Gudrais minnow. Saltikovs-ščedrins - gudrais ķipars
Tur dzīvoja ķipars. Gan viņa tēvs, gan māte bija gudri; pamazām, bet maigi sausie plakstiņi ( ilgi gadi. - Red.) Viņi dzīvoja upē un neiekļuva ausī vai līdakas sienā. Pasūtīju to pašu savam dēlam. "Paskaties, dēls," sacīja vecais zīdainis, mirstot, "ja vēlaties dzīvot dzīvi, tad paskatieties uz abiem!"
Un jaunajam dēlam bija prāta kambaris. Viņš sāka ar šo prātu izklīst un redz: lai kur viņš pagrieztos, visur viņu nolādē. Visapkārt ūdenī peld visas lielās zivis, un viņš ir mazākais no visiem; jebkura zivs var viņu norīt, bet viņš nevar norīt nevienu. Jā, un nesaprot: kāpēc norīt? Vēzis var to pārgriezt uz pusēm ar nagi, ūdensblusa var iekost grēdā un nomocīt līdz nāvei. Pat brālis minnow - un viņš, tiklīdz ieraudzīs, ka noķēris odu, metīsies to aizvest ar veselu baru. Atņems un sāks kauties savā starpā, tikai odu par velti saburzīs.
Un vīrietis? Kas tas par ļaunu radību! vienalga kādus trikus viņš izdomāja, lai viņu, ķiparu, iznīcinātu veltīga nāve! Un vadu, un tīklus, un administrē, un norotu, un, visbeidzot ... es makšķerēšu! Šķiet, ka tas var būt stulbāks par oudu? - Diegs, āķis uz diega, tārps vai muša uz āķa... Jā, un kā tās nēsā?.. vislielākajā, varētu teikt, nedabiskā stāvoklī! Un tikmēr tas ir tieši uz āķa visam, kas tiek noķerts!
Vecais tēvs viņu vairāk nekā vienu reizi brīdināja par oudu. “Visvairāk uzmanieties no oud! - viņš teica, - jo, lai arī tas ir pats stulbākais lādiņš, bet pie mums, stulbiem, ir lielāka patiesība. Uzmetīs mums mušu, it kā gribēdami nosnausties virsū; tu turies pie tā - lv nāve ir lidojumā!
Vecais vīrs arī stāstīja, kā vienu dienu viņam nedaudz pietrūka ausī. Toreiz viņus ķēra vesels artelis, viņi stiepa tīklu visā upes platumā un tā vilka to kādas divas jūdzes pa dibenu. Kaislība, cik zivju tad noķēra! Un līdakas, un asari, un čupas, un raudas, un žagari - pat dīvāna kartupeļu brekšus no dubļiem no apakšas izcēla! Un minnows zaudēja skaitu. Un kādas bailes viņš, vecais sēklis, bija izcietis, kamēr viņi viņu vilka pa upi - tas nav ne pasakā pateikt, ne ar pildspalvu aprakstīt. Viņš jūt, ka viņu ved, bet nezina, kur. Viņš redz, ka viņam vienā pusē līdaka, otrā - asari; viņš domā: gandrīz tagad vai nu viens, vai otrs viņu apēdīs, bet viņi viņu neaiztiek ... "Tajā laikā ēdienam nebija laika, brāli, tā bija!" Ikvienam ir viena lieta: nāve ir pienākusi! bet kā un kāpēc viņa atnāca - neviens nesaprot. Toreiz viņš uzzināja, kas ir auss. Smiltīs plīvo kaut kas sarkans; no viņa uzskrien pelēki mākoņi; un karstums ir tāds, ka viņš uzreiz padevās. Pat bez ūdens ir slikti, un tad viņi padodas... Viņš dzird - "uguns", viņi saka. Un uz "ugunskura" uz šī melnā kaut kas tiek likts, un tajā ūdens, it kā ezerā, vētras laikā staigā ar kratītāju. Tas ir "katls", viņi saka. Un beigās viņi sāka teikt: ielieciet zivis “katlā” - būs “ausis”! Un viņi sāka mest tur mūsu brāli. Zvejnieks iemetīs zivi - tā vispirms iebridīs, tad kā trakais izlēks ārā, tad atkal ienirt - un nomierinās. "Uhi" nozīmē, ka esat to nogaršojis. Viņi krita un gāza sākumā bez izšķirības, un tad viens vecs vīrs paskatījās uz viņu un teica: “Kāds labums viņam, no mazuļa, zivju zupai! lai tas aug upē!” Viņš paņēma viņu zem žaunām un ielaida brīvā ūdenī. Un viņš, neesi stulbs, visās lāpstiņās - mājās! Viņš skrēja, un viņa zobens lūr ārā no bedres ne dzīvs, ne miris...
Un kas! lai cik vecis toreiz skaidroja, kas ir auss un no kā tā sastāv, tomēr, pat ienesot upē, reti kuram ir kāda skaidra priekšstata par ausi!
Bet viņš, mazdēls, lieliski atcerējās maztēva mācības un apvija to ap savām ūsām. Viņš bija apgaismots necilvēks, mēreni liberāls un ļoti stingri saprata, ka dzīvot dzīvē nav kā laizīt vērpu. "Jums ir jādzīvo tā, lai neviens to nepamana," viņš teica sev, "pretējā gadījumā jūs vienkārši pazudīsit!" - un sāka iekārtoties. Pirmkārt, viņš izdomāja sev tādu bedri, lai viņš tajā varētu iekāpt, bet neviens cits tajā nevarētu iekļūt! Viņš šo caurumu ar degunu knābāja veselu gadu, un cik daudz bailes viņš toreiz pārņēma, nakšņojot vai nu dūņās, vai zem ūdens dadzis, vai grīšļā. Beidzot tomēr izdobta par godu. Tīrs, kārtīgs — tikai viens piemērots. Otra lieta, par savu dzīvi, viņš izlēma tā: naktī, kad cilvēki, dzīvnieki, putni un zivis guļ, viņš vingros, bet pa dienu sēdēs bedrē un trīcēs. Bet tā kā viņam vēl vajag dzert un ēst, un viņš nesaņem algu un netur kalpus, tad viņš izskris no bedres ap pusdienlaiku, kad visas zivis jau būs pilnas, un, ja Dievs dos, varbūt kāda kaza vai divi un medības. Un, ja viņš nesniedz, tad izsalkušais gulēs bedrē un atkal trīcēs. Jo labāk neēst, nedzert, nekā zaudēt dzīvību ar pilnu vēderu.
Un tā viņš darīja. Naktīs viņš vingroja, peldējās mēness gaismā, bet pa dienu iekāpa bedrē un trīcēja. Tikai pusdienlaikā viņš izskrien kaut ko paķert - bet ko tad pusdienlaikā darīt! Šajā laikā ods slēpjas zem lapas no karstuma, un kukainis apglabājas zem mizas. Nori ūdeni – un sabats!
