Ljudsaga lamm eller en stor belöning utlovas. Mikhail Bartenev - ett lamm, eller en stor belöning utlovas

Det var inte alls så.
Inte som de skrev om det i tidningar, tidskrifter och vetenskapliga artiklar.
De skrev om utomjordingar från yttre rymden eller från parallella världar, om någon sorts spöken, poltergeister och andra onormala fenomen.

På tv visades ögonvittnen som faktiskt inte såg något, utan bara hörde. Och vad de hörde kunde de inte förklara.
Bom-boom-boom, knack-knack-knack, bryt - bryt, där-ta-ra-ram ...

DEL ETT
Kapitel ett
"Bom-bom-bom" - kan betyda reparationer i entrén.
"Knack-knock-knock" - det här är journalisten Savva Shchekotikhin från den trettonde lägenheten som skriver en artikel på en skrivmaskin.
"Bryak-bryak" - det här är en hemlös Potemkin som sorterar sina flaskor i källaren.
Och "tam-ta-ra-ram" är en tjänsteman Skvortsov som förklarar för sin fru vem som är ansvarig i deras hus.
Allt detta kan förklaras och till och med förstås.
Men hur förklarar man något mellan "boom-boom", "knack-knack" och "bräck-bräck" tre steg ifrån dig, och till och med i totalt mörker? ..
- Yura, hör du, igen...
- Jag hör det.

Får jag komma till dig? Jag är rädd…
- Här är en till! .. Du stör min sömn.
Faktum är att Yura, naturligtvis, inte sov. Försök att somna när någon går i närheten, andas och verkar knacka på väggarna med en hammare. Skräck! Men han - den äldre brodern - kunde inte erkänna detta för sin yngre syster, som var rädd för alla, från och med den brutale mördaren Freddy Krueger och slutade med den sista lilla kackerlackan.
Samtidigt blev "boom", "knacka" och "blinka" högre och fräckare. Det verkar som att den som gjorde dessa ljud kände sig helt säker. Och förgäves...
För att dörren plötsligt öppnades och i den upplysta öppningen dök en granne till Skupidonov upp i grön kamouflagepyjamas.
- Ah ah ah! ropade han med en fruktansvärd röst. – Spelar du på nerverna? Slå? Avsluta spelet! Få igenom! Få igenom!
- Det är inte vi som knackar på, - sa Yura.
- Vem knackar på? Knackar jag på? Jag knackar på, eller hur? ropade Skupidonov.
"Knacka inte," sa Nyura mycket lugnt.
– Det stämmer, jag knackar inte på.
- Och det är fel. Du bör bara knacka på innan du bryter in i ett rum som inte är ditt. – Det är konstigt, men Nyura var inte alls rädd för sin onda granne.
- Oförskämd?! – Skupidonov blev grön och slog ihop med sin kamouflagepyjamas. Allt kommer att rapporteras till din mamma. Och hon kommer att sätta dig i ett hörn. Kusten är klar?
- Men det är inte vi! Säg till honom Yura!
Yura sa ingenting. Han tittade förvånat på hörnet där han skulle placeras.
Utan att vänta på svar smällde grannen igen dörren, och rummet blev mörkt igen.
- Såg du? frågade Yura viskande.
- Vad? frågade Nyura också viskande.
- Där, i hörnet... Stövel.
- Vilken stövel?
– Hur vet jag vilken ... Nu får vi se.
Yura samlade sig med allt sitt mod, sträckte ut sin hand under filten och tände lampan. Det fanns ingen stövel i hörnet.
Han stod mitt i rummet. Stor, svart, ganska sliten...
- Oj! sa Nura. - Var kom han ifrån?
- Varifrån, varifrån... - muttrade Yura. - Från en kamel.
"Det är inte sant," Nyura blev kränkt. - Kameler bär inte stövlar.
– Vilken skillnad gör det vad kameler bär? Du borde berätta för mig hur han kunde vara mitt i rummet. Jag såg honom precis i hörnet!
- Förmodligen ... går han? .. - föreslog Nyura.
- Hur kan en stövel gå? Tror! Endast två stövlar kan gå. Leta efter den andra.
De sökte igenom hela rummet, men hittade inte den andra stöveln.
Och sedan bildades en plan i Yuris huvud.
- Tänk, stövlar! sa han plötsligt mycket högt. - Låt honom gå dit han vill. Vart han vill, låt honom gå dit. Du vet aldrig vilken verksamhet de har, stövlar? Och vi ska sova. Ja, Nura?
"Jag kommer inte att sova," snyftade Nyura utan att gissa den listiga planen. - Jag väntar på min mamma.
Yura ville slå sin långsamma syster ordentligt, men istället väste han kärleksfullt:
- Okej, Nyurochka, lägg dig ner med mig. Jag ska berätta för dig tre magiska ord, och du kommer genast att somna. Du kommer att somna direkt, okej?
En minut senare låg barnen i mörkret under en filt och snarkade högt. Så högt att de inte hörde lätt sniffande, stönande, skyndade korta steg ... De hörde bara ett hjärtskärande rop. Eller snarare, peep. Snarare något mellan ett hjärtskärande rop och ett hjärtskärande gnisslande:
"Uy-yu-yu-yuSh"
Och detta "uy-yu-yu" var så inte hemskt, så klagande ...
Barnen hoppade upp, tände lampan och ...
Här ska det sägas att Yura och Nyura Ivanovs, deras mamma Tanya Ivanova, deras granne Skupidonov Sidor Markovich, såväl som journalisten Shchekochikhin, serviceman Skvortsov, distriktspolisen Lomonosov och till och med hemlösa Potemkin - de bodde alla i ett mycket gammalt hus i Moskva. Och i gamla Moskva-hus finns det ibland inte bara kackerlackor, utan också möss ...
Så. I råttfällan nära bokhyllan hittade barnen... Nej, inte en mus. Och inte en råtta. Det var snarare en hare. Det vill säga inte en riktig hare, utan en konstig varelse med haröron.
Yura och Nyura kunde dock inte riktigt se någonting - Skupidonovs barfota smisk hördes i korridoren.
Det fanns ingen tid att tänka. På en sekund befriade Yura varelsen med öron från råttfällan, och utan att vänta på en inbjudan, rusade den under täcket.
I samma ögonblick kom den indignerade Skupidonov in i rummet.
- Vad är det som händer här, frågar jag dig? Vad tror du, jag ska skämta med dig? MEN?
Barnen visste att Skupidonov inte visste hur man skämtar. De var tysta, bara rädda för en sak, att grannen inte skulle uppmärksamma den konstiga bulan på sängen. Men det var precis vad som hände.
- Ja! – sa Skupidonov triumferande och drog med en skarp rörelse av filten.
Skupidonovs små ögon blev stora. Och hos barn klättrade de bara på pannan: Alexander Sergeevich Pushkin stod i sängen. Kort, brons, med polisonger och en tagg på benet.
I Sidor Markovich Skupidonovs liv fanns det en, men en mycket stark passion - saker. Speciellt de gamla. Och så sträckte sig hans händer girigt efter den store poetens gestalt.
- Rör inte utställningsföremålen med händerna! – det var en genomträngande kvinnlig röst.
Skupidonov hoppade tillbaka och vände sig om. Jag såg dock ingen som denna röst kunde tillhöra. Han fumlade runt i rummet länge, och blev sedan plötsligt sur och mumlade: "Du kommer fortfarande att leka med mig," gick han ut.
Tystnad rådde i rummet.
- Vad vacker han är! Viskade Nura. Hon älskade också saker, men inte allt, utan bara mycket vackra. Och hon ville verkligen röra vid denna lysande farbror.
- Rör inte! skrek Yura. - Hörde du vad han sa?
- Vem är han"?
- Vem, vem - Pushkin! Det vill säga, det här är inte Pushkin, förstår du? Egentligen är det en känga. Det vill säga, det här är inte en känga, utan en ... med öron ... - Yura blev förvirrad och började bli arg ...
- I allmänhet, så, - han vände sig resolut till Pushkin. - Gå ut! Vi har redan sett dig i alla fall.
"Okej", sa en hes röst. - Vänd dig bara om.
Barnen vände sig ärligt bort och frös av förväntan.
- Hur länge ska jag vänta på dig?

Sitter på sängen... Hur ska jag uttrycka det?... Troligtvis en pojke trots allt. Bara mycket lurvig och med långa, som en hare, öron. Han var medellängd: lite kortare än en känga och lite längre än Pushkin.
- Fångad, - suckade pojken och vek två fikon från sina fingrar. - Tja, vad då?
- Och vem är du? frågade Yura.
- Och varför visar du oss statyetter? Nura tillade. – Det är inte vackert.
– Jag är ett lamm, – sa pojken och rynkade pannan. – Och det här är inte några knep alls, utan ett knep mot det onda ögat. Och det finns inget fult här. Min farfar lärde mig hur man viker dem. Och som farfar sa: farfar lär inte ut dåliga saker. Förstående?
Det fanns inget att argumentera mot "farfadern".
- Är Barabashka ett förnamn eller efternamn?
Trummisen tänkte.
"Båda..." sa han. - Och den tredje...
- Vad är den tredje? Yura blev förvånad.
- "Vad, vad" ... Är du en man? Och din pappa är en man. Och mamma är människa. Korrekt? Och jag är Barabashka. Och min mamma är Barabashka. Och pappa är Barabashka. Och farfar - Lamb ... - Då gjorde Lamb en ledsen min, hängde öronen och suckade djupt: - Det var ...
- Var är din farfar nu? frågade Nyura.
- Och fråga inte. Lammet ryckte i näsan. - Dränkte. Fruktansvärt drama, en obehaglig incident!
Nyura var generad och Yura bestämde sig för att byta ämne.
"Hör du," frågade han Barabashka, "knackade du?"
- Och vem är Pushkin, eller vad? - Barabashka glömde omedelbart sin drunknade farfar och piggnade till: - Gillade du det?
- Vi gillade det, - överdrev Yura. – Men grannen är inte särskilt mycket.
Din granne förstår ingenting.
Yura skämdes över att erkänna att han inte heller riktigt förstod varför det var nödvändigt att knacka på på natten. Men så kom Nura till undsättning:
- Du ville förmodligen skrämma oss?
– Mer nonsens! – Barabashka var indignerad.
- Så varför? Nyura släppte inte.
- Hur är det varför? Vi - trummisar - knackar alltid på, - sa Barabashka stolt. Men detta räckte tydligen inte för honom. - Och så ... och sedan ... - Hans öron darrade, och han övergick till en högtidlig viskning: - Jag letar efter en skatt!
Skatt! Om Lamb visste vilket viktigt ord han just sa. När allt kommer omkring, i ett halvår var barnens mest älskade dröm att bli rik. Bli rik och bli rik. Hur visste de fortfarande inte exakt, men de visste exakt vad de skulle göra efter det. Yura ska köpa sig en videokamera. Och Nyura kommer att köpa puder med spegel. Och Yura kommer att köpa en Pentium-dator. Och Nyura - ett diamanthalsband och en manikyr med en spegel. Och Yura är den sexhundrade Mercedesen. Och Nyura är sjuhundrade, med två speglar. Och de drömde om sin mamma att hon aldrig, aldrig skulle jobba igen, Nyura skulle låta henne bära sina bästa klänningar och Yura skulle ta henne i sin bil på helgerna till Kanarieöarna.
Skatt!
Här finns möjligheten att förverkliga drömmen. Hur enkelt! De skulle tvätta bilar, spela Lotto-Million eller lämna över flaskor, som den hemlösa Potemkin. Och rikedom, det visar sig, är så nära! ..
– Och hur vet du att skatten finns i vårt hus? frågade Yura Barabashka misstänksamt.
- Trummornas militära hemlighet.
"Då behöver du inte ge bort det, eftersom det är en hemlighet," sa Nyura.
- Och jag kan ge ut det om du vill. Det var min farfar som korsfäste mig om skatten. Det vill säga, nej, det är bättre att inte berätta, utan skriva. I sitt sista testamente skrev han direkt: "Titta, Barabashka, vet du var skatten är? .."
- Var?!
- Som var? I detta... Nej. Så här: "på gammal gammal gata... i ett gammalt, gammalt hus ... in tegelvägg!..” sa han – och dog. Det vill säga, skrev han – och drunknade.
Barnen suckade i sympati.
- Och jag gjorde mig i ordning och gick för att leta efter skatten, - fortsatte Barabashka. - För när jag hittar skatten, vet du vad jag ska göra?
Och så tystnade han. Varna. Hans ena öra lyfte, vände sig som en lokaliserare.
- Athas! Någon kommer. Alla snälla lämna rummet!
I ytterdörr låset klickade.
- Det är mamma. Yura släckte snabbt ljuset och kröp under täcket.
- Barabashka, kommer du igen imorgon? – frågade Nyura viskande.
– Vi får se imorgon. Inte ett ord om mig! Förstående?
Kapitel två
Från sex på morgonen väntade Skupidonovs granne på min mamma i bakhåll. Han satte upp ett bakhåll mellan badrummet och köket, så att det var omöjligt att kringgå honom.
- Det är vad, Tatyana Nikolaevna, - sa grannen hotfullt. – Våra tider är svåra, min pension är liten, och mina nerver är på kant. Och om jag får en hjärtattack, eller jag blir galen, eller jag hoppar ut genom fönstret, då är du ansvarig enligt lagen.
– Ja, du talar direkt, Sidor Markovich!
– Och jag ska säga: dina barn söker min död. Jag kommer att säga mer: de gör det med ditt tysta samtycke. För du sover och ser hur du tar över mitt rum. Men jag kommer inte att dö, jag varnar dig: jag kommer aldrig att ge dig ett sådant nöje. Jag ska klaga!
Skupidonov var missnöjd med något varje morgon, men i ett sådant tillstånd såg hans mamma honom för första gången.
- Kan du förklara vad som hände? Vad har mina barn gjort?
- De gav mig kinesisk tortyr!
- Min Gud! Mamma höjde sina händer och föreställde sig hur Yura och Nyura, efter att ha bundit upp Skupidonov, hällde smält bly på hans huvud.
- Jaja! Även om du inte vet vart du går, dina barn... - Skupidonov gjorde en olycksbådande paus. - Knacka på min vägg! Men inte ens detta räcker. Vet du vem jag hittade i din sons säng? Push-ki-na!
Mamma var glad:
- En bok, eller hur?
– Nej, Tatyana Nikolaevna, inte en bok. Och ett monument.
Mamma tyckte plötsligt synd om Skupidonov.
- Ja, vad pratar du om, Sidor Markovich? Kanske mår du dåligt? Du kanske borde träffa en läkare?
- Jag kontaktar dig! Jag kommer definitivt att kontakta! Bara inte till doktorn. Jag kommer att kontakta husförvaltningen, prefekturen, distriktspolisen. Jag går till borgmästaren!
Stackars mamma Tanya! Naturligtvis är hennes barn inte änglar. Men hon skyllde sig själv för det faktum att Yura och Nyura umgicks i varma Moskva på sommaren, i en lägenhet med en grälsam granne.
Vanligtvis vid den här tiden var barnen redan i byn. Men för bara en och en halv månad sedan fick hon ett jobb. Och vad: hon togs som sekreterare av presidenten för affärsbanken Gutalinov själv! Jag var tvungen att jobba sju dagar i veckan, till sent på kvällen, och det var inte ens tal om att slänga ut ett par dagar och ta barnen till sin mormor.
Men idag bestämde hon sig bestämt för att prata med Gutalinov ... Det är sant, till en början var hon fortfarande tvungen att ta itu med barnen.
”Just nu”, sa hon vid frukosten, ”beklagade Sidor Markovich för mig att du knackade på hans vägg. Det är sant?
- Sant, - sa Nyura, - Bara det är inte vi.
- Vem annars?
- Det här är... - började Nyura.
- Det här är ... - Yura tryckte in sin syster under bordet: det räckte inte för att hon skulle vräka ut sig. – Det var jag som knackade med bollen.
Mamma uppskattade ärlighet och direkthet hos människor. Och hon var direkt och ärlig.
- Varnade jag dig? frågade hon Yura. Efter det, utan att vänta på svar, gick hon till barnkammaren, tog med sig bollen och kastade ut den genom fönstret.
Bollen var förstås synd. Men jämfört med skatten de höll på att hitta verkade förlusten inte så allvarlig.
Mammas kast kom ut korrekt: bollen träffade nätet. In i nätet med tomma flaskor, som bar att överlämna den hemlösa Potemkin.
"Fyra två till min fördel", tänkte han och räknade de överlevande flaskorna.
Och min mamma tänkte: "Vad kan du göra bråttom!", Men hon visade det inte. Och när hon gick till jobbet sa hon med sträng röst:
– Glöm inte att städa ditt rum!
Städning var inte en av mina favoritaktiviteter. Men den här gången städade Yura och Nyura extremt noggrant: de letade efter Barabashka. Under sängen, på garderoben, i garderoben och även bakom garderoben. Men varken en stövel, bronsstatyer eller några andra obekanta föremål kom över.
- Yura, titta! Nyura drog ut en boll ur leksakslådan.
- Än sen då?
- Men trots allt, mamma kastade den bara ut genom fönstret ...
- Bra! skrek Yura. - Barabashka hittad!
Nyura skrek också "cool!" och började försiktigt torka av bollen med en våt trasa.
- Trumma! Barabashka!
Men bollen var fortfarande en boll.
- Ändå ... - Yura tittade uttrycksfullt på sin syster. – Du skulle ha en våt trasa på huvudet.
Nyura torkade snabbt av bollen med en torr trasa och bad om ursäkt. Men det hjälpte inte heller. Det gick upp för Yura:
- Det här är ingen Barabashka!
- WHO?
- Det här är vår bal, Och Lamm är där! Yura pekade på fönstret.
Barnen sprang in på gården. Men det fanns ingen boll på gården.
"Försvann", sa Yura dystert och satte sig på bänken.
- Yura, tänk om han inte kommer tillbaka?
Hur kommer det sig inte tillbaka? Varför kom han då? Varför berättade du om skatten?
– Och det är därför han inte kommer tillbaka: han berättade i en hast, och nu ångrar han sig.
- Du tjatade då? tänkte Yura. - Nåväl, kom inte tillbaka. Huvudsaken är att vi nu vet allt. Vi kan söka efter skatter utan den.
- Hallå! En välbekant röst kom bakifrån. - Wow zayavochki för kollektiva turer! Jag berättade allt för dem och de samlades för att titta.
Yura och Nyura hoppade upp på bänken.
- Är det du, Barabashka?
- Och vem mer? Som min farfar brukade säga: förvandlas till pengar, så blir du definitivt hämtad ... - Bredvid bänken i dammet låg en gammal kopparpenning.
- Ni var några värdefullt mynt, Ja? Yura frågade när de återvände till sitt rum, och Barabashka blev till slut sig själv.
- Så så. Vi hade många av dessa i palatset.
- Bodde du i palatset?
- Men hur! Jo, det vill säga i det förra. Nu är det ett lokalhistoriskt museum i staden Kimry. Vi, trumslagarna, bor alltid i palats och museer. Vi värnar om skatter. Tror du att vi bara har stövlar och Pushkins där? Vi har alla möjliga rikedomar där! Ja, jag skulle vilja - jag skulle kunna förvandlas till en gyllene krona. Bara farfar lärde: var blygsam. Ju mer blygsam, desto mer oansenlig. Vi får inte dyka upp. Åh, farfar får reda på att jag är här med dig - han kommer att döda!
Så du sa att din farfar...
- Det stämmer, han är död. Blev påkörd av en bil.
- Och du sa att du drunknade...
- Är det? Just det, drunknade. Det är inte klart, eller hur? Förvandlades till ett järn, föll i floden och drunknade, Och förvandlades sedan till en stock och simmade upp. Och sedan - under bilen ...
- Under vad? frågade Yura.
– Under den första som kom över. Nu kör de så här! Men farfar visade dem: han förvandlades till en spik - och under bilen! Och genomborrade alla fyra hjulen på en gång. Kort sagt, han dog en heroisk död.
Nyura suckade med sympati. Hon tyckte synd om sin farfar.
Varför ogillade han bilar så mycket? Yura blev förvånad.
Själv älskade han bilar mer än allt annat. Han hade en myriad av dem: Rolls-Royces, Mercedes, Peugeots, Buicks och till och med en Lincoln som såg ut som en tax. Det var sant att det bara var små kopior. Men de är så exakta att till exempel Lincoln hade en nyckel fast i låset.
- Lyssna, kan du förvandlas till en bil? – frågade Yura och tog en silverlimousine från hyllan. - Här i sådana...
Lammet tittade länge på skrivmaskinen och försiktigt, kliade bakom sitt haröra ... Till sist sa han:
- Lätt.
Och på ett ögonblick förvandlats till samma lilla modell.
Nyura klappade i händerna och Yura kände sig lurad.
Jag trodde att du skulle vara på riktigt...
- Och det är bäst att du inte tänker, utan pratar, - knorrade Lincolnen kränkt i Barabashkas röst. – Är den riktiga verkligen stor?
– Självklart, stort.
Så det finns ingenstans för dig att vända dig om.
- Kan du göra det på gården?
- Jag ska försöka...
Några minuter senare stod det en enorm limousine vid ingången. Chockad gick Yura runt, utan att veta vad hon skulle göra. Men Nyura fann genast användning för den nya leksaken och tittade intresserat på sig själv i sidospegeln. Bilen lyste dock så att man kunde leta var som helst. Det reflekterade himlen med moln, och ett hus med duvor på taket, och en lekplats med en sandlåda, där den unge sonen till en tjänsteman Skvortsov spelade. Och hustrun till en tjänsteman reflekterades också, och läste entusiastiskt en bok. Och så speglades den hemlösa Potemkins förvånade ansikte, som aldrig hade sett sådana bilar så nära, i den vänstra främre dörren.

