Valentin Petrovich Kataev har redan skrivit Werther. Och luften luktar död Valentin Kataev har redan skrivit Werther läst

Rälsen går tillbaka, och tåget tar honom i motsatt riktning, inte dit han skulle vilja, utan dit det okända, oordning, ensamhet, förstörelse väntar honom - längre och längre och längre.

Men nu, ingen vet hur, befinner han sig vid ett ganska välmående landstopp, på en halvbekant brädplattform.

Vem är han? Jag representerar inte. Jag vet bara att han lever och agerar i en dröm. Han sover. Han sover.

Han är glad att han inte längre förs bort i det okända och att han står stadigt på sommarstugeplattformen.

Nu är allt bra. Men det finns en liten komplikation. Faktum är att han behöver korsa järnvägsspåret till motsatt sida. Detta skulle inte alls vara svårt att göra om inte den motsatta sidan blockerades av ett nyss anlänt tåg som borde stå här i bara två minuter. Så det hade varit klokare att vänta tills tåget hade gått, och redan lugnt, utan störningar, korsa rälsen till andra sidan.

Men den okända satelliten, även om den var försiktigt men ihärdigt, råder att gå över till andra sidan genom det blockerande tåget, särskilt eftersom sådana korsningar gjordes många gånger, särskilt under inbördeskriget, när stationerna var fulla av echelons och ständigt var tvungna att göra sina vägen till andra sidan för att koka vatten under bilarna, under bandage, fruktade att tåget varje minut skulle röra sig och det skulle falla under hjulen.

Nu var det mycket säkrare: gå upp för bilens trappsteg, öppna dörren, gå genom vestibulen, öppna den motsatta dörren, gå ner för trappan och befinn dig på andra sidan.

Allt var enkelt, men av någon anledning ville jag inte göra det på det sättet. Det är bättre att vänta tills stigen är röjd och sedan lugnt, utan brådska, korsa de surrande rälsen.

Satelliten fortsatte dock att förföra med lättheten och enkelheten att korsa vestibulen.

Han visste inte vem hans följeslagare var, han såg inte ens hans ansikte. Han kände bara att han stod honom nära: kanske den avlidne fadern, eller kanske hans egen son, eller kanske var det han själv, bara i någon annan inkarnation.

Han steg av perrongen ut på järnvägsspåret, klättrade upp för bilens obekväma, för höga trappsteg, öppnade lätt den tunga dörren och befann sig i en vestibul med ett rött bromshjul.

Vid denna tidpunkt rörde sig tåget mycket lätt, nästan omärkligt, långsamt. Men det är inget problem. Nu ska han öppna ytterligare en dörr och gå ner till motsatt plattform på vägen. Men plötsligt visade det sig att det inte fanns någon annan dörr alls. Hon finns inte. Tambour utan en annan dörr. Det är konstigt, men det är sant. Det finns inga förklaringar. Dörren finns helt enkelt inte. Och tåget visar sig vara en kurir, och det sätter fart på allt.

Rälsen rör sig snabbt.

Hoppa tillbaka i farten? Farligt! Tiden är förlorad. Det finns inget annat kvar än att åka i vestibulen på ett budtåg, som återigen blåser iväg någonstans i motsatt riktning, ännu längre hemifrån.

Irriterande, men ingenting. Bara lite slöseri med tid. På närmaste station kan du gå av och gå över till det mötande tåget som kommer att returnera honom.

Tågen är tänkta att gå enligt ett sommarschema, mycket ofta. Den närmaste stationen visar sig dock ligga omåttligt långt bort, en evighet, och det är inte känt om det överhuvudtaget kommer att finnas ett mötande tåg.

Det är inte känt vad man ska göra. Han är helt ensam. Satelliten är borta. Och det blir snabbt mörkt. Och budtåget förvandlas till ett godståg och bär det i samma hastighet på det öppna området in i höstens järnvägsnatts kolmörker med en kall, dammig vind som blåser genom kroppen.

Det är omöjligt att förstå vart det tar och vad som finns runt omkring. Vilket område? Donbass, eller hur?