Viņš dienu un dienu guļ bedrē, naktīs neguļ, neēd ne gabaliņu un joprojām domā: “Šķiet, ka esmu dzīvs? ak, kas notiks rīt?
Viņš aizsnaus, grēcīga lieta, un sapnī viņš sapņo, ka viņam ir laimējoša biļete un viņš tajā ir laimējis divsimt tūkstošus. Blakus ar sajūsmu viņš apgāzīsies uz otru pusi - lūk, viņam vesela puse purna izspraucās no bedres... Ja nu tobrīd tuvumā būtu mazs kucēns! galu galā viņš būtu viņu izvilcis no bedres!
Kādu dienu viņš pamodās un redz: tieši viņa cauruma priekšā ir vēzis. Viņš stāv nekustīgs, it kā apburts, skatās uz viņu ar kaula acīm. Ar ūdens plūsmu kustas tikai ūsas. Tieši tad viņš nobijās! Un pusi dienas, līdz kļuva pavisam tumšs, šis vēzis viņu gaidīja, un tikmēr viņš visu laiku trīcēja, trīcēja.
Citreiz viņš tikko bija paguvis atgriezties bedrē rītausmas priekšā, viņš tikko saldi žāvājās, gaidot miegu, - viņš skatījās, no nekurienes, pie pašas bedres, stāvēja līdaka un aplaudēja. zobiem. Un arī viņa visu dienu viņu sargāja, it kā viņai būtu apnicis redzēt viņu vienu. Un viņš pūta līdaku: viņš nenāca ārā no bedres, un coven.
Un ne vienu, ne divas reizes, tas notika ar viņu, bet gandrīz katru dienu. Un katru dienu viņš, trīcēdams, guva uzvaras un pārspējas, katru dienu iesaucās: “Slava tev, Kungs! dzīvs!"
Bet ar to nepietiek: viņš neapprecējās un viņam nebija bērnu, lai gan viņa tēvam bija liela ģimene. Viņš sprieda šādi:
“Tēvs jokojot varēja dzīvot! Toreiz līdakas bija laipnākas, un asari mūs neiekāroja, mazie mazuļi. Un, lai gan reiz viņš bija ausī, un tad bija vecs vīrs, kurš viņu izglāba! Un tagad, kā upēs ir izšķīlušās zivis, un mīnusiņi godam trāpījuši. Tāpēc šeit nav ģimenes ziņā, bet gan par to, kā dzīvot pašiem!
Un šāda veida gudrais ķipars dzīvoja vairāk nekā simts gadus. Visi trīcēja, visi trīcēja. Viņam nav draugu, nav radinieku; ne viņš nevienam, ne kāds viņam. Viņš nespēlē kārtis, nedzer vīnu, nesmēķē tabaku, nedzenā sarkanās meitenes - viņš tikai trīc un domā par vienu domu: “Paldies Dievam! šķiet, ka ir dzīvs!
Pat līdakas beigās sāka viņu slavēt: "Tagad, ja visi tā dzīvotu, tad upē būtu klusi!" Jā, bet viņi to teica ar nolūku; viņi domāja, ka viņš iepazīstinās ar sevi, lai uzslavētu - viņi saka: es esmu šeit, un piesit viņu! Bet viņš arī šai lietai nepadevās un ar savu gudrību kārtējo reizi sakāva ienaidnieku intrigas.
Cik gadu ir pagājis pēc simts gadiem - nav zināms, tikai gudrais minniņš sāka mirt. Viņš guļ bedrē un domā: "Paldies Dievam, es mirstu no savas nāves, tāpat kā nomira mana māte un tēvs." Un tad viņš atcerējās līdakas vārdus: "Tagad, ja visi dzīvotu tā, kā dzīvo šis gudrais ķipars ..." Nu tiešām, kas tad notiktu?
Viņš sāka izkliedēt prātu, kas viņam bija palātā, un pēkšņi, it kā kāds viņam pačukstētu: "Galu galā, tā, iespējams, visa mazā ģimene jau sen būtu mirusi!"
Jo, lai turpinātu minnow ģimeni, pirmkārt, ir vajadzīga ģimene, bet viņam tādas nav. Bet ar to ir par maz: lai zīdaiņu ģimene nostiprinātos un plauktu, lai tās locekļi būtu veseli un enerģiski, ir nepieciešams, lai tie būtu audzināti savā dzimtajā elementā, nevis bedrē, no kuras viņš bija gandrīz akls. mūžīgā krēsla. Ir nepieciešams, lai dēli saņemtu pietiekami daudz pārtikas, lai viņi neatsvešinātos no sabiedrības, lai viņi nestu kopā ar maizi un sāli un aizņemtos viens no otra tikumus un citas izcilas īpašības. Jo tikai tāda dzīvība var pilnveidot minnow šķirni un neļaus tai saspiest un deģenerēties par salaku.
Tie, kas uzskata, ka par cienīgiem pilsoņiem var uzskatīt tikai tos nīkuļus, kuri, aiz bailēm traki, sēž bedrēs un trīc, tic nepareizi. Nē, tie nav pilsoņi, bet vismaz nekam nederīgi nīceņi. Nevienam no viņiem nav ne silts, ne auksts, ne gods, ne negods, ne slava, ne negods... viņi dzīvo, aizņem vietu nekam un ēd.
Tas viss parādījās tik skaidri un skaidri, ka pēkšņi viņam radās kaislīga vēlme: "Es izkāpšu no bedres un peldēšu kā gogols pāri upei!" Bet, tiklīdz viņš par to domāja, viņš atkal nobijās. Un sāka, trīcēdams, mirt. Dzīvoja - trīcēja, un nomira - trīcēja.
Viņa priekšā acumirklī pazibēja visa viņa dzīve. Kādi bija viņa prieki? kuru viņš mierināja? kam labs padoms iesniegts? kam viņš teica labu vārdu? kas patvēra, sildīja, sargāja? kurš par to dzirdējis? kurš atceras tās esamību?
Un viņam bija jāatbild uz visiem šiem jautājumiem: "Neviens, neviens."
Viņš dzīvoja un trīcēja – tas arī viss. Arī tagad: nāve viņam uz deguna, un viņš trīc, pats nezin kāpēc. Viņa bedrē ir tumšs, šaurs, nav kur apgriezties; tur neskatīsies ne saules stars, ne arī nesmaržos pēc siltuma. Un viņš guļ šajā drēgnajā tumsā, akls, novārdzis, nevienam nederīgs, melo un gaida: kad beidzot bads viņu atbrīvos no nederīgas eksistences?