Och vems besättning blir det? frågade han artigt.
- Min. – Yura insåg plötsligt att han verkligen är ägaren till detta bländande mirakel.
"Bra, bra," godkände Potemkin.
- Ingenting, - höll Yura med och klappade bilen på vingen.
Det blev en paus.
Yura förstod att något måste göras. Dessutom hade Nyura suttit i framsätet länge. Så han satte sig lugnt bakom ratten och höll på att trycka på kopplingspedalen. Det fanns ingen pedal. "Antagligen en automat", tänkte Yura och försökte vrida på tändningsnyckeln. Nyckeln vred sig inte, och den omtänksamma Potemkin tittade redan ut genom fönstret.
- Kommer inte att börja va?
- Ljus, - sa Yura det första som kom att tänka på.
Han klev ur bilen och öppnade motorhuven. Och så försökte han stänga locket. Men det var för sent: Potemkin tittade redan med nyfikenhet på var bilen skulle ha en motor. Det fanns ingen motor.
- Ursäkta mig, men var ... - Potemkin började, men Yura avbröt honom:
– Det här är modellen. Helautomatisk!
- Tänk på det! - suckade rumpan respektfullt.
Idiot situation! Istället för att förvandlas till en riktig bil förvandlades detta dumma Lamm till en leksak igen, bara en stor. Yura visste inte vad hon skulle göra.
Barabashka visste inte heller. Men för att på något sätt rätta till situationen började han skramla mjukt.
Hål-hål-hål-hål...
- Åh, fattade det! – sa Potemkin glatt.
Yura tryckte på alla knappar, men bilen vek sig förstås inte.
- Du kanske trycker på?
– Ja förgås, snälla, var snäll! - sa Nyura, trött på att vänta.
Bilen var förvånansvärt lätt. Potemkin var precis på väg att ta sig upp, och hon själv rullade redan mjukt nerför sluttningen och tog gradvis fart.
Resan var kort, men händelserik.
Först på vägen var grannen Skupidonov, som var på väg tillbaka från polisen.
Stönande hes "hål, hål, hål!", En enorm fruktansvärd utländsk bil flög rakt mot honom, körd av hans svurna fiende Yura.
"Precis, de vill ha min död!" tänkte Skupidonov och lyckades knappt smita.
Och bilen rusade ner för backen fortare och snabbare. Rakt till lekplatsen, där unga Skvortsov lekte i sandlådan.
Yura skulle naturligtvis ha saktat ner, men denna Lincoln hade inte bara en motor utan också bromsar.
Nyura slöt ögonen först, Yura tvåa och Skupidonov trea. Den hemlösa Potemkin var den sista som blundade, efter att ha korsat sig tidigare ...
När alla öppnade ögonen fanns det ingen bil. Bror och syster satt i sandlådan. Nyuras knä slets av, Yura slutade på något sätt med en mun full av sand. Och den unge Skvortsov lekte redan med en ny leksak med nöje - han körde in en liten silverfärgad Lincoln i garaget.
- Ge tillbaka det! - Yura sträckte fram handen för att ta upp Barabashka.

Jag kommer inte att ge det, ”svarade Skvortsov och, för säkerhets skull, vrålade han högt och tittade snett på sin mamma.
"Soldater gråter inte," sa min mamma och vände blad och fortsatte att läsa med hänförelse.
– Ge tillbaka, säger de till dig! väste Yura hotfullt.
Den unge Skvortsov insåg att bilen nu skulle tas bort och gav en tår i riktning mot sin entré. Naturligtvis skulle Yura och Nyura ha kommit ikapp honom på nolltid och tagit bort Barabashka. Men Skvortsov Sr., som var på väg hem för att äta middag, blockerade deras väg.
- Min mask! Min mask! skrek sonen och gömde sig bakom sin fars vida ridbyxor.
- Res dig, lugnt! kaptenen skrek åt barnen. - Runt, steg marsch! ..
Yura och Nyura drog sig tillbaka.
- En in nästa gångöronen upp! – Skvortsov hotade och tog sin son i famnen och försvann in i entrén.
– Tänk, kapten-kackerlacka! sa Nura.
Situationen var extremt dum och förolämpande.
– De bor i vilken lägenhet, i sjuttonde? frågade Yura.
- Jag vet inte, men vad?
– Och tänk om Barabashka själv inte återvänder ... Fattar?
"Förstod," sa Nyura. - Vi tar det, kapitel tre
Dagen var olidligt varm och drog ut på oändligt. När de första tecknen på kyla dök upp gick den hemlösa Potemkin ut ur källaren och slog sig ner på sin favoritbänk.
Generellt sett var Potemkin väldigt förolämpad när han kallades för en luffare. Eftersom HEMMET är en person utan en specifik bostadsort. Och Potemkins bostad i två år var källaren och gården till hus nummer fjorton på Bozhedomka Street.
Potemkin kom från en gammal adlig familj, och hans förfäders seder återspeglades både i utseende och i hans beteende. Han sov uteslutande på färska tidningar, som han tittade igenom innan han gick och la sig. Han bar skor, om än trasiga, men rena. Och innan han hämtade en tom flaska från papperskorgen tog han alltid på sig vita gummihandskar.

Invånarna i huset skrattade åt hans ädla ursprung, men behandlade Potemkin med respekt. Och de körde inte från bänken. Hur den store fältmarskalkens ättling kom till ett sådant liv, visste ingen. Och invånarna uppfattade det som en slags attraktion: inte varje gård har sin egen adelsman.
Endast Skupidonov, som tillbringade större delen av sin tid i de omgivande soptipparna, hatade häftigt de hemlösa och betraktade honom som sin konkurrent. Även om Potemkin inte gjorde anspråk på annat än tomma fat.
Så rumpan satt på sin bänk och läste det senaste numret av tidningen Moscow News, när en silverfärgad Lincoln tyst flöt in på gården.
"Åh", tänkte Potemkin. "Yura och Nyura har anlänt."
Två personer klättrade ut ur Lincoln med svårighet. De liknade för det första varandra och för det andra tonåringar som pumpades länge med en speciell pump. Båda i gröna jackor, båda korthåriga, undersökte de noggrant gården och öppnade bakdörren. Mamma Tanya Ivanova klev ur bilen. Och efter henne hoppade miljardären Gutalinov, presidenten för den berömda Guta Bank, som han döpte efter sig själv, ut med en gummiboll. Mamma Tanya och Gutalinov försvann i entrén, och två livvakter - Vovan och Tolyan - stannade kvar nära bilen.
Gutalinov gillade den nya sekreteraren, och han försökte till och med uppvakta henne. Så när hon rodnade och stammade och berättade om sina problem i morse, lovade han henne inte bara två dagar ledigt inom en mycket snar framtid, utan lät henne också gå tidigt från jobbet. Inte nog med det, han erbjöd sig att ge henne ett lift hem och på vägen bad han också om en kopp te.
"Jag behöver veta hur mina anställda bor", sa han.
Mamma Tanya ville invända att det inte fanns något intressant i detta, men hon vågade inte vägra mannen en kopp te.
Gutalinov var en smart man och förstod: för att behaga din mamma måste du först behaga hennes barn. Därför, så snart han kom in i rummet, ropade han glatt, som jultomten på nyårsträdet:
- Hej barn! Nu ska vi dricka te med tårta!
Om miljardären visste om Barabashkas försvinnande skulle han inte bli förvånad över bristen på stormig glädje hos barnen. Men Gutalinov visste ingenting om Barabashka alls. Därför, medan mamma lagade te i köket, rullade han runt Yura och Nyura i en kolobok och ställde en massa frågor:
- Vad heter du?
- Var studerar du?
- Vad har du för dator?
– Lyssnar du på din mamma?
Yura svarade med enstaviga, Nyura försökte hålla igång småpratet.
"Din jacka är vacker," sa hon. Miljardären gillade det, men ändå gick samtalet inte bra. Sedan lade han märke till en samling bilar på hyllan i Yurina, och det gick upp för honom:
- Vill du åka i min bil?
- Vad för slags bil har du? frågade Yura.
– Nu ska du se! – Gutalinov bjöd in killarna till fönstret med en bred gest.
Nyura tittade ut, såg en silverfärgad Lincoln vid ingången och sa med en suck:
– Idag red vi redan en sådan ...