Men nu är han redan till fots, efter att ha tappat all uppfattning om tid och plats.

Drömutrymmet där han befinner sig hade en spiralstruktur, så att han när han gick bort, närmade sig och närmade sig, flyttade han bort från målet.

Rymdsnigel.

I en spiral passerade han en till synes välbekant ofullbordad ortodox katedral, övergiven och bortglömd bland en ödemark bevuxen med ogräs.

Tegelstenarna är svärtade. Väggarna är något lösa. Torra spannmål stack ut från sprickorna. Ett vildkörsbärsträd växte från basen av en orealiserad kupol i bysantinsk stil. Det smärtsamma intrycket av strukturens ofullständighet förstärktes av det faktum att de nästan svarta tegelstenarna verkade smärtsamt bekanta. Det verkar som att någon annan byggnad en gång byggdes av dem, inte så enorm, men mycket mindre: kanske samma garage, vid vars halvöppna port stod mannen som dödade den kejserliga ambassadören för att störa freden i Brest och tända elden av ett nytt krig och världskrig.Revolutioner.

Hans smeknamn var Naum den orädde.

En lågglödande glödlampa, hängd på en stolpe med en tvärbalk nära garaget, lyste upp den från ovan. Han stod i ställningen som en linjal, benet åt sidan och handen bakom sidan av sin skinnjacka. På hans lockiga huvud fanns en Budennovsky-hjälm med en tygstjärna.

Det var i denna position som han nyligen stod vid portarna till Urga, där revolutionen just hade ägt rum, och såg hur två klippta cyriker med ansikten som liknade lerskålar, beväpnade med saxar för att klippa får, skar av flätorna på alla som gick in i stad. Flätor var ett tecken på störtad feodalism. En ganska hög bunt av dessa svarta, ormglänsande, tätt flätade flätor kunde ses vid porten, och bredvid den verkade Naum den orädde som ett spöke i dammmolnen. Han log med gapskuggad mun och talade inte bara utan verkade till och med sända och tilltalade sina ättlingar med ett smutsigt utrop:

”Avklippta lie är skörden av reformer.

Han var mycket förtjust i det storslagna uttrycket "reformens skörd" han uppfann, som om det uttalades från konventets talarstol eller skrevs av Marat själv i "Folkets vän". Då och då upprepade han det högt, varje gång ändrade han intonationer och tryckte orden genom de tjocka läpparna på en illvillig förvuxen man, som ännu inte hade lyckats övervinna sin lisp.

Munnen full av gröt.

Han såg fram emot hur han, när han återvände från Mongoliet till Moskva, skulle uttala dessa ord i "Pegasus-stallen" inför de rädda imagisterna.

Och kanske kommer han att kunna uttala dem inför Lev Davydovich själv, som säkert kommer att gilla dem, eftersom de var helt i hans ande.

Nu viftade han otåligt med sin Mauser och väntade på dem alla fyra - den tidigare pre-gubcheken Max Markin, den tidigare chefen för den operativa avdelningen med smeknamnet Dödsängeln, sexkvinnan Inga, som dolde det faktum att hon var fru till en förrymd junker, och högersocialrevolutionären, en Savinkovite, en före detta kommissarie för den provisoriska regeringen, en viss Seraphim Elk, - de kommer äntligen att klä av sig och kasta av sig sina kläder på en blomsterträdgård med duvögda petunior och en natt skönhet.

Mitt i nattens svärta glödde lampan så svagt att bara de nakna kropparna på de som klätt av sig bleknade fosforiskt. Alla de andra, inte avklädda, såg knappt varandra.

Fyra nakna personer kom in i garaget efter varandra, och när en kvinna kom in kunde man märka att hon hade ett brett bäcken och korta ben, och i skepnad av den fjärde, i hans siluett, fanns det verkligen något kåt.

De var oförklarligt undergivna, som alla som gick in i garaget.

... Men denna bild försvann plötsligt in i drömmarnas ogenomträngliga rymd, och den sovande befann sig redan bland den döda stadens ofullbordade byggnader, där dock, som om ingenting hade hänt, en elektrisk spårvagn, väl upplyst inuti, passerade med ganska välmående, lite gammaldags, förrevolutionära passagerare, människor från en annan värld.

