Radera slumpmässiga funktioner - och du kommer att se: världen är vacker. Radera slumpmässiga funktioner och du kommer att se: världen är vacker. Radera slumpmässiga funktioner och du
Radera slumpmässiga funktioner - / Och du kommer att se: världen är vacker
Från dikten (prolog) "Retribution" (1911) av poeten Alexander Alexandrovich Blok (1880-1921):
Din blick - låt den vara fast och klar.
Radera slumpmässiga funktioner -
Och du kommer att se: världen är vacker.
Vet var ljuset är, du kommer att förstå var mörkret är.
Encyklopedisk ordbok över bevingade ord och uttryck. - M.: "Lokid-Press". Vadim Serov. 2003 .
Se vad "Radera slumpmässiga funktioner - / Och du kommer att se: världen är vacker" i andra ordböcker:
Impressionism- (från franskt intryck intryck) en konstnärlig och estetisk trend inom måleri, musik, poesi, vars företrädare satte i första hand den mänskliga förmågan till sensorisk uppfattning och hävdade att konstverkens uppgift ... ... Estetik. encyklopedisk ordbok
Alexander Alexandrovich (1880-1921) Rysk poet, dramatiker, kritiker. Aforismer, citerar Block. Biografi Endast stora saker är värda att tänka på, bara stora uppgifter bör ställas av författaren; ställ djärvt, utan att bli generad av dina personliga små krafter. … …
SKÖNHETEN Rysk filosofi: Ordbok
skönheten- ett av ryskas centrala begrepp. filosofiska och estetiska tankar. Ordet K. kommer från den protoslaviska skönheten. Adjektivet rött på protoslaviska och fornryska. språk betydde vackra, vackra, ljusa (därav till exempel Röd ... ... rysk filosofi. Encyklopedi
- (1880 1921) poet Konstnärens direkta plikt är att visa, inte att bevisa. Det är värt att leva bara på ett sådant sätt att det ställer omätliga krav på livet. Den som förstår att meningen med mänskligt liv ligger i ångest och ångest, redan ... ... Konsoliderad encyklopedi av aforismer
Dessa illustrationer är krokade - många olika associationer, reflektioner...
I allmänhet, se själv!
Radera slumpmässiga funktioner - Och du kommer att se: världen är vacker.
Alexander Alexandrovich Blok
I hjärtat av en som passionerat strävar efter skönhet, lyser den starkare än i ögonen på den kontemplativa av den.
Gibran Kahlil Gibran
Ingen yttre skönhet kan vara komplett om den inte upplivas av inre skönhet. Själens skönhet sprider sig som ett mystiskt ljus över kroppens skönhet.
Victor Marie Hugo
Skönhet, sann lycka och sann hjältemod behöver inga stora ord.
Wilhelm Raabe
Till karaktären, sättet, stilen, i allt är det vackraste enkelheten.
Henry Wadsworth Longfellow
Livets kopp är vacker! Vad dumt att tycka illa om det bara för att man ser dess botten.
Jules Renan
Det vackra kan inte kännas, det måste kännas eller skapas.
Johann Wolfgang Goethe
Lev i harmoni!
Vi lever för att vara lyckliga
Att tillbringa dagen, ångra inte.
Vårt liv är som en tunn tråd
Men jag vill göra allt.
Medan tråden fortfarande håller lite,
Åtminstone ger sig ödet tillkänna.
Lyckligtvis letar vi efter den rätta vägen,
Och jag vill bara säga...
Lev i harmoni
Lev i kärlek.
Genom älskandes ögon
Titta på världen. Lev i harmoni
Med ett öppet sinne.
Låt livet vara som en melodi
Den kommer att vara hopfällbar.
Livet är fullt av olösta mysterier
Men det finns nycklar till allas hemligheter.
Himlen bestämmer allt för oss
Och de ger sitt budskap om det.
Även de fattiga ibland
Lyckligare än de rika.
Öppna dörrarna i din själ
Och då kommer du att se resultatet.
Michael Whelan är en av världens ledande fantasy- och science fiction-artister. För det mesta jobbar han med sina egna målningar, dock har han bland annat målat mer än 350 bokomslag för Stephen King, Isaac Asimov, Arthur C. Clarke, samt till album med band och artister som Sepultura och Köttlimpa.
Nästan alla stora amerikanska förlag är Michaels klienter. Samt National Geographic och Roadrunner-rekord. Han har fått fler utmärkelser och utmärkelser inom sitt område än någon annan. Till exempel har han 15 Hugo-priser (ett slags "Oscar" inom science fiction-området), och Superhugo-priset, som tilldelas honom som den bästa artisten de senaste 50 åren. Förutom målningar inom genren science fiction, fantasy och skräck, producerade Michael kalendrar, affischer, skulpturer, licensierade T-shirts.
De fantastiska färgerna på hans verk, deras sammansättning, såväl som författarens önskan att förutse hans ord i livet - det är vad fans från hela världen älskar Michael så mycket för. "Jag har varit fascinerad av fantasibilder sedan barnsben", säger konstnären, "Och allt mitt arbete, oavsett om det är målningar, illustrationer eller något annat, går ner till ett mål - att skapa en "känsla av mirakel." Mina illustrationer speglar min vision av böcker, som jag gjorde dem till. Men i mina målningar är teman mer personliga. De bästa orden för att beskriva mitt arbete är "figurativ realism."
I sina målningar berör Michael många ämnen - här är kampen med hopplöshet, och religion, och metafysik och mycket mer. Och vikten visas i de fantastiska världarna av fantasy och science fiction.
Fler gallerier med hans verk finns på Michaels hemsida:
ANNA AKHMATOVA "Skönheten är fruktansvärd" - De kommer att berätta för dig - du kommer lättjefullt att kasta en spansk sjal över dina axlar, Red Rose - i ditt hår. "Skönheten är enkel" - Du kommer att få veta - Du kommer klumpigt att täcka ett barn med en färgglad sjal, Röd ros - på golvet. Men när du frånvarande lyssnar på alla ord som låter runt omkring, kommer du att tänka sorgset och upprepa för dig själv: ”Jag är inte hemsk och inte enkel; Jag är inte så läskig att bara Kill; Jag är inte så enkel, Att inte veta hur hemskt livet är. Alexander Blok Det finns tillfällen då det ödesdigra åskvädret inte stör oss. Någon kommer att lägga händerna på hans axlar, Någon kommer tydligt att se in i dina ögon... Och omedelbart kommer det vardagliga att sjunka, Som i en mörk avgrund utan botten... Och tystnaden stiger sakta över avgrunden Med en sju- färgad båge... Och melodin, dämpad och ung Gömd kommer att beröra tystnaden Strängarna invaggade av livet Så spänd som en harpa, själen. Alexander Blok Prolog Livet är utan början och slut. Slumpen väntar oss alla. Ovanför oss - den oundvikliga skymningen, Eller klarheten i Guds ansikte. Men du, konstnären, tror bestämt Börjar och slut. Du vet Där himmel och helvete skyddar oss. Du har fått en impassiv åtgärd Mät allt du ser. Din blick - låt den vara fast och klar. Radera slumpmässiga funktioner - Och du kommer att se: världen är vacker. Vet var ljuset är, du kommer att förstå var mörkret är. Låt allt gå långsamt Vad är heligt i världen, vad är synd i den, Genom själens hetta, genom sinnets kyla. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Alexander Blok
Bloks musik, född vid två epoker, absorberade både acceptansen av en fruktansvärd värld med dess plåga och död, och fascinationen av en främmande värld, "insvept i en färgad dimma". Med henne kom poetens ofrånkomliga lyhördhet och oöverträffade ansvar, mottaglighet för världssmärta, förväntan om en katastrof, en föraning om oundvikligt vedergällning. Alexander Blok är en uppenbarelse för många generationer av läsare.
”Det bekvämaste är att mäta vår symbolik efter graderna av Bloks poesi. Det här är levande kvicksilver, det är både varmt och kallt, och det är alltid varmt där. Blok utvecklades normalt - från en pojke som hade läst Solovyov och Fet, blev han en rysk romantiker, klok tyska och engelska bröder, och slutligen en rysk poet som förverkligade Pusjkins omhuldade dröm - i upplysningen till att bli i nivå med århundradet.
Block för block mätte vi det förflutna, eftersom en lantmästare delar upp gränslösa fält i sektioner med ett tunt nät. Genom Blok såg vi Pusjkin, och Goethe, och Boratynskij och Novalis, men i en ny ordning, för de framstod för oss alla som bifloder till rysk poesi som rusade i fjärran, förenade och inte utarmade i evig rörelse. Osip Mandelstam
S:T PETERSBURG, 7 augusti. För exakt 90 år sedan gick den store ryske symbolistpoeten Alexander Blok bort. När han begravdes på Smolensks kyrkogård var det tyst, ingen sa något. Idag är det tvärtom - fans av poetens verk i St. Petersburg läser poesi och minns berättelser från hans liv.