Miljardären blev förvånad. Enligt honom fanns det bara tre sådana bilar i Moskva.
Jag undrar, tänkte han, om presidenten för en annan bank uppvaktar min sekreterare?
Men medan han funderade på hur han skulle få reda på det från barnen, dök mamma upp och de satte sig för att dricka te.
Och nära ingången serverade Tolyan och Vovan ärligt. Den ene slog handkanten mot väggen och den andre plockade asfalten med tån på sin stövel.
Den hemlösa Potemkin, som länge hade tittat på dem från sin bänk, drog slutsatsen att de unga förmodligen var uttråkade och bestämde sig för att inleda ett avslappnat samtal med dem. Han reste sig upp, kom närmare och nickade respektfullt mot Lincolnen och frågade:
- Vadå, helautomatisk?
"Ja," svarade Tolyan. - Två klipp.
Och han drog fram ett Kalashnikov-gevär från framsätet.
– Förstod, – sa Potemkin och steg tillbaka till bänken.
Miljardären Gutalinov avslutade sin fjärde cup vid den tiden. Faktum är att han hatade te, men han såg inget annat sätt att stanna längre i den här lägenheten. Gästen försökte mycket att behaga och pratade oavbrutet om var han lyckades besöka. Och han lyckades besöka Afrika, Asien, Europa, de två Amerika och till och med Antarktis, där han träffades Nyår och sköt champagnekorkar på isbjörnar... Nej, miljardären ljög inte, han blandade bara ihop Arktis med Antarktis. Men vad är skillnaden? Huvudsaken är att ha kul.
Det roliga fungerade dock inte, även trots att Nyura var smetad upp till öronen med grädde och Yura tappade en tårtbit på byxorna. Som ett resultat var mamma Tanya tvungen att ta båda två till badet för att tvätta sig.
"Kära barn", tänkte Gutalinov.
Lämnad ensam såg han sig omkring och lade plötsligt märke till sjaskiga tapeter, sjaskig parkett, tak med fläckar ...
"Ja", suckade miljardären och knackade med fingrarna på väggen, "lägenheten behöver renoveras."
Han gick, knackade och tänkte att det skulle vara trevligt att ordna en semester för Tanya på Kanarieöarna och skicka barnen att studera i Amerika ... Men vad? Presidenten måste ta hand om sina underordnade! ..
Men grannen till Skupidonov brast in i denna sträng av ljusa drömmar:
- Ja! Du spelar på nerverna! Min död...
"Bakhåll!" blixtrade genom Gutalinovs huvud. Utan att tveka dukade han under bordet och försökte täcka sig med duken. Två koppar flög till golvet och hällde ofärdigt te över de vita presidentbyxorna.
Som ni vet är presidenten för en bank ett mycket farligt yrke. Vid varje steg - hyrmördare, utpressare, skatteinspektion. Därför var Gutalinov alltid extremt försiktig. Po, som insåg att en främmande man i skyddande pyjamas inte skulle skjuta eller kasta en granat, såg miljardären ut under bordet och frågade:
- Och vem är du egentligen?
- Nej, det är du - vem? - svarade Skupidonov. I det ögonblicket kom mamma Tanya in i rummet med sina barn.
- Vad gör du här, Sidor Markovich? hon frågade.
"Det finns en främling i ditt rum," rapporterade Skupidonov.
"Han är ingen främling", sa mamma. - Han är min chef - Guta-Banks president, Mr Gutalinov.
"Ah, här är det, så hur..." mumlade Skupidomov och försvann hastigt.
– En obehaglig typ, – sa Gutalinov och dammade av sig byxorna.
"Det här är vår granne," suckade mamma Tanya.
"Han klagar på oss hela tiden," tillade Nyura.
- Vilken dålig farbror!
Gutilinov var verkligen fruktansvärt arg på sin granne, som försatte honom i en så dum ställning - på knä inför sekreteraren Ganya, som han precis hade börjat uppvakta. Dessutom är det en fruktansvärd fläck på dina byxor!
- Tack, Tanechka, för teet, och vi kommer att ta itu med den här farbrorn. – Stämningen var förstörd. Gutalinov tryckte kraftigt på dörren och gav ett förkrossande slag mot pannan på Skupidonov, som kikade genom nyckelhålet.
"De trakasserar min död..." stönade grannen som flög iväg till den motsatta väggen.
"Och med dig," sa Gutalinov strängt, "samtalet kommer att vara i morgon. För ett sådant beteende i ett anständigt samhälle ... rullade i asfalten.
- Vad pratar du om? Tanjas mamma var förskräckt.
- Ett skämt ... - miljardären skämdes. Han tog dock ett bestämt beslut för att skrämma den gamle mannen. Och ge sin anställde ett anständigt liv.
Yura och Nyura låg i sina sängar och väntade på att deras mamma skulle somna, och för tjugonde gången förfinade de planen för den kommande operationen för att rädda Barabashka. Allt tillhandahölls. Förutom en liten detalj: de förväntade sig inte att somna före sin mamma.
De väcktes inte ens av en knackning i korridoren. Nej, det var inte Barabashka. Det var den ganska rädda grannen Skupidonov som satte det fjärde låset på sin dörr. Kapitel fyra
Under tiden utspelade sig följande händelser i servicemannen Skvortsovs tvårumslägenhet.
Befälhavaren för en separat luftburen pluton, kapten Skvortsov, tog av sig stövlarna efter att ha återvänt från jobbet. Det var inget överraskande i detta: Skvortsov tog alltid av sig stövlarna när han kom hem från jobbet. Men den här gången, framför barfotakaptenen, stod det inte två stövlar, som vanligt, utan tre. Kaptenen blev förvånad, räknade sina stövlar, sedan benen och sedan stövlarna igen. Den tredje stöveln var helt klart överflödig.
Precis som Yura drog Skvortsov slutsatsen att en stövel inte kunde komma, vilket betyder att någonstans måste det finnas en andra. Men kaptenen gick längre i sitt resonemang: någon kom i stövlar. Och den här personen var antingen en fiende eller en spion. Som måste hittas och neutraliseras.
Till att börja med gick Skvortsov till köket och förhörde sin fru.
- Var är han? frågade kaptenen strängt.
– Åh kära du, – svarade hustrun, utan att titta upp från boken. Han är på väg till flygplatsen just nu.
- Alltså. – Kaptenen förstod att saken var allvarlig. - Och vem är han?
- Som vem? James Bond. Agent 007.
"Precis som jag visste," Skvortsov bet ihop tänderna. - Men varför sitter han i en stövel?
- I en stövel? Hustrun tittade förvånat på sin man. – Jag har inte läst den här delen än.
Du kommer aldrig läsa så här långt! Skvortsov skrek och slog boken framför sin fru. Han var på väg att larma sin pluton.
Kommer in bra läge andan gick kaptenen för att tvätta händerna innan han åt. Men han frös halvvägs: ja, James Bond var inte där. Men var kom den tredje stöveln ifrån då?
En sekund senare rusade han in i köket med stöveln redo. Hustrun lade kotletter på en tallrik och körde bort irriterande flugor.
- Vad är det?! – Kapten Skvortsov morrade och med all kraft slog han stöveln i bordet så att kotletterna flög i golvet, och flugorna i taket.
"Jag vet inte", viskade hustrun och tårarna rann i ögonen.
Nej, kaptenen misstänkte inte sin fru för förräderi, men med sin passion för läsning och distraktion kunde hon släppa in vem som helst i huset. Och fröken!!!
Vrålet väckte en ung son.
- Vovochka! – Skvortsov rusade till spjälsängen. - Du kanske såg någon?
Men barnet grät och svarade inte på frågor. Sedan visade Skvortsov sin son en personlig pistol. Pojken log - pistolen hade alltid en lugnande effekt på honom.
– Vladimir, tänk och svara din pappa, såg du någon i den här lägenheten idag?
"Jag såg det," sa Skvortsov Jr. – Så liten med stor mustasch.
I själva verket ville pojken säga "med stora öron", men eftersom han ännu inte visste hur han skulle uttala alla bokstäver fick han "med en stor mustasch".
Kapten Skvortsov började febrilt gå över sina kollegor i hans huvud: det farligaste är när en fiende låtsas vara en vän. Men alla i plutonen var långa och utan mustasch... Däremot kan man sätta mustasch på, men hur är det med stöveln...
Förgäves förebråade hans fru ständigt Skvortsov för att han inte läste böcker. Skvortsov läste böcker. I barndomen. Och nu, med tanke på sagan om Askungen, bestämde han sig i morgon vid morgonformationen för att låta alla sina underordnade prova stöveln. För säkerhets skull.
Under tiden låste han in bevisen i garderoben, kysste sin sovande son på pannan och gick till köket för att äta de kylda kotletterna. Men han fick inte äta igen. Det knackade från rummet. Knackningen kom från garderoben.
A ha!!!
Vilken annan kapten som helst skulle ha försenat fienden utan att tveka. Men Skvortsov var smartare. Och innan bestämde sig för att fånga upp värdefull information. Han lade örat mot garderoben och fortsatte med att tyda: "Vrlum ... drin ... fuck ... tah ... tah ..." - han fick det i morsekod. "Mryak ... bryak ... chio ... chio ... sig själv" - det visade sig enligt Sorges alfabet. Kapten Skvortsov ett litet sjuttiofyra system av hemliga knackningar. Men för var och en av dem visade sig samma nonsens ...
Lammet dunkade utan något system. Han ville bara vara fri.
Aldrig tidigare hade så mycket problem hänt honom på en dag. Först kastade de ut honom genom fönstret. Sedan kraschade han nästan i sandlådan. Då ville den nyfikna pojken veta vad som fanns inuti skrivmaskinen, och han hann knappt glida ut i korridoren och låtsas vara en känga. Efter det fick de stryk i bordet och till råga på allt stängdes de in i en garderob. Barabashkas tålamod tog slut.
Det sprack också vid kapten Skvortsov.
- Upp med händerna! – ropade kaptenen, drog om sig garderobsdörren och ... han själv utförde sitt kommando.
Mysen på en liten men mycket verklig kanon tittade på honom från garderoben.
Det är svårt att säga hur länge kaptenen skulle ha stått med händerna uppe om hans fru inte kommit in i rummet.
– Du är helt chockad, Skvortsov. Snart kommer du att släpa hem tanken från jobbet.
Utan att förklara någonting ryckte Skvortsov upp sin son ur sängen, gav honom till sin fru och beordrade honom i en kommandoviskning att gå och tillbringa natten med sina grannar.
Lämnad ensam undersökte kaptenen försiktigt garderoben. Pistolen var på plats. Men skon försvann spårlöst. Och då insåg Skvortsov att situationen var ännu allvarligare än han hade förväntat sig. Han mötte en osynlig fiende.

Skvortsov hade mycket erfarenhet av att fånga en mängd olika fiender. Han fängslade terrorister, smugglare och agenter från alla utländska underrättelsetjänster. Men han behövde inte ta itu med osynliga, och det fanns inga instruktioner i detta ämne. Kaptenen bestämde sig för att agera på egen risk och risk.
Han bröt upp lägenheten mentalt i rutor och inledde ett dödligt slagsmål.
Skvortsov använde alla kända tekniker av karate, kung fu, aikido, sumo, jiu-jitsu, sambo, knuffar, freestyle och klassisk brottning, samt speciella kravallpolistekniker. Men han krossade luften. Och även väggarna. Som ett resultat, på en halvtimme en liten tvårumslägenhet förvandlats till en stor ettrumslägenhet. Fienden undvek dock skickligt alla slag.
Eller kanske han bara gick?
När han såg sig omkring på slagfältet sjönk Skvortsov trött ner på vraket av soffan. Han visste inte vad han skulle göra. Han ville gråta, men han kunde inte gråta. Och så somnade Skvortsov.
Och en liten gjutjärnskanon nysade och förvandlades till en varelse med öron. Barabashka gick försiktigt ut under brädorna, gled fram till fönstret, öppnade bågen och tänkte - paret Skvortsov bodde på fjärde våningen.

Hade jag vetat det i förväg skulle jag ha spridit strån, - han mindes farfars visdom, förvandlades till en kudde och hoppade ut genom fönstret. Samtidigt flög en mirakulöst överlevande burk med gurkor till golvet.
Väckt av ljudet hoppade kaptenen upp och insåg att han blivit lurad igen. Fienden lämnade verkligen - levande, osynlig och beväpnad med en kanon. Och sedan, som tog fram sin signaturpistol, gick Skvortsov till fönstret och sköt länge och meningslöst mot natthimlen.
Bach! Bach! Pang pang! Bach! Pang pang!..
"Så vad är natten?" – de missnöjda invånarna i hus nummer 14 var indignerade i sina sängar.
En hemlös Potemkin, som flyttade från källaren till bänken på grund av kvav, var nöjd. Oväntad glädje föll över honom - en stor mjuk kudde.
"Det är skönt", tänkte Potemkin, lade en kudde under hans huvud och somnade.
På morgonen fanns det ingen kudde. Men rumpan var inte upprörd.
"Det som föll," bestämde han, "är borta."

Kapitel fem
Knacka-knacka-knacka!.. Knacka-knacka-knacka!..
Det är svårt att tro, men Sidor Markovich Skupidonov hoppade inte ut ur rummet.
Knackningen upprepades. Men Skupidonov gav inte efter för provokation. Efter Gutalinovs hot i går var han fast övertygad om att de sköt mot honom på natten. Men i mörkret missade de.
Knacka-knacka!..
Dörren öppnades av Tanjas mamma, men hon såg ingen. Hon ryckte på axlarna och sprang för att dricka sitt kaffe. Mamma hade bråttom att ta sig till jobbet. Hon bestämde sig för att inte väcka barnen: hon skrev en lapp till dem, lämnade smörgåsar och flög ut ur huset som en kula. Gutalinov gillade inte att komma för sent.
Yura och Nyura vaknade samtidigt. Med samma tanke: "Lamm!"
- Vad är klockan? skrek Yura.
- Oj! Redan morgon.
- Sover för sig... - Yura nästan grät. – Vi ville rädda Barabashka.
- Wow! De skulle rädda mig... En intressant utflykt! – Barabashka satt under bordet och tuggade mackan som mamma Tanya lämnade.
- Hurra! Nyura skrek och hoppade upp ur sängen direkt i sitt nattlinne.
Yura var förstås också glad. Men glädjen var blandad med irritation över att Barabashka lyckades fly utan hans hjälp.
- Tänk bara, stövel, - sa han, så fort Barabashka började prata om sina nattliga äventyr. – Stöveln var redan där.
- Än sen då? Men sedan förvandlade jag mig till en sådan enorm pistol! Och när han sköt fanns det ingenting kvar av lägenheten. Fullständig förstörelse. Kulikovo strid. – Trummisen stannade. - Tror du mig inte? Gå och se själv.
- Men jag har velat fråga dig länge... - Nyura tittade på Barabashka, som om hon vore Michael Jackson. – Kan du förvandlas till allt, till allt?
- I allt?! Lamms öron skakade av skratt. - Åh, jag kan inte! Ja, för att bli till allt, vet du hur mycket du behöver plugga? Hundra år.
– Hundra år?!
– Hundra år går bara i första klass. Och även den andra, tredje ... Där är min farfar - han slutade alla fyra klasserna! Han kan bli vem du vill: om du vill - en cykel, om du inte vill - en fluga. Men jag försökte bli en fluga, så jag ramlade ner från taket. Farfar säger – biologi för att han inte undervisade. Och jag lär mig... - Barabashka suckade. - Jag gillar inte.
- Ingen gillar det, - sa Yura medvetet.
- Varför är det ingen? Nura blev kränkt. – Jag, för en, älskar det väldigt mycket. Mamma säger att om du inte studerar i vår tid ...
– Mamma säger förresten att hennes Gutalinov inte kan räkna utan en miniräknare. Huvudsaken i vår tid är rikedom. För pengar kan du till och med bli president.
- En fluga? - frågade Barabashka.
Nyura skrattade och Yura trodde att de hade pratat strunt så länge.
- När ska vi leta efter skatten? frågade han Barabashka.
Barabashka kom ihåg skatten och antog omedelbart en mystisk luft och sa:
- Shh! Vi kan inte leta efter skatter här.
- Men varför?
– Av tekniska skäl. - Barabashka knackade mjukt på väggen hos sin granne Skupidonov.
Bekanta rop hördes bakom väggen, men grannen vågade ändå inte lämna rummet.
"Regel ett," sa Barabashka. – "Skatten måste sökas." Regel två: "Skatten måste letas upp när alla har gått och lagt sig." Regel tre: "När du letar efter en skatt, låtsas att du inte letar efter en skatt." Regel fyra...
Lamb kände till ungefär hundra fyrtiofyra regler för att hitta skatter. En av dem läser: "Vänd hela huset innan du tittar in i ett annat." exakt plats Morfar lämnade ingen skatt, så letandet började från vinden.

