obledel na soncu, nad marmornim vhodom v nekdanjo bančno pisarno, v kateri je danes mestni svet.

Roke z rdečimi ustnicami, okrvavljenimi, zvitimi prsti.

Ta vizija je v neskončni noči tifusne mrzlice izčrpala Dimino zavest in neizogibna svetloba električne žarnice, ki je visela nad njim, je zalivala oddelek s čarobnim sijajem ledene avrore. In na vratih oddelka je stala njegova mati Larisa Germanovna s sklopko v rokah in Mitya je na njenem obrazu bral obup.

(A kljub temu, zakaj niso vzeli Inge s seboj?)

Zdaj se je bližal razpletu in to ni bil več tifusni delirij, ampak dolgočasna resničnost, ki ni puščala upanja na čudež.

Morda pa ne vedo za njegovo sodelovanje, ampak le domnevajo. Brez materiala. Nobenega dokaza ni. V tem primeru je še upanje. Moraš biti pozoren. Jezik za zobmi. Uho gor! Niti ene dodatne besede.

Kljub temu, kako bi lahko vedeli? Vse je bilo tako dobro skrito. Ja, kaj točno je on kriv? No, recimo, da je res izročil pismo! Toda navsezadnje ni mogel vedeti njegove vsebine. Ena sama črka. Ni se udeleževal srečanj pri svetilniku. Samo udeležil, ni pa sodeloval. In potem samo enkrat. Po naključju. Torej se lahko šteje - sploh ni sodeloval. Kakorkoli že, kako bi lahko vedeli? Na splošno ni sočustvoval s tem podvigom, ki se zdaj lahko šteje za zaroto.

Mogoče je sprva sočustvoval, čeprav ni sodeloval. Toda kmalu je postal razočaran.

Konec koncev je bil že na platformi sovjetske oblasti. Dovolj revolucij. Bilo jih je vsaj sedem: denikinisti, petluristi, intervencionisti, hetmanisti, zeleni, rdeči, belci. Čas je, da se ustavimo pri eni stvari. Ustavil se je. Naj bo sovjetska Rusija.

Pošteno je delal v Isogiti, čeprav se je izkazalo, da ni zelo dober umetnik, amater. Veliko nepotrebnih podrobnosti. Potepanje. Drugi umetniki Isogite so bili v primerjavi z njim pravi mojstri - ostri in moderni. Njihovi revolucionarni mornarji, naslikani v duhu Matissa na ogromnih ščitih iz vezanega lesa, nameščenih na bulvarju Feldman, so bili skoraj običajni. Črne razširjene hlače. Žafran rumeni obrazi v profilu. Jurjevski trakovi brez vrhov, ki se zvijajo v vetru. Ultramarinsko morje s sivimi oklopniki: rdeče zastave na jamborih. To se je prilegalo pokrajini obmorskega bulvarja z platanami nasproti nekdanje palače generalnega guvernerja in nekdanjega hotela London.

levo! levo! levo!

Pločevinke z lepilnimi barvami so segrevale na peči iz litega železa. Debeli čopiči. Kos kartona. Na njem je grobo naslikan lik barona Wrangela v klobuku, v belem čerkeškem plašču s črnimi gazirji, ki leti na nebu nad krimskimi gorami, spodaj pa je rima:

»Čez polnočno nebo je letel Wrangel in pel umirajočo pesem. Tovariš! Ciljajte v barona, tako da baron nima časa zadihati.

Wrangel se je še vedno držal na Krimu in je lahko vsak trenutek izkrcal vojake.

Beli Poljaki so napredovali z zahoda in premagali Trockega pri Varšavi, ki je nosil svetovno revolucijo na bajonete, čeprav je Lenin predlagal mirno sobivanje. Pilsudski je že odrezal cesto proti Kijevu, njegova vojska pa je bila nameščena nekje blizu Umana, blizu Bele Cerkove, blizu Kodyme, blizu Birzule. Pojavile so se govorice, da sta Vapnyarka in Razdelnaya že zasedena.

Mogoče je naredil nekaj neumnega, da je začel delati v Isogiti in naslikal Wrangela?

Ni pa verjel v možnost novega državnega udara. Nenavadno je, da ga je pritegnila romantika revolucije.