En minnesgudstjänst hölls idag i Kristi uppståndelsekyrka - bredvid Smolensk-kyrkogården. Templet är under restaurering, men det öppnades med avsikt för en dag, eftersom det var där poeten begravdes 1921. Därefter började minnesstunden vid de litterära broarna på Volkovsky-kyrkogården, dit resterna av Blok överfördes under sovjetåren. Av tradition hörs här dikter av "den mest Petersburgska poeten" framförda av museipersonal, skådespelare och författare. Alla kan läsa odödliga poetiska rader.
Dessutom kommer rösten av Alexander Blok själv, inspelad i början av 1900-talet, att ljuda idag i hans sista lägenhet i St. Petersburg på den tidigare Officerskaya-gatan. Inspelningen gjordes vid en av kvällarna då den "tragiska tenoren" under den revolutionära orolighetens era läste dikter från "Ryssland"-cykeln. Besökare till museum-lägenheten kommer också att höra romanser baserade på poetens verser framförda av Valery Agafonov, Oleg Pogudin och Dmitry Hvorostovsky.
Vi tillägger att minnesdagen avslutas med en litterär och musikalisk kväll i poetens museumslägenhet. Bloks dikter kommer att läsas av den hedrade konstnären i Ryssland Vitaly Gordienko. Bloks fans kommer att fira poeten genom att läsa poesi på Volkovskoye-kyrkogården
I en lägenhet belägen i den gamla stadsdelen S:t Petersburg, som tidigare hette Kolomna, bodde Blok de sista nio åren av sitt liv. År 2005 öppnades en litterär utställning i poetens lägenhet, inklusive hans manuskript, brev och böcker publicerade under författarens liv, porträtt.
Morgonögat öppnades
Utstrålningen flödar oändligt.
Min ande flyger dit, till öster,
Mot skaparens tankar.
När jag möter dagen med en bön
På den ljusa morgonlinjen -
Nyfödd att träffa
Jag kommer att gå i andlig renhet.
Och efter den jordiska resan
I kvällseldens strålar
Det är lätt för själen att komma tillbaka igen
För morgondagens bön.
A. Blok
Livet är utan början och slut.
Slumpen väntar oss alla.
Ovanför oss - den oundvikliga skymningen,
Eller klarheten i Guds ansikte.
Men du, konstnären, tror bestämt
Börjar och slut. Du vet
Där himmel och helvete skyddar oss.
Du har fått en impassiv åtgärd
Mät allt du ser.
Din blick - låt den vara fast och klar.
Radera slumpmässiga funktioner -
Och du kommer att se: världen är vacker.
Vet var ljuset är, du kommer att förstå var mörkret är.
Låt allt gå långsamt
Vad är heligt i världen, vad är synd i den,
Genom själens hetta, genom sinnets kyla.
Så Siegfried styr svärdet över smedjan:
Det kommer att förvandlas till rött kol,
Det kommer snabbt att störta i vattnet -
Och väser och blir svart
Blade anförtrodd åt den älskade...
Blås - det lyser, Notung är trogen,
Och Mime, hycklande dvärg,
I förvirring faller för fötterna!
Vem smider ett svärd? - Ingen rädsla.
Och jag är hjälplös och svag
Som att alla, precis som du, bara är en smart slav,
Tillverkad av lera och damm,
Och världen är skrämmande för mig.
Hjälten slår inte längre fritt, -
Hans hand är i folkets hand,
Det finns en eldpelare över världen,
Och i varje hjärta, i varje tanke -
Ditt godtycke och din lag...
Över hela Europa en drake,
Öppen mun, törstig...
Vem kommer att slå honom?
Vi vet inte: över vårt läger,
Som förr vrids avståndet av dimma,
Och det luktar brännande. Det brinner.
Men sången - allt kommer att bli en sång,
I mängden sjunger alla.
Här är hans huvud på ett fat
Dansaren ger kungen;
Där – han står på en svart ställning
lägger ner huvudet;
Här - namnet stämplas som skamligt
Hans dikter... Och jag sjunger, -
Men den slutliga domen är inte din,
Stäng inte min mun!..
Låt den mörka kyrkan vara tom
Låt herden sova; mig före kl
Jag kommer att passera den daggvåta gränsen,
Jag vrider om den rostiga nyckeln i porten
Och i verandan scharlakansröd från gryningen
Jag ska servera min middag.
Du som slog Dennitsa,
Välsigna på denna väg!
Låt mig åtminstone en liten sida
Vänd dig från livets bok.
Ge mig långsamt och bedrägligt
Berätta före ditt ansikte
Om vad vi gömmer i oss själva,
Om vad som lever i denna värld,
Om hur ilska mognar i hjärtan,
Och med ilska - ungdom och frihet,
Hur folkets ande andas i alla.
Söner återspeglas i fäder:
Ett kort stycke av det slag -
Två eller tre länkar – och det är redan klart
Föreskrifter från den mörka antiken:
En ny ras har mognat, -
Kol förvandlas till diamant.
Han, under det hårt arbetande valet,
Reser sig långsamt från tarmarna,
Det kommer att dyka upp - för att visa världen!
Så slå, vet inte vila,
Låt livets ådra vara djup:
Diamant brinner på långt håll -
Bråk, min arga jambiker, stenar!
Första kapitlet
1800-talet, järn,
Verkligen en grym ålder!
Du i nattens mörker, stjärnlös
Slarvig övergiven man!
I natten av spekulativa begrepp,
materialistiska små gärningar,
Maktlösa klagomål och förbannelser
Blodlösa själar och svaga kroppar!
Med dig kom pesten att ersätta
Neurasteni, tristess, mjälte,
Ett sekel av att slå pannor mot väggen
ekonomiska doktriner,
kongresser, banker, federationer,
Bordstal, röda ord,
Ålder på aktier, hyror och obligationer
Och inaktiva sinnen
Och halva presenter
(Så rättvist - på hälften!),
Ett århundrade av inte salonger, utan av vardagsrum,
Inte Recamier, utan helt enkelt damer ...
Den borgerliga rikedomens tid
(Växar osynligt ond!).
Under jämlikhetens och broderskapets tecken
Det händer mörka saker här...
Och mannen? - Han levde utan vilja:
Inte han - bilar, städer,
"Livet" är så blodfritt och smärtfritt
Torterade anden som aldrig förr...
Men den som rörde sig, kör
Dockor från alla länder -
Han visste vad han gjorde, skickade
Humanistisk dimma:
Där, i den gråa och ruttna dimman,
Köttet vissnade, och anden gick ut,
Och det heliga krigets ängel själv,
Det verkade flyga ifrån oss:
Där - blodsfejder avgör
diplomatiskt sinne,
Där – nya vapen stör
Stå öga mot öga med fienden
Där - istället för mod - fräckhet,
Och istället för bedrifter - "psykos",
Och chefer bråkar alltid
Och en lång skrymmande konvoj
Laget drar med
Högkvarter, kvartermästare, förbannande smuts,
Horn of the bugler - Rolands horn
Och en hjälm - en keps som ersätter ...
Det århundradet var mycket förbannat
Och de kommer inte att sluta förbanna.
Och hur blir man av med sin sorg?
Han låg mjukt - ja svårt att sova ...
Tjugonde århundradet ... Mer hemlösa
Ännu värre än livet är mörkret
(Ännu svartare och större
skuggan av Lucifers vinge).
Rökiga solnedgångsbränder
(Profetior om vår tid)
Kometer formidabla och svansade
Ett hemskt spöke på himlen
Nådelösa slutet av Messina
(Elementära krafter kan inte övervinnas),
Och maskinens obevekliga dån
Smider död dag och natt
Medvetande om ett fruktansvärt bedrägeri
Alla tidigare små tankar och trosuppfattningar,
Och det första flygplanets start
In i okända världars vildmark...
Och äcklad av livet
Och galen kärlek till henne
Och passion och hat för fosterlandet ...
Och svart, jordiskt blod
Lovar oss, blåsa upp ådror,
Alla förstör gränserna,
Okända förändringar
Oförutsedda upplopp...
Vad är en man? - Bakom dånet av stål,
I eld, i pulverrök,
Vilka eldiga avstånd
Har du öppnat ögonen?
Om vad - maskiner oupphörligt skramlar?
Varför - propeller, ylande, skär
Dimman är kall – och tom?