Vinden i huset påminde Barabashka om källaren på hennes hembygdsmuseum - tjockt lager damm och berg av alla möjliga onödiga saker, som Barabashka strök med händerna och kärleksfullt kallade "utställningsföremål".
"Dam är ett gott omen", sa Lamb. – Så, ingen sökte efter oss här före oss.
Han satte örat mot väggen och började knacka upptaget.
- Kan vi knacka också? frågade Nyura blygt.
- Knacka! Att knacka är en enkel sak, som farfar brukade säga. Du måste ha öron här.
- Vadå, vi har väl inga öron? – Yura blev kränkt.
Lammet tittade på honom så uttrycksfullt att Yura rodnade till spetsarna på vad han tidigare ansett som öron.
– Okej, så är det, knacka lite. Och sedan ska jag lyssna i tre. Det finns en hemlighet här: där det är tomt, är det tjockt där ... I den meningen att där det finns en tom plats i väggen, borde det finnas en skatt.
Efter att ha fått tillåtelse att knacka utnyttjade Yura det till fullo. Han dunkade på tegelväggarna, och träbjälkar, och genom att plåttak, alarmerande alla lokala duvor och en herrelös kråka.
- Vad är fel med honom? – Barabashka blev förvånad. - Bär som han har brandlarm arbetade. I vårt museum, hur det fungerar - alla springer. Du vet inte var du ska gömma dig.
- Nej, - sa Nyura, - Han vill bara hitta skatten så snart som möjligt.
- Var är brådskan? Skatten kommer inte att springa iväg.
- Yura kommer att fly. – Nyura lutade sig över till Barabashka och viskade: – Han sa att om han inte hittade skatten skulle han fly till Amerika för att tjäna pengar. Yura är den enda mannen i vår familj.
- Varför behöver du pengar?
– Så att mamma inte jobbar, utan sitter hemma. Och vi ska också köpa en lägenhet - en ny trerummare. Med bra granne.
– Med en bra granne är det nog dyrt... – tänkte Barabashka. – Ingenting, vi ska hitta en sådan skatt nu – vi ska köpa en lägenhet med tre grannar.
Och Barabashka och Nyura satte igång: Nyura kommer att knacka - Barabashka kommer att lyssna, Nyura kommer att knacka - Barabashka kommer att lyssna, Nyura kommer att knacka ...
- Sluta! – Barabashkan skrek plötsligt så högt att Nyura plötsligt satte sig på det smutsiga golvet.
- Vad gjorde jag? frågade hon rädd.
- Jag hittade skatten, - svarade Barabashka.
- Var? Var är skatten? Yura sprang upp.
Barabashka reste sig upp och pekade med fingret på någon plats i tegelväggen:
- Här, kapitel sex
Fuck-ta-ra-rah!!! Mjau-woo!!!
Skatten visade sig vara en katt. En vanlig grå katt som ramlade ner i ett ventilationsrör.
Lurad av dånet som Yura höjde, demonterade tegelväggen, och från ett långt sittande i fångenskap, flög hon ut ur hålet som skållad och kliade sin räddare.
– Här är en skatt till dig, – sa Yura och såg föraktfullt på sin syster.
- Och vad? – Lamm ställde upp antingen för Nyura, eller för katten. – Mycket till och med en skatt. En bra katt, som farfar sa, är en riktig skatt. I vårt museum åt mössen osten först. Antik, trettonde århundradet! Och så gnagdes mammutens stam av. Om katten inte hade tagits in hade bara hornen från mammuten blivit kvar.
- Inte horn, utan betar, - rättade Yura honom.
Du säger att du inte gillar att studera. - Barabashka tittade listigt på Yura. – Och han är precis som vår guide.
Katten satt åt sidan och slickade pälsen.
- Han sitter, mular, tvättar sig, - sa Yura dystert och tittade på sina repor. - Hon sa inte ens tack.
- Hon sa, - invände Barabashka. - Två gånger. Hon bad återigen om ursäkt för skadan.
- Hur vet du? frågade Nyura.
– Jag förstår lite som en katt. Morfar undervisade.
– Och här ligger du! Yura var upprörd. Hon jamade inte ens en enda gång.
– Men jag ljuger inte. – Barabashka blev kränkt och visade Yura fikonen. - Även om du är läskunnig vet du inte att katter inte talar med ord, utan med öronen, svansen eller ryggen.
Katten sträckte på sig och gäspade.
– Och vad säger hon nu? frågade Yura.
– Hon säger att jag är väldigt smart och bra... – Lamm skämdes. - Tolk.
- Vad heter hon? frågade Nyura.
Lammet gick försiktigt fram till katten och strök den.
- Komplicerat namn. Översatt till ryska verkar det som Marianna Vasilievna.
Katten jamade som svar.
Efter att ha tvättat ansiktet visade sig Marianna Vasilievna oväntat vara sjufärgad: vit-svart-röd-grå med bruna fläckar och olika ögon - blå och gröna.
- Vilken skönhet! Här är det att ta det hem! Nura suckade.

Drömmer, - sa Yura. – Har du glömt din granne?
Skupidonov hatade verkligen djur så mycket att även kackerlackor sällan tittade in i deras lägenhet. Och grannen vid den tiden satt fortfarande i sitt rum. Men hur mycket tål en person? Ett två tre. Tja, fyra! Till slut bröt Skupidonovs tålamod och han, glömde försiktighet, rusade till toaletten. När han kom ut några minuter senare och försäkrade sig om att det inte fanns någon i korridoren, kröp han tillbaka in i rummet ...
Jag måste säga att Skupidonov inte hade något ledigt utrymme. Väggarna var kantade med rangliga möbler och skåp fyllda med skräp. Och en garderob stod till och med mitt i rummet.
Sidor Markovich låste dörren med alla lås och pustade ut.
Men förgäves. För i mitten av rummet fanns inte en garderob, utan tre!
"Slutet ..." - blinkade genom Skupidonovs huvud.
Rejäla Tolyan knackade likgiltigt handflatans kant mot det gamla ekbordet, och hans partner Vovan plockade lätt ekparketten med tån på sin stövel. Båda sa ingenting. Bara en knackade och den andra plockade.
- Vad vill du ha från mig? skrek Skupidonov.
Som svar skar Tolyan med handflatan så att bordet delades på mitten. Och Vovan petade så hårt på tån att tillsammans med parketten flög ruttna golvbitar upp i luften ... Och båda livvakterna störtade ner någonstans med ett brak.
Operationen misslyckades.
Journalisten Shchekotikhin, som bodde på våningen nedanför, hade precis börjat skriva en artikel om maffian. Men när han såg Vovan och Tolyan som föll som snö på hans huvud, stannade han genast.
Vovan visade Shchekotikhin en enorm knytnäve, Tolyan sa: "Förstår det?"
Och på vinden blev det kurragömma. Favorit trumspel.
- Om jag vill, - skröt han, - ingen hittar mig. Till och med min farfar kunde inte hitta mig på hela dagen när han ville sparka i öronen.
Det var faktiskt absolut omöjligt att hitta Barabashka. Först blev det en tegelsten. Och försök hitta en tegelsten bland en hel hög med bråte. Sedan förvandlade han sig till en flaska. Yura och Nyura sökte efter honom länge och utan framgång.
- Åh, du, - skrattade Barabashka. – Jag var ingen dammig flaska. Jag lämnade ett tips till dig. Du kunde ha gissat.
"Bara inte förvandlas till flaskor längre," sa Nyura. – Och då kommer den hemlösa Potemkin att hitta dig och överlämna dig.
- Var?
- Vart ska man gå, - sa Yura.
Sedan förklädde Barabashka sig till ett nät, så smart att inte ens en erfaren spindel kunde skilja den från en riktig.
Och sedan gick Marianna Vasilievna med i spelet. Och förstörde allt. Vad Barabashka än blev till hittade hon honom omedelbart och satte sig bredvid honom.
"Jag spelar inte så längre," sa Lamb. Hon sviker mig hela tiden.
- Och varför följer hon efter dig? Yura blev förvånad. – Vill han också repa?
"Du förstår ingenting," sa Nyura. Hon älskar honom, det är allt.
Marianna Vasilievna spinnade belåtet.
- Wow! – Barabashka tittade respektfullt på Nyura. – Kan du också kattspråk?
Naturligtvis kunde Nyura inte kattspråk. Hon älskade verkligen katter. Och så, när Marianna Vasilievna efter ett tag jamade klagande, gav Nyura omedelbart den exakta översättningen:
Jag tror att hon vill äta.
Vi kom överens om att Yura och Nyura skulle åka hem och ta med ett paket mjölk eller en burk gräddfil till katten.
Efter att ha kommit ut från vinden märkte killarna hur Skupidonovs granne lämnade lägenheten och började gå ner, när de såg sig skräckslagen omkring.
Ett sådant fall skulle aldrig kunna inträffa igen. Yura rusade igen till vinden:
- Hurra! Grannen är borta. Du kan söka hos oss!
Och hela sällskapet, hoppande över två trappsteg, rusade ner med den bestämda avsikten att hitta skatten. Bara Marianna Vasilievna vägrade gå in i lägenheten. Och varför - började inte förklara.
Den femtiofemte regeln för skattjägare sa: "Gå inte långt, gräv inte djupt, en kista med en skatt kan vara i närheten." Femton minuter senare skramlades och knackades hela rummet. Men till ingen nytta.
- Och din farfar kunde inte blanda ihop någonting? frågade Nyura.
"Din farfar kunde ha förstört det", grumlade Barabashka kränkt.
– Vem är vår farfar?
- Det här. – Barabashka pekade med fingret på bilden som hängde nära golvet. Målningen hette "Porträtt av en okänd man" och hängde så lågt eftersom den täckte ett hål i tapeten.
– Det här är inte vår farfar! skrek barnen med en röst.
- Vems? – Barabashka blev förvånad.
- Hur vet vi det, - sa Yura. – Mamma sa att det var en kopia av någon känd målning från museet.
- Ja, från museet...
Lammet började respektfullt titta på porträttet och drog plötsligt en helt oväntad slutsats:
– Och under den knackade vi inte på.
Bilden hängde på väggen som skilde Ivanovs rum från Skupidonovs. Grannen var som bekant inte där och alla tre började knacka på entusiastiskt. Resultatet överträffade förväntningarna - tre tegelstenar, som tittade ut under den trasiga tapeten, föll plötsligt igenom och bildade ett hål i väggen ...
Hålet visade sig vara tillräckligt stort för att sticka in en hand eller till och med ett helt lamm i det.
För första gången i sitt liv ångrade Yura att han inte var liten.
- Lycka till! – Viskade Nyura och vinkade smygande efter att Barabashka försvann in i det mörka hålet. Nyura visste att det är så riktiga män som går till en svår uppgift ses på bio.

... Lammet kom tillbaka med en skatt. Han tog med sig en massa alla sorters skatter. antika ljusstakar, snidade handtag, gyllene ringar, en hästsko, en rödaktig dolk - allt detta låg i en skrynklig metallskål.
Yura tittade på skatten, oförmögen att få fram ett ord. Han ville förstås verkligen hitta den, men det är en sak att vilja ha den, och en helt annan att se otaliga rikedomar framför sig. Och medan Nyura provade armbandsliknande ringar och tjatade på Barabashka med en fråga om den här ljusstaken passar henne, blinkade strängar av underbara drömmar framför hans ögon... Här kör de i sin bil längs en soldränkt motorväg. Här kör de upp till chica McDonald's. Och servitören ger dem en trippel Big Mac och en stor flaska Cola på en gyllene bricka...
– Jag undrar om den här skålen är silver eller platina? frågade Nyura Barabashka.
"Dammigt," svarade Lamb undvikande.
- Det är okej. Vi kommer att tvätta den och mata katten från den. - Nyura tänkte på det och tillade generöst: - Med krabbapinnar Kapitel sju
Marianna Vasilievna slog sig under tiden ner på en bänk nära ingången. Från utsidan kan det verka som att katten bara solade sig, men hon stod faktiskt, det vill säga låg på klockan. Eller, som Tolyan och Vovan skulle säga, på atas.

Av konversationsbitar förstod katten omedelbart vad som hände. Och när som helst var hon redo att varna sina vänner för faran.
Och faran närmade sig snabbt ingången. Sidor Markovich Skupidonov var på väg hem från polisen.
När hon såg honom började Marianna Vasilievna ge signaler - med andra ord, jaja, eller snarare, till och med skrika hjärtskärande. Hennes samtal hördes av alla i huset. Alla som inte gick till jobbet eller inte var sugna på att leta efter skatter.
Sedan hoppade katten, för att få tid, av bänken och korsade Skupidons väg två gånger.
Sidor Markovich trodde på omen. Om en katt hade korsat hans väg en gång hade han spottat tre gånger över sin vänstra axel, vänt sig om på sin axel och gått vidare. Men katten sprang över två gånger i rad... Och han visste inte vad han skulle göra i sådana fall.
Och Skupidonov bestämde sig för att göra ett "riddardrag": han vände sig om och med bokstaven "G" - som i schack - gick han runt huset. Katten satt fortfarande nära ingången och hade uppenbarligen för avsikt att upprepa sin manöver. Sidor Markovich insåg att han inte kunde komma hem bara sådär, och gick till extrema åtgärder.
På väg från polisstationen tittade han in i sin favoritsophög. Var tog han två bronsvattenkranar och fyra kakel. En av dem bestämde han sig för att donera.
Marianna Vasilievna lyckades knappt undvika flygningen keramisk produkt, och Sidor Markovich gled med överraskande smidighet in i entrén och stängde dörren hårt efter sig.
"Du tar oss inte med dina bara händer!" - Han triumferade och gick in i lägenheten.
Väl i sitt rum öppnade Skupidonov garderoben för att dölja troféerna och blev förvånad ...
Skåpet har aldrig haft någon bakvägg. Men nu fanns det ett gapande hål i tegelväggen som han lutade sig mot. Glada barnröster kom från hålet.
- Rånade! viskade Skupidonov.
Barabashka hörde ljudet och förvandlades omedelbart till en sliten slant.
- A ha!
Barnen vände sig om och såg ansiktet på den berömda Skupidonov i stället för porträttet av en okänd man:
- Ta det, duvor! Somna! Banditer, rånare, ungdomsparasiter!.. Red-handed!.. På brottsplatsen!!!
Resten hände som mardröm. Eftersom grannen inte ville lyssna på några förklaringar, släpade grannen tillbaka sitt skräp in i garderoben och tog samtidigt en sliten slant. Sedan förde han barnen till sitt rum, låste dem utanför med fyra lås, och efter att ha ringt polisen satte han sig i korridoren för att vänta på distriktspolisen.
Situationen var värre än du kan föreställa dig. Yuras ben, armar, läppar darrade. Han letade frenetiskt efter en utväg, men det fanns ingen utväg. Jag ville desperat skrika.
"Oroa dig inte, Yurochka," sa Nyura. – Vi ska förklara allt för min mamma ... De kommer trots allt att släppa in henne i vårt fängelse?
- Vad ska vi förklara, idiot? - inte vittrad bror. - Om Barabashka?! Jag också, skattjägare. Klättrade in i någon annans garderob. – Yura drog i skåpets handtag, men det var försiktigt låst.
"När han klättrade in, så kom han ut," ropade en välbekant röst och en nickel rullade ut bakom garderoben.
- Det kan hända vem som helst ... - Barabashka spred sina händer. - "Jag hittade ingen skatt - lämna tillbaka den", som min farfar brukade säga.
- "Farfar, farfar" ... - härmade Yura dystert. – Och nu ska de ta oss till polisstationen.
"De kommer inte att ta bort det," sa Barabashka självsäkert. - Varför hämtar du dig? Inventeringen är på plats. Du är i ditt rum.
- Hur är det hemma?! skrek Yura. - Kan du inte se? Vi blev inlåsta.
- Nonsens, - grymtade Lamb och förvandlades till en garderobsnyckel. - Öppna. Och glöm inte att stoppa mig i din ficka.
Barabashka hittade den enda, om än ganska smala, vägen ut ur situationen. PÅ vanlig tid det finns inget sätt att barn kan passa genom ett så litet hål. Men i ett ögonblick av fara krymper allt inuti en person av rädsla så mycket att Yura och Nyura själva inte märkte hur de hamnade i deras rum.
Tyvärr såg barnen inte hur mycket Marianna Vasilievna gjorde för att hjälpa dem. Inte nog med att hon grep Skupidonov på gården, hon korsade två gånger vägen framför en nära gående polis. Men distriktspolisen Lomonosov trodde inte på omen. Han trodde på lagens makt och på dess rättvisa.
Lomonosov gick upp för trappan och ringde på klockan till lägenheten, där Skupidonov, darrande av otålighet, väntade på honom.
- Äntligen rånad! Fångad på brottsplatsen! Gör ett protokoll.
Sidor Markovich grep distriktspolisen vid knappen och började i en olycksbådande viskande att berätta för honom om rånet, om grannarnas intriger, klumpar ihop ungdomsbrottslingar, en underjordisk miljardär, lönnmördare, Pushkin och Lincoln.
- Låt oss ta reda på det, - sa Lomonosov och flyttade sig bort från det påfrestande offret. Under denna dag skruvade Skupidonov av den andra knappen från sin tunika. Men Lomonosov visste inte hur man syr på knappar. - Ja, var är dina brottslingar?
Sidor Markovich öppnade alla fyra slussarna och släppte området framåt och sa högtidligt:
- Här är de.
- Var?!
Det fanns naturligtvis ingen i rummet. Sidor Markovich trodde inte sina ögon och började leta igenom sitt livsrum. Han sprang på alla fyra som en snifferhund som tappat spåret, tills han stötte på en plywoodbit som täckte ett hål i golvet. Samma hål som Gutalinovs livvakter föll genom.
"Fly", gissade Skupidonov.
När han sköt plywooden åt sidan och stack in huvudet i hålet, ropade han till journalisten, som fortfarande satt vid skrivmaskinen:
- Sprang inte ungdomsbrottslingar igenom här?