Några av dem läste tidningar och bar panamahattar och pince-nez.

Tyvärr var spårvagnsvägen inte lämplig, eftersom den ledde i motsatt riktning, i riktning mot gula vallmo på ömtåliga dekadenta ben, dit man i moln av damm kunde ana de flerskiktade tegeltaken med upphöjda hörn av buddhistiska tempel, deprimerande öde, orimligt vidsträckta, kloster uppvärmda av solen, gårdar och kaklade portar, bevakade av fyra idoler, två på varje sida, deras fruktansvärda, lutande, målade ansikten - lime-vita, gula, röda och svarta - stöter bort onda andar, även om de själva var onda andar.

Himlens onda andar skrämde bort helvetets onda andar.

Men om det fanns en spårvagn, så fanns det någonstans en taxistation. Det fanns faktiskt en lång rad gratistaxibilar med eldflugor som lovade att ta sig ur en hopplös situation.

Han närmade sig parkeringen och upptäckte plötsligt att han hade glömt var han skulle gå. Adressen försvann från minnet, precis som den andra dörren i vestibulen försvann, tack vare vilken den fördes bort till ingen vet var.

Åh, vad bra det skulle vara att sätta sig i en gratis taxi, uttala adressens magiska ord och kasta sig in i ljuva förväntan.

Jag var tvungen att röra mig ensam igen i drömmens fientliga rum, som förde mig längre och längre bort från målet.

Borttagning på samma gång var också en approximation, som om man simulerade blodcirkulationens perpetuum mobile.

Förmodligen, vid denna tidpunkt, kontrade hjärtmuskeln intermittent, till och med stannade för ett ögonblick, och sedan föll plötsligt kabinen i den skadade hissen in i ett schakt gjord av samma tegelsten.

Han var i hissen och föll med den ner i avgrunden, även om han samtidigt, som från sidan, såg den skadade hissens fallande låda i avgrunden i trapphuset mellan tredje och fjärde våningen i denna fruktansvärda byggnad .

Allt runt omkring var bortskämt, höll knappt fast, varje ögonblick hotade att kollapsa: ett fall från svimlande höjd av en släckt fyr, en gång ny, vacker mot bakgrund av ett sommarhav med italienska moln ovanför horisonten, och nu förfallen, med flagning gips och exponerade tegelstenar av samma venösa färg.

Den kollapsande dacha drogs ner av ett jordskred, hälften av den rörde sig redan i land tillsammans med en del av klippan, sovhytten höll fast vid rötterna av ogräset och hängde på deras ömtåliga trådar och riskerade varje ögonblick att bryta sig loss och flyga in i en vacker avgrund.

En exponerad lund av nervsystemet. Tvåfärgat monogram av blodcirkulationen. Blodtrycksfall.

Ur minnets djup hämtades ofrivilligt sedan länge döda människor. De agerade som om de levde, vilket gjorde drömmen opålitlig.

Några av dessa kortvarigt återupplivade verkade inte alls vad de kunde misstas för, utan var varulvar. Till exempel Larisa Germanovna. När hon förblev Dimas mamma visade hon sig samtidigt vara en annan kvinna - också redan död - mycket yngre, ondskefullt attraktiv, lömsk, från vilken alla olyckor härrörde.

Hon undgick dock inte vedergällning.

Den sena Larisa Germanovna sprang som vid liv förbi vattenverket, byggde alla samma förbannade tegelstenar.

Hon var i en gammal sommarkostym, genomdränkt under armhålorna, och höga stövlar av sliten mocka, med knappar. Hon verkade onödigt bråttom, vilket inte motsvarade hennes vanliga kvinnliga gång, full av värdighet.