Följ mig nu, min läsare,
Till den sjuka huvudstaden i norr,
Till den avlägsna finska kusten!
Redan höstens sjuttioåttonde
Tar fram ålderdomen.
I Europa bråkar arbetet
Och här - fortfarande i träsket
Ser trist ut i gryningen...
Men i mitten av september
Det året, se hur mycket sol!
Vart går folk på morgonen?
Och hela vägen till utposten
Ärter öser jubel,
Både Zabalkansky och Sennaya
De vimlar av poliser, folkmassan,
Skrik, stampede, förbannelse område ...
Bortom stadsgränsen
Där den guldhuvade lyser
Novodevichy kloster,
Staket, slakterier och ödemark
Framför Moskvas utpost, -
Folkets vägg, vagnarnas mörker,
Hytter, droshky och vagnar,
Sultaner, shakos och hjälmar,
Drottning, hov och high society!
Och innan den berörde drottningen,
På hösten sol damm
Trupper marscherar i rad
Från ett främmande lands gränser...
De går som från en parad.
Ile lämnade inga spår
Det senaste lägret i Tsargrad,
Främmande språk och städer?
Bakom dem - det snöiga Balkan,
Three Plevens, Shipka och Dubnyak,
icke-läkande sår,
Och en listig och inte svag fiende ...
Ut - Pavlovtsy, ut - grenadjärer
De går längs den dammiga trottoaren;
Deras ansikten är stränga, deras bröst är grå,
George lyser här och där,
Deras bataljoner är glesa,
Men överlevande från striden
Nu under trasiga banderoller
Böjde sina huvuden...
Slut på en hård resa
Oförglömliga dagar!
De kom till deras hem
De är bland sitt folk!
Hur kommer deras infödda att träffas?
Idag - glömska av det förflutna,
Idag - tunga visioner
Krig - låt vinden blåsa!
Och vid högtidlig återkomst
De glömde allt:
Glömt en soldats liv och död
Under fiendens eld
Nätter, för många - utan gryning,
Kallt, tyst himlavalv,
Lurar någonstans -
Och omköra döden
Sjukdom, trötthet, smärta och hunger,
Kulornas vissling, kanonkulans trista tjut,
Frysta loger kalla,
Eldens ouppvärmda eld,
Och till och med - bördan av evig disharmoni
Bland personal och kombattanter,
Och (kanske värre än alla andra)
Glömda kommissarier intriger...
Ile inte glömt, kanske? -
Brickor väntar på dem med bröd och salt,
De kommer att hålla tal
På dem - blommor och cigaretter
De flyger från fönstren i alla hus ...
Ja, deras hårda arbete är heligt!
Titta: varje soldat
En bukett blommor sätts på bajonetten!
Bataljonscheferna
Blommor på sadlar, sadeldukar,
I knapphål av bleka uniformer,
På hästsmäll och i händerna ...
De går, de går ... Knappt vid solnedgången
De kommer till kasernen: vem ska ersätta
Ludd och bomullsull på såren,
Vem - att flyga på kvällen, fängsla
Skönheter, prunka kors,
Släpp slarviga ord
flyttar lätt sin mustasch
Före det förödmjukade "jippot",
Leker med en ny rem
På ett scharlakansrött band - som barn ...
Ile, faktiskt, dessa människor
Så intressant och smart?
Varför lyfts de upp
Så högt, varför har de tro?
I vilken officer som helst
Det finns visioner om krig.
På deras vanliga ansikten
Lånade eldar brinner.
Alien life egna sidor
Vände på dem. Dom är
Alla är döpta i eld och gärning;
Deras tal säger om en sak:
Som en vit general på vitt
Häst, bland fiendens granater,
Stod oskadd som ett spöke
Skämtar lugnt över elden;
Som en röd pelare av eld och rök
Svävade över berget Dubnyak;
Om hur regementsbannern
Den döde släppte honom inte ur händerna;
Som en kanon genom bergsstigar
Översten hjälpte till att släpa;
Som en kunglig häst, snarkande, snubblade
Innan den förlamade bajonetten,
Kungen såg och vände sig bort,
Och täckte sina ögon med en näsduk ...
Ja, de vet smärta och hunger
Med en enkel soldat vid sidan av ...
Den som var med i kriget
Ibland blir det kallt
Det dödliga i alla fall
som förbereder
En serie världshändelser
Den enda som inte stör...
Allt kommer att återspeglas i
Ett halvtokigt skratt...
Och regeringen har bråttom
Alla de som har upphört att vara en bonde,
Förvandlas till en tur, eller till hästar ...
Och vi, läsaren, passar inte
Det finns inget sätt att räkna hästar och en tur,
Med dig nu är vi trassliga
In i mängden av stirrande åskådare,
Vi på alla jubel är
Fick mig att glömma igår...
Våra ögon är fulla av ljus,
Våra öron ringer av jubel!
Och många glömmer för mycket,
Benen på civila dammar,
Som gatupojkar
Nära de marscherande soldaterna
Och denna rush av känslor är omedelbar
Här - i St Petersburg september!
Titta: familjens överhuvud är vördnadsvärd
Sitter på en lykta!
Hans fru har ringt länge,
Full av meningslöst ilska
Och att höra, paraplyet petar,
Varhelst det finns ett spår, är hon för honom.
Men han känner det inte heller.
Och trots det allmänna skrattet,
Han sitter och blåser inte i mustaschen,
Canaglia, ser det bästa!..
Borta ... Bara ett eko stönar i mina öron,
Och det är allt - skingra inte folkmassan;
Vattenbäraren har redan passerat med en tunna,
Lämnar den våta stigen
Och Vanka böjer sig runt kantstenen,
Naper på älskarinna - skriker
Redan vid detta tillfälle
Springer för att hjälpa folket
(Stad - ger visselpipor) ...
Vagnarna följde efter
Dawn spelade i barackerna -
Och även familjefadern
Klättrade lydigt från lyktan,
Men, spridning, alla väntar på något ...
Ja, idag, på dagen för deras återkomst,
Allt liv i huvudstaden, som infanteri,
Åskande på stenbeläggningen,
Det går, det går - i en löjlig formation,
Vackert och bullrigt...
En sak kommer att gå över, en annan kommer
Titta, hon är inte sig lik längre
Och den som blinkade, det finns ingen återvändo,
Du är i det - som i gamla dagar ...
Bromsade den bleka solnedgångsstrålen
I ett högt, av en slump, fönster.
Du kunde märka i det fönstret
Bakom ramen - bleka drag,
Du kanske ser en skylt
som du inte vet
Men du passerar - och titta inte,
Du träffas och du vet inte
Du följer andra in i skymningen,
Du följer folkmassan.
Gå, förbipasserande, utan uppmärksamhet,
drar lätt i din mustasch,
Låt den mötande personen och byggnaden -
Som alla andra - för dig.
Du är upptagen med alla möjliga saker
Naturligtvis vet du inte
Vad finns bakom dessa väggar
Och ditt gömställe kan vagga...
(Men om du sprider ditt sinne,
Glömde sin fru och samovar,
Med rädsla skulle du öppna din mun
Och jag skulle sitta precis på trottoaren!)
Det börjar bli mörkt. Gardinerna gick ner.
Rummet är fullt av människor
Och bakom stängda dörrar
Det är tysta samtal
Och detta återhållsamma tal
Full av omtanke och sorg.
Elden är ännu inte tänd
Och de har inte bråttom att lysa upp det.
Ansikten drunknar i kvällsmörkret,
Ta en titt - du kommer att se rad ett
Skuggor obskyra, ett snöre
Vissa kvinnor och män.
Mötet är inte mångsidigt,
Och varje gäst som kommer in genom dörren
Envis blick tyst
Ser ut som ett djur.
Här bröt någon ut med en cigarett:
Bland annat - en kvinna sitter:
Stor barnslig panna döljs inte
Enkel och blygsam frisyr
Bred vit krage
Och den svarta klänningen - allt är enkelt,
Mager, kort,
Blåögt barns ansikte,
Men som om man hittade något på avstånd,
Tittar noga, skarpt,
Och denna söta, milda look
Brännande av mod och sorg...
De väntar på någon... Klockan ringer.
Långsamt öppna dörrar
En ny gäst kommer in på tröskeln:
Säker på dina rörelser
Och ståtlig; modig blick;
Klädd precis som en utlänning
Utsökt; glitter i handen
Högblank cylinder;
Knappt skymd
Utseendet på bruna ögon är strängt saktmodigt;
Napoleonskägg
Den rastlösa munnen är inramad;
Storhårig, mörkhårig -
Snyggt och fult tillsammans:
Orolig vriden mun
Melankolisk grimas.
Och skaran av de församlade tystnade ...