"Wow, ungdomar," tänkte Shchekotikhin och kom ihåg Vovan och Tolyan. Och ifall han svarade:
- Ingen sprang hit.
Skupidonov tittade förvirrat på Lomonosov.
"Du har redan berättat för mig om det här hålet idag," sa distriktspolisen. - Och om det här hålet har ett mordfall redan öppnats.
- Det stämmer, - började Sidor Markovich tjafsa. "Nu måste vi starta ett rånfall." Jag ska nu visa er ytterligare ett hål... I garderoben... Alltså i väggen!..
Skupidonov öppnade garderobsdörren - det fanns inget annat hål.
Om distriktspolisen Lomonosov hade tittat närmare hade han sett att en bit av muren var blockerad med barnklossar. Men hans huvud var redan så förvirrat att han inte märkte någonting och i avskedet rådde han Skupidonov att träffa en läkare.
För säkerhets skull tittade polismannen på barnen som fridfullt lekte med resterna av kuberna och gjorde dem till en "get" och gick.
”Åh, om jag hade sådana barn”, tänkte distriktspolisen varmt, ”jag skulle också ha en fru! .. Annars går jag runt med en trasig knapp!”

Lomonosovs knappar syddes på av hans mamma, Nina Nikolaevna, som han bodde hos i en närliggande entré. Men polismannen såg henne knappt på grund av den konstanta arbetsbelastningen ... Skjutning i Skvortsovs lägenhet, försöket på Skupidonov, obegripliga knackningar på natten - klagomål, klagomål, klagomål ... Endast två personer klagade inte på hans station: en mamma som tålmodigt väntade på sin son och hemlösa Potemkin, som tydligen var ganska nöjd med sitt öde. Kapitel åtta
- Fu-u-u!!! – Yura och Nyura andades ut unisont när dörren stängdes bakom distriktspolisen. Fängelset hotade dem inte längre!
Den första glädjen följdes av den andra: Marianna Vasilievna dök plötsligt upp på fönsterbrädan. Genom gesimsen och avloppsrören nådde hon till slut sina vårdslösa avdelningar.
"Tja, vad är du? Jag skriker, jag ger signaler, jag skrämde hela huset, men de har åtminstone något! – Allt detta fick plats i ett kort förebrående "mur-r".
- Åh, vår fitta är tillbaka! Nura var överlycklig. - Yura, låt oss tvätta henne, kamma hennes hår, knyta en rosett ...
"Innan du knyter bågarna skulle det vara nödvändigt att mata djuret," sa Barabashka dystert, glömt av alla och verkade därför på dåligt humör.
"Åh, det är sant," sa Nyura. - Yura, snälla gå till köket och ta med mjölk till Marianna Vasilievna.
För det första gillade inte Yura sin mammas intonation i sin systers röst. För det andra log han inte riktigt vid utsikten att mötas i korridoren med en lurad granne. Men katten behövde verkligen matas, och Yura gick till köket.
Hans föraningar bedrog honom inte. När han återvände med en full skål med mjölk, stötte han naturligtvis på Skupidonov. Yura frös. Men till hans förvåning stoppade inte grannen honom, tog honom inte i örat och frågade inte ens: "Var är du, pojke, och bär mjölk?" Sidor Markovich lade helt enkelt inte märke till honom. Försiktigt, som om han också bar mjölk, simmade grannen till utgången. Efter råd från distriktspolisen var han på väg till en annan distriktspolis. Till läkaren.
En av de största skillnaderna mellan väluppfostrade katter - som faktiskt människor - är att de aldrig omedelbart kastar sig på mat.
- Hjälp dig själv, snälla. – Nyura flyttade skålen till Marianna Vasilievna. – Det är klart, du kanske gillar Whiskas mer ...
- Nonsens, - sa Barabashka. - Jag försökte. Det finns inget bra i det.

Och när han ställde sig på alla fyra, började katten ivrigt att slänga upp mjölken.
Yura och Nyura blev förbluffade.
- Vad är du?.. Vill du att vi ska... vi ska ge dig en skål till?
"Oroa dig inte, jag åt från samma skål på museet med tre katter, och ingen av dem blev sjuk," lugnade Barabashka Nyuru och, efter att ha slickat skålen, slappnat av i hörnet, full och på något sätt ointressant.
Katten satte sig bredvid honom och började tvätta.
Det blev tyst.
"Vi kanske kan spela något?" Nura föreslog. – Kurragömma till exempel. Eller kommer vi att fortsätta leta efter skatter ...
"Efter en rejäl middag, som min farfar sa, borde du sova," gäspade Lamb. – Och generellt sett har vi en annan rutin: vi sover på dagen, och på natten letar vi efter en skatt.
– Ja, det finns ingen skatt! Du ljuger allt! – Yura kände sig lurad. Med tillkomsten av Barabashka tog drömmar om rikedom en så verklig form att han redan såg sig själv på TV i "Club of Young Billionaires", Och istället - en plastbil, en katt i ett rör, skräp från en grannes garderob. .. Han blev lurad, men han trodde.
Lurar du oss? Tror du att vi verkligen är det? Ja?
Katten slutade tvätta. Nyura tittade på Barabashka med rädsla.
"Jag visste inte att du var så girig", sa han sorgset. – Du lekte nog bara med mig för att du behöver en skatt.
Barabashkas öron hängde, han talade nästan ohörbart och försökte att inte titta på barnen... Yura och Nyura var vilse. |
- Tja, vad är du! Nyura var den första att haka på. - Värdera oss, naturligtvis, behöver. Men vi bara älskar dig. Ärligt!
- Naturligtvis, - Yura stöttade henne. - Skatt på egen hand, och du på egen hand, förstår du?
"Jag förstår inte," sa Barabashka. - Behöver du en skatt eller är jag ensam?

Barabashka påminde Yura om sin mamma, som också alltid ställde frågan direkt: antingen det här eller det ... Men hur ska man svara på en sådan fråga?
"Ah-två! Klockan två! - kom från gården. Barnen tittade på varandra i rädsla: kom en polispluton efter dem?
Och rusade till fönstret för att se vad som hände där ...
Nej, det var inte polisen. Det var kapten Skvortsov som marscherade och slog ett steg, som bestämde sig för att ta upp sin sons uppfostran.
– Vladimir är redan tre år gammal, och han kan fortfarande inte gå! ropade han till sin fru, som malde bredvid honom.
"Skvortsov, du är helt galen," invände hans fru. ”Först slog han sönder hela lägenheten, och nu säger du att vår Vova inte kan gå.
"Det kan han inte", insisterade kaptenen. - Är det så de går? Så här går du: vid-två, vid-två, vid-två!
Skvortsov gick runt på gården och lyfte sina ben högt, och den unge Vovochka gick bakom honom och försökte imitera sin far i allt.
När de tittade på denna oväntade parad glömde Yura och Nyura bort Barabashka ett tag. Och när de vände sig om var Barabashka inte längre i rummet. Marianna Vasilievna var inte där heller.
"Han måste ha blivit kränkt," suckade Nyura. Du borde inte ha sagt det om honom, han är bra...
Jag sa inte att han var dålig. Det är bara det att om du inte vet hur man letar efter en skatt, så finns det inget att föreställa sig. Ja, om jag vill, så hittar jag skatten snabbare än han. Och utan några regler...
Alla gick och la sig väldigt tidigt den kvällen. Barnen var så trötta av de oändliga händelserna att de somnade utan att ens ha tid att klä av sig. Och läkaren ordinerade Skupidonov sådana lugnande piller att det var lätt att ta ut all egendom från hans rum, inklusive Sidor Markovich själv.
När mamma Tanya körde fram till huset i en silverfärgad Lincoln var alla fönster i lägenheten redan mörka.
Miljardären Gutalinov gillade verkligen att dricka te med sin sekreterare. Dessutom kände han sig generad över att han hade brutit hennes koppar igår. Det var därför jag bestämde mig för att ge henne en present: jag köpte en liten teservis, som jag försiktigt slog in i Gutabank-märkt papper.
- Vad är det? Mamma blev förvånad när Gutalinov gav henne en bunt.
- Det här är till dig, - log miljardären gåtfullt. – Det här är en gammal kinesisk tjänst.
- Vad gör du! Jag kan inte ta emot en så dyr gåva från dig.
Ja, det är inte alls dyrt. Trivia.
"Det kanske inte är dyrt för dig, men jag kan fortfarande inte acceptera det," sa min mamma bestämt och insåg att i det här ögonblicket förlorar sitt jobb.
Miljardären försökte ge henne bunten nästan med våld. Sedan lovade han att skicka med posten.
- Då, - sa den stolta mamman Tanya, - jag ska kasta den i papperskorgen.

Men miljardärer har också sin egen stolthet.
– Och så ... jag själv kommer att slänga den i papperskorgen framför dina ögon!
Och Gutalinov slängde bunten i papperskorgen med en bildlig gest. Sedan satte han sig i bilen och gick därifrån utan att säga hejdå.
På mammas jobb kunde man sätta ett fett kryss.
"Nå, okej", tänkte min mamma och gick trött uppför trappan. – Men i övermorgon tar jag med barnen till byn. Vad som än görs är till det bästa."
Med den tanken somnade hon.
Sent på kvällen hittade den hemlösa Potemkin, som enligt kapten Skvortsovs träffande uttryck, utförde en kvällskontroll, en vacker bunt i papperskorgen, som innehöll en miljon dollar. Kapitel nio
Morgonen började som väntat i gryningen.
Solen sken fortfarande från en klar himmel. Bladen prasslade i en lätt bris. Sidor Markovich Skupidonov lagade havregrynsgröt i köket. Kapten Skvortsov avslutade sina övningar och började vattenprocedurer. Journalisten Shchekotikhin, efter att ha gjort slut på det, var på väg att gå och lägga sig. Vilken minut som helst nu skulle den medkännande mamman till distriktspolisen Lomonosov komma ut på gården och börja mata duvorna som väntade på henne.

Men morgonens jämna flöde bröts.
Vovan och Tolyan kom in på gården, de välte sopkärlen och började rota igenom dem som hungriga hundar.
Bach! Fan-tarara! ..
Duvorna spreds.
Gutalinovs livvakter hittade ingenting och knöt argt ihop avloppsröret, hoppade in i bilen och rusade iväg med ett skri från bromsar.
Från fönstren såg många invånare i hus nummer 14 denna scen, men bara en Skupidonov visste att en riktad sprängämne precis hade planterats i containern. Sidor Markovich visste, och mot vem det var riktat. Han förblev dock helt lugn – gårdagens piller fortsatte ändå sin handling.
I morse gick inte sopbomben av. Men pannan med havregryn, bortglömd på spisen, flög nästan upp i luften.
Mamma Tanya Ivanova vaknade av lukten av bränd gröt och av tanken att idag behövde hon inte gå till jobbet ...
Däremot var det på den tiden ett sådant bråk i Guta Bank att det var svårt att kalla det arbete. Nej, nej, ingen rånade banken. Man kan till och med säga tvärtom...

……Hon satt vid ingången till källaren och såg ut som om hon hade väntat i två veckor. Nyura trodde till och med att Marianna Vasilievna inte bara kunde prata, utan också läsa tankar.Källaren var alltid öppen, inget av värde förvarades där. De hemlösas egendom bestod av en träbänk, ett bord, ett paket tidningar, en aluminiummugg, ett gjutjärn och en kopparkokare. Men inte ens detta kunde ses förrän Barabashka, som kunde se perfekt i mörkret, tände ett ljus som stod på bordet.
– Ja, en rik samling, du kommer inte att säga någonting, – skrattade Barabashka. Han gillade dock källaren. - I sådana källare, - sa han, - finns alltid familjeskatter.
Arbetsuppgifterna fördelade sig enligt följande: Nyura höll ett ljus, Yura och Barabashka knackade på väggarna och Marianna Vasilievna satt vid ingången för att ge en signal i tid om något hände.
I mörkret såg källaren enorm ut. Och ju längre de flyttade bort från ingången, desto närmare höll Nyura sig fast vid Barabashka. Det verkade för henne som runt hörnet en vit råtta var på väg att rusa mot henne. Eller så kommer något ännu värre att hända...
Ett bultande eko flög från vägg till vägg. På vissa ställen tycktes det för Yuryo att ljudet äntligen hade förändrats, och bakom denna tegelsten gömdes skatten!... Men Lamb skakade tyst på huvudet och de gick vidare.
Och plötsligt, när de kom till det längsta hörnet, källaren, sa Barabashka: "Stopp!". Yura frös. Sedan knackade han några gånger för att kolla. Det rådde ingen tvekan - på platsen där en mörk våt fläck spred sig längs väggen hördes tomhet.
- Ta järnet! - befallde Barabashka. - Ljus närmare! .. Låt oss gå!
Det fuktiga tegelverket var formbart. Efter några slag klirrade järnet mot något. Och i väggens djup skimrade en bit rostig järn mystiskt.
"En gammal smidd kista," bestämde Lamb omedelbart. - Ha sönder!