Viņš dzird, kā citas zivis šauj garām viņa bedrei — iespējams, tādas kā viņš —, un neviena no tām par viņu nepainteresēsies. Nenāks neviena doma: nāc, pajautāju gudrajam mazajam, kā viņam izdevās nodzīvot vairāk nekā simts gadus, un ne līdaka viņu aprija, ne nagu vēzis nesalūza, ne vai makšķernieks viņu noķēra uz āķa? Viņi peld garām, vai varbūt viņi nezina, ka šajā bedrē ir gudrais sēklis dzīves process pabeidz!
Un kas ir pats aizvainojošākais: pat nedzirdēt, ka kāds viņu sauc par gudru. Viņi tikai saka: "Vai esat dzirdējuši par stulbi, kurš neēd, nedzer, nevienu neredz, ne ar vienu neved maizi un sāli, bet tikai izglābj savu naidīgo dzīvību?" Un daudzi pat vienkārši sauc viņu par muļķi un kaunu un brīnās, kā ūdens pacieš šādus elkus.
Viņš šādā veidā ar prātu izklīda un snauda. Tas ir, nevis viņš snauda, bet viņš sāka aizmirst. Viņa ausīs skanēja nāves čuksti, vājums izplatījās pa visu ķermeni. Un tad viņš sapņoja par kādreizējo vilinošo sapni. Viņš esot laimējis divsimt tūkstošus, izaudzis par pusaršinu un pats norij līdaku.
Un, kamēr viņš par to sapņoja, viņa purns pamazām un maigi pilnībā izbāzās no bedres.
Un pēkšņi viņš pazuda. Kas te notika - vai līdaka viņu norijusi, vai vēži nogalināja ar nagiem, vai viņš pats nomira ar savu nāvi un izcēlās virspusē - liecinieku šai lietai nebija. Visticamāk, viņš pats nomira, jo kāds saldums līdakai norīt slimu, mirstošu mazpulci un turklāt gudru?
Izlasiet pasakas Gudrais Gudgeon sižetu
Pasaulē dzīvoja gudrs ķipars. Viņš labi atcerējās sava tēva stāstus un mācības, kas jaunībā gandrīz iekļuva ausī. Saprotot, ka briesmas viņu sagaida no visām pusēm, viņš nolēma pasargāt sevi un izraka tāda izmēra bedri, ka tur varētu ietilpt tikai viena. Pa dienu viņš tajā sēdēja un drebēja, bet naktī izpeldēja pastaigāties. Ēdienu viņš meklēja pusdienlaikā, kad visas dzīvās būtnes bija pilnas. Bieži viņam nācās būt nepietiekama uztura un miega trūkuma dēļ. Tomēr visvairāk viņš bija noraizējies par savu dzīvi.
Viņu gaidīja gan vēzis, gan līdaka. Taču viņiem neizdevās izvilināt no bedres gudro dēlu. Viņš bija tik ļoti aizņemts ar savas dzīvības glābšanu, ka pat neprecējās un viņam nebija bērnu. Es nedzēru vīnu, nesmēķēju, nespēlēju kārtis. Viņam nebija draugu, viņš nesazinājās ar radiniekiem.
Minnow dzīvoja šādā veidā vairāk nekā simts gadus. Viņam ir pienācis laiks mirt. Viņš domāja un domāja, un saprata, ka, ja visi dēli izturētos tā, kā viņš rīkojās, tad viņu ģimene jau sen būtu pārcelta. Viņš gribēja izkļūt no bedres un peldēt gar upi. Bet viņš no šīs domas nobijās un atkal sāka trīcēt.
Rudens ir aizlidojis, un ziema iestājusies. Kā uz spārniem viņa pēkšņi lidoja nemanāmi.
Tikai daži cilvēki zina par Vladimiru Fedoroviču Odojevski. Bet, rūpīgi izpētot šī cilvēka dzīvi un daiļradi, mēs viņu atpazīsim par izcilu skolotāju, rakstnieku un mūzikas mākslas teorijas speciālistu.
Stāsts tiek izstāstīts pirmajā personā. Šis cilvēks bija mākslinieks, kurš uz vasaru bija ieradies apciemot savu draugu, muižnieku Belokurovu T-provincē. Gleznotājs negribēja strādāt
gudrs ķipars Lasīts stāsts par Saltykovu-Ščedrinu
Reiz bija piskars. Gan viņa tēvs, gan māte bija gudri; Pamazām sausie plakstiņi dzīvoja upē un neiekļuva ausī, ne līdakas sienā. Pasūtīju to pašu savam dēlam. — Paskaties, dēls, — vecais skribelētājs sacīja mirstot, — ja gribi dzīvot, tad skaties uz abiem!
Un jaunajam skribelētājam bija prāts. Viņš sāka ar šo prātu izklīst un redz: lai kur viņš pagrieztos, visur viņu nolādē. Visapkārt ūdenī peld visas lielās zivis, un viņš ir mazākais no visiem; jebkura zivs var viņu norīt, bet viņš nevar norīt nevienu. Jā, un nesaprot: kāpēc norīt? Vēzis var to pārgriezt uz pusēm ar nagi, ūdensblusa var iekost grēdā un nomocīt līdz nāvei. Pat brālis skricelējs - un viņš, tiklīdz ieraudzīs, ka noķēris odu, metīsies to aizvest ar veselu baru. Atņems un sāks kauties savā starpā, tikai odu par velti saburzīs.
Un vīrietis? Kas tas par ļaunu radību! lai kādus trikus viņš izdomātu, lai viņu, skribelētāju, iznīcinātu veltīga nāve! Un vads, un tīkls, un svins, un norota, un, visbeidzot ... es makšķerēšu! Šķiet, ka tas var būt stulbāks par oudu? - Diegs, āķis uz diega, tārps vai muša uz āķa... Jā, un kā tās nēsā?.. vislielākajā, varētu teikt, nedabiskā stāvoklī! Un tikmēr piskars tiek noķerts tieši uz visu vilinājuma!
Vecais tēvs viņu vairāk nekā vienu reizi brīdināja par oudu. "Visvairāk uzmanieties no ūda!" viņš teica, "jo, lai gan tas ir pats stulbākais šāviņš, bet pie mums, skricelētājiem, kas ir stulbāks, tas ir patiesāks. ir nāve!"