Två ord, två handslag -
Och en gäst till ett barn i en svart klänning
Går förbi de andra...
Han ser lång och kärleksfull ut
Och skakar bestämt sin hand mer än en gång,
Och säger: "Grattis
Med flykt, Sonya ... Sofya Lvovna!
Återigen - till den dödliga kampen!"
Och plötsligt - utan uppenbar anledning -
På den där konstiga vita pannan
Två rynkor låg djupa...
Dawn har slocknat. Och män
Rom och vin hälls i en skål,
Och en blå låga
Det rann under en full skål.
Dolkar placeras över den med ett kors.
Här expanderar lågan - och plötsligt,
Sprang upp över det brända, darrade
I ögonen på dem som trängs runt...
Eld som bekämpar mörkrets skara,
Lila-blå ljusgjutning,
Haidamaks uråldriga sång
Konsonantsången ljöd
Som om - ett bröllop, inflyttning,
Som om - alla väntar inte på ett åskväder, -
Så barnsligt roligt
Svåra ögon lyste upp...
En sak är borta, en annan kommer
Passerar en brokig bildrad.
Don't Slow Down Artist: Dubbel
Du betalar för ett ögonblick
känslig fördröjning,
Och om du i detta ögonblick
Hotar att lämna inspiration, -
Skyll dig själv!
Den enda du behöver
Låt det vara - din avsikt.
På den tiden under Petersburgs himmel
En adlig familj lever.
Adelsmän - alla släktingar till varandra,
Och lärt dem i århundraden
Att möta en annan cirkel
Alltid lite övermodig.
Men kraften gled undan
Från deras graciösa vita händer,
Och gick med i liberalerna
Den ärligaste av kungens tjänare,
Och allt i naturlig avsky
Mellan kungens och folkets vilja
De hade ont
Ofta från båda testamenten.
Allt detta kan tyckas
Roligt och föråldrat för oss,
Men visst, kan bara boor
För att håna det ryska livet.
Hon är alltid mellan två eldar.
Alla kan inte vara hjältar
Och människor är bäst - låt oss inte gömma oss -
Ofta maktlös inför henne,
Så oväntat hårt
Och full av eviga förändringar;
Som en vårflod, hon
Plötsligt redo att flytta
Höga isflak på isflak
Och krossa på din väg
Skyldig såväl som oskyldig
Och icke-tjänstemän, som tjänstemän ...
Det var samma sak med min familj:
Den gamla kvinnan andades fortfarande i henne
Och hindrade mig från att leva på ett nytt sätt,
Belöning med tystnad
Och sen adel
(Det är inte så vettigt alls,
Hur ska man tänka nu
När i någon familj dörren
Öppna på vid gavel för vintersnöstormen,
Och inte det minsta arbete
Fuska inte din make
Som en man utan skam.)
Och nihilismen här var ofarlig,
Och naturvetenskapens anda
(Myndigheter störtar i rädsla)
Det var som en religion här.
"Familj är nonsens, familj är ett infall" -
De älskade att säga argt här,
Och i djupet av min själ - allt är sig likt
"Prinsessan Marya Aleksevna..."
Levande minne av antiken
Borde ha varit vän med misstro -
Och alla timmar var fulla
Någon ny "dubbel tro"
Och denna cirkel blev förhäxad:
Dina ord och vanor
Framför allt annat - alltid citat,
Och även ibland - rädsla;
Och livet förändrades under tiden,
Och allt skakade runt,
Och den nya vinden rusade in
Till ett gästvänligt gammalt hus:
Den där nihilisten i en kosovorotka
Han kommer och fräckt ber om vodka,
För att störa lugnet i familjen
(Ser din civila plikt i det),
Och sedan - och gästen är väldigt officiell
Springer inte alls kallblodigt
Med "Narodnaya Volya" i händerna -
Ge råd i en hast
Vad är orsaken till alla besvär?
Vad ska man göra innan "årsdagen"?
Hur man resonerar med ungdomar
Tog upp ståhej igen? -
Det vet alla i det här huset
Och smeka, och förstå
Och ädelt mjukt ljus
Allt kommer att vara upplyst och duschat...
De äldres liv går mot sitt slut.
(Tja, oavsett hur ledsen för middag,
Du kommer inte att stanna från fälten
Krypande rök blåaktig).
Familjechef - fyrtiotalet
År kollega; han fortfarande
Bland de ledande personerna
Håller civila helgedomar,
Han är från Nikolaevs tid
Står vakt över upplysning
Men i vardagen för en ny rörelse
Han blev lite förvirrad...
Turgenev lugn
Han är besläktad; fortfarande ganska
Han förstår vin
I mat vet han hur man uppskattar ömhet;
Språk franska och Paris
Hans eget, kanske närmare
(Som hela Europa: du kommer att se -
Och de tyska drömmarna om Paris)
Och - en ivrig västerlänning i allt -
I sitt hjärta är han en gammal rysk mästare,
Och belief lager franska
Han tål inte mycket i sig;
Han är på middagar på Borel
Bruzhzhit inte värre än Shchedrin:
Det är dåligt tillagad öring,
Och sedan - deras öron är inte feta.
Så är lagen om järnödet:
Oväntat, som en blomma över avgrunden,
Familjens härd och komfort...
Växer upp i familjen
Tre döttrar: den äldsta tynar bort
Och väntar på sin man över minnet,
Den andra är alltid inte för lat för att lära sig,
Den mindre hoppar och sjunger,
Säger att hennes humör är livlig och passionerad
Retande på flickvänners gymnasium
Och en fläta av knallrött
Skrämma chefen...
Här har de vuxit upp: de tas på besök,
De förs till balen i en vagn;
Någon går nära fönstren,
Mindre lapp skickad
Någon lekfull junker -
Och de första tårarna är så söta glöd,
Och den äldsta - prydlig och blyg -
Räckte plötsligt en hand
Swirly perfekt liten;
Hon ska gifta sig...
"Titta, han älskar sin dotter lite, -
Fadern gnäller och rynkar pannan, -
Titta, han tillhör inte vår krets ... "
Och min mamma håller i hemlighet med honom,
Men avundsjuka för dotter från varandra
De försöker gömma sig...
Mamma skyndar på brudklänning,
Hemgiften sys hastigt,
Och för riten (rite sorglig)
Vänner och familj kallas...
Brudgummen är fienden till alla riter
(När "folket lider så här").
Brud - exakt samma åsikter:
Hon kommer att gå hand i hand med honom
Att kasta en vacker stråle tillsammans,
"En ljusstråle in i mörkrets rike"
(Och jag går bara inte med på att gifta mig
Utan fleur dorange och slöja).
Här - med tanken på ett borgerligt äktenskap,
Med ett ögonbryn mörkare än september,
Okammad, i klumpig frack
Han är vid altaret
Ingå äktenskap "huvudsakligen" -
Denna nya fästman.
Prästen är gammal, liberal,
Med darrande hand döper han dem,
Han, som en brudgum, är oförstående
talade ord,
Och bruden har ett huvud
spinning; rosa fläckar
Brännande på hennes kinder
Och tårarna smälter i mina ögon...
Ett besvärligt ögonblick passerar
De återvänder till familjen
Och livet, med hjälp av tröst,
Han kommer att återvända till sitt spår;
De är tidigt i livet; inte snart
Friska böjda axlar;
Inte snart från barnsliga dispyter
Med kamrater på natten
Han kommer ut, ärligt, på halm
I drömmar, den avlidne brudgummen ...
I ett gästvänligt hus
Det finns ett rum för dem
Och förstörelsen av vägen
Det passar honom nog inte.
Familjen kommer bara att vara glad
Han, som ny hyresgäst,
Allt kommer att kosta lite:
Självklart den yngsta till kärnan
Populistisk och känslig
Retande en gift syster
Den andra är att rodna och gå i förbön,
Resonera och lära syster,
Och den äldre är slarvigt bortglömd,
Lutad mot sin mans axel;
Maken argumenterar vid denna tid förgäves,
Inleder ett samtal med pappan
Om socialismen, om kommunen,
Att någon är en "skurk"
Från och med nu ska det heta
För att ha gjort en anmärkning...
Och för alltid kommer att lösas
"Förbannad och sjuk fråga..."
Nej, att krossa våris kommer inte att sköljas bort
Deras liv är en snabb flod:
Hon kommer att lämna ensam
Både den unge mannen och den gamle mannen -
Se hur isen kommer att bäras,
Och hur isen kommer att gå sönder
Och de kommer båda att drömma
Att deras "folk ringer fram ..."