Yura lade all sin kraft i detta slag. Det hördes ett dån, ljudet av metall... Och sedan hördes en obehaglig vissling.
Den första som kände faran var Marianna Vasilievna. Hennes päls reste sig och hon började ge larmsignaler.
"Det är dags att gå av," viskade Barabashka och tittade på katten, och hela sällskapet rusade handlöst ut på gården.
När det gäller bröstet så hade Lamb lite fel. Man kan till och med säga att jag hade fel. Den mystiska järnbiten visade sig vara ett rostigt gasrör, från vilket gas strömmade ut med ett hotfullt sus...
BA-BAH!!!
Barnen hann knappt springa till entrén, eftersom det var en öronbedövande explosion.
- Vad är det? – frågade Nyura förskräckt.
"Jag tror att vi lämnade ett ljus där," viskade Yura. - Spring hem!
Som tur var var explosionen inte alltför kraftig, förutom några nya sprickor i lägenheterna på övervåningen, en trasig ljuskrona och panamahatten på pensionären Lomonosova, som skulle mata duvorna till middag, revs av explosionen. Inga andra skador eller skadade observerades.
Invånarna i gamla hus är förhärdade människor. Sedan slocknar ljuset, sedan rasar taket. Och på senare tid har smällare också blivit på modet. Därför lade ingen stor vikt vid explosionen. Skupidonov var säker på att den till slut hade slitits sönder av en soptunna; pensionären Lomonosova trodde att en annan militant var på tv, och tjänstemannen Skvortsov, som kom på middag, bestämde att övningarna hade börjat och började omedelbart ringa generalstaben, men ingen svarade i telefonen där.
Det fanns inget speciellt att elda i källaren. Därför när en timme senare med ett yl kom brandbil, det fanns inte heller något att lägga ut - allt gick ut av sig självt. De tappra brandmännen kunde bara sympatisera med den hemlösa Potemkin: han led mest - i ett knippe tidningar, som nu har förvandlats till aska, vek de hemlösa snyggt siffrorna där han hittade referenser till sin gamla Potemkin-Tavrichesky-familj.
Yura och Nyura såg vad som hände på gården bakom gardinerna. De var rädda för att så fort de dök upp i fönstret skulle de genast börja peka fingrar åt dem: "Här är de - mordbrännare! Förstörare! Terrorister! Tänk om någon såg dem när de sprang ut ur källaren?
- Lyssna, var är Barabashka? frågade Nyura plötsligt. I panik märkte de inte hur han försvann och vad han förvandlades till.
"Oroa dig inte," muttrade Yura dystert. - Han hoppade ut först ... De gör alltid en röra, och sedan låtsas de vara en nickel ... "Skatt! .. Skatt! .. Ärligt talat lamm"! .. Och han sprängde nästan huset i luften och tvättade bort . Rogue eared. Nu ska jag gå till vinden, hitta den och...
- Gör det inte, Yurochka! Nora nästan grät.
- Nödvändigt! - fast besluten bror. – Jag kommer definitivt att gå och ... jag kommer att säga allt som jag tycker om honom!
Sedan ringde telefonen. Det var mamma. Hon sa att hon skulle komma tillbaka sent så att barnen skulle värma upp borsjtj själva och att de inte i morgon skulle åka till byn ...
Avgången blev försenad. Men det förändrade ingenting. Yura trodde inte längre på skatter, mirakel eller fantastiska löften. Från och med nu trodde han bara på egna krafter och - på lördagar - på Lotto-Million. Det var på ett så bestämt humör att han gick upp på vinden.
- Jag ska berätta allt för honom nu ... Jag ska berätta allt för honom ... - muttrade han på vägen.
Nyura traskade fram bakom honom och hoppades i hemlighet att saker och ting inte skulle komma till blodsutgjutelse. Och för att hennes bror inte skulle tro att hon var samtidigt med Barabashka tog hon med sig en skål med mjölk.
Men varken Barabashka eller katten fanns på vinden.
- Marianna Vasilievna! Kitty Kitty! – Ringde Nyura och satte skålen på golvet.
Ingen svarade.
- Jag har dem inte! flickan suckade. Å ena sidan är det naturligtvis bra att Yura inte har någon att gräla med, men å andra sidan ... Tänk om något hände Barabashka?
- Och jag är säker på att han är här, - sa Yura. – Bara rädd och gömmer sig! Hör, Barabashka, gå ut!

Yura undersökte vinden noggrant och såg plötsligt stövlar i hörnet. Stöveln var gammal, föll nästan isär och liknade inte mycket den som Lamb förvandlades till. Yura kom dock helt ihåg att det inte fanns någon stövel här ...
"Jag skulle kunna tänka mig något mer intressant," mumlade han och vände sig mot stöveln. - Okej, låt oss vända tillbaka. Jag kommer inte att göra dig något...
Stöveln var tyst och visade inga tecken på liv.
- Nåja? Yura blev arg igen. - Då låser jag in dig i en låda, och du sitter där tills du blir normal ...
Det verkade för barnen som om stöveln ryste. För större övertygelse tog Yura honom bestämt vid toppen och ...
- Oj! Viskade Nura.
Stöveln blev ... Men inte till Barabashka, utan till en liten gubbe med långa öron.
- Vem är du? – Yura ryste och fortsatte att hålla den gamle mannen i öronen.
- Sätt mig genast på golvet! - han var indignerad med knarrande röst.
"Förlåt," mumlade Nyura. – Vi letar faktiskt efter Barabashka.
"Jag letar faktiskt efter honom också," grymtade den gamle mannen och gnuggade sig i öronen. - Jag är hans farfar! Kapitel elva
Åh, vad svårt det är att ha ett barnbarn som inte hör! Du lär honom, du undervisar, du utbildar, du utbildar, du står på dina öron, men det är lite vettigt. Det är sant att farfar Baraban Barabanych stod på öronen inte i utbildningssyfte, utan för att stärka sin egen hälsa och själ: varje morgon gjorde han speciella övningar och när han var femhundrasextiosju år gammal såg han väldigt bra ut. Och Lamm - han gjorde inte morgonövningar och gladde inte alls den gamle mannen. Farfar trodde att hans barnbarn skulle vara smart, seriös, positiv - med ett ord, familjens stolthet. Så nej - allt gick in i det...
Drum Barabanychs rykte var så som så. Han hade förstås både erfarenhet och kunskap och ett gediget utseende, men då och då kommer han att slänga det - alla tidigare meriter är förgäves. Antingen under en sekulär bal kommer han att klä ut sig till ett spöke, skrämma alla gäster, sedan förvandlas han till en levande groda och hoppar på tallriken hos den franska läraren. Detta är tillbaka i de gamla åren när palatset inte var ett museum. Och nyligen - för ungefär tjugo år sedan - blötlade han en sådan sak att nästan en internationell skandal inte kom ut.
En afrikansk general från ett vänligt land kom för att besöka dem. Och han gillade Alexander Nevskys hjälm så mycket att de bestämde sig för att göra en dyr present till den framstående gästen. Och när generalen i Afrika skulle visa upp sig hittade han istället för en hjälm en gammal bygghjälm i sin resväska.
Drum Barabanych gillade inte när nationalskatten slösades bort. För detta levde barabashkas faktiskt i palats och herrgårdar för att skydda skatter. Sant, i senare åråttio arbetet blev svårare. De gamla ägarna sparkades ut, och alla som inte var lata började dras ut från palatsen. Men Baraban Barabanych förhindrade dessa försök även av barn; lärde dem samma sak. Den yngre generationen hade dock inte den rätta iver. Så barabashkiy-föräldrarna saknade den gamla ikonen från 1400-talet och jagar den nu över hela världen. Sådan är trummisarnas lag: tills du återställer förlusten - återvänd inte!
Och den gamle farfadern fick utöver sina direkta uppgifter - kolla låsen, knacka och skrämma - ta itu med uppfostran av sitt barnbarn. Att ge honom utbildning... Ehe-he!
För utbildning tog han honom till Moskva. Visa Tretjakovgalleriet, och introducera dem samtidigt för släktingar i huvudstaden - med Tretjakovtrummor, och om du har tur att ta dig till Kreml - själva Kreml. Smärtsamt dök en förförisk chans upp: en bil med utställningar skickades från museet till utställningen i Tretjakovgalleriet.
Farfar plågades naturligtvis av tvivel: hur lämnar man palatset utan tillsyn? Men alla de mest värdefulla sakerna fördes till Moskva - bara en uppstoppad mammut och stövlarna från revolutionens hjälte genomborrade av en herrelös kula togs inte. Och den gamle mannen bestämde sig. Låt barnbarnet se andra museer, se kända målningar. Vasnetsov eller Repin, till exempel, hur Ivan den förskräcklige dödar sin son. Hemsk bild! Drum Barabanych såg den här scenen med sina egna ögon, även när han bodde i Kreml. Repin, naturligtvis, förskönade allt lite, men Ivan the Terrible är liknande, du kan inte säga någonting.

Hela vägen till Moskva betedde sig Barabashka tyst och stack inte ens ut under presenningen som täckte lastbilens kaross. Nysade bara ibland av den ovanliga lukten av bensin. Farfar var nöjd och när de äntligen kom in i huvudstaden slappnade han av och tappade vaksamheten.
På Tsvetnoy Boulevard fastnade bilen i en bilkö. Lammet tittade genom ett hål i presenningen och blev bedövat - bredvid cirkusbyggnaden stod en skallig mammut, levande och i en gyllene filt. Och omkring honom trängdes barn med ballonger i hand. Lammet hade aldrig sett en elefant i sitt liv, och han ville förstås ta en närmare titt på den. Och innan farfadern hann blinka med ett öga förvandlades barnbarnet till en blå boll och flög till den besynnerliga besten. Han lyckades dock inte flyga till elefanten. En pojke hoppade upp och tog honom i snöret.
När han kom ihåg sig själv förvandlades Trum Barabanych till en humla och rusade efter honom. Men efter att ha hamnat i en mängd ballonger blev han förvirrad: det fanns minst hundra blåa bara bland dem. Farfar surrade högt och kallade tillbaka det lättsinniga barnbarnet. De skrek åt honom, viftade av hattar och väskor, i allmänhet förvirrade de honom totalt.
Under tiden försvann trafikstockningen, bilarna började röra sig och bilen med utställningsföremålen körde iväg. Baraban Barabanych hade ingen rätt att lämna skatter utan uppsikt. Desperat efter att hitta sitt barnbarn bet han ballongförsäljaren i ilska och flög efter bilen.

Och barnbarnet flög i motsatt riktning. Med hjälp av en vindpust flydde han ur händerna på pojken och flög efter några minuter in i öppnat fönster hus nummer 14 på Bozhedomka gatan ...
Drum Barabanych reste hela storstadsfamiljen på fötter. Kreml, Tretyakov, Imeny Pushkin och till och med Polytechnic trummor tre nätter i rad dunkade med en villkorlig knackning i olika delar av Moskva, men Barabashka svarade inte. Farfar dök upp varje dag i området kring Tsvetnoy Boulevard och lyssnade noga för att se om hans försvunna barnbarn skulle dyka upp någonstans. Under normala förhållanden skulle han ha sett Barabashka till och med hundra kilometer bort, men i Moskva knackar allt, dånar, sjuder, går sönder, byggs - det är så många störningar!
Precis som människor känner igen varandra på sin handstil eller på sin gång, så känner lamm igen varandra genom att knacka.
Och äntligen, idag hörde min farfar något inhemskt. Och när det efter det kom en explosion visste han redan exakt vems spratt det var.
När han hittade nya fotspår av sitt barnbarn på vinden, lugnade han sig, låtsades vara en känga och började vänta på att rackaren skulle komma tillbaka för att krama honom varmt och sedan sparka ordentligt i öronen ...

Kapitel tolv

aj! - sa Nyura, frusen på tröskeln till rummet. På matbord på en gyllene bricka skimrade en gammal tjänst mystiskt: koppar, skedar, tekannor, kaffekannor, mjölkkannor - allt gjort av rent guld och dekorerat med rubiner och smaragder ...
- Skatt ... - viskade Yura. - Barabashka hittad! Verklig! Hurra!
Så trots allt gick deras dröm i uppfyllelse. Och nu kan de köpa en lägenhet, och en bil, och vad de vill, och ta min mamma till Kanarieöarna eller Nordpolen, om hon vill.
Brickan var tung. Yura höjde den med svårighet. Tio kilo, inte mindre!
– Hur mycket tror du att det kostar? frågade Yura sin syster.
"Jag vet inte," svarade Nyura ärligt och tittade på sin spegelbild i kaffekannan. - Men han är väldigt snygg. Jag tror att hon kommer att gilla det.
- Vad säger du? skrek Yura. - Vilken mamma? Har du tänkt på att visa henne skatten? Och om hon får reda på det...
Yura föreställde sig hur de skulle behöva förklara för sin mamma var dessa skatter kom ifrån i huset. Så det kommer att bli nödvändigt att prata om Barabashka och farfar ... Men de gav sitt hedersord. Här är Lamb - han höll sitt ord ...
Förresten, var är han? Nura mindes.
- Ja, konstigt, - instämde Yura. – Han kom med skatten, men han försvann någonstans. Kanske gå till vinden?
Barnen rusade huvudstupa upp på övervåningen och glömde att låsa dörren; till ditt rum.
Lammet dök inte upp på vinden. Efter att ha lyssnat på barnens glada berättelse rynkade Drum Barabanych pannan. Sedan kliade han sig bakom örat en lång stund och frågade till slut:
- Så, sex koppar, säger du? Och en gyllene kaffekanna?
– Ja…
- Finns det tre smaragdstenar på kaffekannan?
"Ja," sa Nyura förvirrat. - Hur vet du?
– Åh, jag vet inte! – Trumman Barabanych började stöna, flämta och slå på knäna. - Här är en skurk! Titta vad du slängde! I vårt museum var det trots allt den dyraste utställningen.
- Och vad, - Nyuras ögon vidgades, - Barabashka stal den?
– Värre – suckade farfar. - Han vände sig till honom. Och hur gjorde han det? För att genast bli till arton ämnen – jag har studerat detta i hundra år. Kapabel kille! tillade han stolt.
Tja, det är allt - drömmar kollapsade totalt. Men Yura ville desperat inte tro det.
- Förväxlar du ingenting? frågade han med sista hopp.

Vad finns det att bli förvirrad över! Drum Barabanych suckade sympatiskt. - Vänd på brickan - det finns en etikett klistrad: "Cymry Museum."
- Och vad ska jag göra nu? Nyura blev helt förbluffad. Älskade vän Lamm förvandlades till en skatt. Och de tänkte fortfarande på hur mycket det hela kostar ...
- Vad ska man göra? - Drum Barabanych tittade noggrant på barnen. – Jag känner min pojke väl. Allt i mig. Om han bestämmer sig för något kommer han inte att backa.
- Hur gör man något vad? – Yura började bli arg.
Och farfar tycktes reta honom:
- Det är vad du vill. Du kan övertala honom att prova det eller lämna det hemma och dricka te från det med kaffe. Och du kan sälja. Kommer du fortfarande att sälja skatten?
- Skatt, inte Barabashka! skrek Yura. - Vad tror du, vi ... på grund av pengarna ... Ja, du! ..
Och sedan gav Yura Baraban Barabanych något som mamma Tanya kunde vara stolt över sin son. Trots hårdheten i vissa uttryck ...
- Allt! Övertygad! Skojar! Skyldig! Jag ger upp! - Drum Barabanych höjde händerna och vände sig till vit flagga.
– Ja, du har skämt! sa Nyura förebrående. - Och du skäms inte?
– Det är synd, – sa den vita flaggan och rodnade.
En minut senare gick Yura och Nyura med en röd flagga ner för trappan i den bestämda övertygelsen om att de tre snabbt skulle övertala Barabashka. De kommer att säga till honom att de inte behöver någon skatt, och att de älskar honom mycket, och hans farfar älskar honom också, och kommer inte längre att straffa honom, och de kommer att ta honom med sig till byn till hans mormor, om Baraban Barabanych håller med, och Marianna Vasilievna tar också med...
Efter att ha sprungit in i deras rum blev barnen förstummade ... Skatten försvann.
Och från korridoren kom ett högt mjau. Marianna Vasilievna kliade under dörren till sin granne Skupidonov.