Vecais vīrs arī stāstīja, kā vienu dienu viņam nedaudz pietrūka ausī. Toreiz viņus ķēra vesels artelis, viņi stiepa tīklu visā upes platumā un tā vilka to kādas divas jūdzes pa dibenu. Kaislība, cik zivju tad noķēra! Un līdakas, un asari, un čupas, un raudas, un žagari - pat dīvāna kartupeļu brekšus no dubļiem no apakšas izcēla! Un skricelēji zaudēja skaitu. Un kādas bailes viņš, vecais skribelētājs, bija pārcietis, kamēr viņi viņu vilka pa upi - tas nav ne pasakā pateikt, ne ar spalvu aprakstīt. Viņš jūt, ka viņu ved, bet nezina, kur. Viņš redz, ka viņam vienā pusē līdaka, otrā - asari; viņš domā: apmēram, tagad vai nu viens, vai otrs viņu apēdīs, bet viņi viņu neaiztiek ... "Tajā laikā nebija laika ēdienam, brāli, tā bija!" Ikvienam ir viena lieta: nāve ir pienākusi! un kā un kāpēc viņa atnāca - neviens nesaprot. Beidzot viņi sāka nolaist vadu spārnus, izvilka to krastā un sāka gāzt zivis no spoles zālē. Toreiz viņš uzzināja, kas ir auss. Smiltīs plīvo kaut kas sarkans; no viņa uzskrien pelēki mākoņi; un karstums ir tāds, ka viņš uzreiz padevās. Pat bez ūdens ir nelabums, un tad viņi padodas... Viņš dzird - "uguns", viņi saka. Un uz "ugunskura" uz šī melnā kaut kas tiek likts, un tajā ūdens, it kā ezerā, vētras laikā staigā ar kratītāju. Tas ir "katls", viņi saka. Un beigās sāka teikt: ielieciet zivi "katlā" - būs "ausis"! Un viņi sāka mest tur mūsu brāli. Zvejnieks iemetīs zivi - tā vispirms iebridīs, tad kā trakais izlēks ārā, tad atkal ienirt - un nomierinās. "Uhi" nozīmē, ka jūs to pagaršojāt. Krita un gāza sākumā bez izšķirības, un tad viens vecis paskatījās uz viņu un teica: "Kāds viņam no mazuļa labums zivju zupai! Lai aug upē!" Viņš paņēma viņu zem žaunām un ielaida brīvā ūdenī. Un viņš, neesi stulbs, visās lāpstiņās - mājās! Viņš skrēja, un viņa skribelētājs paskatījās no bedres ne dzīvs, ne miris ...
Un kas! lai cik vecis toreiz skaidroja, kas ir auss un no kā tā sastāv, tomēr, pat ienesot upē, reti kuram ir kāda skaidra priekšstata par ausi!
Bet viņš, skribelētājs-dēls, lieliski atcerējās skricelēja tēva mācības un apvija tās ap savām ūsām. Viņš bija apgaismots skricelētājs, mēreni liberāls un ļoti stingri saprata, ka dzīve nav kā vērpļa laizīšana. “Jādzīvo tā, lai neviens to nepamana,” viņš pie sevis sacīja, “pretējā gadījumā tu vienkārši pazudīsi!” - un sāka iekārtoties. Pirmkārt, viņš izdomāja sev tādu bedri, lai viņš tajā varētu iekāpt, bet neviens cits tajā nevarētu iekļūt! Viņš šo caurumu ar degunu knābāja veselu gadu, un cik daudz bailes viņš toreiz pārņēma, nakšņojot vai nu dūņās, vai zem ūdens dadzis, vai grīšļā. Beidzot tomēr izdobta par godu. Tīrs, kārtīgs — tikai viens piemērots. Otra lieta, par savu dzīvi, viņš izlēma tā: naktī, kad cilvēki, dzīvnieki, putni un zivis guļ, viņš vingros, bet pa dienu sēdēs bedrē un trīcēs. Bet tā kā viņam vēl vajag dzert un ēst, un viņš nesaņem algu un netur kalpus, viņš izskris no bedres ap pusdienlaiku, kad visas zivis jau būs pilnas, un, ja Dievs dos, varbūt kāds bubulis vai divi un medības. Un, ja viņš nesniedz, tad izsalkušais gulēs bedrē un atkal trīcēs. Jo labāk neēst, nedzert, nekā zaudēt dzīvību ar pilnu vēderu.
Un tā viņš darīja. Naktīs viņš vingroja, peldējās mēness gaismā, bet pa dienu iekāpa bedrē un trīcēja. Tikai pusdienlaikā viņš izskrien kaut ko paķert - bet ko tad pusdienlaikā darīt! Šajā laikā ods slēpjas zem lapas no karstuma, un kukainis apglabājas zem mizas. Nori ūdeni – un sabats!
Viņš visu dienu guļ bedrē, naktīs neguļ, neēd ne gabaliņu un joprojām domā: "Liekas, ka esmu dzīvs? Ak, vai rīt būs kaut kas?"
Viņš aizsnaus, grēcīga lieta, un sapnī viņš sapņo, ka viņam ir laimējoša biļete un viņš tajā ir laimējis divsimt tūkstošus. Blakus ar sajūsmu viņš apgāzīsies uz otru pusi - skatoties, viņam vesela puse purna izslīd no bedres... Ja nu tobrīd tuvumā būtu bišu mazulis! galu galā viņš būtu viņu izvilcis no bedres!
Kādu dienu viņš pamodās un redz: tieši viņa cauruma priekšā ir vēzis. Viņš stāv nekustīgs, it kā apburts, skatās uz viņu ar kaula acīm. Ar ūdens plūsmu kustas tikai ūsas. Tieši tad viņš nobijās! Un pusi dienas, līdz kļuva pavisam tumšs, šis vēzis viņu gaidīja, un tikmēr viņš visu laiku trīcēja, trīcēja.
Citreiz viņš tikko bija paguvis atgriezties bedrē rītausmas priekšā, viņš tikko saldi žāvājās, gaidot miegu, - viņš skatījās, no nekurienes, pie pašas bedres, stāvēja līdaka un aplaudēja. zobiem. Un arī viņa visu dienu viņu sargāja, it kā viņai būtu apnicis redzēt viņu vienu. Un viņš pūta līdaku: viņš nenāca no mizas, un sabats.
Un ne vienu, ne divas reizes, tas notika ar viņu, bet gandrīz katru dienu. Un katru dienu viņš, trīcēdams, guva uzvaras un pārvaras, katru dienu sauca: "Slava tev, Kungs! dzīvs!"
Bet ar to nepietiek: viņš neapprecējās un viņam nebija bērnu, lai gan viņa tēvam bija liela ģimene. Viņš sprieda šādi: "Tēvs varēja dzīvot pa jokam! Toreiz līdakas bija laipnākas, un asari mūs, mazuļus, neiekāroja. Un, lai gan reiz iekāpa ausī, bija vecs vīrs, kurš viņu izglāba. !tagad kā zivis upēs izšķīlušās un piskāres godam trāpījušas.Tātad tas te nav ģimenes ziņā,bet kā ja dzīvot pašam!
Un šāda veida gudrais rakstnieks dzīvoja vairāk nekā simts gadus. Visi trīcēja, visi trīcēja. Viņam nav draugu, nav radinieku; ne viņš nevienam, ne kāds viņam. Viņš nespēlē kārtis, nedzer vīnu, nesmēķē tabaku, nedzenā sarkanās meitenes - viņš tikai trīc un domā par vienu domu: "Paldies Dievam! Šķiet, ka viņš ir dzīvs!"