Men dessa barnsliga chimärer
Till sist, stör dig inte
På något sätt skaffa sig sätt
(Fader är inte emot detta),
Kosovorotka på haklappen
Ändra, gå in i tjänsten,
Föd en pojke
Att älska en laglig hustru,
Och, inte stå vid posten "härlig",
Bra att göra din plikt
Och vara en bra tjänsteman
Ser ingen mening med tjänsten utan mutor ...
Ja, detta i livet - före döden tidigt;
De ser ut som killar
Tills mamman skriker är de stygga;
De är "inte min roman":
De - allt för att studera, men för att chatta,
Ja, njut av drömmar
Men de förstår aldrig
De med dödsdömda ögon:
Ett annat bli, ett annat blod -
Ännu en (patetisk) kärlek...
Så gick livet vidare i familjen. gungade
deras vågor. våren flod
Rusad - mörk och bred,
Och isflaken hängde hotfullt,
Och plötsligt, efter en paus, gick de i kjol
Den här gamla båten...
Men snart slog den dimmiga timmen -
Och till vår vänliga familj
En konstig främling dök upp.
Stig upp, gå ut på morgonen till ängen:
På den bleka himlen cirklar höken,
Rita runt och runt en slät cirkel,
Letar efter var det är värre
Boet är gömt i buskarna...
Plötsligt - fågelkvitter och rörelse ...
Han lyssnar ... ett ögonblick -
Flyger på raka vingar...
Ett alarmerande rop från närliggande bon,
De sista brudarnas sorgliga gnisslande,
Mjukt ludd flyger i vinden -
Han klurar på det stackars offret...
Och igen, viftar med en stor vinge,
Soared - rita en cirkel runt cirkeln,
Otillfredsställt öga och hemlös
Utforska ökenängen...
När du än tittar snurrar den, snurrar...
Moder Ryssland sörjer som en fågel
Om barn; men det är hennes öde
Att plågas av hökar.
På kvällarna på Anna Vrevskaya
Det fanns en utvald färg på samhället.
Sjuk och ledsen Dostojevskij
Gick här under mina nedåtgående år
Det hårda livet lyser upp bördan,
Samla information och styrka
För dagboken. (Han är vid den här tiden
Han var vän med Pobedonostsev).
Med en utsträckt hand inspirerad
Polonsky läste poesi här.
Vissa ex-minister ödmjukt
Här bekände han sina synder.
Och universitetets rektor
Det var en botaniker här Beketov,
Och många professorer
Och penselns och pennans tjänare,
Och också - kungamaktens tjänare,
Och delvis hennes fiender,
Tja, med ett ord, du kan träffas här
Blandning av olika tillstånd.
I den här salongen utan att dölja,
Under förtrollning av älskarinna
Slavofil och liberal
skakade hand med varandra
(Som det dock länge har varit brukligt
Här, i det ortodoxa Ryssland:
Alla, tack och lov, skaka hand).
Och allt - inte så mycket genom att prata,
Med vilken livlighet och blick, -
Värdinna om några minuter
Hon kunde locka till sig själv överraskande.
Hon hörde verkligen
Charmigt vackert
Och tillsammans var de snälla.
Vem var förknippad med Anna Pavlovna, -
Alla kommer att minnas henne väl
(För tillfället måste jag vara tyst
Författarnas språk om det).
Rydde mycket ungdomar
Hennes offentliga salong:
Andra har liknande övertygelser,
Han är helt enkelt kär i henne,
En annan - med ett konspiratoriskt fall ...
Och alla behövde henne
Alla kom till henne – och djärvt
Hon deltog
I alla frågor utan undantag,
Som i farliga företag...
Till henne också från min familj
Alla tre bar på sina döttrar.
Bland äldre och lugnande,
Bland gröna och oskyldiga -
I salongen var Vrevskoy som sin egen
En forskare är ung.
En avslappnad gäst, bekant -
Han var med många på "dig".
Hans markerade drag
Trycket är inte helt normalt.
En gång (han gick förbi vardagsrummet)
Dostojevskij lade märke till honom.
"Vem är den här stiliga mannen?" frågade han
Tyst, lutad mot Vrevskaya: -
Ser ut som Byron." - Slovtso
Bevingade alla plockade upp,
Och allt på ett nytt ansikte
De vände sin uppmärksamhet.
Den här gången var ljuset snällt
Vanligtvis - så envis;
"Vacker, smart" - upprepade damerna,
Män grimaserade: "poet" ...
Men om män rynkar pannan
De måste vara avundsjuka...
Och känslorna hos den vackra halvan
Ingen, djävulen själv, kommer att förstå ...
Och damerna var i vördnad:
"Han är Byron, så han är en demon..." - Tja?
Han var verkligen som en stolt herre
Högfärdiga ansikten
Och något jag vill kalla
En tung låga av sorg.
(I allmänhet märkte de konstigheter hos honom -
Och alla ville märka).
Förmodligen inte, tyvärr
Det finns bara denna vilja i honom... Han
Någon hemlig passion
Måste ha jämförts med Herren:
Ättling till senare generationer
I vilken levde den rebelliska glöden
Omänskliga strävanden -
Han såg ut som Byron
Som en smärtsam bror till en bror
Hälsosamt ser ibland ut så här:
Samma rödaktiga glöd
Och uttrycket för makt är detsamma,
Och samma rusning till avgrunden.
Men – anden är i hemlighet förhäxad
Trött förkylningssjukdom,
Och den aktiva lågan slocknade,
Och viljan av en frenesierad ansträngning
Laddad med medvetande.
Så
Rovdjuret roterar det molniga spöket,
Sjuka sprider sina vingar.
"Vad intressant, hur smart" -
För den allmänna refrängen upprepas
Lilla dotter. Och underlägsen
Far. Och inbjudna till deras hus
Vår nyfunna Byron.
Och han tackar ja till inbjudan.
accepterad i familjen som infödd,
Stilig ung man. i början
I ett gammalt hus på Neva
Han välkomnades som gäst
Men snart lockade de gamla
Hans ädla lager är gammalt,
Seden är artig och dekorerad:
Fast fritt och brett
Det fanns en ny herre i hans åsikter,
Men han var artig
Och kysste damernas händer
Han har inget förakt.
hans briljanta sinne
Motsägelser var förlåtna
Motsättningarna i dessa mörker
märkte snällt inte
De överskuggades av talangens briljans,
I ögonen på någon form av brännande ...
(Hör du smällen av nedfällda vingar? -
Det där rovdjuret anstränger ögonen ...)
Med sitt folk då
Ungdomens leende födde,
Tillbaka i dessa tidiga år
Det var lätt att spela och...
Han kände inte till sitt eget mörker...
Han åt i huset
Och ofta alla på kvällarna
Livligt och eldigt samtal
Fängslad. (Även om han var advokat,
Men ett poetiskt exempel
Föraktade inte: Konstan var vänner
I den med Pushkin och Stein med Flaubert).
Frihet, rätt, ideal -
Allt var inget skämt för honom,
Han var bara i hemlighet livrädd:
Han bekräftade och förnekade
Och han bekräftade och förnekade.
(Allt används - i extremer för att vandra tankarna,
Och mitten är gyllene
Allt gavs inte till honom!)
Han är hatisk - kärlek
Jag försökte ibland att omringa
Som om liket ville hälla
Levande, leker med blod...
"Talang" - upprepas runt om -
Men utan att vara stolt (inte ge efter),
Han blev plötsligt konstig...
Själen är sjuk, men ung,
Rädd för mig själv (hon har rätt)
Söker tröst: främmande
Hon blev alla ord...
(Åh, ord damm! Vad behöver
I dig? – Man kan knappt trösta
Du kan knappast lösa plågan!) -
Och på ett undergivet piano
Kraftfulla händer lägger sig ner,
Att plocka låter som blommor
Galet, djärvt och djärvt
Som damtrasor
Med en kropp redo att ge upp...
Strängen föll på pannan...
Han skakade i en hemlig darrning...
(Allt, allt - som i timmen, när du ligger på sängen
Två begär sammanflätade ...)
Och där - bakom den musikaliska stormen -
Plötsligt uppstod (som då)
Någon sorts bild - ledsen, avlägsen,
Obegripligt aldrig...
Och vingarna är vita i azurblå,
Och ojordisk tystnad...
Men denna tysta sträng
Dränkte i en musikalisk storm...
Vad hände? - Allt som borde vara:
skakar hand, pratar
Nedsatta ögon...
Framtiden är åtskild
Knappt märkbar funktion
Från det verkliga... Han blev
Din i familjen. Han är skönhet
Charmade den lilla dottern.
Och kungariket (som inte äger ett kungarike)
Han lovade henne. Och till honom
Hon trodde och blev blek ...