Det var inte alls så.

Inte som de skrev om det i tidningar, tidskrifter och vetenskapliga artiklar.

De skrev om utomjordingar från yttre rymden eller från parallella världar, om någon sorts spöken, poltergeister och andra onormala fenomen.

På tv visades ögonvittnen som faktiskt inte såg något, utan bara hörde. Och vad de hörde kunde de inte förklara.

Bom-boom-boom, knack-knack-knack, bryt - bryt, där-ta-ra-ram ...

DEL ETT

Kapitel ett

"Bom-bom-bom" - kan betyda reparationer i entrén.

"Knack-knock-knock" - det här är journalisten Savva Shchekotikhin från den trettonde lägenheten som skriver en artikel på en skrivmaskin.

"Bryak-bryak" - det här är en hemlös Potemkin som sorterar sina flaskor i källaren.

Och "tam-ta-ra-ram" är en tjänsteman Skvortsov som förklarar för sin fru vem som är ansvarig i deras hus.

Allt detta kan förklaras och till och med förstås.

Men hur förklarar man något mellan "boom-boom", "knack-knack" och "bräck-bräck" tre steg ifrån dig, och till och med i totalt mörker? ..

Yura, hör du igen...

Tja, jag hör.

Får jag komma till dig? Jag är rädd…

Här är en till! .. Du stör min sömn.

Faktum är att Yura, naturligtvis, inte sov. Försök att somna när någon går i närheten, andas och verkar knacka på väggarna med en hammare. Skräck! Men han - den äldre brodern - kunde inte erkänna detta för sin yngre syster, som var rädd för alla, från och med den brutale mördaren Freddy Krueger och slutade med den sista lilla kackerlackan.

Samtidigt blev "boom", "knacka" och "blinka" högre och fräckare. Det verkar som att den som gjorde dessa ljud kände sig helt säker. Och förgäves...

För att dörren plötsligt öppnades och i den upplysta öppningen dök en granne till Skupidonov upp i grön kamouflagepyjamas.

Det är inte vi som knackar på, - sa Yura.

Och vem knackar på? Knackar jag på? Jag knackar på, eller hur? ropade Skupidonov.

Du knackar inte”, sa Nyura mycket lugnt.

Det stämmer, jag knackar inte.

Och här är fel. Du bör bara knacka på innan du bryter in i ett rum som inte är ditt. – Det är konstigt, men Nyura var inte alls rädd för sin onda granne.

Oförskämd?! – Skupidonov blev grön och slog ihop med sin kamouflagepyjamas. Allt kommer att rapporteras till din mamma. Och hon kommer att sätta dig i ett hörn. Kusten är klar?

Men det är inte vi! Säg till honom Yura!

Yura sa ingenting. Han tittade förvånat på hörnet där han skulle placeras.

Utan att vänta på svar smällde grannen igen dörren, och rummet blev mörkt igen.

Såg du? frågade Yura viskande.

Vad? frågade Nyura också viskande.

Där, i hörnet... Stövel.

Vilken stövel?

Hur vet jag vilken ... Nu får vi se.

Yura samlade sig med allt sitt mod, sträckte ut sin hand under filten och tände lampan. Det fanns ingen stövel i hörnet.

Han stod mitt i rummet. Stor, svart, ganska sliten...

aj! sa Nura. - Var kom han ifrån?

Varifrån, varifrån... - muttrade Yura. - Från en kamel.

Det är inte sant, - Nyura blev kränkt. - Kameler bär inte stövlar.

Vilken skillnad gör det vad kameler bär? Du borde berätta för mig hur han kunde vara mitt i rummet. Jag såg honom precis i hörnet!

Förmodligen ... går han? .. - föreslog Nyura.

Hur kan en sko gå? Tror! Endast två stövlar kan gå. Leta efter den andra.

De sökte igenom hela rummet, men hittade inte den andra stöveln.

Och sedan bildades en plan i Yuris huvud.

Tänk stövlar! sa han plötsligt mycket högt. - Låt honom gå dit han vill. Vart han vill, låt honom gå dit. Du vet aldrig vilken verksamhet de har, stövlar? Och vi ska sova. Ja, Nura?

Jag kommer inte att sova,” snyftade Nyura utan att gissa den listiga planen. - Jag väntar på min mamma.

Yura ville slå sin långsamma syster ordentligt, men istället väste han kärleksfullt:

Okej, Nyurochka, lägg dig ner med mig. Jag ska berätta för dig tre magiska ord, och du kommer genast att somna. Du kommer att somna direkt, okej?

En minut senare låg barnen i mörkret under en filt och snarkade högt. Så högt att de inte hörde lätt sniffande, stönande, skyndade korta steg ... De hörde bara ett hjärtskärande rop. Eller snarare, peep. Snarare något mellan ett hjärtskärande rop och ett hjärtskärande gnisslande:

"Uy-yu-yu-yuSh"

Och detta "uy-yu-yu" var så inte hemskt, så klagande ...

Barnen hoppade upp, tände lampan och ...

Här ska det sägas att Yura och Nyura Ivanovs, deras mamma Tanya Ivanova, deras granne Skupidonov Sidor Markovich, såväl som journalisten Shchekochikhin, serviceman Skvortsov, distriktspolisen Lomonosov och till och med hemlösa Potemkin - de bodde alla i ett mycket gammalt hus i Moskva. Och i gamla Moskva-hus finns det ibland inte bara kackerlackor, utan också möss ...

Så. I råttfällan nära bokhyllan hittade barnen... Nej, inte en mus. Och inte en råtta. Det var snarare en hare. Det vill säga inte en riktig hare, utan en konstig varelse med haröron.

Yura och Nyura kunde dock inte riktigt se någonting - Skupidonovs barfota smisk hördes i korridoren.

Det fanns ingen tid att tänka. På en sekund befriade Yura varelsen med öron från råttfällan, och utan att vänta på en inbjudan sprang den under täcket.

I samma ögonblick kom den indignerade Skupidonov in i rummet.

Vad är det som händer här, frågar jag dig? Vad tror du, jag ska skämta med dig? MEN?

Barnen visste att Skupidonov inte visste hur man skämtar. De var tysta, rädda för bara en sak, att grannen inte skulle uppmärksamma den konstiga bulan på sängen. Men det var precis vad som hände.

A ha! – sa Skupidonov triumferande och drog med en skarp rörelse av filten.

Skupidonovs små ögon blev stora. Och hos barn klättrade de bara på pannan: Alexander Sergeevich Pushkin stod i sängen. Kort, brons, med polisonger och en tagg på benet.

I Sidor Markovich Skupidonovs liv fanns det en, men en mycket stark passion - saker. Speciellt de gamla. Och så sträckte sig hans händer girigt efter den store poetens gestalt.

Rör inte utställningsföremålen! – det var en genomträngande kvinnlig röst.

Skupidonov hoppade tillbaka och vände sig om. Jag såg dock ingen som denna röst kunde tillhöra. Han fumlade runt i rummet länge, och blev sedan plötsligt sur och mumlade: "Du kommer fortfarande att spela klart med mig," gick han ut.

Tystnad rådde i rummet.

Vad vacker han är! Viskade Nura. Hon älskade också saker, men inte allt, utan bara mycket vackra. Och hon ville verkligen röra vid denna lysande farbror.

Rör inte! skrek Yura. - Hörde du vad han sa?

Vem är han"?

Vem, vem - Pushkin! Det vill säga, det här är inte Pushkin, förstår du? Egentligen är det en känga. Det vill säga, det här är inte en känga, utan en ... med öron ... - Yura blev förvirrad och började bli arg ...

I allmänhet, så, - han vände sig resolut till Pushkin. - Gå ut! Vi har redan sett dig i alla fall.

Barnen vände sig ärligt bort och frös av förväntan.

Hur länge kan jag vänta på dig?

Sitter på sängen... Hur ska jag uttrycka det?... Troligtvis en pojke trots allt. Bara mycket lurvig och med långa, som en hare, öron. Han var medellängd: lite kortare än en känga och lite längre än Pushkin.

Fångad, - suckade pojken och vek två fikon från sina fingrar. - Ja, vad då?

Och vem är du? frågade Yura.

Jag är ett lamm, - sa pojken och rynkade pannan. – Och det här är inte några knep alls, utan ett knep mot det onda ögat. Och det finns inget fult här. Min farfar lärde mig hur man viker dem. Och som farfar sa: farfar lär inte ut dåliga saker. Förstående?

Det var inte alls så.
Inte som de skrev om det i tidningar, tidskrifter och vetenskapliga artiklar.
De skrev om utomjordingar från yttre rymden eller från parallella världar, om någon sorts spöken, poltergeister och andra onormala fenomen.

På tv visades ögonvittnen som faktiskt inte såg något, utan bara hörde. Och vad de hörde kunde de inte förklara.
Bom-boom-boom, knack-knack-knack, bryt - bryt, där-ta-ra-ram ...

DEL ETT

Kapitel ett

"Bom-bom-bom" - kan betyda reparationer i entrén.
"Knack-knock-knock" - det här är journalisten Savva Shchekotikhin från den trettonde lägenheten som skriver en artikel på en skrivmaskin.
"Bryak-bryak" - det här är en hemlös Potemkin som sorterar sina flaskor i källaren.
Och "tam-ta-ra-ram" är en tjänsteman Skvortsov som förklarar för sin fru vem som är ansvarig i deras hus.
Allt detta kan förklaras och till och med förstås.
Men hur förklarar man något mellan "boom-boom", "knack-knack" och "bräck-bräck" tre steg ifrån dig, och till och med i totalt mörker? ..
- Yura, hör du, igen...
- Jag hör det.

Får jag komma till dig? Jag är rädd…
- Här är en till! .. Du stör min sömn.
Faktum är att Yura, naturligtvis, inte sov. Försök att somna när någon går i närheten, andas och verkar knacka på väggarna med en hammare. Skräck! Men han - den äldre brodern - kunde inte erkänna detta för sin yngre syster, som var rädd för alla, från och med den brutale mördaren Freddy Krueger och slutade med den sista lilla kackerlackan.
Samtidigt blev "boom", "knacka" och "blinka" högre och fräckare. Det verkar som att den som gjorde dessa ljud kände sig helt säker. Och förgäves...
För att dörren plötsligt öppnades och i den upplysta öppningen dök en granne till Skupidonov upp i grön kamouflagepyjamas.
- Ah ah ah! ropade han med en fruktansvärd röst. – Spelar du på nerverna? Slå? Avsluta spelet! Få igenom! Få igenom!
- Det är inte vi som knackar på, - sa Yura.
- Vem knackar på? Knackar jag på? Jag knackar på, eller hur? ropade Skupidonov.
"Knacka inte," sa Nyura mycket lugnt.
– Det stämmer, jag knackar inte på.
- Och det är fel. Du bör bara knacka på innan du bryter in i ett rum som inte är ditt. – Det är konstigt, men Nyura var inte alls rädd för sin onda granne.
- Oförskämd?! – Skupidonov blev grön och slog ihop med sin kamouflagepyjamas. Allt kommer att rapporteras till din mamma. Och hon kommer att sätta dig i ett hörn. Kusten är klar?
- Men det är inte vi! Säg till honom Yura!
Yura sa ingenting. Han tittade förvånat på hörnet där han skulle placeras.
Utan att vänta på svar smällde grannen igen dörren, och rummet blev mörkt igen.
- Såg du? frågade Yura viskande.
- Vad? frågade Nyura också viskande.
- Där, i hörnet... Stövel.
- Vilken stövel?
– Hur vet jag vilken ... Nu får vi se.
Yura samlade sig med allt sitt mod, sträckte ut sin hand under filten och tände lampan. Det fanns ingen stövel i hörnet.
Han stod mitt i rummet. Stor, svart, ganska sliten...
- Oj! sa Nura. - Var kom han ifrån?
- Varifrån, varifrån... - muttrade Yura. - Från en kamel.
"Det är inte sant," Nyura blev kränkt. - Kameler bär inte stövlar.
– Vilken skillnad gör det vad kameler bär? Du borde berätta för mig hur han kunde vara mitt i rummet. Jag såg honom precis i hörnet!
- Förmodligen ... går han? .. - föreslog Nyura.
- Hur kan en stövel gå? Tror! Endast två stövlar kan gå. Leta efter den andra.
De sökte igenom hela rummet, men hittade inte den andra stöveln.
Och sedan bildades en plan i Yuris huvud.
- Tänk, stövlar! sa han plötsligt mycket högt. - Låt honom gå dit han vill. Vart han vill, låt honom gå dit. Du vet aldrig vilken verksamhet de har, stövlar? Och vi ska sova. Ja, Nura?
"Jag kommer inte att sova," snyftade Nyura utan att gissa den listiga planen. - Jag väntar på min mamma.
Yura ville slå sin långsamma syster ordentligt, men istället väste han kärleksfullt:
- Okej, Nyurochka, lägg dig ner med mig. Jag ska berätta för dig tre magiska ord, och du kommer genast att somna. Du kommer att somna direkt, okej?
En minut senare låg barnen i mörkret under en filt och snarkade högt. Så högt att de inte hörde lätt sniffande, stönande, skyndade korta steg ... De hörde bara ett hjärtskärande rop. Eller snarare, peep. Snarare något mellan ett hjärtskärande rop och ett hjärtskärande gnisslande:
"Uy-yu-yu-yuSh"
Och detta "uy-yu-yu" var så inte hemskt, så klagande ...
Barnen hoppade upp, tände lampan och ...
Här ska det sägas att Yura och Nyura Ivanovs, deras mamma Tanya Ivanova, deras granne Skupidonov Sidor Markovich, såväl som journalisten Shchekochikhin, serviceman Skvortsov, distriktspolisen Lomonosov och till och med hemlösa Potemkin - de bodde alla i ett mycket gammalt hus i Moskva. Och i gamla Moskva-hus finns det ibland inte bara kackerlackor, utan också möss ...
Så. I råttfällan nära bokhyllan hittade barnen... Nej, inte en mus. Och inte en råtta. Det var snarare en hare. Det vill säga inte en riktig hare, utan en konstig varelse med haröron.
Yura och Nyura kunde dock inte riktigt se någonting - Skupidonovs barfota smisk hördes i korridoren.
Det fanns ingen tid att tänka. På en sekund befriade Yura varelsen med öron från råttfällan, och utan att vänta på en inbjudan sprang den under täcket.
I samma ögonblick kom den indignerade Skupidonov in i rummet.
- Vad är det som händer här, frågar jag dig? Vad tror du, jag ska skämta med dig? MEN?
Barnen visste att Skupidonov inte visste hur man skämtar. De var tysta, rädda för bara en sak, att grannen inte skulle uppmärksamma den konstiga bulan på sängen. Men det var precis vad som hände.
- Ja! – sa Skupidonov triumferande och drog med en skarp rörelse av filten.
Skupidonovs små ögon blev stora. Och hos barn klättrade de bara på pannan: Alexander Sergeevich Pushkin stod i sängen. Kort, brons, med polisonger och en tagg på benet.
I Sidor Markovich Skupidonovs liv fanns det en, men en mycket stark passion - saker. Speciellt de gamla. Och så sträckte sig hans händer girigt efter den store poetens gestalt.
- Rör inte utställningsföremålen med händerna! – det var en genomträngande kvinnlig röst.
Skupidonov hoppade tillbaka och vände sig om. Jag såg dock ingen som denna röst kunde tillhöra. Han fumlade runt i rummet länge, och blev sedan plötsligt sur och mumlade: "Du kommer fortfarande att spela klart med mig," gick han ut.
Tystnad rådde i rummet.
- Vad vacker han är! Viskade Nura. Hon älskade också saker, men inte allt, utan bara mycket vackra. Och hon ville verkligen röra vid denna lysande farbror.
- Rör inte! skrek Yura. - Hörde du vad han sa?
- Vem är han"?
- Vem, vem - Pushkin! Det vill säga, det här är inte Pushkin, förstår du? Egentligen är det en känga. Det vill säga, det här är inte en känga, utan en ... med öron ... - Yura blev förvirrad och började bli arg ...
- I allmänhet, så, - han vände sig resolut till Pushkin. - Gå ut! Vi har redan sett dig i alla fall.
"Okej", sa en hes röst. – Vänd dig bara om.
Barnen vände sig ärligt bort och frös av förväntan.
- Hur länge ska jag vänta på dig?