Pat līdakas beigās un sāka viņu slavēt: "Tagad, ja visi tā dzīvotu, tad upē būtu klusi!" Jā, bet viņi to teica ar nolūku; domāja, ka viņš par uzslavu iepazīstinās - lūk, saka, es esmu! lūk un aplaudē! Bet viņš arī šai lietai nepadevās un ar savu gudrību kārtējo reizi sakāva ienaidnieku intrigas.
Cik gadu ir pagājis pēc simts gadiem, nav zināms, tikai gudrais skribelētājs sāka mirt. Viņš guļ bedrē un domā: "Paldies Dievam, es mirstu savā nāvē, tāpat kā nomira mana māte un tēvs." Un tad viņš atcerējās līdakas vārdus: "Tagad, ja visi dzīvotu tā, kā dzīvo šis gudrais skricelējs..." Nu, tiešām, kas tad notiktu?
Viņš sāka kaisīt prātu, kas viņam bija palātā, un pēkšņi, it kā kāds viņam čukstētu: "Galu galā, tā, iespējams, visa piskaru ģimene jau sen būtu mirusi!"
Jo, lai turpinātu skricelēju ģimeni, pirmkārt, ir vajadzīga ģimene, bet viņam tādas nav. Bet ar to nepietiek: lai Piskaru ģimene nostiprinātos un plauktu, lai tās locekļi būtu veseli un enerģiski, ir nepieciešams, lai viņi būtu audzināti savā dzimtajā elementā, nevis bedrē, no kuras viņš bija gandrīz akls. mūžīgā krēsla. Nepieciešams, lai skricelētāji saņemtu pietiekami daudz pārtikas, lai viņi neatsvešinātos no sabiedrības, lai viņi dalītos ar maizi un sāli un aizņemtos viens no otra tikumus un citas izcilas īpašības. Jo tikai tāda dzīvība var pilnveidot minnow šķirni un neļaus tai saspiest un deģenerēties par salaku.
Tie, kas uzskata, ka par cienīgiem pilsoņiem var uzskatīt tikai tos skricelējus, kuri, aiz bailēm traki, sēž bedrēs un trīc, nepareizi tic. Nē, tie nav pilsoņi, bet vismaz bezjēdzīgi skricelēji. Nevienam no viņiem nav ne silts, ne auksts, ne gods, ne negods, ne slava, ne negods... viņi dzīvo, aizņem vietu nekam un ēd.
Tas viss parādījās tik skaidri un skaidri, ka pēkšņi viņā radās kaislīga vēlme: "Es izkāpšu no bedres un peldēšu kā gogols pāri upei!" Bet, tiklīdz viņš par to domāja, viņš atkal nobijās. Un sāka, trīcēdams, mirt. Dzīvoja - trīcēja, un nomira - trīcēja.
Viņa priekšā acumirklī pazibēja visa viņa dzīve. Kādi bija viņa prieki? kuru viņš mierināja? kurš deva labu padomu? kam viņš teica labu vārdu? kas patvēra, sildīja, sargāja? kurš par to dzirdējis? kurš atceras tās esamību?
Un viņam bija jāatbild uz visiem šiem jautājumiem: "Neviens, neviens."
Viņš dzīvoja un trīcēja – tas arī viss. Arī tagad: nāve viņam uz deguna, un viņš trīc, pats nezin kāpēc. Viņa bedrē ir tumšs un šaurs, nav kur apgriezties, ne saules stars tajā neielūkosies, ne arī nesmaržo pēc siltuma. Un viņš guļ šajā drēgnajā tumsā, akls, novārdzis, nevienam nederīgs, melo un gaida: kad beidzot bads viņu atbrīvos no nederīgas eksistences?
Viņš dzird, kā citas zivis šauj garām viņa caurumam - iespējams, tāpat kā viņš, piskari -, un neviena no tām par viņu nepainteresēsies. Nenāks prātā ne viena vien doma: "Ļaujiet man pajautāt gudrajam skricelējam, kā viņam izdevās nodzīvot vairāk nekā simts gadus, un ne līdaka viņu norija, ne naga vēzis nesalūza, ne vai zvejnieks viņu noķēra uz āķa?" Viņi peld garām, vai varbūt nezina, ka šajā bedrē gudrais skricelētājs pabeidz savu dzīves procesu!
Un kas ir pats aizvainojošākais: pat nedzirdēt, ka kāds viņu sauc par gudru. Viņi tikai saka: "Vai esat dzirdējuši par stulbi, kurš neēd, nedzer, nevienu neredz, neņem līdzi maizi un sāli, bet tikai izglābj savu naidīgo dzīvību?" Un daudzi pat vienkārši sauc viņu par muļķi un kaunu un brīnās, kā ūdens pacieš šādus elkus.
Viņš šādā veidā ar prātu izklīda un snauda. Tas ir, nevis viņš snauda, bet viņš sāka aizmirst. Viņa ausīs skanēja nāves čuksti, vājums izplatījās pa visu ķermeni. Un tad viņš sapņoja par kādreizējo vilinošo sapni. Viņš esot laimējis divsimt tūkstošus, izaudzis par pusaršinu un pats norij līdaku.
Un, kamēr viņš par to sapņoja, viņa purns pamazām un maigi pilnībā izbāzās no bedres.
Un pēkšņi viņš pazuda. Kas te notika - vai līdaka viņu norijusi, vai vēži nogalināja ar nagiem, vai viņš pats nomira ar savu nāvi un izcēlās virspusē - liecinieku šai lietai nebija. Visticamāk, viņš pats nomira, jo kas gan tas par saldumu līdakai norīt slimu, mirstošu skricelēju un turklāt arī "gudru"?