En gång såg han henne vid festbordet, täckt med en stärkt duk, som gjuten av gips. Larisa Germanovna satt i husbondens ställe och öste gräddsoppa d "asperge ur en rektangulär porslinsterrin med en hällsked i silver, som hon fördelade på Kuznetsovs tallrikar, och hembiträdet bar dem runt till gästerna. Små smördekor med kött serverades med gräddsoppa d" asperge, så läcker, att det var omöjligt att motstå att ta en eller två till och sedan i smyg torka av de oljiga fingrarna på gymnastikbyxorna, som aldrig gömdes för hennes förment frånvarande blick genom glasögonen på henne guld pince-nez, och hennes fullblodsnäsa rynkade något, även om hon låtsades att hon inte märkte något.

På våren och försommaren led hon av hösnuva.

Söndagslunch på en öppen terrass med utsikt över havet, som reflekterar fyrens pelare och delar upp den i horisontella ränder. Samhället av vänner till hennes man, en välkänd advokat - arkitekter, författare, ställföreträdare för duman, seglare, musiker. Långa vinkorkar med utbrända franska inskriptioner. Doften av Havannacigarrer, tätheten, platsen vid bordet mitt emot bordsbenet, som knäna knackade på.

Givetvis var Dima i centrum för uppmärksamheten.

– Min pojke är en född målare! – utbrast Dimins pappa vid middagen med sin advokatviola – sött och övertygande. – Är det inte sant, han har något från Vrubel, från sin syren?

Vit väst. Bröllopsring. Gyllene manschettknappar.

Drömmen bar, tillsammans med alla gäster, uppför trappan till det där omhuldade rummet, genomträngt av eftermiddagssolen, som kallades "hans ateljé". Stort staffli med tregårdspapp: "Fest i Hamilcars trädgårdar." På stolen finns en stor platt låda med pastellfärgade pennor staplade i silkeslen bomull som för tidigt födda barn.

Gästerna stirrade på tavlan. Larisa Germanovna tittade också på bilden med knytnäven. Alla beundrade Dima. Men det verkar som att Larisa Germanovna kände sig obekväm. Ändå var det ett barnsligt verk av en realistisk pojke som hade läst "Salambo".

Hon presenterade sig som kejsarinna Katarina II. Även i hennes hösnuva, som fick hennes näsa att svälla och bli rosa och hennes ögon tårades, var det något högst.

Men med vilken fart rasade det hela!

Nu var hennes rörelser mot bakgrund av vattenverkets tegelvägg hjälplöst impulsiva. En plånbok med svagt glänsande tomater dinglade tiggande i hennes hand.

Hon såg oigenkänd ut. Och så plötsligt fick jag reda på det. Hennes ansikte förvrängde sig.

– Föreställ dig! sa hon och snyftade.

Det var inte svårt att föreställa sig hur hon först sprang till fängelset, där de inte tog emot hennes paket och sa "inte listat". Så han är fortfarande kvar.

Hon knäckte sina fingrar utan ringar och sprang iväg och skyndade sig att göra någon okänd sak för att rädda sin son.

Vi bars längs de heta gatorna, men det var omöjligt att komma ikapp henne, och hon blev mindre och mindre i utsikterna till en oigenkännligt förändrad stad, som om den bestod av hus som ännu inte förstörts av en jordbävning, men som redan var berövade av sina vanliga skyltar.

Den förvandlades till en fläck, knappt synlig i det luftlösa utrymmet, och sömnens blodcirkulation förde den sovande i motsatt riktning, och rörde sig obönhörligen bort från det dunkla målet och samtidigt, ju längre, desto närmare det halvcirkelformade hall av den forna Ostrovsky-illusionen, och nu en offentlig matsal, där bakom torget Isogits så kallade medarbetare och arbetare åt middag vid bord täckta med tidningslappar istället för dukar, bland vilka man kunde känna igen - dock inte utan svårighet - Dima, som var olik sig själv, eftersom han hade kort frisyr som en skrivmaskin och istället för en tunika bar han en sweatshirt sydd från ett tält - den tidens universella kläder.

Eller, om du vill, den legendariska eran, till och med eran.

Den ömtåliga halsen är mer av en flicka än en ung man, en före detta artillerikadett.

... När de, Dima och hans följeslagare, skulle avsluta sin lunch, som bestod av en skiva pressad korngröt med en droppe grön motorolja, närmade sig två personer dem bakifrån. Den ena i satängskjorta med uppknäppt krage, i rund keps, den andra i ridbyxor, skinnjacka, svartlockad som ett får.