…Konvencija… Palais Royal… Zelena veja Desmoulinsa… Saira!

Bogove so žejni je že prebral in zdelo se je, da se je vanj vselila duša Evariste Gamelina, člana sekcije New Bridge. Kako čarobno je zvenelo, čeprav so ga samega že vodili čez drug most, čez Stroganov most, za vrhovi katerega se je v vroči opoldanski meglici videlo zapuščeno pristanišče z vsemi golimi pomoli in ostanki požganega nadvoz.

... in njegova nenadna strast do dekleta iz ljudstva, v katerem je videl Théroigne de Méricourt, ki vodi množico sans-culottes.

Rdeča frigijska kapa in klasičen profil.

Nekaj od Augusta Barbierja, čigar verze "Pasja praznik" v prevodu Kurochkina, je oče rad recitiral gostom, komaj je zadrževal solze veselja.

Ti verzi so se v Diminem spominu ponavljali ob utripu kastanet njegovih lesenih sandalov:

»Svoboda je ženska z elastičnimi močnimi prsmi, s porjavelostjo na licih, z prižganim stenjem, pritrjenim na pištolo, v dimljeni roki; svoboda je ženska s širokim, čvrstim korakom, z ognjenim pogledom, pod dimom bitke, njen glas pa ni ženski sopran; niti zračniki litoželeznih vrst, niti baker zvonov, niti koža bobna ga ne bodo zadušili ...

... Svoboda je ženska, a v velikodušni požrešnosti je zvesta svojim izbrancem, le mogočne sprejme v njeno črevo mogočna žena ...

... "Nekoč huda, kot nora dekle, se je nenadoma pojavila, pripravljena obroditi sadove iz deviške maternice, bodoča žena."

Bila je njegova žena, a zakaj je niso vzeli s seboj?

Skoraj je tekel. Z neverjetno jasnostjo je spoznal, da je mrtev in da ga nič ne more rešiti. Mogoče teči? Ampak kako? Drugi dan je zbežal poročnik, ki so ga iz Posebnega oddelka vodili skozi mesto v gubček. Poročnik je spremstvu vrgel pest tobačnih drobtin v oči in, ko je prišel do parapeta, skočil z mostu in izginil v labirintu pristaniških poti.

Hitro je šel do razpleta in zavidal poročniku. A sam takega dejanja ni bil sposoben. In v tobačnem žepu ni bilo niti drobtine. Joj, ko bi le ščepec ... ali sol!... Bi ... Ampak ne, tako ali tako ne bi naredil ničesar. Bil je strahopetec. Tako ali tako bi mu od zadaj streljali v lopatice, ta dva.

Takoj so mu prebrali misli.

- Gospod junker, pojdite previdno. Ne hitite. Uspelo vam bo.

Zgrozil se je nad besedo "boš imel čas."

Vrata v bloku so se s škripom odprla, kot da ne bi bila vhod v pekel, ampak vrata lope. Mimo rumene figurice Kitajca so vsi trije vstopili v komandantovo pisarno, dolgočasno kot deželna pošta, le da je bil namesto carskega portreta na steno z zobniki v očeh pripet litografski portret Trockega. za očali za pince-nez brez okvirja.

Svet se je še bolj zožil.

Ko je šel skozi zanemarjen cvetlični vrt, je videl isto garažo, o kateri je mesto z grozo govorilo. Nič posebnega, temne opeke. Zaklenjena vrata. Nejasen vonj po bencinu.

Beli metulj je bil tudi pahljalec v mamini roki, mlad in lep, kot tista lepa dijakinja po imenu Vengrzhanovskaya, s katero je nekoč plesal hiawata na spolzkem parketu, posutem z raznobarvnimi krogi konfetov.

Konec uvodnega segmenta.

Besedilo je zagotovilo podjetje liters LLC.

Preberite to knjigo v celoti z nakupom celotne pravne različice na LitResu.

Knjigo lahko varno plačate z bančno kartico Visa, MasterCard, Maestro, z računa mobilnega telefona, s plačilnega terminala, v salonu MTS ali Svyaznoy, prek PayPal, WebMoney, Yandex.Money, QIWI Wallet, bonus kartic ali na drug za vas primeren način.

Valentin Kataev

Že napisal Werther

Tale