Reiz bija piskars. Gan viņa tēvs, gan māte bija gudri; Pamazām sausie plakstiņi dzīvoja upē un neiekļuva ne ausī, ne līdakā Hailo. Pasūtīju to pašu savam dēlam. — Paskaties, dēls, — vecais skribelētājs sacīja mirstot, — ja gribi dzīvot, tad skaties uz abiem! Un jaunajam skribelētājam bija prāts. Viņš sāka ar šo prātu izklīst un redz: lai kur viņš pagrieztos, visur viņu nolādē. Visapkārt ūdenī peld visas lielās zivis, un viņš ir mazākais no visiem; jebkura zivs var viņu norīt, bet viņš nevar norīt nevienu. Jā, un nesaprot: kāpēc norīt? Vēzis to var pārgriezt uz pusēm ar nagi, ūdensblusa var iekost mugurkaulā un nomocīt līdz nāvei. Pat brālis skricelējs - un viņš, tiklīdz ieraudzīs, ka noķēris odu, metīsies to aizvest ar veselu baru. Atņems un sāks kauties savā starpā, tikai odu par velti saburzīs. Un vīrietis? Kas tas par ļaunu radību! lai kādus trikus viņš izdomātu, lai viņu, skribelētāju, iznīcinātu veltīga nāve! Un vads, un tīkli, un galvas, un norota, un, visbeidzot ... es makšķerēšu! Šķiet, kas var būt stulbāks par ūdu? - Diegs, āķis uz diega, tārps vai muša uz āķa... Jā, un kā tās nēsā?.. vislielākajā, varētu teikt, nedabiskā stāvoklī! Un tikmēr piskars tiek noķerts tieši uz visu vilinājuma! Vecais tēvs viņu vairāk nekā vienu reizi brīdināja par oudu. “Visvairāk uzmanieties no oud! - viņš teica, - jo, lai arī tas ir pats stulbākais lādiņš, bet pie mums, skricelētājiem, tas, kas ir stulbāks, ir patiesāks. Uzmetīs mums mušu, it kā gribēdami nosnausties virsū; tu turies pie tā - bet nāve ir lidojumā! Vecais vīrs arī stāstīja, kā vienu dienu viņam nedaudz pietrūka ausī. Toreiz viņus ķēra vesels artelis, viņi stiepa tīklu visā upes platumā un tā vilka to kādas divas jūdzes pa dibenu. Kaislība, cik zivju tad noķēra! Un līdakas, un asari, un čupiņas, un raudas, un žagari - no dubļiem no dibena pat dīvāna kartupeļu brekšus izcēla! Un skricelēji zaudēja skaitu. Un kādas bailes viņš, vecais skribelētājs, bija pārcietis, velkot pa upi, nav ne pasakā teikt, ne ar pildspalvu aprakstīt. Viņš jūt, ka viņu ņem, bet kur viņš nezina. Viņš redz, ka viņam vienā pusē līdaka, otrā - asari; viņš domā: gandrīz tagad vai nu viens, vai otrs viņu apēdīs, bet viņi viņu neaiztiek ... "Tajā laikā ēdienam nebija laika, brāli, tā bija!" Ikvienam ir viena lieta: nāve ir pienākusi! bet kā un kāpēc viņa atnāca - neviens nesaprot. Beidzot viņi sāka nolaist vadu spārnus, izvilka to krastā un sāka gāzt zivis no spoles zālē. Toreiz viņš uzzināja, kas ir auss. Smiltīs plīvo kaut kas sarkans; no viņa uzskrien pelēki mākoņi; un bija tik karsts, ka viņš uzreiz sastinga. Pat bez ūdens ir nelabi, bet te tomēr piekāpjas... Viņš dzird - "ugunskurs", saka. Un uz "ugunskura" uz šī melnā kaut kas tiek likts, un tajā ūdens, it kā ezerā, vētras laikā staigā ar kratītāju. Tas ir "katls", viņi saka. Un beigās viņi sāka teikt: ielieciet zivis “katlā” - būs “ausis”! Un viņi sāka mest tur mūsu brāli. Zvejnieks iemetīs zivi - sākumā tā iegāzīsies, tad kā trakais izlēks, tad atkal iebridīs - un norims. "Uhi" nozīmē, ka esat to nogaršojis. Viņi krita un gāza sākumā bez izšķirības, un tad viens vecs vīrs paskatījās uz viņu un teica: “Kāds labums viņam, no mazuļa, zivju zupai! lai tas aug upē!” Viņš paņēma viņu zem žaunām un ielaida brīvā ūdenī. Un viņš, neesi stulbs, visās lāpstiņās - mājās! Viņš skrēja, un viņa skribelētājs paskatījās no bedres ne dzīvs, ne miris ... Un kas! lai cik vecis toreiz skaidroja, kas ir auss un no kā tā sastāv, tomēr, pat ja piedāvā upē, reti kuram ir kāda saprātīga nojausma par ausi! Bet viņš, skribelētājs-dēls, lieliski atcerējās skricelēja tēva mācības un apvija tās ap savām ūsām. Viņš bija apgaismots skricelētājs, mēreni liberāls un ļoti stingri saprata, ka dzīve nav kā vērpļa laizīšana. “Jādzīvo tā, lai neviens to nepamana,” viņš pie sevis sacīja, “pretējā gadījumā tu vienkārši pazudīsi!” - un sāka iekārtoties. Pirmkārt, viņš izdomāja sev tādu bedri, lai viņš tajā varētu iekāpt, bet neviens cits nevarētu tikt iekšā! Viņš šo caurumu ar degunu knābāja veselu gadu, un cik daudz bailes viņš toreiz pārņēma, nakšņojot vai nu dūņās, vai zem ūdens dadzis, vai grīšļā. Beidzot tomēr izdobta par godu. Tīrs, kārtīgs — tikai viens piemērots. Otra lieta, par savu dzīvi, viņš izlēma tā: naktī, kad cilvēki, dzīvnieki, putni un zivis guļ, viņš vingros, bet pa dienu sēdēs bedrē un trīcēs. Bet tā kā viņam vēl vajag dzert un ēst, un viņš nesaņem algu un netur kalpus, viņš izskris no bedres ap pusdienlaiku, kad visas zivis jau būs pilnas, un, ja Dievs dos, varbūt kāds bubulis vai divi un medības. Un, ja viņš nesniedz, tad izsalkušais gulēs bedrē un atkal trīcēs. Jo labāk neēst, nedzert, nekā zaudēt dzīvību ar pilnu vēderu. Un tā viņš darīja. Naktīs viņš vingroja, peldējās mēness gaismā, bet pa dienu iekāpa bedrē un trīcēja. Tikai pusdienlaikā viņš izskrien kaut ko paķert - bet ko tad pusdienlaikā darīt! Šajā laikā ods slēpjas zem lapas no karstuma, un kukainis apglabājas zem mizas. Nori ūdeni - un coven! Viņš dienu un dienu guļ bedrē, naktīs neguļ, neēd ne gabaliņu un joprojām domā: “Šķiet, ka esmu dzīvs? ak, kas notiks rīt? Viņš aizsnaus, grēcīga lieta, un sapnī viņš sapņo, ka viņam ir laimējoša biļete un viņš tajā ir laimējis divsimt tūkstošus. Ar sajūsmu sev līdzās apgāzīsies uz otru pusi - lūk, viņam vesela puse purna izlīdis no bedres... Ja nu tobrīd tuvumā būtu mazs kucēns! galu galā viņš būtu viņu izvilcis no bedres! Kādu dienu viņš pamodās un redz: tieši viņa cauruma priekšā ir vēzis. Viņš stāv nekustīgs, it kā apburts, skatās uz viņu ar kaula acīm. Ar ūdens plūsmu kustas tikai ūsas. Tieši tad viņš nobijās! Un pusi dienas, līdz kļuva pavisam tumšs, šis vēzis viņu gaidīja, un tikmēr viņš