Och hennes hem i fängelset
Han vände sig (även om inte mycket
Det här huset såg inte ut som ett fängelse ...).
Men det blev främmande, tomt, vilt
Allt som var sött innan finns runt -
Under denna märkliga charm
Nya lovande tal,
Under detta demoniska skimmer
Brinnande ögon med lågor...
Han är livet, han är lyckan, han är elementet,
Hon hittade en hjälte i honom, -
Och hela familjen, och alla släktingar
De hatar, stör henne i allt,
Och all hennes upphetsning multipliceras ...
Hon känner inte sig själv
Vad kan inte flirta.
Hon blev nästan galen...
Och han? -
Han tvekar; han själv vet inte
Varför tvekar han, varför?
Och trots allt förför det inte
Hans armédemonism...
Nej, min hjälte är ganska smal
Och skarpsynt att inte veta
Hur ett stackars barn lider
Vilken lycka att ge ett barn -
Nu - i sin enda kraft ...
Nej, nej ... men frusen i bröstet
Fortfarande eldiga passioner,
Och någon viskar: vänta...
Det är ett kallt sinne, ett grymt sinne
Ingått oväntade rättigheter ...
Det är plågan i ett ensamt liv
Huvudet förutspått...
"Nej, han älskar inte, han spelar, -
Hon upprepar och förbannar ödet, -
Varför plåga och skrämma
Han är försvarslös, jag...
Han skyndar sig inte att förklara.
Det är som att han väntar på något...
(Titta: så här ackumuleras ett rovdjur av styrka:
Nu kommer han att vifta med sin sjuka vinge,
Gå tyst ner på ängen
Och drick levande blod
Redan från skräck - galen,
Darrande offer ...) - Här är kärlek
Den där vampyråldern
som gjorde honom till en krympling
Värdig titel på en man!
Var förbannad tre gånger, eländig ålder!
En annan friare på denna plats
Jag skulle ha skakat av mig dammet från mina fötter för länge sedan,
Men min hjälte var för ärlig
Och han kunde inte lura henne.
Han var inte stolt över sitt märkliga humör,
Och han fick veta
Vilken demon och Don Juan
Att bete sig i den åldern är löjligt...
Han visste mycket - om sin sorg,
Att inte utan anledning kallas "excentrisk"
I den vänliga människokören,
som vi ofta kallar
(Inbördes) - en flock får ...
Men - "folkets röst är Guds röst",
Och detta bör komma ihåg oftare
Åtminstone, till exempel nu:
Om han bara vore lite dummare
(Är det dock hans fel?), -
Kanske det bästa sättet
Hon kunde välja
Och kanske med sådan ömhet
Adlig flicka att knyta
Dess öde är kallt och upproriskt, -
Min hjälte hade helt fel...
Men allt gick obönhörligt
På mitt sätt. Redan ett löv, prasslande,
Spinning. Och oemotståndligt
Husets själ åldras.
Förhandlingar om Balkan
Diplomaterna har redan lett
Trupperna kom och gick och la sig,
Neva insvept i dimma
Och de civila fortsatte,
Och de civila ställde frågor:
arresteringar, husrannsakningar, uppsägningar
Och försök - utan nummer ...
Och en riktig bokråtta
Min Byron stod mitt i detta mörker;
Han är briljant avhandling
Fick utmärkt beröm
Och han accepterade stolen i Warszawa...
Förbereder sig för att föreläsa
Insnärjd i civilrätten
Med en själ som började tröttna, -
Han gav henne blygsamt sin hand,
Bind henne till mitt öde
Och tog henne med sig
Matar redan i hjärtat av tristess, -
Till fru med honom upp till stjärnan
Delat bokarbete...
Två år har gått. Explosion
Från Catherines kanal,
Täcker Ryssland med ett moln.
Allt förutspått på långt håll
Att timmen kommer att bli ödesdiger,
Att ett sådant kort kommer att falla...
Och detta århundrade är dagen på dagen -
Den sista heter den första mars.
Familjen är ledsen. Avskaffas
Som om en del av den är stor:
Alla var roade av den mindre dottern,
Men hon lämnade familjen
Och att leva är både förvirrande och svårt:
Det - det är rök över Ryssland ...
Far, grånar, tittar in i röken ...
Längtan! Lite nyheter från min dotter...
Plötsligt kommer hon tillbaka...
Vad med henne? Hur genomskinligt är tunt!
Tunn, utmattad, blek...
Och barnet är i hennes famn.
Andra kapitlet
Under dessa år avlägsna, döva,
Sömn och mörker rådde i hjärtan:
Seger över Ryssland
Bred ut ugglevingar,
Och det var varken dag eller natt
Och bara - skuggan av enorma vingar;
Han skisserade i en underbar cirkel
Ryssland, tittar in i hennes ögon
Med en trollkarls glasartade blick;
Under den smarta rösten i en underbar saga
Det är inte svårt för en skönhet att somna, -
Och hon utbröt
Sömnande förhoppningar, tankar, passioner...
Men under mörka besvärjelsers ok
Lanita målade sin solbränna:
Och trollkarlen har makt
Hon verkade full av energi
Vilket med järnhand
Fastklämd i en värdelös knut...
Trollkarlen retade med en hand,
Och en rännel av blått och lockigt
Daggvåta rökelse rökte ... Men -
Han satte sin andra beniga hand
Levande själar under tyget.
I dessa urminnes år
Petersburg var ännu mer formidabel,
Fast inte hårdare, inte grå
Under fästningen rullade vatten
Det gränslösa Neva...
Bajonetten lyste, klockspelen grät,
Och samma damer och dandies
Vi flög hit till öarna,
Och precis som en häst med ett knappt hörbart skratt
Han svarade mot hästen,
Och en svart mustasch, blandad med päls,
Ögon och läppar kittlade...
Jag minns att jag brukade
Jag flög med dig och glömde hela världen,
Men ... egentligen är det ingen mening med det här,
Min vän, och det är lite glädje i det här...
Östlig fruktansvärd gryning
På de åren, lite mer rött...
Niello Petersburg stirrar
Underordnad kungen...
Folket var riktigt trångt
I medaljer kusken vid dörren
Tungt heta hästar
Poliser i panelen
De drev publiken ... "Hurra"
Startar någon högljudd,
Och kungen - enorm, vattnig -
Reser med sin familj från gården...
Vår, men solen skiner dumt,
Fram till påsk - så många som sju veckor,
Och kalla droppar från taken
Redan bakom min krage dumt
Halkar, kall rygg...
Vart du än vänder dig är det bara vind...
"Vad sjukt det är att leva i den här världen" -
Du mumlar och går förbi pölen;
Hunden kommer under dina fötter
Detektivens galoscher lyser,
Lukten av sur rusar från gårdarna,
Och "prinsen" skriker: "Robe, robe!"
Och möta ansiktet på en förbipasserande,
Han skulle inte bry sig i ansiktet,
När skulle önskan om detsamma
Jag läste det inte i hans ögon...
Men innan majnätterna
Hela staden somnade
Och himlen expanderade;
En stor månad efter
Mystiskt rodnad ansikte
Innan den outgrundliga gryningen...
Åh, min svårfångade stad,
Varför reste du dig över avgrunden? ..
Kommer du ihåg: lämnar den vita natten
Där, där sfinxen ser ut i havet,
Och på huggen granit
Böjer sitt tunga huvud,
Du kunde höra: långt, långt,
Som från havet är ljudet störande,
För Guds himlavalv omöjligt
Och ovanligt för jorden ...
Du såg hela avståndet som en ängel
På fästningens spira; och så -
(Dröm eller verklighet): underbar flotta,
Vida utplacerade flanker,
Plötsligt blockerade Neva ...
Och den suveräne grundaren själv
Den står på huvudfregatten...
Så många drömde i verkligheten...
Vad är dina drömmar, Ryssland,
Vilka stormar är avsedda?...
Men dessa tider är döva
Alla hade förstås inte drömmar...
Och det fanns inga människor
På torget i denna underbara stund
(En försenad älskare
Skynda dig, höj kragen...)
Men i röda bäckar för akter
Redan den kommande dagen lyste
Och vilande vimplar
Morgonvinden lekte
Sprid gränslöst
Redan en blodig gryning
Hotar Arthur och Tsushima,
Hotar den nionde januari...
Tredje kapitlet
Far ligger i Rose Alley,
Bråkar inte längre med trötthet,
Och sonens tåg rusar i kylan
Från det inhemska havets stränder ...
Gendarmer, skenor, ljus,
Jargong och sidolås är urgamla, -
Och nu - i strålarna från den sjuka gryningen
Bakgårdar i polska Ryssland...