En har en revolver. Den andra har en Mauser. De frågade inte ens hans namn, men med en oförstörbar Rostov-accent sa de åt honom att inte vända sig om, gå ut på gatan utan buller och gå nerför Grecheskaya, men inte längs trottoaren, utan mitt på trottoaren.

Hans träsandaler klickade på granitbeläggningsstenarna. Sällsynta förbipasserande kände, titta på honom, inte sympati, utan snarare skräck.

En gammal kvinna med det smärtsamt välbekanta ansiktet som en snäll sjuksköterska kikade runt hörnet och korsade sig.

Åh ja. Det var Dimas sjuksköterska, som dog före revolutionen. Hon följde honom med en ledsen blick.

Men varför tog de honom och inte den som han åt middag med?

Hon kastade i munnen de sista smulorna av ransonerat bröd, samlat från bordet i en handfull. Det fanns ett litet vitt ärr på hennes överläpp, som inte förstörde hennes grova men vackra ansikte.

Matsalen var full av matgäster, konstnärer och poeter Izogita, Dimas kamrater på jobbet, men ingen av dem verkade märka något.

Dima försvann precis.

Nu bar drömmen nedför floden Grecheskaya, efter Dima, längs den rostiga rälsen på den elektriska spårvagnen som länge varit inaktiv. Skenorna, inbyggda i gatstenarna och täckta med torra nedfallna blommor av en vit akacia, verkade ta honom ner till den ofattbara världen som gömde sig någonstans på höger sida av den massiva Saban-kasernen.

Där, nära entrébåset, stod en kinesisk vaktpost i svarta lindningar på tunna ben.

Ju snabbare de gick nerför gatan, desto snabbare deformerades Dimas medvetande. Tills helt nyligen var det medvetandet hos en fri och fritänkande person, son, älskare, medborgare, konstnär ...

... Till och med en man.

Men ja. Han var redan man, för dagen innan gifte han sig med den här kvinnan, vilket visade sig vara konstigt enkelt: de gick in i Asvadurovs tidigare tobaksaffär, där lukten av turkisk och sukhumi-tobak ännu inte hade försvunnit, och lämnade man och hustru där. .

Regionalkontoret för registrering av civilståndshandlingar.

Dokument krävdes inte, och det fanns inga, förutom tjänstemandat. De satte bara sina signaturer. Hon tvekade lite, och bet sig i läppen och skrev ut sitt förnamn och sitt nya efternamn med prydlig filistinsk handstil. Hennes namn visade sig vara Nadezhda, Nadya. Men hon ville genast ta vara på möjligheten och ändrade den först till Giljotinen, men ändrade sig och bestämde sig för namnet Inga. Nu var hon Inga, vilket verkade romantiskt och i tidens anda.

För honom var allt detta så nytt och så vackert och så skrämmande riskabelt! Trots allt visste han verkligen inte var hon kom ifrån och vem hon var.

När de blev man och hustru kysstes de aldrig ens. Det var inte i tidens anda. De kom till den brinnande Deribasovskaya, där den enda enorma pyramidalpoppeln under dessa år för alltid stod, kanske från Pusjkins tid, översvättad uppifrån och ner med det eldfasta glaset från middagstid. En hundraårig poppel verkade gå på gatan.

Dima gick nedför den grekiska stammande gången, som om han skyndade till slutet. De två gick bakom. Han kände lukten av deras heta, otvättade kroppar, lukten av deras axelband, lukten av vapenolja som hade smetats på Mausern.

Lukten av en symaskin.

Livet är uppdelat i före och efter. Förr - hans tanke var fri, den svävade fritt i tid och rum. Nu var hon kedjad vid en punkt. Han såg världen omkring sig, men märkte inte dess färger. Tills helt nyligen flög hans tankar antingen in i det förflutna, för att sedan återvända till nuet. Nu blev hon orörlig: han märkte bara det som förde honom närmare upplösningen.