visu laiku trīcēja, trīcēja. Citreiz tikko bija paguvis atgriezties bedrē rītausmas priekšā, tikko saldi žāvājās, miegu gaidot, skatījās nez no kurienes, pašā bedrē, stāvēja līdaka un klabina zobus. Un arī viņa visu dienu viņu sargāja, it kā viņai būtu apnicis redzēt viņu vienu. Un viņš pūta līdaku: viņš nenāca ārā no bedres, un coven. Un ne vienu, ne divas reizes, tas notika ar viņu, bet gandrīz katru dienu. Un katru dienu viņš, trīcēdams, guva uzvaras un pārspējas, katru dienu iesaucās: “Slava tev, Kungs! dzīvs!" Bet ar to nepietiek: viņš neapprecējās un viņam nebija bērnu, lai gan viņa tēvam bija liela ģimene. Viņš sprieda šādi: “Tēvs varēja dzīvot pa jokam! Toreiz līdakas bija laipnākas, un asari mūs neiekāroja, mazie mazuļi. Un, lai gan reiz viņš bija ausī, un tad bija vecs vīrs, kurš viņu izglāba! Un tagad, kā upēs izšķīlušās zivis, un čīkstētāji trāpījuši godam. Tāpēc šeit nav ģimenes ziņā, bet gan par to, kā dzīvot pašiem! Un gudrais skricelējs tā dzīvoja vairāk nekā simts gadus. Visi trīcēja, visi trīcēja. Viņam nav draugu, nav radinieku; ne viņš nevienam, ne kāds viņam. Viņš nespēlē kārtis, nedzer vīnu, nesmēķē tabaku, nedzenā sarkanās meitenes - viņš tikai trīc un domā par vienu domu: “Paldies Dievam! šķiet, ka ir dzīvs! Pat līdakas beigās sāka viņu slavēt: "Tagad, ja visi tā dzīvotu, tad upē būtu klusi!" Jā, bet viņi to teica ar nolūku; domāja, ka viņš par uzslavu iepazīstinās - lūk, saka, es esmu! lūk un aplaudē! Bet viņš arī šai lietai nepadevās un ar savu gudrību kārtējo reizi sakāva ienaidnieku intrigas. Cik gadu ir pagājis pēc simts gadiem, nav zināms, tikai gudrais skribelētājs sāka mirt. Viņš guļ bedrē un domā: "Paldies Dievam, es mirstu no savas nāves, tāpat kā nomira mana māte un tēvs." Un tad viņš atcerējās līdakas vārdus: “Ja tikai visi dzīvotu tā, kā dzīvo šis gudrais skricelējs ...” Nu, tiešām, kas tad notiktu? Viņš sāka izkliedēt prātu, kas viņam bija palātā, un pēkšņi, it kā kāds viņam pačukstētu: "Galu galā, tā, iespējams, visa čīkstošā ģimene jau sen būtu mirusi!" Jo, lai turpinātu skricelēju ģimeni, pirmkārt, ir vajadzīga ģimene, bet viņam tādas nav. Bet ar to nepietiek: lai Piskaru ģimene nostiprinātos un plauktu, lai tās locekļi būtu veseli un enerģiski, ir nepieciešams, lai viņi būtu audzināti savā dzimtajā elementā, nevis bedrē, no kuras viņš bija gandrīz akls. mūžīgā krēsla. Nepieciešams, lai skricelētāji saņemtu pietiekami daudz pārtikas, lai viņi neatsvešinātos no sabiedrības, lai viņi dalītos ar maizi un sāli un aizņemtos viens no otra tikumus un citas izcilas īpašības. Jo tikai tāda dzīvība var pilnveidot minnow šķirni un neļaus tai saspiest un deģenerēties par salaku. Tie, kas uzskata, ka par cienīgiem pilsoņiem var uzskatīt tikai tos skricelējus, kuri, aiz bailēm traki, sēž bedrēs un trīc, nepareizi tic. Nē, tie nav pilsoņi, bet vismaz bezjēdzīgi skricelēji. Nevienam no viņiem nav ne silts, ne auksts, ne gods, ne negods, ne slava, ne negods... viņi dzīvo, aizņem vietu nekam un ēd. Tas viss parādījās tik skaidri un skaidri, ka pēkšņi viņam radās kaislīga vēlme: "Es izkāpšu no bedres un peldēšu kā gogols pāri upei!" Bet, tiklīdz viņš par to domāja, viņš atkal nobijās. Un sāka, trīcēdams, mirt. Dzīvoja - trīcēja, un nomira - trīcēja. Viņa priekšā acumirklī pazibēja visa viņa dzīve. Kādi bija viņa prieki? kuru viņš mierināja? kurš deva labu padomu? kam viņš teica labu vārdu? kas patvēra, sildīja, sargāja? kurš par to dzirdējis? kurš atceras tās esamību? Un viņam bija jāatbild uz visiem šiem jautājumiem: "Neviens, neviens." Viņš dzīvoja un trīcēja, tas arī viss. Arī tagad: nāve viņam uz deguna, un viņš trīc, pats nezin kāpēc. Viņa bedrē ir tumšs un šaurs, nav kur apgriezties, tur nepaskatīsies ne saules stars, ne arī nesmaržos pēc siltuma. Un viņš guļ šajā drēgnajā tumsā, akls, novārdzis, nevienam nederīgs, melo un gaida: kad beidzot bads viņu atbrīvos no nederīgas eksistences? Viņš dzird, kā citas zivis šauj garām viņa bedrei - iespējams, tāpat kā viņš, piskari, un neviena no tām par viņu nepainteresēsies. Nenāks prātā neviena doma: “Ļaujiet man pajautāt gudrajam skricelējam, kā viņam simts gadus izdevās nodzīvot par daudz, un ne līdaka viņu norija, ne naga vēzis nesalūza, ne vai makšķernieks aizķēra āķi?" Viņi peld garām, vai varbūt nezina, ka šajā bedrē gudrais skricelētājs pabeidz savu dzīves procesu! Un kas ir pats aizvainojošākais: pat nedzirdēt, ka kāds viņu sauc par gudru. Viņi tikai saka: "Vai esat dzirdējuši par stulbi, kurš neēd, nedzer, nevienu neredz, ne ar vienu neved maizi un sāli, bet tikai izglābj savu naidīgo dzīvību?" Un daudzi pat vienkārši sauc viņu par muļķi un kaunu un brīnās, kā ūdens pacieš šādus elkus. Viņš šādā veidā ar prātu izklīda un snauda. Tas ir, nevis viņš snauda, bet viņš sāka aizmirst. Viņa ausīs skanēja nāves čuksti, vājums izplatījās pa visu ķermeni. Un tad viņš sapņoja par kādreizējo vilinošo sapni. Viņš esot laimējis divsimt tūkstošus, izaudzis pat par pusjardu un pats norij līdaku. Un, kamēr viņš par to sapņoja, viņa purns pamazām un maigi pilnībā izbāzās no bedres. Un pēkšņi viņš pazuda. Kas te notika - vai līdaka viņu norijusi, vai vēži nogalināja ar nagiem, vai viņš pats nomira no savas nāves un iznāca virspusē - liecinieku šai lietai nebija. Visticamāk - viņš pats nomira, jo kāds saldums līdakai norīt slimu, mirstošu ķirbi, un turklāt gudrs?Vissmagākajos reakcijas un stingrās cenzūras gados, kas radīja vienkārši nepanesamus apstākļus, lai turpinātu literārā darbība, Saltykov-Shchedrin atrada izcilu izeju no šīs situācijas. Tieši tajā laikā viņš sāka rakstīt savus darbus pasaku veidā, kas ļāva turpināt netikumu šaustīšanu. krievu sabiedrība neskatoties uz cenzūras neprātu.