Sitter på sängen... Hur ska jag uttrycka det?... Troligtvis en pojke trots allt. Bara mycket lurvig och med långa, som en hare, öron. Han var medellängd: lite kortare än en känga och lite längre än Pushkin.
- Fångad, - suckade pojken och vek två fikon från sina fingrar. - Ja, vad då?
- Och vem är du? frågade Yura.
- Och varför visar du oss statyetter? Nura tillade. – Det är inte vackert.
– Jag är ett lamm, – sa pojken och rynkade pannan. – Och det här är inte några knep alls, utan ett knep mot det onda ögat. Och det finns inget fult här. Min farfar lärde mig hur man viker dem. Och som farfar sa: farfar lär inte ut dåliga saker. Förstående?
Det fanns inget att argumentera mot "farfadern".
- Är Barabashka ett förnamn eller efternamn?
Trummisen tänkte.
"Båda..." sa han. - Och den tredje...
- Vad är den tredje? Yura blev förvånad.
- "Vad, vad" ... Är du en man? Och din pappa är en man. Och mamma är människa. Korrekt? Och jag är Barabashka. Och min mamma är Barabashka. Och pappa är Barabashka. Och farfar - Lamb ... - Då gjorde Lamb en ledsen min, hängde öronen och suckade djupt: - Det var ...
- Var är din farfar nu? frågade Nyura.
- Och fråga inte. Lammet ryckte i näsan. - Dränkte. Fruktansvärt drama, en obehaglig incident!
Nyura var generad och Yura bestämde sig för att byta ämne.
"Hör du," frågade han Barabashka, "knackade du?"
- Och vem är Pushkin, eller vad? - Barabashka glömde omedelbart sin drunknade farfar och piggnade till: - Gillade du det?
- Vi gillade det, - överdrev Yura. – Men grannen är inte särskilt mycket.
Din granne förstår ingenting.
Yura skämdes över att erkänna att han inte heller riktigt förstod varför det var nödvändigt att knacka på på natten. Men så kom Nura till undsättning:
- Du ville förmodligen skrämma oss?
– Mer nonsens! – Barabashka var indignerad.
- Så varför? Nyura släppte inte.
- Hur är det varför? Vi - trummisar - knackar alltid på, - sa Barabashka stolt. Men detta räckte tydligen inte för honom. - Och så ... och sedan ... - Hans öron darrade, och han övergick till en högtidlig viskning: - Jag letar efter en skatt!
Skatt! Om Lamb visste vilket viktigt ord han just sa. När allt kommer omkring, i ett halvår var barnens mest älskade dröm att bli rik. Bli rik och bli rik. Hur visste de fortfarande inte exakt, men de visste exakt vad de skulle göra efter det. Yura ska köpa sig en videokamera. Och Nyura kommer att köpa puder med spegel. Och Yura kommer att köpa en Pentium-dator. Och Nyura - ett diamanthalsband och en manikyr med en spegel. Och Yura är den sexhundrade Mercedesen. Och Nyura är sjuhundrade, med två speglar. Och de drömde om sin mamma att hon aldrig, aldrig skulle jobba igen, Nyura skulle låta henne bära sina bästa klänningar och Yura skulle ta henne i sin bil på helgerna till Kanarieöarna.
Skatt!
Här finns möjligheten att förverkliga drömmen. Hur enkelt! De skulle tvätta bilar, spela Lotto-Million eller lämna över flaskor, som den hemlösa Potemkin. Och rikedom, det visar sig, är så nära! ..
– Och hur vet du att skatten finns i vårt hus? frågade Yura Barabashka misstänksamt.
- Trummornas militära hemlighet.
"Då behöver du inte ge bort det, eftersom det är en hemlighet," sa Nyura.
- Och jag kan ge ut det om du vill. Det var min farfar som korsfäste mig om skatten. Det vill säga, nej, det är bättre att inte berätta, utan skriva. I sitt sista testamente skrev han direkt: "Titta, Barabashka, vet du var skatten är? .."
- Var?!
- Som var? I detta... Nej. Så här: "På en gammal, gammal gata ... i ett gammalt, gammalt hus ... i en tegelvägg! ..." sa han - och dog. Det vill säga, skrev han – och drunknade.
Barnen suckade i sympati.
- Och jag gjorde mig i ordning och gick för att leta efter skatten, - fortsatte Barabashka. - För när jag hittar skatten, vet du vad jag ska göra?
Och så tystnade han. Varna. Hans ena öra lyfte, vände sig som en lokaliserare.
- Athas! Någon kommer. Alla snälla lämna rummet!
Låset klickade på ytterdörren.
- Det är mamma. Yura släckte snabbt ljuset och kröp under täcket.
- Barabashka, kommer du igen imorgon? – frågade Nyura viskande.
– Vi får se imorgon. Inte ett ord om mig! Förstående?

Mikhail Bartenev, Andrey Usachev

Barabashka, eller en stor belöning utlovas

Det var inte alls så.

Inte som de skrev om det i tidningar, tidskrifter och vetenskapliga artiklar.

De skrev om utomjordingar från yttre rymden eller från parallella världar, om någon sorts spöken, poltergeister och andra onormala fenomen.

På tv visades ögonvittnen som faktiskt inte såg något, utan bara hörde. Och vad de hörde kunde de inte förklara.

Bom-boom-boom, knack-knack-knack, bryt - bryt, där-ta-ra-ram ...

DEL ETT

Kapitel ett

"Bom-bom-bom" - kan betyda reparationer i entrén.

"Knack-knock-knock" - det här är journalisten Savva Shchekotikhin från den trettonde lägenheten som skriver en artikel på en skrivmaskin.

"Bryak-bryak" - det här är en hemlös Potemkin som sorterar sina flaskor i källaren.

Och "tam-ta-ra-ram" är en tjänsteman Skvortsov som förklarar för sin fru vem som är ansvarig i deras hus.

Allt detta kan förklaras och till och med förstås.

Men hur förklarar man något mellan "boom-boom", "knack-knack" och "bräck-bräck" tre steg ifrån dig, och till och med i totalt mörker? ..

Yura, hör du igen...

Tja, jag hör.

Får jag komma till dig? Jag är rädd…

Här är en till! .. Du stör min sömn.

Faktum är att Yura, naturligtvis, inte sov. Försök att somna när någon går i närheten, andas och verkar knacka på väggarna med en hammare. Skräck! Men han - den äldre brodern - kunde inte erkänna detta för sin yngre syster, som var rädd för alla, från och med den brutale mördaren Freddy Krueger och slutade med den sista lilla kackerlackan.

Samtidigt blev "boom", "knacka" och "blinka" högre och fräckare. Det verkar som att den som gjorde dessa ljud kände sig helt säker. Och förgäves...

För att dörren plötsligt öppnades och i den upplysta öppningen dök en granne till Skupidonov upp i grön kamouflagepyjamas.

Det är inte vi som knackar på, - sa Yura.

Och vem knackar på? Knackar jag på? Jag knackar på, eller hur? ropade Skupidonov.

Du knackar inte”, sa Nyura mycket lugnt.

Det stämmer, jag knackar inte.

Och här är fel. Du bör bara knacka på innan du bryter in i ett rum som inte är ditt. – Det är konstigt, men Nyura var inte alls rädd för sin onda granne.

Oförskämd?! – Skupidonov blev grön och slog ihop med sin kamouflagepyjamas. Allt kommer att rapporteras till din mamma. Och hon kommer att sätta dig i ett hörn. Kusten är klar?

Men det är inte vi! Säg till honom Yura!

Yura sa ingenting. Han tittade förvånat på hörnet där han skulle placeras.

Utan att vänta på svar smällde grannen igen dörren, och rummet blev mörkt igen.

Såg du? frågade Yura viskande.

Vad? frågade Nyura också viskande.

Där, i hörnet... Stövel.

Vilken stövel?

Hur vet jag vilken ... Nu får vi se.

Yura samlade sig med allt sitt mod, sträckte ut sin hand under filten och tände lampan. Det fanns ingen stövel i hörnet.

Han stod mitt i rummet. Stor, svart, ganska sliten...

aj! sa Nura. - Var kom han ifrån?

Varifrån, varifrån... - muttrade Yura. - Från en kamel.

Det är inte sant, - Nyura blev kränkt. - Kameler bär inte stövlar.

Vilken skillnad gör det vad kameler bär? Du borde berätta för mig hur han kunde vara mitt i rummet. Jag såg honom precis i hörnet!

Förmodligen ... går han? .. - föreslog Nyura.

Hur kan en sko gå? Tror! Endast två stövlar kan gå. Leta efter den andra.

De sökte igenom hela rummet, men hittade inte den andra stöveln.

Och sedan bildades en plan i Yuris huvud.

Tänk stövlar! sa han plötsligt mycket högt. - Låt honom gå dit han vill. Vart han vill, låt honom gå dit. Du vet aldrig vilken verksamhet de har, stövlar? Och vi ska sova. Ja, Nura?

Jag kommer inte att sova,” snyftade Nyura utan att gissa den listiga planen. - Jag väntar på min mamma.

Yura ville slå sin långsamma syster ordentligt, men istället väste han kärleksfullt:

Okej, Nyurochka, lägg dig ner med mig. Jag ska berätta för dig tre magiska ord, och du kommer genast att somna. Du kommer att somna direkt, okej?

En minut senare låg barnen i mörkret under en filt och snarkade högt. Så högt att de inte hörde lätt sniffande, stönande, skyndade korta steg ... De hörde bara ett hjärtskärande rop. Eller snarare, peep. Snarare något mellan ett hjärtskärande rop och ett hjärtskärande gnisslande:

"Uy-yu-yu-yuSh"

Och detta "uy-yu-yu" var så inte hemskt, så klagande ...

Barnen hoppade upp, tände lampan och ...

Här ska det sägas att Yura och Nyura Ivanovs, deras mamma Tanya Ivanova, deras granne Skupidonov Sidor Markovich, såväl som journalisten Shchekochikhin, serviceman Skvortsov, distriktspolisen Lomonosov och till och med hemlösa Potemkin - de bodde alla i ett mycket gammalt hus i Moskva. Och i gamla Moskva-hus finns det ibland inte bara kackerlackor, utan också möss ...

Så. I råttfällan nära bokhyllan hittade barnen... Nej, inte en mus. Och inte en råtta. Det var snarare en hare. Det vill säga inte en riktig hare, utan en konstig varelse med haröron.

Yura och Nyura kunde dock inte riktigt se någonting - Skupidonovs barfota smisk hördes i korridoren.

Det fanns ingen tid att tänka. På en sekund befriade Yura varelsen med öron från råttfällan, och utan att vänta på en inbjudan sprang den under täcket.

I samma ögonblick kom den indignerade Skupidonov in i rummet.

Vad är det som händer här, frågar jag dig? Vad tror du, jag ska skämta med dig? MEN?

Barnen visste att Skupidonov inte visste hur man skämtar. De var tysta, rädda för bara en sak, att grannen inte skulle uppmärksamma den konstiga bulan på sängen. Men det var precis vad som hände.

A ha! – sa Skupidonov triumferande och drog med en skarp rörelse av filten.

Skupidonovs små ögon blev stora. Och hos barn klättrade de bara på pannan: Alexander Sergeevich Pushkin stod i sängen. Kort, brons, med polisonger och en tagg på benet.

I Sidor Markovich Skupidonovs liv fanns det en, men en mycket stark passion - saker. Speciellt de gamla. Och så sträckte sig hans händer girigt efter den store poetens gestalt.

Rör inte utställningsföremålen! – det var en genomträngande kvinnlig röst.

Skupidonov hoppade tillbaka och vände sig om. Jag såg dock ingen som denna röst kunde tillhöra. Han fumlade runt i rummet länge, och blev sedan plötsligt sur och mumlade: "Du kommer fortfarande att spela klart med mig," gick han ut.

Tystnad rådde i rummet.

Vad vacker han är! Viskade Nura. Hon älskade också saker, men inte allt, utan bara mycket vackra. Och hon ville verkligen röra vid denna lysande farbror.

Rör inte! skrek Yura. - Hörde du vad han sa?

Vem är han"?

Vem, vem - Pushkin! Det vill säga, det här är inte Pushkin, förstår du? Egentligen är det en känga. Det vill säga, det här är inte en känga, utan en ... med öron ... - Yura blev förvirrad och började bli arg ...

I allmänhet, så, - han vände sig resolut till Pushkin. - Gå ut! Vi har redan sett dig i alla fall.

Barnen vände sig ärligt bort och frös av förväntan.

Hur länge kan jag vänta på dig?

Sitter på sängen... Hur ska jag uttrycka det?... Troligtvis en pojke trots allt. Bara mycket lurvig och med långa, som en hare, öron. Han var medellängd: lite kortare än en känga och lite längre än Pushkin.

Fångad, - suckade pojken och vek två fikon från sina fingrar. - Ja, vad då?

Och vem är du? frågade Yura.

Jag är ett lamm, - sa pojken och rynkade pannan. – Och det här är inte några knep alls, utan ett knep mot det onda ögat. Och det finns inget fult här. Min farfar lärde mig hur man viker dem. Och som farfar sa: farfar lär inte ut dåliga saker. Förstående?

Det fanns inget att argumentera mot "farfadern".

Är Barabashka ett förnamn eller ett efternamn?

Trummisen tänkte.

Båda..." sa han. - Och den tredje...

Vad är den tredje? Yura blev förvånad.

- "Vad, vad" ... Är du en man? Och din pappa är en man. Och mamma är människa. Korrekt? Och jag är Barabashka. Och min mamma är Barabashka. Och pappa är Barabashka. Och farfar - Lamb ... - Då gjorde Lamb en ledsen min, hängde öronen och suckade djupt: - Det var ...

Var är din farfar nu? frågade Nyura.

Och fråga inte. Lammet ryckte i näsan. - Dränkte. Fruktansvärt drama, en obehaglig incident!

Nyura var generad och Yura bestämde sig för att byta ämne.

Lyssna, - frågade han Barabashka, - knackade du på?

Och vem är Pushkin, eller vad? - Barabashka glömde omedelbart sin drunknade farfar och piggnade till: - Gillade du det?

Vi gillade det, - överdrev Yura. – Men grannen är inte särskilt mycket.

Din granne förstår ingenting.