Ett maluppätet gosedjur av en Ussuri-tiger med bruten mustasch var fortfarande synligt i fönstret till den tidigare pälsaffären, som inte hade tvättats på länge, och det förde det närmare upplösningen, såväl som flaggan , bleknat i solen, över marmorentrén till det tidigare bankkontoret, som nu inrymmer kommunfullmäktige.

Rödläppade, bloddränkta händer, vridna fingrar.

Denna syn utmattade Dimas medvetande under den ändlösa natten av tyfus, och det oundvikliga ljuset från den elektriska glödlampan som hängde ovanför honom släckte avdelningen med ett magiskt sken av iskall norrsken. Och vid dörren till avdelningen stod hans mor, Larisa Germanovna, med en koppling i händerna, och Mitya läste förtvivlan i ansiktet.

(Men ändå, varför tog de inte Inga med sig?)

Nu närmade han sig upplösningen, och det var inte längre tyfus delirium, utan en tråkig verklighet som inte lämnade något hopp om ett mirakel.

Men de kanske inte känner till hans deltagande, utan bara antar. Inget material. Det finns inga bevis. I så fall finns det fortfarande hopp. Du måste vara alert. Tungan bakom tänderna. Öron upp! Inte ett extra ord.

Ändå, hur kunde de veta det? Allt var så väl dolt. Ja, vad är egentligen hans fel? Tja, låt oss anta att han verkligen överlämnade brevet! Men trots allt kunde han inte veta dess innehåll. En enda bokstav. Han deltog inte i möten vid fyren. Var bara med, men deltog inte. Och då bara en gång. Av en slump. Så det kan övervägas - deltog inte alls. Hur som helst, hur kunde de veta det? I allmänhet sympatiserade han inte med detta åtagande, som nu kan betraktas som en konspiration.

Kanske sympatiserade han först, även om han inte deltog. Men han blev snart desillusionerad.

När allt kommer omkring var han redan på sovjetmaktens plattform. Nog med revolutioner. Det fanns minst sju av dem: denikinister, petliurister, interventionister, hetmanister, gröna, röda, vita. Det är dags att stanna vid en sak. Han stannade. Låt det bli Sovjetryssland.

Han arbetade ärligt talat i Isogita, även om han visade sig inte vara en särskilt bra artist, en amatör. Många onödiga detaljer. Vandrande. De andra konstnärerna i Isogita var riktiga mästare jämfört med honom - skarpa och moderna. Deras revolutionära sjömän, målade i Matisses anda på enorma plywoodsköldar installerade på Feldman Boulevard, var nästan konventionella. Svarta utsvängda byxor. Saffransgula ansikten i profil. S:t Georges topplösa band som ringlar sig i vinden. Ultramarint hav med grå järn av bältdjur: röda flaggor på masterna. Detta passade in i landskapet på strandboulevarden med platanträd mitt emot det tidigare generalguvernörens palats och det före detta London Hotel.

Vänster! Vänster! Vänster!

Burkar med limfärger värmdes på en gjutjärnskamin. Tjocka målarpenslar. En bit kartong. På den finns en grovt målad figur av baron Wrangel i en hatt, i en vit cirkassisk rock med svart tönt, flygande i himlen över Krimbergen, och nedan är en ramsa:

"Över midnattshimlen flög Wrangel och sjöng en döende sång. Kamrat! Sikta på baronen så att baronen inte hinner flämta.

Wrangel höll fortfarande ut på Krim och kunde landsätta trupper när som helst.

De vita polackerna avancerade från väster och besegrade Trotskij nära Warszawa, som bar världsrevolutionen på bajonetter, även om Lenin föreslog fredlig samexistens. Pilsudski hade redan stängt av vägen till Kiev, och hans armé var stationerad någonstans nära Uman, nära Belaya Tserkov, nära Kodyma, nära Birzula. Det gick rykten om att Vapnyarka och Razdelnaya redan var ockuperade.

Kanske gjorde han något dumt att han började arbeta i Isogita och målade Wrangel?

Han trodde dock inte på möjligheten av en ny kupp. Märkligt nog lockades han av revolutionens romantik.

…Konvent… Palais Royal… Grön gren av Desmoulins… Saira!