Pasakas satīriķim kļuva par sava veida ekonomisku formu, kas ļāva turpināt savas pagātnes tēmas. Slēpjot no cenzūras rakstītā patieso nozīmi, rakstnieks izmantoja ezopisko valodu, groteku, hiperbolu un antitēzi. Pasakās par "godīgu vecumu" Saltykov-Shchedrin, tāpat kā iepriekš, runāja par cilvēku smago likteni un izsmēja viņu apspiedējus. Birokrāti, pompadour mēri un citi objektīvi tēli pasakās parādās dzīvnieku izskatā - ērglis, vilks, lācis utt.
"Dzīvoja - trīcēja un nomira - trīcēja"
Viens no šiem darbiem ir Saltikova-Ščedrina 1883. gadā sarakstītā pasaka "Gudrais skribētājs", kas kļuvusi par mācību grāmatu. Pasakas sižets, kas stāsta par visparastākās maziņas dzīvi, ir zināms jebkuram izglītotam cilvēkam. Gļēvulis raksturs dzīvo noslēgtu dzīvi, cenšas neizkļūt no savas bedres, nodreb pie katra šalkoņa un mirgojošas ēnas. Tātad viņš dzīvo līdz savai nāvei un tikai mūža beigās apzinās savas nožēlojamās eksistences nevērtīgumu. Pirms nāves viņa prātā rodas jautājumi par visu mūžu: “Kam viņš žēlojās, kam palīdzēja, ko labu un lietderīgu izdarīja?”. Atbildes uz šiem jautājumiem dēlu liek izdarīt diezgan skumjus secinājumus: ka neviens viņu nepazīst, nevienam nav vajadzīgs un diez vai kāds viņu vispār atcerēsies.
Saskaņā ar 19. gadsimta pareizrakstības normām vārds "minnow" tika rakstīts caur "un" - "piskar".
Šajā sižetā satīriķis karikatūras formā skaidri atspoguļo mūsdienu sīkburžuāziskās Krievijas paradumus. Mazuļa tēls ir uzsūcis visas nepatīkamās īpašības, kas piemīt gļēvam, sevī esošajam vīram uz ielas, nemitīgi kratīdamies pēc savas ādas. "Viņš dzīvoja - trīcēja un nomira - trīcēja" - tāda ir šīs satīriskās pasakas morāle.
Izteicienu "gudrais vīrs" kā vispārpieņemtu lietvārdu lietoja īpaši V. I. Ļeņins cīņā pret liberāļiem, kādreizējiem "kreisajiem oktobristiem", kas pārgāja uz labēji liberālā konstitucionālās demokrātijas modeļa atbalstīšanu.
Saltykova-Ščedrina pasaku lasīšana ir diezgan sarežģīta, daži cilvēki joprojām nevar saprast dziļo nozīmi, ko rakstnieks ieliek savos darbos. Šī talantīgā satīriķa stāstos izteiktās domas joprojām ir aktuālas Krievijā, kas ir iegrimusi virknē sociālo problēmu.
Kādreiz bija kāds "apgaismots, mēreni liberāls" maziņš. Gudri vecāki, mirstot, novēlēja viņam dzīvot, skatoties uz abiem. Mazulis saprata, ka nepatikšanas viņam draud no visur: no liela zivs, no niecīgajiem kaimiņiem, no vīrieša (pašam tēvam savulaik gandrīz ausī ievārījās). Gudžēns sev ierīkoja bedri, kurā nederēja neviens cits, izņemot viņu, naktīs izpeldēja pēc ēdiena, un pa dienu bedrē “trīcēja”, trūka miega, bija nepietiekams uzturs, bet par savu dzīvību rūpējās no visa spēka. Minnovam ir sapnis par laimestu biļeti 200 tūkst. Vēži un līdakas viņu gaida, bet viņš izvairās no nāves.
Minenim nav ģimenes: "Es gribētu dzīvot viens." “Un šāda veida gudrais ķipars dzīvoja vairāk nekā simts gadus. Visi trīcēja, visi trīcēja. Viņam nav draugu, nav radinieku; ne viņš nevienam, ne kāds viņam. Viņš nespēlē kārtis, nedzer vīnu, nesmēķē tabaku, nedzenā sarkanās meitenes - viņš tikai trīc un domā par vienu domu: “Paldies Dievam! šķiet, ka ir dzīvs! Pat līdakas slavē minni par mierīgo uzvedību, cerot, ka tā atslābs un to apēdīs. Minnow nepakļaujas nekādām provokācijām.
Minnow dzīvoja simts gadus. Pārdomājot līdaku vārdus, viņš saprot, ka, ja visi dzīvotu tāpat kā viņš, sīpoli izmirtu (nevar dzīvot bedrē un ne savā dzimtajā elementā; vajag normāli ēst, izveidot ģimeni, sazināties ar kaimiņiem) . Dzīve, ko viņš vada, ir labvēlīga deģenerācijai. Viņš pieder pie "bezjēdzīgajiem ļaudīm". "Nevienam no viņiem nav ne silts, ne auksts, nevienam nav nekāda goda, nav negoda, nav slavas, nav negoda ... viņi dzīvo, aizņem vietu nekam un ēd." Minnow reizi mūžā nolemj izkļūt no bedres un normāli izpeldēt pa upi, bet nobīstas. Pat mirstot ķibeles trīc. Neviens par viņu nerūpējas, neviens nejautā viņam padomu, kā nodzīvot simts gadus, neviens viņu nesauc par gudru, drīzāk par "stulbu" un "naidīgu". Beigu beigās maziņš pazūd nezin kur: galu galā pat līdakām viņš nav vajadzīgs, viņš ir slims, mirst un vēl gudrāks.
Mēs arī iesakām
Notiek ielāde...