Här är allt som var, allt som är,
Uppblåst av en hämndlysten chimär;
Copernicus själv värnar om hämnd,
Lutar sig över en tom sfär...
"Hämnd! Hämnd!" - i kallt gjutjärn
Ringer som ett eko över Warszawa:
Den där Pan Frost på en ond häst
Skramlar med en blodig sporre...
Här är tjällossningen: den kommer att lysa levande
Himlens kant är lat gul,
Och pannens ögon blir djärvare
Din cirkel är tillgiven och smickrande ...
Men allt i himlen, på jorden,
Fortfarande full av sorg...
Bara en järnväg till Europa i det våta diset
Glänser med hederligt stål.
Stationen spottas på; Hus,
Lömskt hängiven snöstormar;
Bron över Vistula är som ett fängelse;
Far, drabbad av en ond sjukdom, -
Allt är åter ödets minion;
Honom och i denna magra värld
Drömmer om något underbart;
Han vill se bröd i sten,
Odödlighetstecken - på dödsbädden,
Bakom det svaga ljuset från en lykta
Han ser gryningen
Din, vem har glömt Polen, Gud! -
Vad gör han här med sin ungdom?
Vad ber den ivrigt vinden om? -
Glömt blad av höstdagar
Ja, vinden bär torrt damm!
Och natten går vidare och leder frosten,
Trötthet, sömniga begär...
Hur äckliga är namnen på gatorna!
Här är äntligen "Rosornas gränd"! .. -
Unik minut:
Sjukhuset är nedsänkt i sömn, -
Men i ramen av ett ljust fönster
Den står och vänder sig mot någon,
Far... och son, andas knappt,
Han tittar, litar inte på sina ögon...
Som i en vag själsdröm
Hans unga frös
Och driv inte bort en ond tanke:
"Han är fortfarande vid liv! .. I ett främmande Warszawa
Prata med honom om juridik
Att kritisera advokater med honom! .. "
Men allt är en fråga om en minut:
Son letar snabbt efter porten
(Sjukhuset är redan stängt)
Han tar djärvt emot samtalet
Och går in... Trappan knarrar...
Trött, smutsig från vägen
Han springer upp för trappan
Inga ånger, inga bekymmer...
Ljuset flimrar... Herr
blockerade hans väg
Och tittande säger han strängt:
"Är du professorns son?" - "Ja son..."
Sedan (redan med en snäll min):
"Snälla. Han dog vid fem. Där..."
Fadern i kistan var torr och rak.
Det var en rak näsa - men den blev aquilin.
Denna skrynkliga torsk var ynklig,
Och i rummet, främmande och trångt,
Den döde mannen, samlad för granskning,
Lugn, gul, ordlös...
"Han ska vila gott nu" -
Tänkte sonen med en lugn blick
Tittar genom den öppna dörren...
(Någon är alltid med honom
Jag tittade var lågan av ljus är,
Under den vårdslösa vinden
Böjer sig ner, lyser oroväckande
Gult ansikte, skor, smala axlar, -
Och rätar upp sig, tecknar svagt
Andra skuggor på väggen...
Och night stands, står i fönstret ...)
Och sonen tänker: ”Var är dödens högtid?
Fars ansikte är så konstigt tyst...
Var är tankarnas sår, mjölets rynkor,
Passion, förtvivlan och tristess?
Har döden sopat bort dem spårlöst?"
Men alla är trötta. död person
Man kan sova inatt.
Släktingar är borta. enda son
Böjd över ett lik... Som en rånare,
Han vill försiktigt ta bort
Ring från en domnings hand...
(Det är svårt för den oerfarna att djärvt
Böj upp de dödas fingrar).
Och bara på mina knän
Ovanför bröstet på en död man,
Han såg vilka skuggor
De lade sig längs detta ansikte...
När från oregerliga fingrar
Ringen gled in i den hårda kistan
Sonen döpte sin fars panna,
Läser vandrares sigill på den,
Jagad världen runt av ödet...
Rättade sina händer, bild, ljus,
Tittade ner på axlarna
Och han gick ut och sade: "Gud är med dig."
Ja, sonen älskade sin pappa då
För första gången - och kanske sista,
Genom tristess av minnesgudstjänster, mässor,
Genom livets vulgaritet utan slut...
Fadern var inte särskilt sträng:
En skrynklig hårtuss stack ut;
Allt bredare med hemlig ångest
Ögat öppnades, näsan böjd;
Ett patetiskt leende
Lätt knutna läppar...
Men förfallet är skönhet
Oförklarligt vunnit...
Det verkade som i denna skönhet
Han glömde långa klagomål
Och log mot fåfänga
Utomjordisk militär klagan...
Och mobben försökte så gott de kunde:
Över kistan talades tal;
Damen tog bort blommorna
Hans höjda axlar;
Sedan lade han sig på kistans revben
Blyremsa obestridd
(Så att han, efter att ha rest sig, inte kunde resa sig).
Sedan, med oförskämd sorg,
Bort från statens veranda
De släpade kistan och krossade varandra ...
Den snölösa snöstormen tjutade.
En ond dag ersattes av en ond natt.
Genom okända områden
Från staden till det tomma fältet
Alla följde kistan i hälarna ...
Kyrkogården kallades: "Vill".
ja! Vi hör viljans sång,
När gravaren slår med en spade
På block av gulaktig lera;
När de öppnar fängelsedörren;
När vi är otrogna mot fruar
Och hustrur - till oss; när, att veta
Om skändning av någons rättigheter,
Vi hotar ministrar och lagar
Från låsta lägenheter;
När ränta på kapital
Befriad från idealet;
När... - Det var lugn på kyrkogården.
Och det luktade verkligen något gratis:
Begravningens tristess är över
Här är kråkornas glada surr
Sammanslagna med klockornas surrande ...
Hur tomma hjärtan var,
Alla visste: detta liv - brann ner ...
Och till och med solen tittade
Till en fattig fars grav.
Letade och son försöker hitta
Det är åtminstone något i det gula hålet...
Men allt flimrade, suddades ut,
Blinda ögonen, klämma ihop bröstet...
Tre dagar - som tre svåra år!
Han kände hur blodet blev kallt...
Mänsklig vulgaritet? Ile - vädret?
Eller - vördnadsfull kärlek? -
Pappa från de första åren av medvetande
Lämnade ett barn i mitt hjärta
Svåra minnen -
Han kände aldrig sin far.
De träffades bara av en slump
Bor i olika städer
Så främmande på alla sätt
(Kanske, förutom det hemligaste).
Far gick till honom som gäst,
Böjd, med röda cirklar
Runt ögonen. Bakom tröga ord
Ofta var det ilska...
Inspirerad melankoli och onda tankar
Hans cyniska, tunga sinne,
Smutsig dimma av vördnadsfulla tankar.
(Och dumma tankar, unga...)
Och bara en snäll smickrande blick,
Det brukade falla i smyg
På sonen, en märklig gåta
Att bryta sig in i en tråkig konversation...
Sonen minns: i barnkammaren, i soffan
Fadern sitter och röker och är arg;
Och han, vansinnigt busar,
Snurrar framför sin far i dimman...
Plötsligt (ondt, dumt barn!) -
Som om en demon trycker på honom,
Och han sticker sin far huvudstupa
En nål nära armbågen...
Förvirrad, blek av smärta,
Han skrek vilt...
Detta rop
Med plötsligt uppstod briljans
Här, över graven, på "Viljan", -
Och sonen vaknade ... Snöstormar vissla;
Folkmassan; gravaren jämnar kullen;
Ett brunt löv prasslar och slår...
Och kvinnan gråter
Ostoppbar och lätt...
Ingen känner henne. Chelo
Täckt med en sorgeslöja.
Vad finns där? himmelsk skönhet
Lyser det? Eller - där
Ansiktet av en ful gammal kvinna,
Och tårarna rullar lätt
På insjunkna kinder?
Och är hon inte på sjukhuset då?
Vaktade du kistan med din son? ..
Här, utan att öppna ansiktet, gick hon ...
Utomjordingar trängs runt...
Och förlåt för fadern, oerhört ledsen:
Han fick också från barndomen
Flauberts konstiga arv -
Utbildning sentimental.
Från rekviem och mässor
Son förlöst; men i faderns hus
Han går. Vi ska åka dit
Bakom honom och ta en sista titt
På faderns liv (så att munnen
Poeter prisade inte världen!).
Sonen kommer in. molnigt, tomt
Fuktig, mörk lägenhet...