Han hade redan läst The Gods Are Thirsty, och själen hos Evariste Gamelin, en medlem av New Bridge-sektionen, verkade ha flyttat in i honom. Vad magiskt det lät, fastän han själv redan leddes över en annan bro, över Stroganovbron, bortom vars toppar man i det varma middagsdiset kunde se en öde hamn med alla dess kala bryggor och resterna av en bränd viadukt.

... och hans plötsliga passion för en flicka från folket, i vilken han såg Théroigne de Méricourt, leda en skara sans-culottes.

Röd frygisk keps och klassisk profil.

Något från Auguste Barbier, vars verser "A Dog's Feast" översatt av Kurochkin, gillade hans far att recitera för gästerna och knappt höll tillbaka tårarna av glädje.

Dessa verser upprepades i Dimas minne i takt med kastanjeterna i hans träsandaler:

”Frihet är en kvinna med en elastisk kraftfull bröstkorg, med solbränna på kinderna, med en tänd veke fäst vid pistolen, i en rykande hand; frihet är en kvinna med ett brett, fast steg, med en blick av eld, under stridens rök, och hennes röst är inte en feminin sopran; varken gjutjärnsradernas ventiler eller klockornas koppar eller trummans skinn kommer att överdröva den ...

... Frihet är en kvinna, men i generös vällust är hon trogen sina utvalda, bara de mäktiga accepteras till hennes tarmar av en mäktig hustru ...

... "En gång häftig, som en galen jungfru, dök hon plötsligt upp, redo att bära frukt från en jungfrulig sköte, den blivande frun."

Hon var hans fru, men varför togs hon inte med honom?

Han sprang nästan. Med otrolig klarhet insåg han att han var död och ingenting kunde rädda honom. Kanske springa? Men hur? Häromdagen flydde en löjtnant, som leddes genom staden från specialavdelningen till gubcheken. Löjtnanten kastade en handfull tobakssmulor i ögonen på eskorten och, efter att ha nått bröstvärnet, hoppade han ner från bron och försvann in i labyrinten av babordsbanor.

Han gick snabbt till upplösningen och avundades löjtnanten. Men han själv var inte kapabel till en sådan handling. Och det fanns inte en smula i tobaksfickan. Åh, om bara en nypa... eller salt!... Han skulle... Men nej, han skulle inte ha gjort någonting ändå. Han var en feg. De skulle ha skjutit mot hans skulderblad bakifrån i alla fall, de där två.

De läste genast hans tankar.

- Herr junker, gå försiktigt. Stressa inte. Du kommer lyckas.

Han blev förfärad över ordet "du kommer att ha tid."

Dörren på kvarteret skrek upp, som om det inte vore ingången till helvetet, utan dörren till ett skjul. Förbi den gula statyetten av en kines gick alla tre in i befälhavarens kontor, tråkigt som ett provinspostkontor, med den enda skillnaden var att istället för tsarens porträtt klämdes ett litografiskt porträtt av Trotskij på väggen med kuggar i ögonen bakom. båglösa pince-nez glasögon.

Världen har minskat ännu mer.

När han gick genom den försummade blomsterträdgården såg han samma garage, om vilket staden talade med fasa. Inget speciellt, mörka tegelstenar. Låst grind. En vag lukt av bensin.

Den vita fjärilen var också ett fan i sin mammas hand, ung och vacker, som den där vackra gymnasieeleven vid namn Vengrzhanovskaya, som han en gång dansade en hiawata med på en hal parkett beströdd med flerfärgade cirklar av konfetti.

Slut på inledande segment.

Text tillhandahållen av liters LLC.

Läs denna bok i sin helhet genom att köpa den fullständiga juridiska versionen på LitRes.

Du kan säkert betala för boken med ett Visa, MasterCard, Maestro bankkort, från ett mobiltelefonkonto, från en betalterminal, i en MTS- eller Svyaznoy-salong, via PayPal, WebMoney, Yandex.Money, QIWI Wallet, bonuskort eller på ett annat sätt som är bekvämt för dig.

Valentin Kataev

Redan skriven av Werther

Berättelse