Brukade betraktas som en excentriker
Far - de hade rätt att:
Det fanns ett sigill på allt
Hans längtande sinnelag;
Han var professor och dekanus;
Hade akademiska meriter;
Gick till en billig restaurang
Ät - och höll inte tjänare;
Sprang i sidled nerför gatan
Hastigt, som en hungrig hund,
Värdelös i en päls
Med en sliten krage;
Och de såg honom sitta
På en hög med svärtade slipers;
Här vilade han ofta,
Stirrar tomt
In i det förflutna... Han "upphävde"
Allt som vi värdesätter strikt i livet:
Har inte uppdaterats på flera år
Hans eländiga lya;
På möbler, på högar av böcker
Damm sprids i gråa lager;
Här i päls brukade han sitta
Och kaminen värmde inte på flera år;
Han behöll allt och bar det i en hög:
Papper, materielappar,
Blad, brödskorpor, fjädrar,
cigarettlådor,
otvättad tvätthög,
Porträtt, brev av damer, släktingar
Och även vad i deras
Jag kommer inte berätta texten...
Och slutligen - eländigt ljus
Varshavsky föll på ikonfall
Och på agendor och rapporter
"Andliga och moraliska samtal..."
Så, minska den sorgliga poängen med livet,
Föraktar ungdomens glöd,
Denne Faust, en gång radikal,
"Pravel", försvagade ... och glömde allt;
Livet brann trots allt inte längre - det rök,
Och de blev monotona i det
Ord: "frihet" och "jude"
Bara musik - en vaknade
En tung dröm:
Mumlet tystnade;
Skräp förvandlades till skönhet;
Böjda axlar uträtade;
Pianot sjöng med oväntad kraft,
Uppvaknande ohörda ljud:
Förbannelser av passion och tristess
Skam, sorg, ljus sorg ...
Och slutligen - ond konsumtion
Genom sin vilja förvärvade han
Och gick till sjukhuset dåligt
Denna moderna Harpagon...
Så fadern levde: en snålhet, bortglömd
Människor, och Gud, och dig själv,
Eller en hemlös och nedtryckt hund
I stadens grymma kross.
Och han själv ... Han kände andra ögonblick
Oförglömlig kraft!
Inte konstigt med tristess, stank och passion
Hans själ är något slags geni
Sad flög ibland;
Och Schumann väcktes av ljud
Hans förbittrade händer
Han kände kylan bakom ryggen...
Och kanske i mörka legender
Hans blinda själ, i mörkret -
Minnet av enorma ögon behölls
Och vingar brutna i bergen...
I vem detta minne vagt går upp,
Han är konstig och inte som människor:
Hela sitt liv - redan en poet
De heliga omfamningarna darrande,
Ibland är han döv och blind, och han är stum,
Någon gud vilar i den,
Demon härjar honom
Över vilken Vrubel var utmattad ...
Hans insikter är djupa
Men de tystas av nattens mörker,
Och i drömmar kallt och grymt
Han ser "Ve från Wit".
Landet är under bördan av förolämpningar,
Under oket av fräckt våld -
Som en ängel sänker sina vingar
Som kvinna tappar hon sin skam.
Folkets geni är tyst,
Och röstar inte
oförmögen att kasta av sig lätthetens ok,
Förlorade människor på fälten.
Och bara om sonen, överlöparen,
Mamma gråter galet hela natten
Ja, fadern sänder en förbannelse till fienden
(De gamla har ju inget att förlora! ..).
Och sonen - han svek fäderneslandet!
Han dricker girigt vin med fienden,
Och vinden bryter in genom fönstret
Kallar till samvete och till liv...
Inte också du, Warszawa,
De stolta polackernas huvudstad,
Pöbeln tvingades slumra
Militär rysk vulgär?
Livet är dövt gömt i underjorden,
Magnatpalatsen är tysta...
Endast Pan Frost åt alla håll
Strålande häftigt i vidd!
Flyga vilt över dig
Hans gråa huvud
Eller flikärmar
Storma över husen
Eller hästen gnuggar – och ljudet av strängar
Telegraftråden kommer att svara,
Eller Pan kommer att kasta upp ett rasande tillfälle,
Och tydligt upprepa gjutjärn
Frusna hovslag
På den tomma trottoaren...
Och igen, böjer mitt huvud,
Tyst är Pan, dödad av melankoli...
Och färdas på en ond häst,
Skramlar med en blodig sporre...
Hämnd! Hämnd! - Så eko över Warszawa
Ringer i kallt gjutjärn!
Kaféer och barer är fortfarande ljusa,
Handlar i kroppen "New World",
Skamlösa trottoarer svärmar
Men i gränderna - det finns inget liv,
Det är mörker och snöstormar som ylar...
Här förbarmade sig himlen – och snön
Löpningen kväver det sprakande livet,
Ger sin charm...
Det krullar, kryper, prasslar,
Det är tyst, evigt och uråldrigt...
Min hjälte är söt och oskyldig,
Han kommer att skämma bort dig också
Medan planlös och ledsen
Begraver knappt min far
Du vandrar, vandrar oändligt
I en sjuk och lustfylld skara...
Det finns inga känslor, inga tankar,
Det finns ingen lyster i tomma äpplen,
Som om hjärtat från att vandra
Tio år gammal...
Här är ett blygt ljus som en lykta faller ...
Som en kvinna, från runt hörnet
Här är någon smickrande som kryper...
Här - smickrad, kröp,
Och mitt hjärta klämdes hastigt
obeskrivlig sorg,
Som en tung hand
Böjd till marken och tryckte ...
Och han går inte ensam.
Och definitivt med någon ny tillsammans...
Det leder snabbt nedför
Hans "Krakow Suburb";
Här är Vistula - en helvetes snöstorm ...
Söker skydd bakom hus
Tänderna klapprar av kylan
Han vände tillbaka igen...
Återigen över Copernicus sfär
Försjunken i tankar under snön...
(Och nästa - en vän eller rival -
Det finns ångest ...) Till höger han
Vänd - lite uppför...
För ett ögonblick gled en förblindad blick
Enligt den ortodoxa katedralen.
(Någon mycket viktig tjuv,
Efter att ha byggt den, gjorde den inte färdig ...)
Min hjälte dubblade snabbt sitt steg,
Men snart var han utmattad igen -
Han började darra
Oövervinnerlig liten rysning
(Allt är smärtsamt sammanflätat i henne:
Längtan, trötthet och frost...)
Redan timmar på vägen
Han vandrade genom snön
Ingen sömn, ingen vila, inget syfte...
Det onda skriket från en snöstorm avtar,
Och sömnen sänker sig över Warszawa...
Vart ska man annars gå? ingen urin
Vandra runt i staden hela natten. -
Nu finns det ingen som hjälper!
Nu är han i hjärtat av natten!
Åh, dina ögon är svarta, nätterna är mörka,
Och hjärtat av sten är dövt,
Utan ånger och utan hörsel
Som de där blinda husen! ..
Bara snö fladdrar - evig, vit,
På vintern - det kommer att snöa området,
Och de döda kommer att täcka kroppen,
Till våren - det kommer att gå i bäckar ...
Men i mina hjältes sinne
Redan nästan osammanhängande nonsens...
Det går ... (Ett spår slingrar sig genom snön
En, men det var två av dem...)
I öronen - något slags vagt ringande ...
Plötsligt - ett oändligt staket
Saxon, måste vara trädgården ...
Han lutade sig tyst mot henne.
När du är nere och ute
Människor, omsorg eller längtan;
När under kistan
Allt som fängslade dig sover;
När du är i stadens öken
Desperat och sjuk
Du kommer hem
Och tunga ögonfransar frost,
Stanna sedan upp ett ögonblick
Lyssna på nattens tystnad
Du förstår ett annat liv genom att höra,
Vilken dag du inte fattade;
Ta en fräsch titt
Avståndet till snöiga gator, röken från en eld,
Natten tyst väntar på morgonen
Ovanför den vita ödsliga trädgården,
Och himlen är en bok mellan böcker;
Du kommer att finna i själen förstörd
Återigen är bilden av mamman benägen,
Och i detta ojämförliga ögonblick -
Mönster på lampglas
Frost som fryser blodet
Din kalla kärlek
Allt kommer att blossa upp i ett tacksamt hjärta,
Du kommer att välsigna allt då
Att inse att livet är oändligt mycket mer,
Än quantum satis 1
viljemärke,
Och världen är vacker, som alltid.
. . . . . . . . . . . . . . . .
Vi rekommenderar också
Byte av strömförsörjning: reparation och förfining
Fjärrkontroll av ljus
Simlektioner för förskolebarn
Anteckningar för befälhavaren - hemhushållslarm
Klockpropeller på Atmega8
Applikationsexempel på enheter och reläer, hur man väljer och ansluter ett relä korrekt Mikrokontroller och relä enkla kopplingskretsar
Läser in...